МВАНГА
                                                                                          Ю.Ш.

Когда душа его простилась и отчалила с земли
аборигены не грустили так как собственно могли
они конечно попрощались поплясали у одра
но даже в дудки не пищали то есть видимость одна

да он конечно был полезный помогал по мере сил
он исцелял нас от болезней счёту-грамоте учил
но ведь полезны также козы шерсть дают и молоко
а мы не льём по козам слёзы хоть без них не так легко

и он не здешний уроженец из-за леса из-за вод
да он и внешне не туземец кожей бледный ликом чёрт
и если в мир попал загробный то не в местный а в иной

а что на вкус как все съедобный так ведь привкус неродной

17 января 2007


Мванга (суахили): 1. Образованный человек. 2. Культурный человек. 3. Колдун.

PS: Очень низкокачественная, но звукозапись прилагается

прицепили хвост снабдили клыками
завернули в мягкое меховое пальто
а взамен позволили не владеть языками
ни о чём не думать и не отвечать ни за что

мы спустились по лестнице нас заметили
распахнули дом насыпали корм
и позвали к себе в неродные дети
чтобы было с кем за кого о ком

мы никого не судили не бывали подсудны
принимали ласку игнорировали слова
пили пресную воду из железной посудины
и точили когти о любимый сервант

а потом мы вздрагивали ложились нас раздевали
мы лишались шерсти хвоста и когтей
вспоминали многое ни мгновения не забывали
возвращались уверенно видели в темноте

и когда мы опять окажемся теми кем были в начале
мы возьмём перо или что-то похожее на перо и станем вести дневник
и что будет или не будет с людьми которые за нас отвечали
в основном решат согласно тому что мы скажем или не скажем о них

27/2/2007

Хатуль, прекрасно!!!

Послушать бы...

вообще такой очень правильный стих.

Когда я был маленьким, я думал, что женщины совершенны.
Конечно, не мама и бабушка. Женщины. Лучше, чище,
благоуханней и правильнее всего, что есть во Вселенной
(которая, кстати, на них и держится), в том числе нас, мальчишек.

Это было ещё до первой любви. Её звали прекрасным именем Циля,
мы были в третьем классе. Нет, во втором. Но влюбился в третьем.
Она относилась ко мне хорошо. Но любила другого. Мы были
друзьями: как королева и пудель; пока я не встретил

свою вторую любовь (она, кажется, нынче посол в Казахстане).
Когда я был маленьким, я думал, что женщины совершенны.
Не учительницы, конечно. Женщины. Может, не все. Местами
плаксивы, крикливы, мелочны. Но некоторые - волшебны.

Потом я женился. Женщина (думал я) - это то, что дома
создаёт уют, чтобы муж мог работать над диссертацией.
Некий чудо-предмет, умклайдет, отнюдь не породы гомо
сапиенс. Совершенный по-своему. Сложный в эксплуатации.

Потом (через несколько лет) я подумал, что женщина - это
зеркало, отражающее её спутника. Кто более, кто менее чётко.
Долго и с ужасом наблюдал отражение собственного силуэта.
Пошёл, поменял себя. Стало легче. Потом родилась девчонка.

После - ещё одна. Порой я кажусь себе знатоком вопроса,
иногда таращусь на них, как очнувшийся от летаргии.
Кто они? Так и не знаю. Предполагаю, что просто
женщины  - это как мы; только чуть-чуть другие.

8.3.2007

заодно поздравляю всех женщин Доска - начиная с Хозяйки  :)

НА СМЕРТЬ АВТОМОБИЛЯ

1

Здесь
лежит
Эли Бар-Яалом,
поэт
и
писатель.

Это кровать.
Потом раздаётся звонок, как всегда, некстати:
время вставать.

И поэт и писатель встаёт, в состоянии шока
перманентном нащупывает край штанов,
натирает челюсти крупной мохнатой щёткой,
пытается не рассеять обрывки снов,

торопливо застёгивает что-то в тумане, и
выходит за дверь (не забыть бы выдернуть ключ!).

Бытиё
определяет сознание.
За рулём начинаю быть; до этого - сплю.

2

Чёрный кабриолет на полной скорости выскочил из леса.
Но
сыщика победил трубадур, освобождена принцесса.
Это в кино.

А ты, моё чёрное средство французского транспорта
с выдержкой, достойной хорошего коньяка,
не роскошь, совсем не роскошь,
           но артефакт, связывающий пространства, ты
соединяешь населённые пункты, а поутру - и века.

Ибо сидя в твоей кабине, мчась на скорости девяносто
на утреннем, мокром после всего ночного, шоссе
я коммутирую
           с хранилищем смыслов и понимаю истины. Просто -
все.

Ведаю, что отчего происходит в космосах макро- и микро-.
Наблюдаю, как и куда впадают реки времён.
Прозреваю правила, по которым люди играют в игры.
Ощущаю, что ими сам не обременён.

Проведя в зачарованном путешествии не более часа,
довезя до работы плоть, а дух - до высшего дзен,
я, кряхтя, выкарабкиваюсь из недр своего Пегаса
и запираю двери нажатием кнопки. Дзынь.

3

Превращение вещи (осмысленной) в груду лома
производится так: заменяется аксиома
"эти куски составляют вместе вот этот предмет"
на "эти куски ничего не составляют". И вещи нет.

Мне металла не жаль. Не одна заплата
заменила ветхую ржу на новую сталь.
А вот постулата
жаль.

Примечание: эта штука про аксиому
справедлива не только для рода Auto, но и Homo.

4

Значит, получается -
есть таким, как ты
рай, и в нём сбываются
наяву мечты -

и асфальта гладкого
чистые луга,
и бензина сладкого
пОлны берега?

Или, инкарнируясь
по законам кармы,
снова въедешь в мир не раз,
новый и шикарный,

и на свет зелёный
полетишь, спеша?

Неодушевлённый,
где твоя душа?

...Любоваться некому
утром на заре,
как сидят на некоем
дальнем пустыре,

что, как поле брани
грудами костей,
полон всякой дряни
вроде запчастей,

три большие галки
на одном «пежо».
Хорошо на свалке.
Тихо и свежо.


11 марта 2007

Выше всяких похвал! Как всегда.

Машину жа-алко! :'(

Хорошо! :)

Сохраняя спокойствие, то есть
закрывая глаза на приметы,
я хочу подарить тебе совесть.
У тебя её, кажется, нету.

Пусть она принесёт тебе счастье.
Пусть окупится добрым советом,
как тебе увернуться от пасти
наваждений, крадущихся следом.

Только к ней, не ко мне, твои просьбы.
Я не твой капитан. Я прохожий.
Ты ворвался ко мне, вроде оспы.
И остался - печатью на коже.

И не смыть мне тебя, и не сгладить.
Отцепись, улетай, Бога ради.
Прорастай и расти, как придётся.

А потом напиши, как растётся.


12-13 марта 2007

Это надо осмыслить, Кош. Это очень стоит того, чтобы осмыслить...

воистину...
Хатуль, это нечто! :)

Капитана никто не читает.
Пишут - все. Не читает никто.
Он сидит на скамье и мечтает:
вот бы кто, в белоснежном авто,

подкатил бы и вымолвил: "vale!
Я читал Ваш недавний рассказ.
в целом мире найдётся едва ли
кто-нибудь, обгоняющий Вас.

Вы - поэт, капитан! Улыбнитесь!
Ты - творец, капитан! Подтянись!"
...Капитан, как растерянный витязь,
смотрит вдаль, смотрит ввысь, смотрит вниз,

головою трясёт, будто лошадь:
брысь, мечты! Не валять дурака!
И шагает домой через площадь,
наступая на облака.

21 ноября 2005 - 31 марта 2007

Убивственно  :o.

Да. Хатуль прекрасен. Но ленив. Но прекрасен. Кош, одно слово :)

Да. Да-а-а!.. Последняя строчка превращает хорошее стихотворение в шедевр.

не о том

не о том здесь речь что прелестно зло и привлекательны бесы
а о том что как-то нас было двое я и он у одной поэтессы
был хранитель нашей любви не платон скорей аполлон даже пан с силеном
мы втроём отстукивали стихи виртуальный хор от зависти умереть сиренам
между нами попарно тысячи миль а поём впопад отчего загадка
кто-то первый вымолвит палка второй селёдка быстрее чем третий галка

невообразимое было невообразимо пока вдруг не распался атом
он ушёл но не как мертвец а как тот кто ломает кости котятам
кто остался я и она не пара пары у нас другие мы им и рады
с ней отношения замечательные никаких проблем то есть бледная тень триады
иногда обмениваемся посланиями по праздникам очень мило
иногда комментируем стихотворчество да хорошо сочинил/сочинила

но на день рожденья его она каждый год пьёт горькую со своим модемом
и кладёт поминальный венок сонетов на могилу нашим тогдашним поэмам
не завидую и не жалуюсь не о том нет и не об этом о чём же всё же
может быть о том что мне несмотря ни на что его не хватает тоже

и отделил

вот взмахну палочкой явится дверь в лучший мир для хороших людей
и хорошие люди туда ломанутся по радужному мосту как в дрянном кино
эй кричу господа террористы можете хоть нырять в ньюйорк хоть бомбить бомбей
всё здесь ваше теперь все свои на земле жгите-рвите разрешено

а они удивлённо снизу ты что на нас раскричался вдруг
мы и есть ваш радужный мост мы вас так возносим не покладая рук
ничего говорят не случается зря полежи успокойся друг

(Офф: а про "не замечаете", дорогой Кош, я тебе еще припомню)

Спасибо, Элхонька, что поставила мои стихи сюда. (А что - не замечаете? Если ты про то, что я подумал, так я же отрецензировал! И быстро! Ы?)

А раз уж, то вот ещё одно стихотворение новое:

ГУСТАВ

Густав - это деепричастие. Смертельно густав от тоски
по прошлому, не состоявшемуся, но снящемуся вопреки
любимой работе, кипящей и интересной, как суп с лапшой,
любимым друзьям, сочувствующим: ну, выпьем - эх, хорошо,
любимой семье, вздыхающей, купила, мол, порося
и внутреннему хронометру, хрипящему "пятьдеся..."
ты вскакиваешь, как клюнутый, подошвами об асфальт
и в порт, и на клипер юнгою (смеются: не "юнг", а "альт")
и к дальним странам, где странное: там дали, как у Дали,
там мечутся первозданные пираты из Сомали,
там видно всё, кроме улицы, где трёх девчонок одна
по склону вверх на закорках тащит растерянная жена,
где пьют друзья уже не вино, неспешно скользя в никуда
"Густав", говорит ангел, "хочешь, чтоб стало сном?" - ну, пожалуй, да

26 ноября 2008

(офф) Это ты в ЖЖ жаловался, что, типа, твоих стихов не замечают. А как я замечу, если сюда ты их не ставишь, а в ЖЖ я практически не бываю?  :-/

Значит, велено свои новые стихи сюда - исполняю. Одно даже раньше, чем в ЖЖ :)

снова

                                    посвящается Кеменкири, типа подарок

с первой эпохи до нашей эры
как от парижа до той фанеры
если часам не задано меры
время бежит не вперёд не вспять
а вертикально
вектор проклятый
не позволяет достать лопатой
вот и приходится с каждой датой
вздрагивать и оживать опять

ты обретаешь
читал как видел
малую память о том как выбыл
чтобы по-новому старый выбор
перелопатив
определить
клятва важнее или раскаянье
радость нужней или всё же камни
жечь корабли или нет
пускай не
тот антураж
но гремят вдали

трубы злословья по нам с тобою
бывшие родичи жаждут боя
необнаживший
заплатит вдвое
стоит ли
из огня в полымя
значит
мы выбрали снова камни
значит
тебе как всегда в вулкане
значит
уходим
двумя руками
брат обними
ты слышишь
двумя

3 декабря 2008

* * *

                                    а это посвящается Юленьке, тоже подарок

мы люди мы просто не сверх не сверх
одни мотыльки всё на свет на свет
а нам поспокойней без тайн без тайн
здесь воды там воды летай

зачем головой о небесный свод
зачем тебе воды что выше вод
Господь покарает жесток ревнив
оставь обойдёмся без них

а ты мне киваешь незло незло
потом расправляешь крыло крыло
и шепчешь так ласково небесам
что свод раскрывается сам

я б раньше взлетел но дрожал дрожал
я б раньше запел но жужжал жужжал
я тоже герой но вторым в строю
прими меня в стаю свою

а в водах над сводом покой такой
и Бог нас погладил рукой рукой
куда же ты смотришь в какую даль
ещё
я с тобой
но куда?

8 ноября-3 декабря 2008

Нда... ну ладно. Мы, коты, лояльны своей территории. Нате ещё.

встреча-6

она увидела меня на улице когда я плохо себя почу-
вствовал и упал протянула руку я говорю к врачу
а она странная в пёстрых одеждах похожая на маскарадную бабу ягу
говорит не надо врача мой алмазный я тебе правильней помогу
хочешь навсегда перестать бояться болезни долгов суда
хочешь никогда не плакать хочешь не умирать никогда
хочешь стать царём в каждом городе победителем в каждой войне
я могу это всё устроить ты отчего-то нравишься мне
я же бывший администратор я устанавливала миры
я тебе продиктую на ухо открывающий код игры
ты им пользуйся иногда но не рассказывай никому секрет

это всё она говорит а я не знаю у кого из нас бред
и отвечаю мол о чём вы толкуете мне нужен врач какой такой код
а она от игры той в которой мы все ну видишь всё это вот
мы им пользовались для отладки когда действовал тестовый режим
чтобы всё проверить потом запустили по-настоящему так с тех пор и бежим
кстати я и сама бегу хочешь код нет так нет не стану тебя убеждать
ты ведь так хотел брать милости от природы вместо того чтоб ждать
ты ведь так хотел попробовать свой локоток на зуб
усидеть на двух стульях подковать блоху запихать в коробок грозу
пальцем в небо попасть в смысле дотронуться до него рукой
хочешь говорит хочешь
а я ей шёпотом ну код-то код-то какой

она наклоняется ко мне дышит в ухо буравит глазами висок
погоди говорит я тебе обещала значит скажу но в срок
ты пойми говорит ты пойми ты окажешься по ту сторону правоты
и законы людей и природы не писаны для таких каким станешь ты
и не будет град колотить тебя и солнце не испепелит
и немедленно выдаст премию трижды прОклятый массолит
над любым сараем где ты заснёшь воссияет звезда
в твою честь будут строить храмы и называть города
хочешь этого хочешь этого
я отвечаю да

и тогда

ай ди ди кью ди
она шепчет мне
ай ди ди кью ди
повтори это вслух
повторил
ну встань и иди

я спокойно встал растолкав прохожих красив могуч и умён
и пошёл и хожу с тех пор и буду ходить до конца времён


ночь на 5 декабря 2008

ухты. Ну, мы примерно так и думали...:)

А не ныть, зато глянуть количество просмотров, между прочим. :P Кош, тебе, нешто, нужно каждый раз говорить, что здорово?.. Типа, хочется быть поглажену и почесану? - тогда заступаю на трудовую вахту! ;D
Upd. А вообще - вот у меня на зверином форуме девочка, она свежевылезшего из сумки поссуменка, от которого родители отказались, вручную выкармливает - это да, это подвиг. А вы тут на отстутствие отзывов обижаетесь, эх! Все мы тут сявки, сравнительно.

