Ну, и давайте я кину сюда еще шедевров под конец, уже без разбора и ссылок. Потому что прекрасно без извилин, в натуре.
СвятославО Святослав! О Русский князь!
И так теперь о нем поют:
Последний, в чьей державе встарь
Свет радости нашел приют.
Как солнце, шлем его сиял,
И искры сыпал длинный меч,
Щит звезды неба отражал,
Которых никому не счесть.
И он ушел в поход; Бог весть, куда,
И след его давно исчез.
В тени Хазарии его звезда,
Упала с сумрачных небес.
ВолхвыТам тонкий лист звенел весной,
Сквозь ветки щурилась звезда,
Иль, разрезая тихий зной,
Бежала чистая вода,
И ветер пел в листве густой,
И ясен был прекрасный день.
Сияя неземной красой,
Там танцевал лесной народ.
В тиши листу шептал листок.
Там Русич воин кончил путь,
И шел сквозь лес куда-нибудь,
Печален, шел и одинок.
Увидел он между ветвей,
Как дивны были же их наряды,
Как светлы, невеселы их взгляды -
И он застыл, следя за ними.
В нем снова сила родилась,
И он из тьмы ветвей шагнул,
Но лишь печально лес вздохнул,
И скрылися волхвы, народ лесной. Смеясь,
И с песней звонкой унеслись.
Он не сумел же их найти,
Ловя концы печальных фраз,
Один на сумрачном пути.
Он слышал только тихий звук,
Как ветра шаг в густой траве,
И показалось ему вдруг,
Что песня тонет в синеве...
Далеко он волхвов искал,
И годы сыпались листвой.
Он видел свет меж темных скал,
И море звезд над головой.
Но каждый ясный вечер мог
Лесных старейшин глядеть вдали, -
Стелился лунный свет у ног,
Как дым по утренней реке.
Зима рассеялась, как дым.
И, песней мудрецы от сна
Пробуждена, пришла весна,
спустившись ливнем золотым.
И ветер пел в листве густой,
И ясен был прекрасный день.
Сияя неземной красой,
Там танцевали же волхвы.
Остались прежними черты,
Из нитей златые одежды,
И за спиной же их цветы,
Сплетались в шелковый ковер.
Вновь из ветвей явился он,
И легкий бег волхвов догнал. Двенадцать было мудрецов.
И имя пронеслось, как звон,
А звук его заклятьем стал.
На этот миг весь мир затих.
Он, молча им в глаза смотрел. Велику мудрость он узрел.
Едва дрожащий звездный свет
Он видел отраженьем в них.
А эхо звонкое лесов,
Подслушав то, что сердце жгло,
Тем словом триединство – И мера, и сознанье и матера! И вера, и надежда и любовь! И Тело, Разум и Душа!
И чувства людям нарекло.
Потом моря меж них легли,
Но долгожданной встречи свет
Их озарил... Они ушли
Тому уж много-много лет.
Но песня их еще жива.
Она напоминает вновь
Невысказанны те слова,
И то, прекрасное: любовь, душа и доброта. А также все познанье.
ПоединокОн пел о бастионах тьмы,
О боли, пытках и цепях,
О страхе, ужасах тюрьмы,
В полях белеющих костях.
Воители света порвали ту сеть,
Которую сплетало зло,
И в песне, что он начал петь,
Звенело, билось и росло,
Все вечное: любовь и свет,
Свобода, счастье, красота,
И радость сбывшихся надежд,
И тайн хранимых теплота.
Как волны, песня та текла,
И, рушась, возрождалась вновь.
И в песне предводителя цвела
Надежде, мудрость и любовь,
Эпоху руссам подарил,
Явив из мрака их народ.
Все это Древние Герои вложили,
В свое заклятие. И вот,
Течет та песня в полутьме,
и над Россией - пенье птиц,
Вздыхает море в тишине,
У дивных западных границ,
Где берега святой земли
Жемчужной влагой серых вод,
Скрывают волны. Но вдали,
Над севером же - тьма растет,
Летит пожарища цветок,
Над гребнем островерхих скал,
Войны огненноглазый бог
Явился, оседлавшим вал.
И лебединой стаей флот,
Сияющие корабли,
Покрыв свинцовый холод вод,
Ушли искать чужой земли.
Над ней же - вороны кружат,
И волчий вой тревожит сон,
И, черной волей власть, держа,
Сверкает злобой вражий трон...
На Русь домойКогда вернусь же я на Русь,
Мне каждый в храме будет рад.
И девы, полные огня,
Петь будут гимны для меня.
Мой меч улыбкой озарит,
Сам благородный Князь Отец.
Чтоб жар сражений охладить,
Воды прохлада сменит сталь.
А вместо слез, а вместо битв -
Слова сияющих молитв.
А вместо стылых лживых слов -
Одна всесветлая любовь.
Меня в великом храме ждет
Покой, блаженство и почет.
И звездным светом озарят
Вернувшегося на Русь домой...
Но путь, судьба и долг иной
Меня ведут тропой земной.
И по этому пути,
И до Руси мне не дойти...
