Картинка с рынка Кармель

Бродить по улицам, средь лавочек,
Где продается пестрый хлам,
Где шелк шуршит, как крылья бабочек,
На радость дамочек и дам,

Где побрякушки золоченые
Утраивают солнца блик,
Где, памятью отягощенные,
Желтеют стопки старых книг...

Чего ты, как в неволе, маешься?
Чего, как филин, одинок?
Придешь сюда -- и окунаешься
Аж с головой в людской поток.

Какое здесь разнообразие
Улыбок, брани, встреч, разлук,
Как опьяняет многоглазие,
Многоязычие вокруг!

Старик бредет, мальчишка носится,
Девчонка меряет браслет...
Какая здесь разноголосица,
Мир, втиснутый в дверной просвет!

Придти сюда в жаре полуденной,
Когда накрыт, чтоб не утёк,
Небесной синею посудиной
Земли кипящий котелок,

Бродить, на горы всякой всячины
Глазеть, пока что налегке,
Не сокрушаться о потраченном
На безделушку пятаке,

Толкаться, мерять кольца медные,
Черешню пробовать с лотка,
И помнить, что мгновенья медленны,
А жизнь сладка и коротка,

Потом с тяжелыми корзинами
Вернуться вечером домой
С халвой, айвой и апельсинами,
Словами, рифмами, картинами,
С бессмертной радостью земной.


***
Я собиратель лоскутков,
Обрывков музыки из окон,
Цветной посуды черепков,
В песке потерянных подков
И морем выброшенных стекол.

Я собиратель добрых слов
И дружб коротких, безымянных,
Без спросу выросших цветов,
В окно влетевших мотыльков,
Гостей прекрасных и незванных.

Я собиратель взмахов рук,
Цветных платков в окне вагона,
Любовей, что возникли вдруг,
И встреч случайных, и разлук,
И звезд, упавших с небосклона.

Из дальних стран везу домой
Мешок улыбок легких, кратких,
И если мне печаль и боль
Прогрызли душу, словно моль,
Из них я делаю заплатки.

Летящей жизни сквозняки,
Ее обрывки и обломки --
Из этой пестрой чепухи
Мои лоскутные стихи
Я оставляю вам, потомки.

Ведь клоун-мир не так уж плох,
В трико лоскутное одетый,
И что б осталось от эпох
Без этих разноцветных крох,
Которыми живут поэты?


Ну и это вроде как песня. Хотя предыдущее -- тоже песня, но менее очевидная.

Добеги до края тучи

Небо болеет: синюшные пятна
Туч, лихорадка, дрожь.
Небо бормочет что-то невнятно,
Потом холодным -- дождь.

Небо болеет, небо белеет,
Боли своей не тая,
Но кромка свинцовая золотом тлеет,
Ведь и у туч есть края.

Припев:
Добеги до края тучи,
Как до проволоки колючей,
За которой свет, свобода,
Свет, свобода уже близко,

И тогда увидишь солнце
В голубой тарелке неба,
Отломи, как ломоть хлеба,
Ломоть солнечного диска.

Да, и у нас времена бывают,
Когда все нам не по нутру,
Когда сомненья одолевают,
И кажется: "Все, помру!"

Но когди под ногами зыбкая топь,
А на сердце -- липкая слизь,
Ты веревки не вей, ты яд но готовь,
А только держись, держись!

Припев.

И ты сорвалась, как стрела с тетивы,
Как с ясного неба -- гром.
Ты пошла на вы, как росток травы
Сквозь мертвый грунт -- напролом.

А тебя окликали: "Куда? Постой!
И стращали: "Накажет бог!"
Но ты упрямо шла по прямой,
И вот -- последний рывок!

Припев:
Ты дошла до края тучи,
Как до проволоки колючей,
За которой свет, свобода,
Свет, свобода уже близко,

И тебе досталось солнце
В голубой тарелке неба,
И теплей, чем ломоть хлеба,
Ломоть солнечного диска!

Припев еще раз.


Буду благодарна за погрыз!

Как-то грызть не хочется.
* идет опять перечитывать про рынок Кармель и впадать в ностальгию