...и оказались со своей графоманью здесь. (Покорно) Ешьте нас...

Второе посвящение

           "Есть от чего прийти в отчаянье,
            И мы в отчаянье пришли".
                 Г. Иванов

По горло сыты хэппи-эндами
(Скучней вращения земли!),
Мы так хотим уйти от фэндома,
Куда бы после ни пришли.

И меж небитыми и битыми
Пройдя, почти уже _не те_,
Всего сильней (коль честно) сыты мы
Привычкой к нашей доброте.

А сны во все огни расцвечены,
Но за огнями - тот же гнет,
И тот, кто движется навстречу нам,
Всего лишь позже повернет.

Но мы - уже. Фонарь качается,
Душа слабеет, не любя,
И отчего-то получается,
Что мы уходим лишь _в себя_.

Где все размечено, разложено -
Хоть сотый раз пройди с нуля!
И, к суете не расположена,
Уже не вертится Земля.

Но есть покой душе оставленной:
Слепой надежды вещество -
Течет, из воздуха составлено,
Не обещая ничего,

Чуть слышно шепчет: "Все прощается...",
Да пальцы сводит на плече...
И те, кто все же возвращаются,
Должно быть, ведают, зачем.

05-07.04.03
(по мотивам некоего письма)

Если они возвращаются, значит это кому-нибудь нужно...

Продолжение сей оптимистической темы - о тех, кто куда-то уходит и о том, куда же они приходят....
Как обычно - на документальном материале


Уходят в «настоящее» - в бою
Идти по жизни, шлема не снимая.
Но если двое истово поют,
Кто – третий – столь отчаянно внимает?

И, спутав языки и времена, -
Французы, феаноринги, славяне –
«…та жизнь – когда ж отвяжется она,
Рассыплется, отхлынет и отвянет?!»

Когда усмешка будет – острый меч,
И безупречным, тонким луком – брови,
Зато под наруч перестанет течь,
Густея, струйка дориатской крови?

Должно быть, так ведется на Руси –
Любить чужое, бредить тем, что ложно,
Молить о нем… Моли, дитя, проси:
Пока поют – еще не то возможно.

Таков непререкаемый закон
Творенья словом – мира, клятвы, чуда…
И Тьма кивнет, качнувшись из окон.
Но исполненья – ждать до дня, покуда

Порастеряв тела и города,
И земли наши, каждый выйдет к бою
Последнему – собой. …Но лишь тогда
Мы только и поймем  - каким собою.

21.04.03 (по поводу некоего бала)

Что-то у меня продолжается сезон хождения по личностям....
Есть такой город Алексин. А в нем есть все, упомянутое в стихе, даже есть (точнее, была, ныне там памятник Ленину) крупнейшая в городе лужа, откуда карету Александра II вытаскивали 11 мужиков...) А еще там есть Эстелин. В общем, в этом и дело.

       "Город мой светел и дивно украшен..."
                   Сэнта

        "...право Нолдор на Феанора"
                  Морваэн

             Посвящается Эстелин

Город мой, беден и попросту страшен,
Бредит земли застоявшейся кровью.
Хуже, чем тени истаявших башен -
Только весеннее межледниковье.

Город мой, город... Бывает и хуже,
Кто-то скитается вовсе без крова...
Жаль только, нет исторической лужи -
Как и царя Александра Второго.

Но где увяз он - и время увязло,
С тех самых пор не подвинулось с места...
Город мой, все тебе сделаю на'зло,
Встану и выйду на митинг протеста,

На пустыре, у кривого сарая
Душу утешу разгульною пляской...
Ежели я не тебя выбираю,
Можешь назвать это блажью и сказкой,

Прочь отойти, не давать целованья,
Сплавиться - вечностью, замкнутой в миге...
...Что называем мы "год основанья" -
Первый разгром, уместившийся в книги.

Сколько их было... Тебе бы покоя
Ныне... Но мне - до последнего вздоха -
Право увидеть за этой рекою
Земли иные, иную эпоху.

... - 26.04.2003, на Пасху.

P.S. Эовин, я не гнусно тебя игнорирую, я торможу. У меня доклад завтра и неглючащая программа Бат глюкнула и поела письма за 2 месяца))) Но я соберусь!