И звезды мне в кромешной мгле,
Иные светят на Земле.
Мне звезды прямо говорят,
Что не вернусь я с битв домой...
Пусть грянет гром
В хрустальных синих небесах,
Твоих затерянных лесов,
Сияют в солнечных лучах
Седые хлопья облаков.
И в синей туче за рекой,
Несет веселый ветер с гор
Прохладный воздух грозовой.
И летний ливень
пусть хлынет на ковер
Душистых трав!
Оставь, Владычица.
Не хмурься, глядя в небеса!
О, Русы! Как же я давно,
Не слышал гром в ваших лесах!
Когда мы шли через моря,
Ведь мы ж сами искали бурь.
Так пусть умоется земля
Лихим дождем,
Очистится лазурь,
Пусть грянет гром!
Древнее ЗолотоДревнее золото редко блестит,
Древний клинок - ярый.
Выйдет на битву следопыт:
Зрелый не значит - старый.
Позарастают беды быльем,
Вспыхнет клинок снова,
И владыку назовут владыкой,
В честь князя иного.
И снова жестоким боям греметь,
И снова с мощью сойдется мощь,
Сплавляем тогда лишь разящий меч,
Когда подступает вплотную ночь.
Мы битвам уже потеряли счет,
О, сколько в них полегло бойцов.
А, может быть, кто-нибудь хочет еще
Примет это древнее Зло?
Годы легли серебром на висках,
Мантия - плащ дорожный.
Ты не короны себе искал:
Мирный рассвет - дороже.
Развеем забвенье былых времен,
Смахнем старины завесу,
И в сказку простую проход озарен,
О дне, настающем вестью.
На сумеречном Севере,
Блесни! Блесни О Боги Булат!!!
Друзей призови к оружию,
И родичей собери.
Они увидят, услышат -
И откликнутся все, кто жив,
И Серая выйдет дружина,
На южные рубежи.
Плачь по мужамВойна не для женщин. И всадник коня понукает,
Назад не глядит и скрывается спешно в ночи...
Не вовремя на сердце тяжесть ложится такая!
А впрочем, любовь издавна заостряла мечи.
Впивается полночь рукою костлявою в горло,
Безумец, кто встал на пути наступающей тьмы!
За мечи русичей, за доблестные мечи русичей!
Мечи подняли мы.
Что мне в красоте - мне знакомы и конь и оружье!
Не мне умереть, свою пряжу весь век теребя!
Любить не велишь тебя - воли твоей не нарушу...
Хотя бы тогда разреши умереть за тебя.
Я воин твой тоже - о, это последняя гордость!
Гореньем моим, поперхнувшись, попятится тьма...
За мечи русичей, за доблестные мечи русичей
Я меч поднимаю сам.
Война не для женщин. Но все, что со мной, ни случится -
Не больше, чем смерть. Это звук для любивших пустой.
Любивший хоть раз перед смертью не может склониться,
Склоняюсь я только лишь перед твоей прямотой.
Зовет тебя - слышишь? - охваченный пламенем город!
Всем смерть заглянула в лицо - и кто юн, и кто сед...
Но мечи русичей, но доблестные мечи русичей
Мною поднят за всех.
Беда не одна пролетит, как теперь пролетела.
Пусть царствует мир - не себе ты короны хотел...
Спасибо за мудрость, что есть у бессилья пределы -
А я то считал, что есть у лишь у силы предел.
Раздельны пути у нас - что же, судьбе так угодно...
Хочу одного только я - через тысячи лет,
Да будет воспет вами доблестный меч витязя русского,
Да будет воспет.
Древняя МоскваО стольная Москва, о дивный град!
Пусть новые приходят поколенья,
И сотни ног, как много лет назад,
Шлифуют твои белые ступени.
Мне не забыть твои крутые стены,
И легких арок горделивый взлет,
Как девушек застывший хоровод,
И в вышине - свет нетленный.
Ты пышными садами знаменит,
Но сердцу дорог даже цветик малый,
Пробившийся из щели между плит,
В тени белоколонного портала.
Единственное место во Вселенной
Скитальцы Домом назовут:
Тот град, где наши родичи живут,
И где руссы царствует бессменно.
Новгород Прощай, Новгород! В дымке Голубой,
Как под золой, угас костер заката.
Твой князь ушел. Так велено судьбой.
Прощай, Новгород в дымке Голубой!
Уж близок Север Лучезарный, последний бой.
Прославленный и доблестью, и златом,
Прощай, Новгород! В дымке Голубой,
Как под золой, угас костер заката.
ВсадникВсадник мчит по выжженной земле,
И едкий ветер опаляет кожу,
За всадником, забывшим осторожность,
Следит орел в гнездовье на скале.
Вернись! Еще скрывается во мгле,
И демон пустошей не покинул ножен.
Всадник мчит по выжженной земле,
И едкий ветер опаляет кожу.
А девы не споют о князе
Баллад, чтоб злую память не тревожить...
Следы копыт, печатая в золе,
Всадник мчит по выжженной земле.
Далекие ЗемлиОпять жемчужно-серым покрывалом
Укутан город. Не слыхать шагов.