Элхэ Ниэннах записан в 12/07/08 :: 6:13am:

Upd. А вообще - вот у меня на зверином форуме девочка, она свежевылезшего из сумки поссуменка, от которого родители отказались, вручную выкармливает - это да, это подвиг.

Грудью?
Впрочем, да, без дураков, героическая девочка. Я знаю, что такое выкормить больного кота, знаю, что такое выкормить котёнка... поссумёнка явно ещё труднее, бо сумчатое... Точно.


Элхэ Ниэннах записан в 12/07/08 :: 6:13am:

А не ныть, зато глянуть количество просмотров, между прочим. :P Кош, тебе, нешто, нужно каждый раз говорить, что здорово?.. Типа, хочется быть поглажену и почесану? - тогда заступаю на трудовую вахту! ;D

Элхонька, понимаешь, у меня при всём таком уверенность в себе на уровне плинтуса. Оттого, что мои стихи читает несколько человек, оттого, что меня не печатает никто (кроме Лина :)), оттого, что... в общем, вот отчего:

три звёздочки

приходи мисс марпл помоги разрешить загадку
я поэт и мне сорок лет (видишь рифма) чего мне гадко
если жизнь удалась квартира работа дети
и жена и друзья тоже все поэт на поэте
по стихам друга икс защитили пять диссертаций
(по моим ни одной но всё впереди может статься)
а друг игрек блоггер пишет в живом журнале
(ты не знаешь мисс марпл ну скажем с учётом реалий
вроде тех кто ходит в гайд-парк и стоят на бочке)
он там пишет стихи талантлив ни дня без строчки
и ни строчки без сотни-другой комментариев круто
молодец спасибо и проч (меня почему-то
хоть и я каждый день пишу и неплохо вроде
комментируют двое-трое и мама с тётей)
а друг зет
мисс марпл ну что ты при чём тут зависть
я от их успехов ни чуточки не терзаюсь
я люблю их нежно и прыгаю от восторга
мне талант их мил и успех их сладок но только
я хотел бы чтоб
а она говорит не кисни
про тебя возьмёт и напишет агата кристи
и пойдёт смотреть стар и млад давясь шоколадом
как тебя играет актёр с высоким окладом

4 декабря 2008

Комплекс неполноценности? У тебя?.. :-? Опять ты всё перепутал, это у меня тут комплексы. Кош, м-м, ну, например, можно подумать о форме (сложнее воспринимающейся, чем принятая, с кратным количеством строк и правильными рифмами), или о тематике, которая может оказаться менее близка, чем, скажем, тематика стихов Танды или Кири. Или о том, что той же самой мне писать отзыв типа "а хорошо" или "спасибо" как-то не очень ловко, а развернутый я не умею. А нравится.
И вообще. Я вот пишу пару песен в год, а прозу - по чайной ложке в неделю, периодически начинаю думать, что у меня не получается вообще ни черта, и печатает  меня только самиздат.  ;D И на новые тексты хоть кто-то хоть как-то мне отреагировал только после десятка просьб, а обсуждать их вообще никто не обсуждает, даже если они ложатся в контекст совсем недавних дискуссий. Мне чего тогда делать?..

Ведь правда хорошо. А ты шерстью облезаешь с хвоста. Эхх...

Элхэ Ниэннах записан в 12/07/08 :: 1:17pm:

Или о том, что той же самой мне писать отзыв типа "а хорошо" или "спасибо" как-то не очень ловко, а развернутый я не умею.

Вот! Я тоже! Развернуто отозваться не могу, а однословные комплименты - как-то не очень... Но тоже нравится.

Хатуль, а "Три звездочки" - оно... оно живое.
Спасибо.

Мне тоже понравилось, только комментировать не умею  :-X

СЕГОДНЯ

                                Анне Шейнкар

И каждый день - с утра до вечера - как новый проект:
его планируешь, выдерживаешь, спишь - и опять.
А каждодневные заботы в дверь стучатся: "привет",
и время тоже не торопится вспять,

и ты нередко говоришь себе, что позавчера
был не проектом каждый день, а словно бал-маскарад,
и был сам чёрт тебе не брат, сама судьба не сестра,
и кто не спрятался - тот сам виноват!

А каждодневные заботы были - так, дребедень,
и обнимали и поддерживали те, кого нет.
Фантасмагорией казался послезавтрашний день
и не смотрелось уходящему вслед...

Но жизнь в плену воспоминаний - это тоже тюрьма,
и ты выходишь на свободу, открывая окно;
а за окном уходит ночь и испаряется тьма -
и раздаётся телефонный звонок.

Ты говоришь "алло-алло" и слышишь "здравствуй" в ответ
и с голосами тех, кто есть, светлее новый рассвет.
И через час, когда заботы в дверь стучатся: "привет",
ты им с улыбкой отвечаешь "привет".

2 января 2009

Цитировать:

а развернутый я не умею.

Я умею. И что с того?

Щастья-то нет. С одного факта умения.

Потому что всегда "я хотел бы чтоб", причём неоконченное подозрительно. И непременное потом "а она говорит..." Что-то не то говорит, короче.  Полный... когнитивный диссонанс.

Вот так стараешься, бывает, творишь и наконец замираешь перед собой в "почти благоговейном восхищении", потому что не приходилось ещё "в своих творениях достичь такого совершенства, идеальной завершенности и гармонии" (с)... М-да. А "народ безмолвствует" (другой с). То ли сражены наповал, то ли не знают как помягче сказать.

А на самом деле руки не дошли или как само собой, "новый проект". Или вообще в глубине ф-ленты. Ну и нежелание уподобляться "Первый нах!" с прочими +1, малокультурно искажающими информационное пространство.

Я тут знаете что ассоциативно припомнила? Рассказ фантастический. Поэту одному приглашение пришло на некую планету. С хорошей зарплатой, а он как раз на мели, решил там укорениться. В первый же день он услышал и на свой рафинированный земной вкус отрецензировал кучу виршей местных фермеров. Думал, случайность. Думал, его туда профильно, в качестве поэта. Нифига! В качестве - слушателя. Они там себя полагали гармонически развитыми личностями. Творцами. А потребен им был слушатель с поэтическим образованием. Друг дружку они сами _слушать_ не могли, выходит. Принципиально. В иерархии добродетелей умение слушать, выходит, вовсе не зря ценится выше умения красно говорить.

А всё ж обидно. Обидно, что собственная искра начинает пылать только от чужого огня. Может, этап. А вдруг навсегда?

Господа и госпожи-творцы. Любая рецензия есть плод. Пааная рецензия суть просто пааный же плод, аналогично вашим же случающимся пааным творениям. Не лично вашим, а в творческой массе.

* * *

Совсем уж задушевно поделюсь текущим контекстом. В стадии изучения всеобщей теории всего Сергея Zepp (http://szepp.stormway.ru/index.htm), информационно такая прогруженная теория, тест на духовное развитие, две части "Число Счастья". Текущий итог: не лишено. Хотя бы потому что плотно скоррелировалась в свете восприятия человека как аналогово-цифровой информационной системы. Лирико-физической, соответственно. Более того. Проза немедленно представилась коррелятом _цифровой_ компоненты, а поэзия - _аналоговой_. И собственные "сложные" отношения с последней легко смоделировались в предложенных понятих. Могу стих. Как аналоговую форму. Но содержание чтоб цифровое. А "высокие поэты", у которых ещё и содержание аналоговое, недоступны. Несовместимость портов. Аналогом прутся чувства, непосредственное восприятие действительности, образно-символическое; цифрой - мысли, опосредованное, знаково-словесное.


*поглядев на часы* Ой! Аналоговое время-то как летит в цифровом пространстве. Мож тут уже с десяток нахов отзывов, пока рожала. Цифровую сироту-сиротинушку. Да ещё в танке. Хотя... В некоторых случаях ударопрочный танк - преимущество. Если только не из другого танка. Танку. Аналоговым. И опять ситуация как помягче сказать возникнет. Тоже когнитивный диссонанс. С другой стороны, высоко в горы на танке не заедешь. Тут уж кому что. Каждому своё.

Главное, чтобы "через час, когда заботы в дверь стучатся: "привет", ты им с улыбкой отвечаешь "привет". И естественный информообмен со средой (а также с четвергом, пятницей, субботой и прочими днями недели) продолжался.

ОТДЫХ

После века газовых фонарей,
перед веком шпионских книг,
он уехал пчёл разводить в Сёррей,
ибо всё фигня, кроме них.

Не найдёт ни гангстер, ни полисмен
тайный путь до его холма,
но даёт цветение по весне
пищу острую для ума;

оттого в Сёррее за годом год
всё длинней мгновенья весны.
Рядом с ним с красоткой-женой живёт
романист из дальней страны.

И, когда приходит пора бесед
под фруктовый сок и абсент,
иногда ему говорит сосед
(и забавен его акцент):

"череда долгов, череда Голгоф:
это - жизнь; а здешнее - сверх.
Ты ведь тоже, Шерлок, как мы с Марго,
заслужил покой, а не свет".

28.5.2009

откровение

Прелесть мартовских ид -
в том, что знаешь, где прячется Брут.
Можно съездить на Крит:
там хотя бы понятно, что врут.
Лишь бы к нашим годам
не сидеть с головой в небесах,
как безгрешный Адам,
не заметивший дырку в трусах.

Хорошо королю:
может голым ходить почём зря.
А народ улюлю -
так для этого есть лагеря.
А вот мы, корешок,
натяни хоть скафандр, хоть фрак,
предстаём нагишом,
если взглянет министр-дурак.

Так не всё ли равно?
Раз уж голыми, пусть без стыда.
Раздевайся. За мной!
Перед всеми. Сейчас. Навсегда.

26.5.2009

Вояж

Пойду в бюро космического транспорта,
найму корабль до Серебристой Гавани,
чтоб без кредитной карточки и паспорта
отправиться в полёт, а после - в плаванье;

чтоб видеть, как, забыв про нравы строгие,
дракон гоняет в небе за жар-птицею:
обоих нет - по данным биологии,
но оба есть - по данным интуиции;

чтоб пить в трактире с эльфами и гномами
под песни фей лесных и горных троллей гам:
да, мир такой не найден астрономами -
но, может, дело передать астрологам?

Конечно, там не меньшие опасности,
чем в нашем мире повседневной серости -
но нет зато пугающей неясности
в вопросах дружбы, честности и верности;

и лучше гибнуть за Кольцо Всевластия
в стране с прекрасным именем "Итилиен" -
чем от луча банальнейшего бластера
в руках обычной панцирной рептилии!

18.5.2009

Вот. "Вояж" из прошлой записи - это песенка. Выкладываю слова ещё четырёх новых песенок. Слова к "Хвостатому блюзу" написаны, правда, ещё 2 года назад, в 2007, а музыка - сегодня. Остальные три - свежие с обеих сторон :), причём одна - которая "По трое" - приснилась мне практически полностью (об этом я рассказал вот тут). Возможно, будет запись - я все 4 спел на концерте сегодня в Хайфе.

ХВОСТАТЫЙ БЛЮЗ

нам прицепили хвост. снабдили клыками.
завернули в мягкое меховое пальто.
а взамен позволили не владеть языками,
ни о чём не думать и не отвечать ни за что.

мы спустились сверху по лестнице. нас заметили.
распахнули дом и насыпали корм;
и позвали к себе в неродные дети,
чтобы было с кем, чтобы было за кого и о ком.

мы никого не судили и не бывали подсудны.
принимали ласку. игнорировали слова.
пили пресную воду из железной посудины.
и точили когти о любимый сервант.

а потом мы вздрагивали.
          ложились. нас раздевали.
мы лишались шерсти, хвоста и когтей.
вспоминали многое;
          ни мгновения не забывали.
возвращались наверх уверенно: видели в темноте.

и когда мы опять
          станем теми кем были в начале,
мы возьмём перо
          (или что-то похожее на перо)
                    и станем вести дневник,
и что будет (или не будет)
          с людьми, которые за нас отвечали,
в основном решат
          согласно тому, что мы скажем
                    (или не скажем) о них...

ЗАПУСК

кто у нас сегодня по свету? включайте небо: цвет - голубой.
время года: позднее лето. звукоэффекты: чайки, прибой.

поскорей готовьте массовку: все по местам, обычный сюжет.
а иначе выйдет неловко: они придут, а города нет.

срочно программируйте память: детство - счастливым, юность - шальной,
встречу, неожиданный танец, любовь-морковь всю ночь под луной.

через полминуты включаем: счётчик часов уже на нуле.
и опять начнётся сначала с этих двоих вся жизнь на Земле.

ПО ТРОЕ

Нас время не лечит: оно проверяет на прочность.
А в этой работе всегда обязательна срочность:
одна за другой созревают фигурки в печи,
и с каждой секундой нас больше, лечи - не лечи.

И ставит нас время на плоскость - по трое, по трое.
Мы смотрим, проснувшись, в пространство растерянным строем,
не зная, рассчитаны ли достучать до конца
сработанные наудачу из глины сердца.

Нас время не лечит: оно отправляет нас маршем,
чтоб в долгом пути научить уважению к старшим,
чтоб влить красоту и порядок в шальные ряды
и запах нависшей над шеей невнятной беды...

И вот мы идём по пустыне - по трое, по трое,
не зная ещё, кто статисты из нас, кто герои,
не зная, рассчитаны ли достучать до конца
сработанные наудачу из глины сердца.

Нас время не лечит: оно посылает в скитанья,
чтоб те, кто вернутся оттуда, пройдя испытанья,
с дипломом и красной печатью "готовый продукт"
попали туда, где нас издавна, радостно ждут...

...И вот мы стоим на прилавке - по трое, по трое.
Нас трогают тонкими пальцами мальчик с сестрою.
Мы шепчем беззвучно, не сдвинув забрала с лица:
возьмите нас в руки, почувствуйте наши сердца!


ПОДВОДНАЯ БАЛЛАДА

Очень длинная, наверное, длиннее просто некуда, с множеством повторов. Поётся в пивной на берегу моря, постукивая по столу кружками. Строчки про свет на горизонте повторяются в качестве припева каждые два куплета, больше никакой нагрузки они не несут. Последний куплет поётся вдвое медленнее остальных, с придыханием. В общем, попробуйте как-нибудь!

Свет, свет
на горизонте,
на горизонте свет!
Рыбке
не надобен зонтик -
бурь под водою нет!

В морском королевстве спокойствия нет -
то цены растут, то дырявый бюджет.
Вдобавок принцесса увидела сны
о принце из сказочной верхней страны.

