что это такое - автор не знает сам. очень медленно движусь к завершению, как только поставлю точку, сброшу окончательную версию, но такое сопротивление материала у меня впервые. в общем, на ваш страх, на мой риск
поскольку делается это на чистой интуиции, то текст сам диктует правила. текст сказал, что хочет называться forest. и никак иначе. очень жду мнений.

FOREST

Высокая, переливающаяся тишина, подобно богу, внимает равно копошению муравья в хвое, глухому падению шишки и вопросительному вскрику птицы – тысячам муравьёв, сотням падающих соринок и каждой из птиц, беспечно нарушающих это симфоническое молчание. «Я – тоже птица». – Думает он. – «Я тоже одна из этих тревожных, торопливых птиц, вся короткая жизнь которых в руках птицелова. Лес держит меня в ладони и не спешит сжать её. Что, владыко? Любопытствуешь? Так смотри ж, напрягай своё древнее чутьё».
Нога человека медленно утопает во мхе, но по тому, как ближе становится небо, он начинает понимать: это - вдох.
Оступившись, он приседает, чтобы удержать равновесие, но сердце его не успевает за механическим движением тела и падает - сквозь шум соснового времени и можжевеловой памяти, вдоль солнечного луча, внезапно прорезавшего разошедшиеся сосновые вершины, - туда, где на самом краю он успевает поймать его руками, и теперь оно лежит в них, остановленное и ошеломлённое, и сосны плывут медносолнечным стройным органом вверх и наискосок.

Кто я? Пылинка на груди исполина? Непроросшее семя на влажной гряде? Слово, которое ничего не значит?
Мои следы пахнут водой. Осокой, давленой ягодой. Мох распрямляется, и, оглянувшись, я не вижу моего начала. Закрыть глаза. Медленно опуститься вниз и перестать быть тем, кем я сюда попал. Этот нескончаемый выдох до последней капли выдавил то, что прежде казалось моей душой. Прежде, чем я понял, что здесь дышит только Лес.

Шелест и звон мелких бегущих вод подобен птичьему шелесту и звону, и только подземные реки молчат. И только в моих жилах обретает волю их безмолвный ход, и только сквозь моё сердце пробивается их невыносимо медленный голос.

Я знаю, где спрятан этот тёмный, не нужный мне клад.
Я знаю, куда мне идти.
Верные серебряные дороги мерцают передо мною, и уже не нужно закрывать глаза, чтобы почувствовать их трепет.
Я знаю, отчего мне холодно.

Подземные реки, слепые драконы, не ищут света, не ищут тьмы. Они лишь говорят со мною, но, сгибаясь под тяжестью их голоса, я не слышу, не чувствую, не понимаю их, я лишь иду против течения.

Маленький человек стоит неподвижно среди расступившихся стволов, и тело его не узнаёт ни  земляного холода, ни солнечного света, ни узорных теней.
Медленно, не закрывая глаз, он оборачивается и, приведя в движение корпус и ноги, делает шаг в сторону сердца.

Далеко, там, где я уже почти перестаю ощущать себя, ветер свирепо бьётся о скалы над обрывом. Я знаю, что там, где меня нет, океанская волна снова и снова разбивается о камень, и нет исхода этой борьбе жизни с жизнью.

След рыбы в воде, след птицы в воздухе, след быстрой крови в листве и на траве, в воздухе и воде - внятны мне, но не так, как этот путь. Прозябание травы сквозь сухой лист, короткий звук стрелы сквозь плоть, нежнейшего голоса сквозь сердце неостановимы, но не так, как эти шаги, что без следа, без звука происходят теперь. В этот почти не существующий час. В этом разлившемся времени. Кто уронил чашу мира сего? Нет ответа. Нет ответа. Не знать. Не пробовать узнать ненужное. Шаг.

Очень понравилось.

А это значит - внятных комментариев нет и не будет. Вот когда не нравится - тогда да, тогда могу.

Хрейх. Хорошо. Люблю тексты, написанные не текстом, пардон за тавтологию, а образами.