Чувствую себя, конечно, странно. Я в играх, собственно, ничего не понимаю, меня на этой игре не было, но мне просто вот очень нравятся Блэксовы стихи по мотивам, а кроме меня, всем что-то мешает, то ли парашют за спиной, то ли гармошка и водка....
В общем, все что я знаю: это павильонка, ее проводил Лин Лобарев, она была по ГП.

так что вот отчет: http://www.diary.ru/~Legolasik/p168106019.htm?oam#more1

а вот Блэксовы стихи
пройдя через смерть, хорошо понимаешь, что
все прошлые дрязги не стоят осенних листьев,
даже если назад вернуться - не через сто,
а в пока еще свежий запах кровопролитья,

пока еще помнишь лица своих врагов,
пока еще чувствуешь бремя своих иллюзий -
но вот ты вернулся. осень. закат багров.
и к черту врагов, ведь остались родные люди.

вокруг беготня, скандалы, трещат миры,
ворох чужих амбиций - все мимо, мимо.
нелепы смыслы любой великой игры,
когда твой сын неотрывно в огонь камина

смотрит и думает только: отец, отец,
а ты - тебе стыдно - при жизни отцом был, честно,
не слишком хорошим. но жизни пришел конец.
и вдруг - подарили снова. ну что ж, прелестно.

не надо рассчитывать - мертвые вышли вон.
не надо придумывать - время плохой корректор.
ошибок исправить следует миллион.
смерть очень круто, я понял, меняет вектор.

спасибо за шанс. вцепился и не отдам.
спасибо за жизнь, за этот осенний ветер.
спасибо врагам - я пошел по своим делам,
еще лет тридцать отвоевав у смерти.

http://haallan.livejournal.com/415908.html


Одиннадцать лет снимают кино. Это ведь очень много.
Четверть жизни потрачена на писательский вымысел.
Экранного времени - всего ничего, на строчку из некролога,
Но им, как лягушка из басни, я себе и карьеру вымесил,

И деньги, и славу, и почести, и выгодные контрактики,
Надоест сниматься в кино - начну сниматься в рекламе.
Или, может быть, не начну. Есть ведь рачки, инфарктики,
Или авиакатастрофы - довелось узнать моей маме.

Сорок четыре года. Ни семьи, ни подруги.
Тот, кого называю другом, обо мне ничего не знает.
Да и я о нем - ничего. Старик уже. Две супруги.
Развелся с обеими. Пишет о магах. Любит детей. Читает.

Сорок четыре года. За последних четыре месяца
Жизнь превратилась в кошмар. Страшно спать по ночам.
Пью энергетики. Пью алкоголь. Думаю, не повеситься ли.
Думаю, не показаться ли добрым умным врачам.

Он приходит ко мне. Говорит, что мне повезло.
Говорит, что не каждому выпадает такая честь, как вот мне.
Говорит, что не надо думать, будто он - мировое зло.
Говорит, обо мне некому плакать - ни детям и ни жене.

Говорит, что я очень слабый. Говорит, что пора идти.
Говорит, что еще придет. Говорит, чтоб я был готов.
Я не сплю уже третьи сутки. Стрелки на десяти.
Очень гулко стучит в ушах вином напоенная кровь.

Мама, я скоро буду. Надеюсь, ты меня ждешь.
Здесь-то никто не ждет. Может быть, он и прав.
Постою, покурю на балконе. Почувствую кожей дождь.
С волком не мне бороться, я ведь не волкодав.

Я уйду без борьбы. Я знаю, как это будет.
Просто закрою глаза и провалюсь в темноту.
Хотя он не смог рассказать мне, как умирают люди.
Может быть, насовсем.
Мама...
Пора...
Иду...

http://haallan.livejournal.com/416124.html