Собрала принцесса придворный совет:
мол, жизни без принца бесхвостого нет!
Скорее, министры, ищите пути
чтоб в нашу пучину его привести.

Выводят премьера - большого кита
с огромной медалью в районе хвоста.
Он чешет затылок своим плавником
и молвит: "я с этим вопросом знаком.

Я сам на поверхность всплывал иногда -
там нет ничего, там сплошная вода.
Дискуссии нашей исчерпан предмет:
не ищут того, чего, собственно, нет!"

Выводят министра финансов - моржа,
и он подплывает к трибуне, дрожа:
а вдруг захотят доскональный отчёт,
о том, что куда в королевстве течёт?

Он молвит: "легенды у нас говорят,
что мир наверху несказанно богат.
А, значит, для нашей несчастной казны,
бесхвостые принцы безумно нужны!"

Выводят министра оккультных наук -
огромное чудище с тысячью рук.
От мысли одной о свидании с ним в
истерике сотни чувствительных нимф!

Он молвит: "наука с древнейших времён
умеет наслать управляемый сон.
Мы образ принцессы пошлём по волнам,
и принц сам собою опустится к нам".

Но тут содрогнулся подводный народ:
принцесса вскочила в слезах и орёт:
"Ах, как я наивна! Мой сон - западня,
чтоб выманить в лапы бесхвостых меня!

Простите, министры, вас ждали дела,
я время напрасно у вас отняла.
Не видеть мне принца вовек наяву,
Я век безутешной одна проживу!"

Прошли под водой и на суше года.
Уже и принцесса не так молода.
Рискнув, наконец, поднялась над водой...
а там её ждёт старичок с бородой.

Ну да! Это - он: он совсем без хвоста!
О, как постарела былая мечта!
"Что делать? Что делать?" - вскричала она...
...А он говорит: "а
ты сделай корыто -
меня за корытом послала жена!"

Вот приходишь с утра, ругаешь сервер, впадаешь в печаль - и тут сервер поднимается и обнаруживается такое. И как-то сразу жить хочется :)
Спасибо, Кош!

Элхэ Ниэннах записан в 06/22/09 :: 2:07pm:

Вот приходишь с утра, ругаешь сервер, впадаешь в печаль - и тут сервер поднимается и обнаруживается такое. И как-то сразу жить хочется :) Спасибо, Кош!

Рад слышать!

А вот и пара записей новых песен:

Подводная баллада (аудио-WAV с концерта 21.06.2009, мировая премьера). Звукозапись Эммы.

Нас время не лечит... (видео с фестиваля поэзии имени У.Ц.Гринберга 11.06.2009, тоже мировая премьера). Видеозапись Александра Разгона.

Если интересно - скажите, что интересно. Если неинтересно или не тронуло - скажите, что неинтересно или не тронуло, я не обижусь. Мне действительно это важно.

ВНИЗ ПО РЕКЕ (Down by the riverside)

трое: бородатая Дева, Козерог в плаще и совсем одинокий Близнец
не спеша залезают Раком
в одну лодку с одним веслом для путешествия в один конец,
куда вход заказан собакам

мимо проплывают медленно затемнённые блокадные города,
тени самолётов, аэропланов, бомб высоко над рекою,
танцплощадка. это явь или сон, вспоминает Дева, явьилисон, я филисон (я думал тогда
филисон это имя такое)

а вот и честная русская декабристско-французская Русь там, на следующем берегу,
неизменный Пушкин в центре всего, дуэли, балы, крестьянки,
а потом почему-то Япония эры Хэйан с узкими ножками, госпожами кошками и тэнгу,
и король Артур с рыцарями и Мерлином, но, конечно, без янки

что-то новозаветное (Ершалаим?), что-то ветхозаветное, тени чьих-то Больших Пирамид
тонущий под волной (Атлантида? Лемурия? Что-то ещё?) загадочный древний остров
и, наконец, оно - мамонты, Нао, Крек-Птицелов, милый, милый палеолит
где ничего не болит и всё просто и... в общем, просто

там первый сад. там и последняя остановка: салют Близнецу.
ему машет рукой вторая Близнец, он выходит и будет с нею
жить. остальные - назад. вперёд. бородатая Дева гребёт. что-то течёт по лицу,
от чего немного легче дышать, хотя видеть немного труднее.

20 июля 2009

Интересно, Кош. Очень.

Хатуль записан в 07/20/09 :: 5:26pm:

Если интересно - скажите, что интересно. Если неинтересно или не тронуло - скажите, что неинтересно или не тронуло, я не обижусь. Мне действительно это важно. 20 июля 2009

Может, это иллюзия, и я впадаю в маразм, но мне через строку вспоминается наш Золотой Миллениум...

Помнишь, тогда была мода на глоссы?  ;)

И пусть не в точности двухтысячный, но и его долгое эхо:

"а вот и честная русская декабристско-французская Русь там, на следующем берегу,
неизменный Пушкин в центре всего, дуэли, балы, крестьянки"

ЗАГОВОРЩИЦКАЯ-2

Сабрине

Дней начало: бал за балом, золоченые гусары, полонез, мазурка, звон.
Театральной ложи бархат, блеск лорнетов, гром оваций, чей-то сдержанный поклон.
Холостые рестораны, петербургская промозглость, хриплый ветер, скрип карет.
Скажем, двое. Скажем - любят. Разумеется, прекрасны. Чем, к примеру, не сюжет?

Сердца чистые порывы - на общественное благо, жжется память о Париже, ноют раны по ночам.
Модный вальс, однообразный, на колени - и признанье, ветер в зале - по свечам.
Долгожданное венчанье, дача где-то в Холмогорах, счастье вечно, ночь свята.
Призраком свобода вьется, сердце бьется, песня льется. Книга только начата.

Две дуэли, служба, отпуск, путешествие в Европу, мельтешенье тайных обществ, мед неправильный у пчел,
Отошел бы - только поздно: честь ведет его к Сенату, героиня тихо плачет, составляют протокол.
Двадцать лет - совсем не много, пусть в Сибирь ведет дорога, прямо в утреннюю стынь.
Не судите даму строго, даже если ей не спится - не поедет. Не простится. Разведется и аминь.

В Усть-Бездомске, Усть-Кошмарске постареет, поседеет. Не об этом наш рассказ.
Сын вернувшемуся скажет "здравствуй, дядя". Не узнает, и уедет на Кавказ.
Там погибнет, безусловно, до финала - три страницы, до финала - три реформы и еще одна глава.
Петербургская промозглость, хриплый ветер, скрип каретный, мутно-серая Нева.

Вот - без мужа и без сына. Время - ткань и время - глина. Пламя старого камина и читается в золе:
Кто-то в партии, кто - в гетто, кто-то ближе, кто-то дальше, двадцать вод на киселе.
Коридор зеркальный страшен, не смотри, не мучай память, а в камине - только прах:
Правнук белый, правнук красный, двое - снова на Кавказе, в оцинкованых гробах.

Кто-то дальний тихо шепчет - можно я к тебе приеду? на колени - и признанье, ветер в окна, в стеклах звон:
Петербургская промозглость, бархат театральной ложи, все сбылось, и все по кругу,
чей-то сдержанный поклон.
Провода гудят и стонут, в темноте признанья тонут, книга схлопнулась неслышно в предрассветной тишине.
... Двое кружатся в мазурке , и не думают о счастье, и не верят в расставанье, и не знают обо мне.
(12 марта 2002,  http://sabrina00.narod.ru/Lu2.htm )

А дальше?

"а потом почему-то Япония эры Хэйан с узкими ножками, госпожами кошками и тэнгу"
[/i]

ЯПОНСКАЯ  СТИЛИЗАЦИЯ

Придворная дама, помнящая десятки строк
Поэтических, знающая каллиграфию и основы стихосложенья
Сегодня больна, и трет набеленнной рукой висок,
Перебирает ткани, и погружается в размышления

О царедворце славном, который напрасно ждет,
Тоскливо следит, наверное, за цветком луны на зеленой тверди...
А царедворец тот спит, и видит во сне лишь лед,
И погружается в сонниками неописанное предчувствие скорой смерти.

И это предчувствие поднимается над столицей, как хор цикад,
Над девятью вратами и над сетью прямых проспектов,
А старый худрожник на шелковых ширмах рисует ад,
Алый, сверкающий и реалистичный - без сантиментов.

И все они пребывают в его золотом аду -
Подвластные туши и кисточке, покорные злому магу:
Лихой царедворец, скользящий всю ночь по голубому льду,
И дама его, всю ночь стихами марающая бумагу.

И только Госпожа Кошка, служащая при дворе
Лежащая на мягких подушках, украшенная цветами сливы
Не размышляет, в отличие от художника и придворных, о зле и добре,
А разве что о собаках, которые так невоспитанны и гневливы.
http://www.netslova.ru/morozova/stihi.html#5

Хатуль

Цитировать:

Если интересно - скажите, что интересно. Если неинтересно или не тронуло - скажите, что неинтересно или не тронуло, я не обижусь. Мне действительно это важно.

Если быть честной, то стихотворение не "зацепило". Не сумела я (скорее всего, в силу своей ограниченности) его прочувствовать.
Но вот эти, последние, строки:

Цитировать:

бородатая Дева гребёт. что-то течёт по лицу, от чего немного легче дышать, хотя видеть немного труднее.

как ушат холодной воды на голову. Очень неожиданно и очень... сильно.

текущее

А что у вас? А умер Михалков.
Нырнул в небытие - и был таков.
А было ведь - мы едем, едем, едем,
котята Раз-Два-Три и "Три плюс два",
скворец, малыш, глотающий слова,
щенок и фильм про лесника с медведем.

Ах, да. И "наш советский депутат",
и басня "сало русское едят",
и чёрт-те что режимное - до рвоты,
вы всё про это и ещё про гимн,
но с этим - ясно. А вот что с другим -
"мы едем, едем, едем, едем"... вот и

приехали?

2.9.2009

Путеводитель по Иерусалиму

Ты видишь: на карте мира такой непонятный выступ?
Это растут холмы.
Прижмись к нему ночью ухом, услышишь то взрыв, то выстрел:
это поют псалмы.
Зовут его "город мира", и мир для него привычен,
словно слону - сервиз.
Зайдешь ненароком в гости, и если наутро вышел
в ту же страну - сюрприз.

Земля здесь родит мутантов: взращённый на ней потомок
обычных кобыл - крылат.
Идёт в темноте прохожий, толкаешь его спросонок -
а это и был Пилат.
Погода здесь по заслугам: дожди не льют святотатцу,
а спевший псалом - промок.
Встаёшь, надеваешь галстук и к зеркалу причесаться -
а там, за стеклом - пророк.

И будет тебе виденье: готовит к продаже мастер
за горстку монет миры;
сегодня он их проверит и многие сгинут в пасти
чёрной, как нефть, дыры.
Но тут, на холмах, глазами ты встретишься с ним внезапно:
ведь всё, что вовне - внутри;
и спросишь почти спокойно: "а можно, чтоб было завтра?"

Он скажет: "по Мне - бери".

30 сентября 2009

Насущное; можно было бы его засунуть в некоторые другие темы ДОска, но пусть будет в стихах :) :

Всё могло бы быть, конечно, лучше,
но строчить, мой друг, не вздумай жалоб:
есть дурак на королевской службе,
чтобы мёдом жизнь не показалась.

Он не то чтоб нарочито плох, нет:
предан делу нанесенья пользы,
он исправит так, что лечь и сдохнуть.
Ты о старом взмолишься - да поздно.

В преисподней скроешься поглубже,
но и там, в кромешном царстве зла, есть
дураки на королевской службе:
их оттуда нам и присылают.

Оставляют гибнуть средь болот ли,
восклицают "Сам же виноват" ли -
несуразны, словно аксолотли,
и смертельны, как Кецалькоатли.

21 октября 2009

Хатуль записан в 10/22/09 :: 2:14am:

Насущное;

([i]Грустно вздыхая)Насущней некуда

Понравилось. Вам мое персоональное М-Я-У-А!!! :)

Вот, казалось бы, возраст, когда люди пишут стихи памяти Высоцкого, давно позади. Но я думаю, что он заслужил, чтобы о нём писали не только школьники.

25 января

Владимир Семёнович был пулей летящей в цель
пастухом больших кораблей
Владимир Семёнович зарабатывал за концерт
девятнадцать
рублей

Владимир Семёнович не стеснялся проявления чувств
нравился женщинам, а не своим врачам
Владимир Семёнович рифмовал кричу и торчу
крича
и торча

Владимир Семёнович похоронен в созвездии Тау Кита
на нейтральной, ничьей полосе
жил не так, пел не так и писал не так
умер как все

25 января 2010

А причем тут возраст? Именно что хорошо, когда из "иконы канонизированной" берут и снова делают живого человека - хотя бы вот в одном таком нестандартном стихе, который не очень похож на прочие стихотворения "памяти Высоцкого" :).

Автор почему-то пока не принес, хоть и приходил сегодня, так что штатный Кристобаль Хозевич снова это... успевает :) ;).

К ПРАВДЕ

Как мы резали тебя, правда-матка:
до последней до строки
да на мелкие куски,
и за обе за щеки -
без остатка!

Начиналось всё не так: честь по чести
мы за правдой, за тобой,
собирались в путь гурьбой -
можно в поиск, можно в бой,
лишь бы вместе;

лишь бы "эврика" кричать во весь голос
(на весь город),
лишь бы ночью - не в кровать,
а что скрыто - раскрывать,
покрова с тебя срывать,
с правды голой.

И, собравшись, обнявшись, как святые,
мы взлетели в небеса,
повидали чудеса,
услыхали голоса
непростые

и, твоею красотой осиянны,
мы, как мелкие зверьки,
вдруг оскалили клыки,
рвали истину в клочки,
жрали рьяно...

Мы не те ли, ты ль не та - в чём причина?
Вот стою я на мосту,
привкус истины во рту,
освещаю темноту,
как лучина...

27-28.1.2010


ВОЛК
Человек человеку - волк.
                        Тит Макций Плавт, "Ослы"

Несусветную глупость ляпнул доблестный Плавт.
"Homo homini lupus". Он, конечно, неправ.
Волка волк не обманет, за пятак не продаст,
в глухомань не заманит на предательский наст,
в темноте не удавит, не отнимет куска.
Волка волк не объявит должником на века.
Он, как друг - безупречен, благороден - как враг.
Волку волк - человечен.
Нам бы так.

28.1.2010


БЕЛОЕ НА БЕЛОМ - КОМПОЗИЦИЯ

I. БЕЛЫЙ СТИХ - 1

Если в белом стихе нет рифмы,
в белой песне музыки нету,
а от белого анекдота
непонятно, где рассмеяться,
в детективе белом улики
не помогут найти убийцу,
в белой басне мораль не к месту,
смысла в белом нет афоризме.
Как ты думаешь, неспроста ли...

(окончание следует)

II. БЕЛАЯ ПЕСНЯ

Ля-минор, да ре-минор, да
ми-мажорный-септаккорд, да
соль-мажор, до-мажор,
ми-мажор и ля-минор.
        Припев.