Мне снова грезить краем небывалым,
Мне не увидеть Урала же снегов.
О бедная земля, изморось и слякоть -
Вот все, что от тебя осталось мне.
Зажать в горсти. Не растерять. Не плакать.
Как холоден парад ночных огней!
Чье имя прокричу я в ночь сырую? -
Как в вате, звуки тонут в серой мгле...
Как крошки хлеба, у людей тепло, воруя,
Мы, дети Урала, Сибири бескрайних степей, бродим - по Земле.
Вообще, я всё пытаюсь понять, как это получается у людей. Вот как они все такое могут? И дело даже не в том, что за руку могут поймать; но вот это чужое ведь, да? Не тобой найденное, не пропущенное через себя, не прочувствованное: а ты берешь, заменяешь какие-то непонятные слова, ломая всё что можно поломать, и гордо заявляешь: это мое! Более того, предваряешь это "свое" вступительным словом. Автора. И руки не дрожат, набирая буквовки. И ничего внутри не шевелится, когда пишешь слово "автор".
Цитата:Я писал эти стихи в период 2008-09 года. Поэзия, это, наверное, самая интимная форма выражения мыслей. Стихи для меня очень важная часть жизни, при помощи слова я пытаюсь выразить многое. Ну, по крайне мере, то, что вижу или думаю, или переживаю или оцениваю, может и анализирую, по этим стихам можно узнать о моём внутреннем мире в определённый период жизни, понять моё собственное мировоззрение. Причем сюжеты для них в основном исторические, или в форме средневековой баллады, эпичность и воинственные мотивы битв и сражений – основная тематика. Хотя присутствуют и экзистенциональные и футуристические стихи, я пытался хоть как ни будь разнообразить. Стихотворение, слово, я думаю это искусство, - главное чтобы слово было точным и ясным, поражало в самое сердце. Слово – никогда не решает проблем общества, но ставит вопросы на решении этих проблем, а это важно. Пишу стихи я, в основном, когда один, в уединении. Причем когда пишу их, то мне не в коем случае не скучно, не тоскливо, я никогда не бежал от одиночества. Когда бежишь от одиночества, бежишь от себя, да и вообще я сторонник эскапизма. Нет, прятаться от одиночества, я думаю, не правильно, если ты умный и думающий человек, пытающийся понять этот мир, то ты не будешь бежать от одиночества, ведь это великое и прекрасное состояние, состояние, когда ты один, и это воспитывает. Поэтому, в этом самом состоянии я и пишу стихи, и это хорошо. В каком-то смысле, стихотворение – это изображение, или может быть даже картина, рисунок, а я своеобразный художник. Художник или поэт или музыкант, скульптор, архитектор - неважно, всегда похожи на пограничника, заслуженного пограничника планеты – Земля. Посмотреть бы хотя бы на Маяковского или Леннона, - эти люди, что-то чуяли, чувствовали – им, было, тяжело находится под грузом земных атмосфер под земным притяжением. Поэтому они на краю Земли, на границе – они пограничники. У таких людей, есть жажда вырваться из этого мира, и привнести прекрасное в людей, донести мысль и слово, глянуть хоть одним глазком, что там, за чертой. Это для такого человека очень важно, но очень рискованно. И за это художники платят.
Человек в России, который хочет прикоснуться к её истории, культуре, искусству – к этому огромному и прекрасному, гениальному русскому миру, - всегда меньше самого этого мира и самой России. Как правило, такой человек даже никому не нужен, как самому себе, своему одиночеству, своему слову и своим стихам. Сейчас человек, который идет в концертный зал, кинотеатр или театр, включает телевизор – жаждет получить только удовольствие. Мы пришли к пустоте через удовольствия. Я думаю, что слово и стихи еще не умерли, они еще живут и имеют право жить. И те, кто говорят, что литература и поэзия умерли, то мне кажется, такие люди зачастую говорят про самих себя, они лукавят. Я не верю что стихи и мир слова – умерли, нет. Просто это попытки оправдать душевную лень.
И еще кое что, пока не забыл, было бы неплохо, если вас эти стихи заинтересовали, то пожалуйста оченивайте, отписыайтесь ниже и оставляйте рецензии, я много проработал над составлением, набором текста и редактированием, у поймите, - примного благодарен Доктор Фауст (ДФ)
Насчет интимности поэзии, кстати, да и любых вообще авторских текстов, я полностью согласна. Наверное, потому каждый раз впадаю в тягостное недоумение, когда на подобное натыкаюсь. Плохое или хорошее, удачное или неудачное, нравится, не нравится уже, пою, уже не пою и не буду - неважно; за каждым стихотворением для меня (вы меня за "я" простите, камрады, очень мне не нравится говорить "за всю Одессу", но, возможно, и другие что-то подобное ощущают) что-то стоит, что-то с ним связано - события, чувства, настроение, переживания... кусочек жизни. И у меня в голове не укладывается, когда кто-то берет этот кусочек жизни и говорит: это мое. Будь оно хоть сто раз созвучно.
Вот как, а?
Главная
Страниц: 
