Там был песок и в нем вода стояла.
"Как странно, - он подумал, - что вода
стоит в песке, и нищих очень мало.
Все вымерзли за зиму? Вот беда!"
Лишь банда беспризорников с утра
из мусора и веток разожгла
костер и шумно грелась перед ним,
от их тулупов поднимался дым,
и доктор шаг ускорил, саквояж
локтем прижав, и на второй этаж
особняка взбежал - и растворился,
исчез и в свет неяркий превратился.
Всё это морок, мартовский марьяж,
Ермолова, Павлинов, их роман,
свидания в гостиницах. Туман
еще плывет над пасмурным Твербулем,
она его встречает поцелуем,
они стоят, не двигаясь, в дверях,
уже не в силах разомкнуть объятий,
он табаком и камфорой пропах,
она в своем любимом черном платье,
а то, что нету их, и пустота
одна клубится в комнатах - не важно,
бледны и горячи ее уста,
и умирать в объятиях не страшно.
https://www.facebook.com/dmitry.melnikoff/posts/10213743520559175

Чья смерть живет в реке, послушай, я не знаю,
в чьих жилах кровь моя пылает и болит,
что значит этот мир? Зачем в начале мая
сирень мне о любви как прежде говорит?
Как раньше все слова, лишь музыка другая,
как будто ветра шум, и зной, и Божество,
как будто бы сам крест кричит, изнемогая,
а я всего лишь тень безмолвная его.
https://www.facebook.com/dmitry.melnikoff/posts/10214367381635312

И церковь говорит стихами,
со лба откидывая прядь,
о том, что надо съездить к маме
и что не страшно умирать.

И вечность, словно пух лебяжий,
пристала к черным волосам,
а то, о чем она не скажет,
я знаю сам, я знаю сам.

Стихи читающая вслух,
жизнь, словно птица, пролетела,
стихи читающая вслух,
жизнь, словно мама, постарела

и превратится ночью лунной
в многофигурный сизый дым
и в зонтик, на скамье чугунной
забытый мальчиком одним.
https://www.facebook.com/dmitry.melnikoff/posts/10214542651816957