III. БЕЛЫЙ АНЕКДОТ

Приезжает новый русский на "Запорожце" в Бобруйск со своим хомячком, а там уже опять всё как раньше, только Штирлиц покрашенный.

IV. БЕЛЫЙ ДЕТЕКТИВ

- Я готов поверить во что угодно, Хайд, - сказал я. - Но, чёрт возьми: как?
- Это же элементарно, Джекилл, - ответил великий сыщик. - Вот пуговица, которую я нашёл в доме покойной миссис Пикеринг. Я различаю сто восемьдесят один сорт пуговиц, хотя, признаться, в юности однажды спутал "Сэлфорд" с ноттингемской "Морган и Сын". Эта пуговица сделана Бартоном в Ист-Энде, а восемьдесят процентов его продукции скупает пошивочная мастерская "Элисон Гросс" в Норвуде. У самого смышлёного из моих мальчишек, Хиггинса, отец изменяет матери с Мэри-Энн Смайт, которая работает в "Элисон Гросс" пришивальщицей пуговиц. Девушка не хотела, чтобы её тайна стала известна, и немедленно сообщила мне, что все бартоновские пуговицы используются исключительно для формы сотрудников Скотленд-Ярда. Я направился в штаб лондонской полиции, и...
- И...? - не выдержав, повторил я.
- И немедленно увидел инспектора Лестрейда, который сообщил мне, что убийца сам сдался в руки правосудия. Это был зять убитой, так что мотив преступления не оспариваю даже я.

V. БЕЛАЯ БАСНЯ

За завтраком шашлык попробовав, корова
к обеду оказалась нездорова,
хотела в лес пойти, но волка убоялась
и к ужину скончалась.
Подруги же её с утра во время дойки
собрались обсудить сей инцидент у стойки.
Их вывод был таков: все беды - от быков.
А ваш каков?

VI. БЕЛЫЙ АФОРИЗМ

Больше три по три, чем два по четыре.

VII. БЕЛЫЙ СТИХ - 2

Если в белом стихе нет рифмы,
в белой песне музыки нету,
а от белого анекдота
непонятно, где рассмеяться,
в детективе белом улики
не помогут найти убийцу,
в белой басне мораль не к месту,
смысла в белом нет афоризме.
Как ты думаешь, неспроста ли
этот свет называют белым?

26 января 2010

Каплан, Луферов, теперь Андрей Ленский... Не всё же некрологи писать, попишу стихи.

***

Вот такая пошла ерунда:
зачастили отсюда туда.
Что ни блог - то опять некролог.
И уносятся сквозь потолок

то друзья - да такие друзья,
что без них ни питья, ни житья,
то враги - да такие враги,
что без них - как без правой ноги.

Полчетвёртого ночи. Звонок.
Я за трубкой бегу со всех ног,
а оттуда: "мужик, это ты?
Что за постные в блоге посты?

Эти слюни совсем не в струю.
Приколись, мы тут прям как в раю.
Тут и море, и солнце - курорт,
и жратва и бухло - первый сорт,

и девчонки - что скисни, Бриджит!
Прилетай, покайфуем, мужик.
Там у вас не поймёшь ни хрена:
то цунами, то грипп, то война,

и вообще здесь пронёсся слушок,
что на днях"... Раздаётся щелчок.
Ночь. Погасшая трубка в руке.
И пятно на пустом потолке.

3.3.2010

Очень.

Очень гекслиевские стихи :).

Нет, это очень дружеские стихи.

МУЖСКОЙ ПОЛОВОЙ ГИМН

должен исполняться слаженным хором крупных мужчин с бицепсами

Мы на плечах мускулистых держим небо, стиснув зубы,
лишь для того, чтобы вы могли фланировать внизу.
Только затем мы бываем нечувствительны и грубы,
чтобы у вас повод был смахнуть невинную слезу.

В таких грехах перед вами мы становимся повинны,
что их представить не в силах мы, не то что совершить;
но наготове у каждого зола и мешковина,
чтобы покаяться и по-настоящему грешить.

По три часа вы проводите у зеркала, колдуя,
вечно твердя, что никто из нас не смыслит в красоте.
То есть сразить вы пытаетесь не нас, а ту, другую;
нам же нельзя даже вымолвить, что есть "другие те".

Это игра! Её правила запутаны и строги.
Кипит смола для любого, кто их вслух произнесёт!
Слёзы в карман, мой товарищ! Мы выносливы, как боги!
Гляди с высот на неё, авось случайно пронесёт.

Только для вас - миллион изобретений и открытий.
Только за вас - друг на друга наши пуля и клинок.
Геометрически это невозможно - посмотрите:
мы на плечах держим небо, но лежим у ваших ног.

У ваших ног - слово скажете и ляжем навсегда мы.
Без ваших слабостей стали б вы другие, а не вы!
Слышите гимн? Мы его сложили в честь прекрасной дамы.
Что б вы о нём ни сказали - вы заранее правы!

8 марта 2010

Очень философское... и жизненное. :)

Россия

Там земля необъятна
и поля благодатны
там,
но повесится логик
от мгновений немногих
там.
Правит бал сатанатам,
главный врач - патанатом
там:
в масках эллинов - скифы;
вместо истины - мифы
там.

Нет на свете мучений,
беспощадных учений,
бед,
что на этих просторах
не оставили чёрный
след.
Все холеры и яды,
все химеры и гады
тут
укрепляли державу,
совершая неправый
суд.

Поле мора и глада,
море горя и ада,
мгла -
это печень планеты,
берегущая свет от
зла.
Эта мука - не кара,
Это странная карма,
путь,
твой участок Синая.
Не сдавайся, родная.
Будь.

24 марта 2010



* Для языковедов, которых здесь есть: в первом варианте вместо "главный врач - патанатом" было лингвистическое "и не кéнтум, а сáтам", но я решил в пользу простоты. В индоевропейском языкознании языки западной Европы относятся к подгруппе "кентум", а восточные - славянские, иранские и другие - к подгруппе "сатам".

"Печень планеты" - это отлично (и не потому, почему некоторые могут подумать, между прочим). Это я как не-медик, но человек, периодически переводящий ветеринарные статьи, говорю.
Жестко вообще. Если не секрет - что сподвигло, Кош?

Хатуль, наверное, опять не скоро придет, так что, можно, я процитирую, что он ответил на мой комментарий у него в ЖЖ?

Я написала:
   
Цитировать:

Вот это да... Это даже не "просто здорово", это - просто ух!     И как ЗВУЧИТ... фонема к фонеме:).     А по-моему, не так уж и "из Израиля". Хоть и "там" - но вполне изнутри.

Ответ был таким:
   
Цитировать:

Спасибо! Я по определению смотрю "из Израиля" - откуда ж ещё? Но стараюсь быть ближе к объекту. Мне захотелось положить целой стране руку на плечо и сказать ей, чтобы держалась, чтобы жила, чтобы...

Примерно так :).

Одна буква

Сегодня в селе Блажово
шестнадцать градусов тепла.
Малооблачно, небольшой дождь.
Хорошая погода
наблюдается в селе Блажово
Рокитновского района
Ровенской области.
Об этом сообщает интернет-сайт "Погода Украины".

В то же время
на неофициальном сайте села Блажово
идёт голосование:
привлекательно ли село для туристов?
Красивы ли местные девушки?
Развиты ли в нём спорт, религия и традиция?

На другом сайте
можно посмотреть на карту села Блажово:
на ней указаны все библиотеки, театры,
архитектурные и культурные памятники села.
Таковых нет.

А между тем
раньше это было Блежово.
Представляете себе?
Разница всего в одну букву:
переименование прошло легко и безболезненно.
Впрочем, Блежово иногда писали и так:
Ближово.
Какая разница?

Но в те времена,
когда Блажово было Блежовым (или Ближовым),
там таки была библиотека,
и не одна:
русская библиотека - в доме Ицхока Блежовского,
дяди моего дедушки,
и еврейская - в доме моего прапрадеда Иосифа.

По переписи 1897 года
в Блежове было 62 еврея на 565 неевреев.
565 неевреев хорошо относились к 62 евреям
и считали, что они приносят им счастье.

По пятницам моя прапрабабушка Одл
стояла на перекрёстке дорог
и зазывала гостей:
вдруг кому-нибудь надо встретить субботу,
а негде?

В подвале у моего прадеда Янкива
стоял жбан с компотом.
Жбан - это такой большой сосуд.
А в Википедии говорят, что небольшой.
Но тот большой сосуд, который стоял
в подвале у моего прадеда в Блежово,
называли жбаном,
и мой дедушка говорил "жбан",
поэтому и я говорю "жбан".
И верю, что компот был вкусный.

По переписи 1921 года
в Блежове проживал 101 еврей, что составляло 12.3% всего населения.
Все они происходили от моего пра-пра-пра-прадеда, Юдла-чудотворца.
(Я пересчитал на пальцах все "пра",
потому что ошибиться жалко,
а поправить некому).

11 сентября
1942 года
их всех расстреляли:
дедушкиного брата с женой и детьми
и дедушкиного двоюродного брата с женой и детьми
и всех остальных, кто там оставался.
Поэтому в Блажово
(в которое превратилось Блежово)
нет ни одного еврея.

Мой дедушка в это время
отсиживался в окопе
на Невском пятачке
и остался в живых
(осколок гранаты у сонной артерии - не в счёт).

Он умер в Израиле в январе 1978 года.
Что ни говори, а тридцать шесть лет жизни он выиграл.

Со спутника можно посмотреть на Блажово.
Современная технология это позволяет.
Его координаты: 51°25'29" северной широты,
27°20'32" восточной долготы.
Я смотрю на Блажово
сверху
через спутник
и вижу его таким,
каким видят его сейчас жители Блежово
без спутника,
попивая вкусный компот
из жбана моего прадедушки.

12.04.2010

Кош - прямо и не знаю, что тебе сказать. Хорошо - это какое-то не то слово.
Это правда. Вот.

А я сопру! Сопру и принесу сюда для не читающих ЖЖ! А Кош потом придет и принесет название. Потому что не спереть прямщаз это вот я не могу. Потому что это же невозможно не утащить же, сил никаких нет!

Присядь на дорожку.
Присядь на дорожку, кому говорю.
Погладь мою кошку,
держи мою чашку, я чай заварю.
Расскажешь спокойно
последнюю сказку про те города:
ни пешим, ни конным
туда не попасть никогда.

Там штормы, тайфуны,
пиратские шхуны, таверны, ножи.
Там тренькают струны
и льётся дрянной экзотический джин.
Там нету закона,
зато по колено любая беда.
Ни пешим, ни конным
туда не попасть никогда.

Так карта ложится:
дорожная карта неясной страны.
Попробуй присниться?
Я буду стараться досматривать сны.
Во тьме заоконной
хоть ветром, хоть птицей сигнал мне подай:
не пешим, не конным -
попробуй вернуться сюда.

Столовая ложка
пахучей заварки, крутой кипяток.
Присядь на дорожку:
пятнадцать секунд на последний глоток,
и прямо с балкона
шагни навсегда в никуда без следа.
Ни пешим, ни конным
туда не попасть никогда.

22 апреля 2010

Мяу! Я как раз приполз, чтобы запостить, а ты меня опередила :)
Я рад, что понравилось. Тогда вот я запощу ссылку на звукозапись (сделанную на ходу абы как, просто чтобы было примерно ясно, как петь).

А песню я для себя называю "Нангияла". Правда, знакомое слово?

Мда... Жутковатые стихи.
А песня производит еще более сильное впечатление.

И это я тоже принесу сюда. Дабы всякое каждого видно было. Ну, вы поняли, в общем.

Автошарж   

           Жидяра-раввин изображает из себя пархатого Киплинга на русском языке.
            -- Из интернет-рецензии на мои стихи


В белой кúпе и праздничном китле -
то-то был бы Шагалу сюрприз! -
я, пархатый порхающий Киплинг,
в небесах над планетой завис.

Мне отсюда читается ясно
книга джунглей судéб и идей:
бремя белых людей, бремя красных,
бремя чёрных и жёлтых людей:

всем сейчас объясню, как с амвона,
и начнётся не жизнь, а мечта...
...и ору я с небес, как ворона,
а с земли не слыхать ни черта.

10 мая 2010

Upd. Да: и комментарии, комментарии читать обязательно! Там тоже есть прекрасное :) - http://imenno.livejournal.com/288363.html

Временно исполню обязанности Кристобаля Хозевича...

МЫСЛИ ВСЛУХ

Если честен ты - а борешься с подлецом,
нелегко тебе оставаться с чистым лицом:
он наносит удары тихо; открыто - ты,
а в глазах зевак это признак неправоты.

Всё иначе, если ты вдруг и добр, и силён:
ты спокойно раздавишь зло, как гадюку - слон,
и твою красоту воспоют, подвывая, те,
кто верны твоей силе, а вовсе не правоте.

Загляни в учебник, внюхайся в повесть лет:
знаки зла и добра над любым, кто оставил след.
Но стандартная фраза "добро победило зло"
означает лишь, что кому-то не повезло.

Ты стоишь, безгрешен, как Бог, и мал, как Давид.
Неплохой народ глядит на тебя в TV.
Ты бы им объяснил, в чём суть, рассказал, кто прав,
но вокруг горюют: бедный, мол, Голиаф.

Написать на щите "отстаньте, идёт война",
пополняя длинные списки посланных на
именами тех, кто невинен, но бестолков?
Это почерк зла, а ты у нас не таков.

Не надейся на голос с неба: Господь - не СМИ.
Кроме слов, ничего не сделать тебе с людьми:
кроме слов, от которых в сердце у двух-троих
шевельнётся что-то; а Бог разберёт своих.

Королём назовут визиря; жрецом - лжеца.
Под неправый гимн в унисон застучат сердца.
Графоман получит награду, поэт - гроши.
Новый день начнётся, как старый. А ты - пиши.

1 июня 2010
http://imenno.livejournal.com/290667.html

Хорошо. Читается тяжеловато слегка (но, может, это у меня сегодня индивидуальное восприятие таоке кривое), зато петься должно отлично. Это, сдается мне, я знаю, к чему. Держитесь там, Кош. Потому что вы правы.

"Пробьемся, брат - Господь нас уважает!" (с)

Хатуль, и словами можно кое-что сделать! :)
What is said is done (c).

Перечитал почти все. Жалею, что не обращал внимания раньше.
Очень здорово. Цепляет. А про автомобиль - это просто... просто... слов нет. Такое родное.
Хотел бы это стихотворение уцепить к себе на сайт в Библиотеку. Естественно, с авторством.

(Кристобаль Хозевич опять не мог молчать ... ::)).


