Цитата:

Я умею. И что с того?

Щастья-то нет. С одного факта умения.

Потому что всегда "я хотел бы чтоб", причём неоконченное подозрительно. И непременное потом "а она говорит..." Что-то не то говорит, короче.  Полный... когнитивный диссонанс.

Вот так стараешься, бывает, творишь и наконец замираешь перед собой в "почти благоговейном восхищении", потому что не приходилось ещё "в своих творениях достичь такого совершенства, идеальной завершенности и гармонии" (с)... М-да. А "народ безмолвствует" (другой с). То ли сражены наповал, то ли не знают как помягче сказать.

А на самом деле руки не дошли или как само собой, "новый проект". Или вообще в глубине ф-ленты. Ну и нежелание уподобляться "Первый нах!" с прочими +1, малокультурно искажающими информационное пространство.

Я тут знаете что ассоциативно припомнила? Рассказ фантастический. Поэту одному приглашение пришло на некую планету. С хорошей зарплатой, а он как раз на мели, решил там укорениться. В первый же день он услышал и на свой рафинированный земной вкус отрецензировал кучу виршей местных фермеров. Думал, случайность. Думал, его туда профильно, в качестве поэта. Нифига! В качестве - слушателя. Они там себя полагали гармонически развитыми личностями. Творцами. А потребен им был слушатель с поэтическим образованием. Друг дружку они сами _слушать_ не могли, выходит. Принципиально. В иерархии добродетелей умение слушать, выходит, вовсе не зря ценится выше умения красно говорить.

А всё ж обидно. Обидно, что собственная искра начинает пылать только от чужого огня. Может, этап. А вдруг навсегда?

Господа и госпожи-творцы. Любая рецензия есть плод. Пааная рецензия суть просто пааный же плод, аналогично вашим же случающимся пааным творениям. Не лично вашим, а в творческой массе.

* * *

Совсем уж задушевно поделюсь текущим контекстом. В стадии изучения всеобщей теории всего Сергея Zepp (http://szepp.stormway.ru/index.htm), информационно такая прогруженная теория, тест на духовное развитие, две части "Число Счастья". Текущий итог: не лишено. Хотя бы потому что плотно скоррелировалась в свете восприятия человека как аналогово-цифровой информационной системы. Лирико-физической, соответственно. Более того. Проза немедленно представилась коррелятом _цифровой_ компоненты, а поэзия - _аналоговой_. И собственные "сложные" отношения с последней легко смоделировались в предложенных понятих. Могу стих. Как аналоговую форму. Но содержание чтоб цифровое. А "высокие поэты", у которых ещё и содержание аналоговое, недоступны. Несовместимость портов. Аналогом прутся чувства, непосредственное восприятие действительности, образно-символическое; цифрой - мысли, опосредованное, знаково-словесное.


*поглядев на часы* Ой! Аналоговое время-то как летит в цифровом пространстве. Мож тут уже с десяток нахов отзывов, пока рожала. Цифровую сироту-сиротинушку. Да ещё в танке. Хотя... В некоторых случаях ударопрочный танк - преимущество. Если только не из другого танка. Танку. Аналоговым. И опять ситуация как помягче сказать возникнет. Тоже когнитивный диссонанс. С другой стороны, высоко в горы на танке не заедешь. Тут уж кому что. Каждому своё.

Главное, чтобы "через час, когда заботы в дверь стучатся: "привет", ты им с улыбкой отвечаешь "привет". И естественный информообмен со средой (а также с четвергом, пятницей, субботой и прочими днями недели) продолжался.

Вот. "Вояж" из прошлой записи - это песенка. Выкладываю слова ещё четырёх новых песенок. Слова к "Хвостатому блюзу" написаны, правда, ещё 2 года назад, в 2007, а музыка - сегодня. Остальные три - свежие с обеих сторон , причём одна - которая "По трое" - приснилась мне практически полностью (об этом я рассказал вот тут). Возможно, будет запись - я все 4 спел на концерте сегодня в Хайфе.

