ВОЛНЫ ЛИЖУТ ПЕСОК.

    Цикл Предназначения.
    -Мышонок, здесь не стоит строить дом.
    -Здесь красиво...
    Мышонок был не прав с самого начала - но там действительно было красиво.
    Волны подбирались почти к самому домику, но Мышонку нравилось смотреть, как они лижут песок у порога, подгоняя обточенные водой ракушки.
    Я сидел рядом и смотрел вдаль.
    -Мышонок, приближается буря. Надо бы уйти подальше, волны слишком сильные.
    Серое небо было низким и клокочущим. Я не стал говорить Мышонку... Но человеческие дома на берегу так же уязвимы. Когда придут волны, они слижут хрупкие жилища, как слизывают сейчас маленький садик перед мышиным домиком.
    У меня нет ничего: ни дома, ни людей, к которым я мог бы прийти и рассказать об опасности. Есть только Мышонок...
    -Мышонок...
    -Что тебе ещё?
    -Уходи. Буря близко.
    -Мне и здесь хорошо... - В ворчливом тоне Мышонка слышится что-то тёплое.
    Первые волны кажутся игривыми, но они настойчиво бьются в берег. За ними приходят другие - грозные, тёмные.
    Я поднимаюсь в гору. Волны превращаются в безумных чудовищ...
    -Подожди! – кричит позади Мышонок. – Сейчас... – Он складывает домик и бежит за мной, семеня тонкими лапками.
    -Мышонок, зачем?
    -Я привык к нему.
    -Но это тяжело, оставь.
    Вода захлёстывает ноги, тянет. Я стараюсь идти быстрее.
    Волны почти гонятся за нами, подстёгивая и насмехаясь.
    Далеко в море набирают силу гигантские серые хищники - стая хищников - каждый из которых самоубийца, выбрасываясь на берег, губит себя, чтобы за ним пришли следующие.
    Я замечаю Мышонка. Мокрый, дрожащий, сидит на дереве и крепко держит свой домик.
    -Мышонок?
    -Ага... Промок.
    -Я же говорил - оставь.
    Он угрюмо хмурится и качает головой.
    Вода гонит меня дальше, но я возвращаюсь, в кратком промежутке между двумя самоубийствами хватаю Мышонка и бегу вверх, спасаясь от следующей волны...
    -А домик? – пищит обиженный Мышонок.
    Мы идём вверх, оставляя позади разрушенные дома. Мышонок смиряется, горько вздохнув на моём плече.
    -Это был хороший домик...
    Я не оборачиваюсь, потому что позади не осталось ничего.
    -Будет ещё.
    Волны гонят нас прочь...