Он стоит и молится: господи, или кто ты там, не пойму,
сделай так, чтобы не был должен я ничего, нигде, никому.
Сделай так, чтобы не зависел от того, как глядят мне вслед,
от тошнотных шуток начальника и от женщин, которых нет,
потому что одна прогоркла, как недельное молоко,
а вторую я недовыдумал, а ещё одна далеко.
Не зависел бы от последних двух монеток в потной руке,
от того, что слов моих нету ни в каком земном языке,
от того, что зрелость нагрянула быстро так, что почти прошла,
что не то, чтобы неокончены, а неначаты все дела,
от учтивых улыбок хамов, от бездарной взрослой игры,
от моих нелепых метаний, где ни бисера, ни икры,
от мечты - смешной, затаённой, пронесённой через года,
несуразной, нелепой, детской, - ты избавь меня, и тогда,
боже мой, золотая рыбка, я тебя отпущу на дно.

У него вырастает щупальце. А затем и ещё одно.
И встаёт его тень над городом, преграждая надежде путь...
Пристрелите его, пожарные: пожалейте его чуть-чуть.

26 октября 2010 года
http://imenno.livejournal.com/302624.html

Спасибо за кристобальство, Инголвен!

Тогда притащу сюда и то двухнедельное, что не транслировалось:

Овца не замечает вечности.
Овце достаточно овечности.
Но это признак - не увечности,
а гармоничности её.
Во власти невесёлых дум она
не станет блеять необдуманно -
она шагает, как задумана,
сквозь бытиё в небытиё.

В её спокойном умерщвлении
ни кары нет, ни просветления,
и не глядеть ей в изумлении
за борт Хароновой ладьи.
Сегодня с нею на обеде я
сольюсь, и в этом нет трагедии,
но не запишет википедия
овцу в соавторы мои.

А я сшиваю междометия
строка к строке, и жду бессмертия,
а если нет - то хоть посмертия
и сохранения лица;
а сам - ни капли не кумекаю.
А сам - то бекаю, то мекаю.
А сам смотрю в ночное зеркало,
и отражается овца.

10.10.2010

Хатуль - вещь! И то, и другое. Прямо даже не знаю, что еще сказать.

Может, это в "жизнь тусовки"? :) А впрочем, стихи же... :)

Старому фэндому 

Мы вливаемся в мэйнстрим,
словно пригороды в Рим,
как прибрежные теченья проливаются в Гольфстрим.

Были десять лет назад
я фанат и ты фанат,
но про хоббитское хобби нынче знают все подряд:

ролевая ждёт игра
в школе детушек с утра
и строчит про образ Фродо сочиненья детвора.

Через полдесятка лет
станет "Хоббит" как "Макбет" -
от того, что все читали, фанатеть резона нет.

Потому заходишь в чат -
боты пыльные торчат.
Голоса родных и близких больше в чате не звучат.

Достиженья субкультур
в окруженье конъюнктур
покрываются землёю, ископаемы, как тур.

22/12/2010, yestarё.

Грустная, однако, тема. Особенно "пыльные боты" торчащие печально выглядят.
Еще вот не сказано про коммерциализацию фэндомского дела вслед за общей коммерциализацией жизни - а ведь это покруче любых школьных сочинений будет.
А вообще - это тема для разговора, да...

"Что было, то и будет; и что делалось, то и будет делаться..." (с)

А еще есть проблема "академизации", когда личная встреча с Ардой оказывается фактически второстепенной на фоне "беспристрастного" исследования, доходящего в мертвой логичости до абсурда (ага, это опять про кабаки в Нуменоре :) ). И на очарованного Ардой показывают пальцем -- "смотрите, чудик!" Только теперь показывают сами фэны...

Перспектива. Песня

Мы живём вблизи, а все живут вдали.
Что нам видно - правду ли?
Знать, что там горит - фонарь или звезда? -
можно, лишь попав туда:

кто узнает, тот исчезнет навсегда.

Небо с двух сторон, и с трёх сторон - гора.
Ночью льёт, как из ведра.
Будто где-то там поставили под кран
треснувший пустой стакан:

скоро выпьет нас с тобою великан.

Ночью жечь костры, а после - лечь пластом.
Спать - сейчас. Вставать - потом.
Заглянуть во сне за многолетний слой:
есть ли что-то под золой?

Кто там дышит, кто там пляшет под землёй?

Всё вокруг - зола, а над золою - дождь.
Я останусь; ты уйдёшь.
Я сажусь мечтать, а ты - иди, смотри:
звёзды - или фонари?

Так и будем: ты - снаружи, я - внутри.

4 января 2011

Буду рад вашим мнениям.

В русском языке есть только одна превосходная степень :).
Так что я лучше спрошу: а как послушать можно? :)

Вау, я даже не ожидал :) Послушать... мне самому хочется это записать. Завтра я работаю с раннего утра до ночи... Вот и не знаю, когда запишу. Мелодия вышла какая-то интересная :)

Мне стиль текста напомнил Цоя - вот когда с виду просто, а не с виду...
И мне такое всегда нравится :).

Спасибо. А вот новое, только что сочинённое:

Кормчий

...а я в темноте неожиданно различаю цвета:
вот светлая темнота, вот средняя, вот тёмная темнота;
гора нависает над морем, небо над ними стеной -
ни солнцем, ни в ночь безлунную отсутствующей луной
не освещены, не окрашены, не испорчены: нет,
у каждой вещи естественный, исключительный тёмный цвет;
в обмен на эту гармонию, прекраснее пёстрых гамм,
я роздал бы с радостью радугу хоть родственникам, хоть врагам,
махнул бы в окно - свищите! - и волком под серый дождь...
...Да не выпрыгнешь из машины, которую сам ведёшь.

10.1.2011

Очень.

Посвящение О.Э.М.

...Ну и что мне, грешному, делать, если я не люблю твой слог,
под давлением собственной тяжести распадающийся на части?
Может, просто не подхожу я, как к вальсу венскому - осьминог,
у меня не то количество ног, извини, не гневайся, мастер.

Мы сегодня живём в сети, и глаголет закон-флешмоб:
как полсикля с дома, твой стих в юбилей от каждого блога.
Сорок раз на дню, проникая в текст, расшибаю лоб.
"Гений! Гений!" - друзья вокруг, я один, как дурак, не в ногу.

Ну не в ногу я, не в струю с чугунной твоей строкой.
Я - хромой осьминог на паркете зала, в котором играет Штраус.
Дай мне, мастер, ещё сто двадцать: сверли меня, беспокой.
Может быть, наконец, пойму; обещаю, что постараюсь.

15 января 2011

Правильно - честно и уважительно. А стиль-то, стиль ;). И главное - так обратиться можно было бы ко многим.

А ведь действительно венский вальс! Ритм подходит.  Нифига не осминог! Хатуль, а не Пауль! ;D

Он опять ленится. Или времени нет. Так что я уж сама...

Судьба 

           светлой памяти ЮАГ

По мне хоть будь себе Гагарин,
и в том не вижу я стыда:
лети бесстрашно, будь шикарен,
лучись улыбкой, как звезда,

чтоб имя русское усвоил
француз и друг степей ковбой
и бездну над воздушным слоем
навеки связывал с тобой,

чтоб знали десять поколений,
что коммунизму нет преград
и даже небо по колено
прошедшим Курск и Сталинград.

Хоть самому тебе в итоге
не подчинялось ничего –
ни твой "Восток", ни все восторги,
ни след паденья твоего, –

не всякий дух (из тех пределов,
где космос - холст, а звёзды - снег)
твоё надеть посмел бы тело,
и в нём прожить твой краткий век.

10-11 апреля 2011

Спорщики

Один говорил, что лучше инфаркт:
раз, два – и готов, без мук.
Другой ему отвечал: дурак,
уж лучше рак, он приходит не вдруг,
спокойно, медленно – только так
и ты, и главное, вся родня,
сумеете осознать как факт
приход последнего дня.

А я, когда обратились ко мне,
чуть было не возразил,
что лучше – не умирать и не
болеть, но сразу сообразил,
что это – не то, чего ждут от меня,
и буркнул: "лучше всего – на войне.
И быстро пройдёт, и поймёт родня,
а вдобавок - польза стране".

2.5.2011

Автобус

Глядишь в автобусе в окошко:
вот одноклассница твоя
спешит себе на тонких ножках
такая вся воздушная,

такими лёгкими шажками -
не оторваться от стекла;
и вдруг по голове как камень:
какая ж это однокла -

та уже бабушка давно
как все они
как всё непросто
и только ты один подросток
сидишь глядишь себе в окно

как эльф какой-то

2.5.2011

Элхэ Ниэннах записан в 05/03/11 :: 7:20pm:

...и вдруг по голове как камень: какая ж это однокла - та уже бабушка давно как все они как всё непросто и только ты один подросток сидишь глядишь себе в окно как эльф какой-то 2.5.2011

Вот именно... Хатуль,спасибо за простую, емкую фразу. Со мной такое часто бывает, правда. Смотришь, виишь людей, момлодеж, "зеленых подросков", смотришь на них как на себе подобных, равных, а потом... мгновением спустя понимаешь, что им-то...впереди 1 (единицаа), а у тебя уже в переди 2...или 3... 4.... Не важно сколько, но не один.
Страшновато...И еще - они уже не те, они другие... Они нне твои ровесники и вкусы и интересы и... много чего еще не то... А в душе ты (я) еще с единицей впереди.

Солдатам

Спасибо солдатам советским:
грузинам, татарам и русским.
Спасибо солдатам немецким:
австрийским, саксонским и прусским.

За то, что приказы поспешно
и днём исполняли и ночью:
советским - за то, что успешно.
Немецким - за то, что не очень.

За штурм, за поход, за разведку -
почище любого экстрима.
Советским - за выстрелы метко.
Немецким - за выстрелы мимо.

За то, что сквозь бури и беды
прошли те года роковые.
Советским - за то, что с победой.
Немецким - за то, что живые.

"Кощунство, - вы скажете громко.
- Дурная насмешка. Посмей-ка!"
А я отведу вас в сторонку.
Я вам укажу на скамейку.

На ней - старики-ветераны
спокойно сидят: те и эти.
Их в битву пославшие страны
уже не найти на планете.

Пускай не чисты, как младенцы -
вояки, не ангелы Божьи -
но те - не сгоняли в Освенцим!
Не эти - морили в Поволжье!

Откуда им знать в сорок первом,
кто лживее - Гитлер ли, Сталин?
Им правнуков нянчить теперь бы.
Они не из стали. Устали.

На сто миллионов осколков
разбита - по дольке на брата -
неправда мельчает настолько...
...да нет, не настолько, как правда.

Спасибо солдатам советским:
евреям, киргизам, аварцам.
Простите солдатам немецким:
вестфальцам, тирольцам, баварцам!

9 мая 2011

Болезнь

Муж учёный - британский ли, чей ли он там -
обнаружил секрет нашей страсти к котам.
Получается, любим мы их и жалеем
не от нежности, а оттого, что болеем.
Токсоплазма, опасный грибок-паразит
человека нет-нет да собой заразит,
заберётся в мозги, будет жить нашим коштом
и внушать нам любовь и влечение к кошкам.

Я не понял, как эта возможность возникла.
Для его полового (наверное) цикла
крайне важно, чтоб люди любили котов.
Пару-тройку нейронов сместить - и готов.
Это можно лечить.
Но спасибо, не надо.
Я в глаза погляжу своему зоосаду.
Кто б ни свёл меня с вами, грибок или Бог,
а нельзя никому расплести наш клубок.

23.8.2011

Токсоплазма - пруфлинк

Экая штука славная; спасибо, Кош!

В эту ночь, храпя и сопя
на тахте из фальшивой кожи,
я увидел во сне себя,
но такого, что не дай Боже:

бронзовеющий на глазах,
дальновидно мстящий хазарам,
отвечающий за базар
только большим втройне базаром,

вознесясь на сто этажей
над сплошным плато неразумья,
из одних яиц Фаберже
я вкушаю утром глазунью.


За возможность узреть мой лик
бьется насмерть тьма папарацци.
Я уже навсегда велик.
Мне не нужно больше стараться.

В этот миг, себя, как змею
ядовитую, уничтожив,
в небогатую жизнь свою,
на тахту из фальшивой кожи,

я вернулся

3.11.2011

Очень сильно -- блестящий образ искушения достигнутой вершины.

Хольгер записан в 11/04/11 :: 3:52am:

Очень сильно -- блестящий образ искушения достигнутой вершины.

"Лучше гор, могут быть только горы, на которых ещё не бывал." В.С.Высоцкий. :)
А если серьёзно, мне показалось что "В этот миг себя, как змею ядовитую, уничтожив..." моментальная реакция на нечто скорее отвратительное, чем опасное, хотя и опасность наличествует.
Хатуль, Ваши стихи меня очень-очень лечат. И это, новое, тоже. Спасибо.

Я, многогрешная, пробралась в жж автора и утащила без позволения. Не удержалась, ибо проросла. Кладу сюда. Хатуль, если мне нельзя так делать, скажите - и я не буду. На всякий случай прошу у Вас прощения.

Диспозиция

мне тебя не сломать а тебе меня не согнуть
положи лучше милая голову мне на грудь
пусть она полежит там печатью забыв печаль
ты проснёшься и снова приставишь её к плечам

есть отставить смотреть на луну и по койкам марш
это нам не сорбонна не крым а планета марс
в наших колбах рождаются сразу с большим копьём
нам сподручнее сдохнуть рядом чем жить вдвоём

но когда две луны отразятся в сухом песке
пуще смерти захочется жизни неважно с кем
по печали забытой тобой на моей груди
ты тогда не забудь и наощупь меня найди

ночь на 13 мая 2009

Так нужно делать. Хатуль, как всегда, в делах, поэтому не всегда успевает сюда забежать и повесить новое. Поэтому тут уж кто успеет раньше. А он точно не против, я знаю :)
Хатуль - кр-расота!

Элхэ Ниэннах записан в 11/08/11 :: 12:59pm:

Хатуль - кр-расота!

Воистину! :)

О!
вот "моя москва" в стихах офигеть как круто
и "моя нева" в стихах не хухры-мухры
а родной курдымск в стихах звучит почему-то
как кусок домашней вымученной игры

над садовой летит мочалка, арбат - призванье
а в курдымске нету улицы без лица,
но как только я начну называть названья
вы уйдёте, стих не выслушав до конца

у курдымска дух иных городов поболе
хлеб курдымска свят и светом полна земля
но бывают те, кто в общем культурном поле
а бывают те, кто просто: поля, поля

Спасибо всем, кто переносит мои стихи в этот тред... и вообще переносит мою крайнюю, почти круглосуточную (серьёзно!), загруженность на работе (Лео, не поверишь, но я не забыл своего обещания!).