ХВОСТАТЫЙ БЛЮЗ

нам прицепили хвост. снабдили клыками.
завернули в мягкое меховое пальто.
а взамен позволили не владеть языками,
ни о чём не думать и не отвечать ни за что.

мы спустились сверху по лестнице. нас заметили.
распахнули дом и насыпали корм;
и позвали к себе в неродные дети,
чтобы было с кем, чтобы было за кого и о ком.

мы никого не судили и не бывали подсудны.
принимали ласку. игнорировали слова.
пили пресную воду из железной посудины.
и точили когти о любимый сервант.

а потом мы вздрагивали.
          ложились. нас раздевали.
мы лишались шерсти, хвоста и когтей.
вспоминали многое;
          ни мгновения не забывали.
возвращались наверх уверенно: видели в темноте.

и когда мы опять
          станем теми кем были в начале,
мы возьмём перо
          (или что-то похожее на перо)
                    и станем вести дневник,
и что будет (или не будет)
          с людьми, которые за нас отвечали,
в основном решат
          согласно тому, что мы скажем
                    (или не скажем) о них...

ЗАПУСК

кто у нас сегодня по свету? включайте небо: цвет - голубой.
время года: позднее лето. звукоэффекты: чайки, прибой.

поскорей готовьте массовку: все по местам, обычный сюжет.
а иначе выйдет неловко: они придут, а города нет.

срочно программируйте память: детство - счастливым, юность - шальной,
встречу, неожиданный танец, любовь-морковь всю ночь под луной.

через полминуты включаем: счётчик часов уже на нуле.
и опять начнётся сначала с этих двоих вся жизнь на Земле.

ПО ТРОЕ

Нас время не лечит: оно проверяет на прочность.
А в этой работе всегда обязательна срочность:
одна за другой созревают фигурки в печи,
и с каждой секундой нас больше, лечи - не лечи.

И ставит нас время на плоскость - по трое, по трое.
Мы смотрим, проснувшись, в пространство растерянным строем,
не зная, рассчитаны ли достучать до конца
сработанные наудачу из глины сердца.

Нас время не лечит: оно отправляет нас маршем,
чтоб в долгом пути научить уважению к старшим,
чтоб влить красоту и порядок в шальные ряды
и запах нависшей над шеей невнятной беды...

И вот мы идём по пустыне - по трое, по трое,
не зная ещё, кто статисты из нас, кто герои,
не зная, рассчитаны ли достучать до конца
сработанные наудачу из глины сердца.

Нас время не лечит: оно посылает в скитанья,
чтоб те, кто вернутся оттуда, пройдя испытанья,
с дипломом и красной печатью "готовый продукт"
попали туда, где нас издавна, радостно ждут...

...И вот мы стоим на прилавке - по трое, по трое.
Нас трогают тонкими пальцами мальчик с сестрою.
Мы шепчем беззвучно, не сдвинув забрала с лица:
возьмите нас в руки, почувствуйте наши сердца!


ПОДВОДНАЯ БАЛЛАДА

Очень длинная, наверное, длиннее просто некуда, с множеством повторов. Поётся в пивной на берегу моря, постукивая по столу кружками. Строчки про свет на горизонте повторяются в качестве припева каждые два куплета, больше никакой нагрузки они не несут. Последний куплет поётся вдвое медленнее остальных, с придыханием. В общем, попробуйте как-нибудь!

Свет, свет
на горизонте,
на горизонте свет!
Рыбке
не надобен зонтик -
бурь под водою нет!

В морском королевстве спокойствия нет -
то цены растут, то дырявый бюджет.
Вдобавок принцесса увидела сны
о принце из сказочной верхней страны.

Собрала принцесса придворный совет:
мол, жизни без принца бесхвостого нет!
Скорее, министры, ищите пути
чтоб в нашу пучину его привести.