Вот только что придумалось:

взрослая сказка

вот сижу с тобой и реву, хоть всё хорошо и не выпил даже ни грамма.
это я, представь, сказку сейчас прочёл. Алексея Толстого. графа.
про русалку. для взрослых. Николаевича. который гиперболоид.
знать, хоть пятый десяток, не взрослый ещё, такого читать не стоит.
про русалку. слышишь? поймал старик нечистую эту силу,
полюбил, всё делал, что ни прикажет. она его потом всё равно укусила.
но неважно. у старика был кот. тоже старый. друг единственный. верный.
он один почуял, что навья красавица пахнет скверной,
так она старику: "удуши кота". тот крепился, плакал вначале,
но - любовь. коту: "прощай, старичок" - и всё, поминай, как звали.
вот оно. "прощай, старичок" - у меня внутри кружится снова и снова.
и уже ни русалки, ни старика, ни сказки, ни самого Толстого -
только глажу тебя по спинке, по животу, пушистую шерсть ерошу:
мой дружок, маленький мой дружок, я тебя никогда, никогда не брошу

13.12.2011

Слезы на глаза навернулись... Сильное стихотворение.
Хатуль, спасибо.

Хорошо Вы, Хатуль, под дых бьёте. Спасибо.

Вот да. Вот именно. Стих отличный, а сказка эта вызывает содрогание, честное слово (по-моему, единственная из всего, что я в детстве перечитала).

Кошенька, таскали, таскаем и будем таскать! А то ведь как же? Нельзя же по-другому ведь.

Спасибо ещё раз.  :)

Здорово, Хатуль, очень сильно. За всех котов!:) А вот это - это на самом деле очень верно ведь:

Цитировать:

знать, хоть пятый десяток, не взрослый ещё, такого читать не стоит.

Бывают вещи, к которым невозможно и нельзя привыкать даже взрослым. Плохо бывает, если привыкают-то...
Сказка жуткая совершенно, да, но ведь такие ситуации - они и в реальной жизни встречаются, вот что самое-то страшное.

Цитировать:

но ведь такие ситуации - они и в реальной жизни встречаются, вот что самое-то страшное.

Ну так для того и сказка такая написалась. Может кто задумается раньше, чем проснется в объятиях любимой\ого в доме без крыши и на куче трупов.  А стих отличный, я полдня рыдала.

Выше всяких похвал!!!

март
плюс тридцать
светло
и сосед оглушительным криком
"я вам дам блин курлы"
отгоняет с окна голубей
три земли сотрясло
семь народов в смятенье великом
мои помыслы злы
голос шепчет мне "встань и убей"

а убить-то кого
я диктаторов бедных жалею
их народы страшны
чуть сорвутся с цепи и кранты
наши местные сво?
так я выбрал их сам
(дуралей я)
для родимой страны
вроде всё
голос шепчет "а ты"

я
а я-то при чём
я себя убивать не намерен
у меня есть душа
и два уха нормальных б/у
у меня за плечом
слишком мало
мой путь не измерен
я ещё ни шиша
в этой жизни не понял
ау






Я живу под одеялом
вот уже немало лет.
Выбираться толку мало:
разве только в туалет.

С головою на подушке
сплю; а здесь, во сне моём,
я воздушный-превоздушный,
бодрый, лёгкий на подъём.

Здесь я подвиги свершаю,
стойко бедствия терплю,
рассудительно решаю
и почти совсем не сплю.

Здесь я - первооткрыватель,
здесь - лечить мне и учить...
...Что за туша там, в кровати?
Проку нету. Отключить.






                  светлой памяти ЮАГ

По мне хоть будь себе Гагарин,
и в том не вижу я стыда:
лети бесстрашно, будь шикарен,
лучись улыбкой, как звезда,

чтоб имя русское усвоил
француз и друг степей ковбой
и бездну над воздушным слоем
навеки связывал с тобой,

чтоб знали десять поколений,
что коммунизму нет преград
и даже небо по колено
прошедшим Курск и Сталинград.

Хоть самому тебе в итоге
не подчинялось ничего –
ни твой "Восток", ни все восторги,
ни след паденья твоего, –

не всякий дух (из тех пределов,
где космос - холст, а звёзды - снег)
твоё надеть посмел бы тело,
и в нём прожить твой краткий век.

Отлично. Просто отлично. Eotvi, спасибо, что принесли!

Сама в офигении и очень рада, прочитавши. :)

Бенефис   
Да, я слышал уже. Я прекрасный лебедь,
вы мне братья и я улетаю с вами.
Это лестная ложь. Это льстивый лепет.
Отпустите меня. Проводите к маме.

К моей маме: седой, кривоногой утке,
да на двор, под куриные злые шутки.





Страшилка мартовская, одна штука 

я нарисованный на холсте
в полночь выпрыгиваю из рамки
ласковой тенью крадусь меж стен
скок за окно и пропал во мраке

март оголтелый пора зверей
ты не отыщещь меня мазила
я далеко от твоих дверей
улиц пропахших твоим бензином

освобождённый не твой живой
я своего дожидаюсь часа
слышишь художник протяжный вой
вздрогни и вспомни ты тоже мясо

тьма настроений идей и чувств
скрыта в оскаленной в страсти пасти
это ль не высшая цель искусств
чтоб растворился в творенье мастер?





По ночам просыпается Ужас Глубин,
доводящий юнцов до седин.
В тот же час просыпается Ужас Песка,
превращающий миги в века,
а в далёких горах, беспощаден и сер,
пробуждается Ужас Пещер.

И проходят все трое, в домах и дворах
вызывая неведомый страх,
и встречаются в полночь на старом мосту
над рекой, где деревья в цвету,
и гуляют втроём до утра средь полей,
потому что с друзьями - теплей.





чёрныйбумер   
я сегодня не побрился ты таким меня прими
в нашем доме поселился новый русский из перми
замечательней соседа не найти по жизни гроб
всё гоняет непоседа диски в стиле русский поп
мне навязчивей чем зуммер по утрам гудят они
чёрный ***** чёрный ***** если можешь догони
эту песню не задушишь поп таков каков приход
sos услышьте нас на суше уплывает пароход
я в плену других мелодий колыбельку обживал
о страданьях о свободе чтобы раз и наповал
хоть про горе хоть про чудо но о чём же разговор
чёрный будет? чёрный будда? чёрный пудинг? чёрный мор?
от наскока от надрыва диво-драйва еле жив
как напор локомотива этот яростный мотив
горе малый я не сильный не замечу как умру
кровь мою впитает пыль но перед этим разберу
наконец слова припева кто-то чёрный кто же он
чёрный пудель королева маргарита медальон
чёрный буйвол дух саванны чёрный роджер вор морей
чёрный город гость незваный глючной памяти моей
чёрный воин тьма в доспехах чёрных гурий паранджи
чёрный ворон переехал мою маленькую жизнь

выпьем с горя где же кружка хоть бы черт её подрал
из ушей упала стружка наконец-то разобрал
бумер бумер бундес-тачка иномарка бээмве
обернулася задачка помутненьем в голове
тятя тятя наши сети притащили мертвеца
вот что греет вот что светит вот что двигает певца
не туманы мистицизма не романтики звезда
а простого механизма непрерывная езда
а какой её не любит русский новый в том числе
люди люди люди люди что нас держит на земле
хорошо что я не умер скучно было бы в гробу
чёрный бумер чёрный бумер чёрный бумер чёрный бу





ПЛЯСКА ЦАРЯ ДАВИДА

И пошёл Давид, и вознёс Ковчег Бога... в Город Давида, с радостью... И Давид танцевал изо всех сил перед Единым, а Давид препоясан эфодом из ткани. И Давид, и весь Дом Израиля, возносят Ковчег Единого с ликованием и голосом шофара.

––Шмуэль-бет /2-я Царств/ 6,12-15


Кругленький пригорок, площадь перед ним –
славная деревня Иерусалим!
Наше населенье – триста человек,
к нам сюда сегодня привезут ковчег.

В облаке из пыли позади осла
катится телега в сторону села;
а перед телегой пляшет молодой,
низенького роста, с рыжей бородой –

                Несерьёзный такой на вид,
                перед всем народом пляшет царь Давид.

А народ собрался, смотрит на парад:
развлечений мало, он любому рад.
На ковчег глядели, разглядели вдруг:
братцы, это ж ящик! Батюшки, сундук!

Мы-то всё гадали, думали – Бог весть,
а похожий шкафчик у любого есть.
Что же ты танцуешь, доблестный монарх,
впереди комода в порванных штанах?

                Несерьёзный такой на вид,
                перед всем народом пляшет царь Давид.

Никакого флёра, никаких чудес –
ни земли дрожанья, ни огня с небес.
Зрелище невзрачно, антураж убог.
Публика зевает. Жаль.
...Но видит Бог,

как посередине дымного столба
едут к центру мира вечность и судьба,
и восходит с ними в Иерусалим
царь царей поэтов, автор Теиллим...

                Несерьёзный такой на вид,
                перед всем народом пляшет царь Давид.
                Пляшет царь Давид!

"Пляска царя Давида" совершенно прекрасна, Кош, ты чудо - eotvi, огромное спасибо.
...а про Ужасов-то трогательно как...

Про Ужасов да :)

Хатуль, отличные стихи. Про царя Давида такой сюжет правдоподобный! А ездя на бумере можно песню Арефьевой слушать, где припев: "Мы все хотим быть твоими жёнами, мы все хотим быть твоими жёнами, мы все хотим быть твоими жёнами-и!" И р-радовать людей! Жаль, у меня нет бумера, не могу.  :)

Вот, ещё нашла.  :)

хронотоп   

Сорок лет в атмосфере. Тридцать четыре - дома.
Двадцать лет - за кафедрой, у доски.
Основные ориентиры, зацепки: сено-солома.
Не портрет, не набросок даже. Штришки, мазки.

Половину жизни верхом на гитаре (прежде того - в футляре).
Больше трети - в паре (до того - маета, туфта,
суета сует). Восемь с лишним лет в генетический бестиарий
вношу свою долю. Четвёртый год сирота.

Это - школа. Нет, детский сад. Даже, скорее, ясли.
Сорок тысяч лет в пространстве Твоём, как в масле,
где ни "в прошлой жизни", ни "в прошлом году", ни "вчера":
где жизнь - это вечность, начинающаяся с сегодняшнего утра.






переселение   

целый день сидим разбираем склады
бóльшую половину выбрасываем: чушь
меньшую половину пакуем: надо
переезд это как переселение душ

каждая безделушка частица памяти
нужную от ненужной пойди отличи
всё не возьмёшь
а грузовик не опаздывает
и хозяин пришёл забирать ключи






что жизнь
                                                          Дмитрию Александровичу Пригову

все говорят про жизнь не умолкая
что жизнь она такая и сякая
а жизнь-то слушает и привыкает
и вдруг сама становится такая
а ведь была бы просто никакая
и хочется какого-то покоя
но дальше начинается такое
вы б видели






А мёртвые просили. А мёртвые молили.
А мёртвые кричали: позвольте нам уйти!
Нас заждались по делу, и точно не в могиле -
вне Солнечной системы, вне Млечного Пути.

А вы орёте "стойте!", мечтаете "вернитесь!",
молчите "хоть приснитесь!", исходите тоской,
и это нас сильнее, чем сорок тонн гранита,
удерживает в яме под гробовой доской.

Уже не ваши деды. Уже не ваши дети.
Не передать словами, кем стали мы сейчас.
Мы вас и там запомним. Мы вас однажды встретим.
Мы вас, как прежде, любим - но отпустите нас!

Новое - это хорошо забытое старое?;) eotvi, а на Ю-Туб Вы заглядывали? Там есть и "Пляска царя Давида", и "Чёрный бумер", и многие другие песни в авторском исполнении на видео. Набираете в поиске "Эли Бар-Яалом" - и вперёд:)

записан в 12/29/11 :: 3:44am:

Новое - это хорошо забытое старое?;) eotvi, а на Ю-Туб Вы заглядывали? Там есть и "Пляска царя Давида", и "Чёрный бумер", и многие другие песни в авторском исполнении на видео. Набираете в поиске "Эли Бар-Яалом" - и вперёд:)

Спасибо, что подсказали. Нет, не догадалась. :) Теперь посмотрю обязательно!

позавчера мне стукнуло семнадцать
и вдруг вчера зачем-то сорок три
я чувствую что надо разобраться
сажусь часок подумать - и смотри
уже Бог знает сколько

Стии не новые - это поэма "Назгуэль", кто помнит (кто не помнит, тем сюда)
А вот запись исполнения свеженькая, так что побуду-ка я сегодня за Кристобаля нашего Хунту: http://imenno.livejournal.com/347849.html ;
Длится 19 минут 21 секунду (это автор считал, а не я: я бы сказала - минут двадцать, так что сразу видно, у кого тут математический склад ума).
Наслаждайтесь.

На всякий случай, на YouTube: http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=SQehUNQdaEg

Здорово! У меня хорошего настроения прибавилось  :) А Хатуль очень артистичен.

Спасибо за добрые слова! А вот новая песня, даже в ЖЖ не клал ещё, а на ДОск выкладываю. Запись тоже будет - попозже. (Заодно, наверное, и прояснит особенности ритма). Пока жду реакций...

(Надеюсь, что с библейской историей творения все знакомы?)

СЕМЬ ДНЕЙ ТВОРЕНИЯ

Время торопится, время течёт.
Дни мироздания наперечёт.
Сколько ни строим схем – всё их выходит семь,
Мало-то как совсем, где взять ещё?

В первый неясно нам, что и к чему.
Мир еле делим на свет и на тьму.
Как страшен день второй – волны идут горой.
Стену скорее строй… Как? Не пойму.

В третий мы подняли сушу из вод.
Там и посеяли свой огород.
Вдруг – то жара, то тень, то в поле, то в постель –
Это четвёртый день: время, вперёд!

В пятый заметили рыбу в воде.
Звали в шестой домой добрых людей.
А в выходном-родном – отдых, и вновь вверх дном
В круге безвыходном равных недель.

Время торопится, времени нет.
Дни повторяют свой старый сюжет.
Медной трубой звеня – где ж ты? Найди меня,
Небо восьмого дня, новый рассвет.

29 февраля 2012

Очень хорошо, Кош. Нет, там всё понятно с ритмом, но запись все равно хочется - как сможешь, конечно.

  Очень!
  И ритм, и наполнение!  :)

А вот и видео: http://youtu.be/ndYHiV6aZ9g

Небо восьмого дня... Тоже хочу.  :)

Как хорошо!  :)

Про восьмой день творения -- очень хорошо!!!

Помарки (год без Диара)

А ведь тот, кто про нас сочиняет
вот такой "сильмариллион",
постоянно в тетради меняет
варианты времён и имён.

Тут и сын превращается в брата,
и Максимом становится Марта,
и предатель не Цезарь, а Брут,
и не словишь: "убили не тех там!" -
наша память меняется с текстом,
приглядишься - а всё тут как тут.

Но хотелось бы, сосредоточась,
прямо здесь, между строчек и точек,
просигналить туда, где тетрадь:
"не эльфийскую вечность - Бог с нею! -
просто б жизни чуть-чуть подлиннее:
интересней же будет читать!"

3 июня 2012

Спасибо, Кош. Обязательно Тернуше покажи.

Очень и очень!!!

Хорошее  :)

Да, чуть-чуть бы подлиннее...
Последние два стиха прямо сильно зацепили, по душе, что называется...

высокая технология выживания

Чувство, рождающееся одновременно в локтях, животе и полости рта
что жизнь не то что бессмысленна, а просто совсем не та,
в обычные дни незаметное, ощутимое лишь едва,
непонятное, как SCP-055 и неистребимое, как SCP-682,
иногда вырастает, подхватывает и хрясь мордой об календарь:
мол, вот это и есть - вместо жизни, распишитесь, милостивый государь,
се ля ви, мол, другой не будет, да и этой - всего на зуб...

...и тогда последним усилием, на карачках - да и в ютюб,
вколотить наушники в уши и врубить ту самую, ту,
где она поёт ещё так верхами, а они ей басом ту-ту-ту-ту,
и от этого всё мёртвое из глаз проливается, а живое остаётся внутри,
и жить, оказывается, огого как можно, я вот живу, смотри.

Здорово! Есть такое на ютубе, ага  :D

* * *
                                                          наташе

Передвинь меня во времени, сват Наум, в
тишине лет через тысячу посмотреть,
как рутина наша, паника и триумф
вместе сгладились и стали полынь на треть,

как смердящие - себя поперёк мерзей -
наши раны исцелились: теперь - пески.
Там следы последних белых былых ферзей:
их не чёрные сгубили, а крах доски.

А мы верили-гадали: "любовь вечна",
и не думали - не знали, рука в руке:
что на камне не начертано - грош цена,
да начертанному тоже тонуть в песке.

Если так - выходит, зря я, скажи, полынь?
А она в ответ: не мучайся, дуралей -
сны твои все тут как тут: веселы, целы,
кувыркаются над нами, песка светлей.

Тут же сны мне тихим хором: "не зря, не зря:
тки нас, гусеница Божья, плети, паук".
Эй, к родному двадцать первому декабря
поумневшего, верни меня, сват Наум.

29.11.2012

Эва как оно...
(ушла думать)

Поздно сообразил: надо ведь было объяснить словосочетание "сват Наум"?

Хатуль, в Ваших стихах и горе, и счастье, и нет лжи - что самое важное (для меня). Спасибо Вам.

Хатуль записан в 11/29/12 :: 1:29pm:

Поздно сообразил: надо ведь было объяснить словосочетание "сват Наум"?

У меня ассоциации библейские...

Сват Наум - персонаж отнюдь не библейский. Это имя всемогущего исполнителя желаний из сказки "Пойди туда - не знаю куда, принеси то - не знаю что" в канонической версии А.Толстого. Собственно, сват Наум и есть То - Не Знаю Что, или (в более знакомой версии Филатова) "То, Чего На Белом Свете Вообще Не Может Быть".
Почему у него такое имя, не объясняется.

P.S. Впрочем, частично завеса тайны приоткрывается в пока ещё недописанном романе "Защитник неведомого", где это загадочное существо - один из героев (правда, не главных).

Все равно ассоциации библейские, с соломоновым "и это пройдет".

Цитировать:

Собственно, сват Наум и есть То - Не Знаю Что, или (в более знакомой версии Филатова) "То, Чего На Белом Свете Вообще Не Может Быть".

Он же Шмат Разум в другом варианте. Ребёнком я свой разум сломала на этом имени.  :)

Палестринская брошь

                         "Новейшее обследование показало, что Палестринская
                          брошь, вне всякого сомнения, подлинна, и гипотеза о
                          её поддельности несостоятельна"
                                               - Etruscan News, v.14, Winter 2012

Брошь нашли в Италии, возле Палестрины.
Ей две тысячи семьсот (по оценкам) лет.
А на ней - корявая надпись на латыни:
первая латинская надпись на Земле.

Не язык Горация: древний, как секвойи,
италийский говор в ней шелестит, звеня:
Маниос мед фе-факед Нумасиои -
"Маний для Нумерия выковал меня!"

Только археологи смотрят недоверчиво:
что, мол, за Нумерии, что за "фе-факед"?
Ох уж, эти жулики: делать больше нечего -
на несуществующем шкрябать языке!

...Я живу в Израиле. То есть в Палестине.
К новостям и выстрелам я давно привык.
Впору беспокоиться: были ль в Палестрине
Маний и Нумерий и странный их язык?

Если и подделка - то чрезвычайно тонкая:
имена, грамматика - всё как на подбор.
Может, выдуман и Рим этим местным толкином?
Родина Нумерия - остров Нуменор?

Может быть, и наша жизнь оттого невнятна вся,
что она подделана кем-то за полдня?
Мой несчастный ювелир! Я не верю надписям.
Кто ты есть - и для чего выковал меня?

30.11.2012

Замечательно!

Здорово. Спасибо, Кош. :)

Астрологи майя считали не зря.
Такого, как надо, числа декабря,
сегодня, в двенадцать ноль-ноль,
спокойно и тихо закончился свет.
А если вам вдруг показалось, что нет -
так это фантомная боль.

Как болью в суставах отрезанных ног,
исчезнувшим миром терзается Бог,
и сколько той боли - Бог весть.
В ней эхо закатов, имён и дорог,
зачатий, рождений, мелодий и строк:
пока Ему больно - мы есть.

21.12.2012

И здесь тебе тоже скажу, что ты прекрасен и талантлив. И спасибо, что приносишь такое.

Очень и очень!

Вот, принесла. Вдруг у самого Хатуля времени нет?

Иван Иваныч утверждает,
что Гитлер снова побеждает,
когда не убрано жильё
или не стирано бельё.

А Пётр Петрович полагает,
что этот крик не помогает,
что Гитлер сдох, окончен бой,
и мы наедине с собой.

Но вот Иван напал, неистов,
с истошным воплем "бей фашистов"
на ком неглаженных гардин
и взял его, как брал Берлин.

А Пётр сидит, разумен, весок,
средь мятых пыльных занавесок...
...Так вот, мой друг, поведай мне:
как ты относишься к войне?

9.5.2013









Я друга взял и разлюбил:
наверно, оттого,
что больше он в меня вложил,
чем я вложил в него.

Не стёр его я в порошок,
не записал в враги.
Я просто сочинил стишок:
"У друга нет ноги!"

Плевать, что на своих двоих
он держится пока.
Прочла общественность мой стих,
хватаясь за бока.

Мой друг, осмеянный, в пыли
лежит, и мне не жаль!
А я хватаю костыли
и ковыляю вдаль.

10.5.2013



Здорово! И - Иван Иваныч мне милей.  :)

glossolalia

Радио послушаю - капут.
За окошко высунусь - к чертям.
Мне тоскливо от того, что тут,
И кошмарно от того, что там.

На одном знакомом языке
Все кругом - дурак на дураке.
На другом - подлец на подлеце
С подленькой улыбкой на лице.

Словно человек себе не друг
Там, где он не пишет гласный звук,
И обычной жалости лишён
Там, где звук согласный оглушён.

Как бы мне такой язык создать,
Чтобы наступила благодать?
Или сам язык не виноват,
Разве что немного длинноват?

...Иногда бывает поутру:
Кто-то тихо шепчет на ветру.
Я встаю и, слышные едва,
Изучаю новые слова.
http://imenno.livejournal.com/370730.html

Хатуль точен.

Хатуль, спасибо, всегда Вас с удовольствием читаю.

Алая нитка
         Юленьке

А может, он там не один? Может, целая их команда -
режиссёр, продюсер, два пьяных в дым сценариста,
и они ругаются - оттого и складывается нескладно
биография твоя, дочерна исчирканный лист твой:

этот хочет как посмешнее, тому подавай драму,
тот пытается каждый раз порадовать чем-то новым
зрителя, для которого за годы трансляции этой программы
повороты сюжета не неожиданней движения метронома.

Результат эклектичен, словно лемовский Замок Мерлина:
много цветных иллюзий и их крушений, но нет системы.
Но внезапно, как в тех картинках, где моргнёшь - и оно трёхмерно,
среди хаоса проступает алая нитка единой темы,

и ты глядишь, как на дым из перстня - замурованный Аладдин:
я сама эту нитку выдумала? Или всё же он там - один?

8 ноября 2013
http://imenno.livejournal.com/371146.html

Я полежал чуть-чуть на поле боя,
потом воскрес и двинулся обратно.
Такое небо было голубое
и сверху так задумчиво-приятно
немыслимое солнце напевало,
что даже дым недавнего сраженья
казался бэк-вокалом в этой песне,
а я - другим таким же бэк-вокалом,
и всё вокруг шептало мне "воскресни,
воскресни". И ничем на пораженье
вот это всё, чем дальше, тем чудесней,
и тем многоголосее, чем дальше,
не походило; так я догадался,
что победил.
Я приближался к дому
знакомому; а может, и другому.

20.12.2013

Круто!

ВСТРЕЧА С ИСТОРИКОМ НА ЗАРЕ 2014 ГОДА

- Двадцать первый век начинает бег:
в ноябре жара, а в июне снег.
Типовой набор: хочешь жить - забор.
Зрителям - фурор, жителям - террор.

...А историк говорит о своём, высоком:
прошлый век обрёл свой вид не в девятисотом;
век двадцатый, тихоход, обнял шар земной
лишь в четырнадцатый год с мировой войной.

- Эх, фантаст, фантаст, был ты врать горазд:
где мой рейс на Марс? Разве я - балласт?
Где мой мир без войн с травкой-муравой?
Видно, жизнь пошла тропкой боковой...

...А историк: слёз не лей, не играй трагедий.
Нынче век - не кораблей: время мультимедий.
На экран глазей, жуя - вот тебе и Марс.
Прошлый век - трагедия, этот будет - фарс.

...На окне - цветы. За окном - скоты.
Что осталось мне, окромя мечты?
Да и что мечта может? Ни черта.
И наверняка и она - не та...

...А историк говорит: прекратить капризы,
где История царит, там не без сюрприза.
Может быть, взамен кнута пряник упадёт;
может, и твоя мечта вдруг не пропадёт?

8.1.2014

Ага, Хатуль, как всегда. Перекликается с "Всё хорошо. прекрасная маркмза" в варианте Псоя.

На смерть Ариэля Шарона

За отвагу и зоркость свою при руле
получил он награду - уже на Земле.
За коварство и за соучастие в зле
он понёс наказанье - уже на Земле.
Вот какая судьба! И страшна, и стройна:
он с Землёй на Земле рассчитался сполна,
и по лестнице через пространство и время
он идёт налегке и смеётся над всеми.
http://www.livejournal.com/go.bml?journal=imenno&itemid=373738&dir=next

Притча 

Мы все слыхали от отцов:
явились, мол, когда-то
в дом к одному из мудрецов,
поссорившись, два брата.

Тот, аргументы разобрав,
ответил каждому: "ты прав".

Но в голосе его жены
послышалось сомненье:
"не могут вместе быть верны
два столь несхожих мненья!"

Обдумал он её слова
и заключил: "и ты права!"

Но предки нам не говорят
(ведь так смешней и проще),
что вышел брат - и вышел брат -
на городскую площадь,

чтоб с братом биться до конца:
"я прав - слыхали мудреца?"

И прав один, и прав другой,
и правы все, пожалуй,
но разгорелся смертный бой,
и в пламени пожара

погиб мудрец, его жена,
и оба брата. И страна.










Я говорил им сотни раз,
что нету наций, нету рас
и все - одна семья;
но отвечал с ухмылкой зал,
что этим самым я сказал,
какой же расы я

цЫган (с ударением на первом слоге)

Улей хитрее пчёлки.
Целый табун резвее коней.
Стая ловчей, чем волки.
Цыган силён, а табор сильней.
В таборе в лад дышала
тысяча медных струн и струна,
а как его не стало -
цыган молчит, а воля дана:

хочешь - маши мотыгой,
хочешь - в горах разведай металл.
Что ты невесел, цыган?
Вот же свобода, как ты мечтал.
Хочешь - займись дизайном,
хочешь - комбайны в поле води,
к тайнам спеши онлайном...
цыган молчит, и пусто в груди -

остановить бы дроги,
лечь на дороге, плакать на ней,
людям свалиться в ноги,
расцеловать копыта коней.
Нет, не собраться снова,
не оживить синицу в руке...
Цыган молчит. Ни слова.
Но проступают невдалеке -

бывший казак без стéпи,
рыцарь без лат и пастырь без стад,
грамотный кот без цéпи,
праведный чёрт, забросивший ад.
Юность моя - не там ли?
Рыбье крыло, коровье седло -
вот тебе новый табор,
цыган, пляши, тебе повезло!

17-19.3.2014

Здорово как!

Хатуль вообще прекрасен (Вы тоже). Читаешь - и становится понятно, что жить-таки можно. И даже нужно.

Элхэ, спасибо за меня, но тут я не могу судить - не вижу - а Хатулем восхищена с тех пор, как узнала.  :) Как хорошо, что он есть.

Наконец-то сам тащу свой стих сюда.

Те и Эти (подражание Киплингу)

...и гибнут безоружные, и женщины, и дети;
но спросишь Этих: "это - Те"; а спросишь Тех: "то - Эти".
А мне - куда себя девать, за что голосовать?
Я голосую за одно: что плохо убивать.

Что убивать невинных - отвратительно и гнусно,
а виноватых убивать - простительно, но грустно,
а ложью неубийцу за убийцу выдавать -
такая мерзость, что уж лучше просто убивать.

Но ложь - на то и ложь, чтоб нам не знать до крышки гроба,
кто эту мерзость совершал: Те, Эти или оба.

12.5.2014

Прекрасно!
*ну точно мои мысли...

Да.

Опять несу свежатинку. Всё это, кстати, ещё и поётся. Буду очень рад реакции.

Новые люди

Вашими войнами мы силу обрели.
Новые люди прорастают из земли.
Бальдур проявится, и станет вместе с ним
мир торжественен, радостен и необъясним.

В древности, пел прорицатель-чародей,
был век железных, век каменных людей.
Все они сгинули. Теперь ваш прóбил час:
мы и пальцем не двинем - вы справитесь без нас.

Этого часа мы недолго подождём:
землю очистите вы ядерным дождём,
новая ненависть любовь искоренит -
вот тогда мы поднимемся прямо сквозь гранит.

Бальдур Сияющий, умерший за нас,
кем ты окажешься в следующий раз?
Лекарем, пахарем, песней ли, ключом -
но никак не обманщиком и не палачом.

Словом мы вырастим новые сады.
В них - незапретные новые плоды.
В долю получим все сокровища земли.
Вы могли быть на нашем месте... только не смогли.

Вашими войнами мы силу обрели.
Новые люди прорастают из земли.
Бальдур проявится, и станет вместе с ним
мир торжественен, радостен и необъясним.

16 мая 2014

Прим. автора: придумано в кустах на "Менестрельнике у Кабанов-16" незадолго до выполза на сцену. Менестрельник у Кабанов, он же Кабанятник - такое классное действо в лесу на горе Кармель.

*

Ворона и Лисица

На звёздный потолок ты зря надеешься, поэт:
по-новому перо не вдохновится.
На свете есть всего один-единственный сюжет:
история вороны и лисицы.