Выводят премьера - большого кита
с огромной медалью в районе хвоста.
Он чешет затылок своим плавником
и молвит: "я с этим вопросом знаком.

Я сам на поверхность всплывал иногда -
там нет ничего, там сплошная вода.
Дискуссии нашей исчерпан предмет:
не ищут того, чего, собственно, нет!"

Выводят министра финансов - моржа,
и он подплывает к трибуне, дрожа:
а вдруг захотят доскональный отчёт,
о том, что куда в королевстве течёт?

Он молвит: "легенды у нас говорят,
что мир наверху несказанно богат.
А, значит, для нашей несчастной казны,
бесхвостые принцы безумно нужны!"

Выводят министра оккультных наук -
огромное чудище с тысячью рук.
От мысли одной о свидании с ним в
истерике сотни чувствительных нимф!

Он молвит: "наука с древнейших времён
умеет наслать управляемый сон.
Мы образ принцессы пошлём по волнам,
и принц сам собою опустится к нам".

Но тут содрогнулся подводный народ:
принцесса вскочила в слезах и орёт:
"Ах, как я наивна! Мой сон - западня,
чтоб выманить в лапы бесхвостых меня!

Простите, министры, вас ждали дела,
я время напрасно у вас отняла.
Не видеть мне принца вовек наяву,
Я век безутешной одна проживу!"

Прошли под водой и на суше года.
Уже и принцесса не так молода.
Рискнув, наконец, поднялась над водой...
а там её ждёт старичок с бородой.

Ну да! Это - он: он совсем без хвоста!
О, как постарела былая мечта!
"Что делать? Что делать?" - вскричала она...
...А он говорит: "а
ты сделай корыто -
меня за корытом послала жена!"

Элхэ Ниэннах писал(а) 06/22/09 :: 2:07pm:

Рад слышать!

А вот и пара записей новых песен:

Подводная баллада (аудио-WAV с концерта 21.06.2009, мировая премьера). Звукозапись Эммы.

Нас время не лечит... (видео с фестиваля поэзии имени У.Ц.Гринберга 11.06.2009, тоже мировая премьера). Видеозапись Александра Разгона.

Интересно, Кош. Очень.

Хатуль
Цитата:

Если быть честной, то стихотворение не "зацепило". Не сумела я (скорее всего, в силу своей ограниченности) его прочувствовать.
Но вот эти, последние, строки:
Цитата:

как ушат холодной воды на голову. Очень неожиданно и очень... сильно.

Путеводитель по Иерусалиму

Ты видишь: на карте мира такой непонятный выступ?
Это растут холмы.
Прижмись к нему ночью ухом, услышишь то взрыв, то выстрел:
это поют псалмы.
Зовут его "город мира", и мир для него привычен,
словно слону - сервиз.
Зайдешь ненароком в гости, и если наутро вышел
в ту же страну - сюрприз.

Земля здесь родит мутантов: взращённый на ней потомок
обычных кобыл - крылат.
Идёт в темноте прохожий, толкаешь его спросонок -
а это и был Пилат.
Погода здесь по заслугам: дожди не льют святотатцу,
а спевший псалом - промок.
Встаёшь, надеваешь галстук и к зеркалу причесаться -
а там, за стеклом - пророк.

И будет тебе виденье: готовит к продаже мастер
за горстку монет миры;
сегодня он их проверит и многие сгинут в пасти
чёрной, как нефть, дыры.
Но тут, на холмах, глазами ты встретишься с ним внезапно:
ведь всё, что вовне - внутри;
и спросишь почти спокойно: "а можно, чтоб было завтра?"

Он скажет: "по Мне - бери".

30 сентября 2009

Хатуль писал(а) 10/22/09 :: 2:14am:


([i]Грустно вздыхая)Насущней некуда

Понравилось. Вам мое персоональное М-Я-У-А!!!