В ней страх, любовь, отчаянье и битва грозных сил,
разлуки боль, свидания награда…
прекрасная Елена – тоже сыр, и сыр пленил
ворон троянских и лисиц Эллады.

"Быть иль не быть", "я к вам пишу", "нас тьмы и тьмы и тьмы",
и прочее, в строках и между строчек -
о сыре об одном; и все молитвы и псалмы
о нём – ведь это Бог послал кусочек.

Используй все дежурные приёмы колдовства,
веди себя как распоследний гений –
сыр выпадет, и будет с ним плутовка такова.
И только такова, без изменений.

8 июня 2014

Прим. автора: Элхэ & Ящер, автор помнит за "генацвале, хочешь цинандали?"

*

Ритм

Те, кто чувствует тонко,
могут, слушая ветер,
чуять ритм, в котором
он колышет листву.
Ритм приходит с востока
и за час до рассвета
подчиняет движенье
своему колдовству.

С ним соседствовать просто,
а перечить чревато:
он собьёт тебя с толку,
опьянит тебя в хлам:
то ли девять четвёртых,
то ли восемь девятых,
то ли что-то в районе
пи квадрат пополам.

В этом ритме шагают
топ-модель и полковник,
и полковничий пудель,
и моделин шофёр.
В нём вершит, не моргая,
кардинал свои козни,
и палач поднимает
в этом ритме топор.

И все знают, что модно,
и всем ясно, что свято,
чья башка под короной,
чьей - болтаться в петле.
Тут - созвездье бомонда.
Там - презренные каты.
Никаких разногласий
на огромной земле!

Это - ритм поколенья.
Он диктует свершенья.
Он и сам - совершенство,
он - и средство, и цель.
Большинству населенья
факт его нарушенья
раздражает гипофиз,
как полночная дрель.

"Что, безумцы, творите,
потерявшие ритм?
Вы больны аритмией,
вы дурнулись с ума!"
но если их, шагающих не в ногу,
станет больше, и они договорятся меж
собой, то ритм может измениться, что
нестрашно, и здоровью человечества
полезно в плане умственной гимнастики,
как, впрочем, и гимнастики физической,
хотя не стоит слишком перебарщивать,
чтоб не лишиться ритма окончательно,
поскольку это - вещь необходимая
весьма.

(Да-да, необходимая
весьма!)

8-11 июня 2014

Про ритм -- вечная тема: как не следовать принципу "все одинаковые".
А про ворону и лисицу -- тема лжи, которой слишком много...

Спасибо, Кошенька.

С  удовольствием читала, спасибо автору. "Новые люди" особенно впечатлили.

А вот и "Ритм" в записи (домашней совсем): http://youtu.be/gwXMwetibxk

Вещь в тебе

Бьёт копытом конь на скаку в горящей избе:
он один понимает, что мне надо сказать бы.
Я хотел быть вещью в себе - но я вещь в тебе.
Я не стану тебя поздравлять с годовщиной свадьбы.

Я зарылся в тебя, как нефтяники в шар земной,
оставляя сквозные раны на тонкой почве.
Я ходил в тебе от себя гулять не со мной -
так достал я: не знаю, тебя ли, себя - уж точно.

Оказалось, что это корни росли до дна
и живую воду из недр вели на подмогу.
И взошли в земле семена, и пришла весна,
и смешались мы так, что чёрт уже сломит ногу.

Ты моими ветвями машешь мне поутру,
я спросонья тебе твоими волнами вторю.
Дай остаться вещью в тебе, пока не умру.
А когда умру - раствориться в тебе, как в море.

8.6.2014

Эли Бар-Яалом. "Вещь в тебе"‏: http://youtu.be/jVFHdfzqXWc

Понимаю. Отличный стих.

Радостно читать Ваше новое чаще, чем обычно.  :)

А вот и ещё песенка новая. Не знаю, надоел или нет, но вы уж послушайте - и почитайте.
Запись - тут: http://youtu.be/Bgi5-nm468E

- Недолго ждать, пока настанет рассвет.
Недолго ждать до окончания бед.
Недолго ждать: судьба наш выпрямит путь
вот-вот, сейчас - а пока давай подождём чуть-чуть.

Недолго ждать - и камень свалится с плеч.
Недолго ждать - и в ножны вложится меч.
Недолго ждать - как сон, развеется жуть
вот-вот, сейчас - а пока давай подождём чуть-чуть.

Недолго ждать: вот-вот уйдут холода.
Недолго ждать: вот-вот отхлынет вода.
Недолго ждать: наполним воздухом грудь
вот-вот, сейчас - а пока давай подождём чуть-чуть.

- "Недолго ждать"? Что за бессмысленный бред?
"Недолго ждать"? Гляди, спасения нет!
Сгустилась мгла. Кого ты хочешь надуть -
мол, "вот, сейчас - а пока давай подождём чуть-чуть"?

- Недолго ждать! А мне виденье дано!
Недолго ждать! Я повторю всё равно.
Мои слова ты в темноте не забудь:
"вот-вот, сейчас - а пока давай подождём чуть-чуть!"

18/6/2014

Подождём.

а Вы надоедайте почаще  :)

Новая песня: запись с титрами https://www.youtube.com/watch?v=jqsGNoj0hRM&feature=youtu.be

Текст:

Сок (песенка о моём папе)

Мы идём с тобой по улице Пророков в летний день.
Температура плюсовая: плюс конкретно тридцать восемь.
Солнце весело обстреливает улицу. Нигде
от артиллерии такой спасенья не бывает вовсе.

Край восточный. Век двадцатый. Год, что ль, семьдесят шестой,
во всяком случае, по радио долдонят про Энтеббе.
Мне примерно восемь лет; я парень, в сущности, простой.
Не террористы, а чудовища в моём гнездятся небе.

Продавец с гортанным взглядом, над сосудами склонясь,
хохочет, наш заказ ваяя: дескать, чудо как похожи!
Мы и сами ухмыляемся из зеркала на нас:
ты чуть побольше, я чуть меньше – одинаковые рожи.

Мне бананово-клубничный, ведь ещё не диабет,
Тебе – такой же, ради сходства, просто чтобы веселее.
Мы из зеркала смеёмся через пропасть в сорок лет,
как будто знаем всё, что будет, и ничуть не сожалеем.

Купи мне сок. Купи мне сок,
пока тоска не продырявила висок,
пока мне кажется, что мне повезло,
пока тебя никуда не унесло.

16/07/2014

Столько любви.

Моя дочь тоже часто просит какого-нибудь сока ей купить.  :)

Прекрасная песня, спасибо, Кошенька!

Выше всяких похвал, как всегда!

Даже не знаю, помещать ли сюда, в стихи, или в актуалию....

посв. брату Ингваллу

Nie mój cyrk, nie moje małpy (польск.)
Каждый вечер, когда тебе кажется, что мир свихнулся –
то есть, собственно, каждый вечер –
делай эту процедуру, если хочешь, чтоб и завтра проснулся.
Пожалей себя: ты не вечен.
Сядь напротив телевизора, выключи громкость и повторяй, не сводя глаз с экрана:
"это – не мой цирк; это – не мои обезьяны".

Так говорил мой знакомец, он был не дурак,
а не то литовец, не то поляк,
он однажды приснился мне – просто так,
чуть спьяну:
"это – не мой цирк; это – не мои обезьяны".

Не ищи ты логики в происходящих событиях –
её там не положили.
Мир построен на двух китах: непонимании и мордобитии,
мы всегда на Земле так жили.
А раз ты один тут с Альфы Центавра, вот и мантра – твоя охрана:
"это – не мой цирк; это – не мои обезьяны".

И с тех пор, если запад ползёт на восток,
если мусорный запах, хоть с виду цветок –
я ни ужас испытывать, ни восторг
не стану:
"это – не мой цирк; это – не мои обезьяны".

Если лезть – то по-настоящему, на вселенское дерево,
ловчее глядеть отсюда,
мировой океан просматривается от берега и до берега,
плавучий театр абсурда.
На одно лицо и люди, и лозунги, и верованья, и страны:
это – не мой цирк; это – не мои обезьяны.

А что там кричат - они заздравную пьют.
А у них там чад - так то домашний уют.
А что птицы над полем кружат - то поют
соловьи.
Это был мой цирк, и все обезьяны - мои.

6.8.2014

Пусть тут висит. На этот раз ты успел раньше, Кошенька :)

Мы не одни

Нас не забросишь - мы не бумеранги
(а волю дай - вернутся и они).
Ворона на носу и за плечами ангел:
мы - не одни.

Уволит нас, использовав, начальство,
умчит, сверкнув подошвами, жена:
все думали, что в этом было наше счастье -
а вот те на!

А счастье в том, что мы - на нашем месте,
а наше место - там же, где и мы,
и сами мы отделим нашу честь от лести,
а ночь - от Тьмы.

И пусть завистник в нас пускает когти,
а время борется за каждый миг,
мы выстоим - ведь корни проросли не в ком-то,
а в нас самих.

Нас не забросишь - мы не бумеранги
(а волю дай - вернутся и они).
Мы даже без партнёра дотанцуем танго:
мы - не одни.

3.9.2014

Вне мифа

Безголосый Орфей безобразен и дик.
Сиплый голос его не растопит ледник.
Из пруда, где он пьёт в выходной сам с собой,
не поднимется нимфа с отвисшей губой.

Не зовут его други в поход за руном,
а по плечику ручкой и в чашу вином:
спой, мол, эту свою, где "траляй-траляляй".
Не чужие, чай, люди, потерпим, валяй.

Безголосый Орфей безобразен и дик.
Он в гробу повидал всех своих эвридик:
этот стиснутый рот по дороге домой;
этот взгляд перед сном: мол, хреновый, да мой.

...А какая бы музыка вдруг полилась
и какие цветы б зацвели от неё!
Но закончились глупости. Жизнь удалась.
Безголосый Орфей десять лет не поёт.

12.11.2014

А вот да. Состояние, когда уходит вера в чудо -- ужасно.

Очень здорово!

Без названия

Убитый - в гробу, а друзья - за столом.
А там, за порогом, вопят "поделом",
но это же, как бы, не люди -
давайте мы с ними не будем;
а будем с друзьями, где щёки в слезах,
где горе и боль и обида в глазах,
где кто-то бормочет о мести,
но больше - о том, чтобы вместе.
А кто-то от скорби поник головой:
он лично нажал на крючок спусковой,
но плачут глаза, как живые,
поскольку уже не впервые.

28/02/2015

Очень.

вперёд 
Я маленький эльф в огромном чёрном тюльпане,
подсмотренном в давнем детском дурацком сне...
...Но я просыпаюсь и напрягаю память:
я маленький эльф в огромной чёрной стране.

Я маленький эльф, и рост мой - два метра двадцать.
Доспехи на мне, и меч и кольцо - при мне,
но я всё равно не знаю, куда деваться
в огромной стране: в огромной чёрной стране,

где лжива не только ложь, но и правда лжива,
где Зло-то, конечно, зло - но Добро позлей,
где с мёртвыми рядом тлеют и те, кто живы
в огромной земле: в огромной чёрной земле.

Кто враг, тот и свой; кто свой, тот враг; и направить
мне не на кого висящий наперевес
прославленный прежде лук, как не продырявить
стрелою небес: огромных чёрных небес...

...Но я просыпаюсь. Край долгов и вайфая:
где эльфы? Где пафос? Солнца мангал в окне.
Очки, телефон, за дверь - и, пути не зная,
вперёд по стране: огромной чёрной стране.

4-5.1.2016

Айлуромахия

Чтоб был понятен мыслей ход:
по-гречески "айлурос" - кот.
Так вот:

Однажды, не жалея сил,
котов кормил(1) айлурофил.

С презрением, наморщив лоб,
на них глядел айлурофоб.

Но только лишь заметил, как
крадётся к ним айлурофаг,

айлурофоб единым махом
примкнул к айлурофагомахам

и от съеденья защитил
котов, а с ним - айлурофил.

А что коты? Их без подколок
переведёт нам айлуролог:

"Я жрать хочу! Хочу пожрать и я!
У нас, друзья, айлурократия!"

1/2/2016

1) Я б написал "котов любил" -
да цензор бы не пропустил...

http://imenno.livejournal.com/393231.html

Расклад

А вот куда мы шли!
А вот мы где сидели:
галдели, пели, ели,
хотели и могли.

А тут стоял мангал,
похожий на Везувий,
и множество безумий
свивал в один кагал.

Баталии тепла,
коллизии желудка:
"остановись, минутка!" -
и ночь смолой текла:

как видно, вне времён
был наш расклад угоден;
но позже стал негоден
и тут же отменён.

Кто спит в чужой земле,
кто спит в чужой постели,
кто в деле, кто - на деле,
кто в свете, кто во мгле...

Ты - здесь. Я - здесь. И нам
обнять друг друга надо;
но это - баррикада,
и мы - по сторонам.

24.2.2016


Поход на двоих, или Y arriba

На жёлтом полотне простынном
узоры
чёрным и красным:
это пустыня -
позор нам,
глупым, несчастным:
без воды!
До горизонта
нет ни души кругом.
Падает солнце
пламенным утюгом
на голову!

(Источник, ручей или устье реки
найти бы,
войти бы и там отрастить плавники:
я - рыба, я рыба, я - рыба!)

Мы вроде не одни ходили,
но как-то,
что ли - отстали?
Опередили?
По факту -
к чёрту, устали
без воды!
Как ты прижалась
к камню моей спины...
Экая жалость:
кажется, мы больны
на голову!

Как робот заводной из детской
шагаем
вниз по маршруту:
некуда деться -
за краем
крах за минуту
без воды!
В памяти карта,
дятлы в висках долбят.
Нынче мы - Спарта,
мы превзойдём себя
на голову!

И снова поворот... но что там
за склоном?
Автозаправка
за поворотом...
Легко нам,
словно взаправду
мы пришли...
Тень и покой и -
Господи - налегке!
...Что там такое
пряталось в рюкзаке?
Бутылка,
о Боже!

(Y arriba, y arriba, y arriba...)

2.3.2016


Лев и бегемот. Песенка.

Маленькая девочка спросила, осмелев:
если бродит по саванне очень добрый лев,
и ему встречается знакомый бегемот –
он такого бегемота, правда, не сожрёт?

- …Ты послушай, девочка. Ты послушай, дочь.
Хоть и дело сложное, я могу помочь:
неспроста был жизненный папе опыт дан –
папа в жизни повидал множество саванн!

Лев знакомца защитит, скажет прочим львам:
"этот травоядный – мой, есть его – не вам!
Я гуляю с ним пока, жрите ваших коз!"
…Погоди-ка, милая – повтори вопрос?

Маленькая девочка спросила, осмелев:
если бродит по саванне очень добрый лев,
и ему встречается знакомый бегемот –
он такого бегемота, правда, не сожрёт?

- Скажет бегемоту лев: ты – не как они,
выше ты на голову всей своей родни,
и широк твой кругозор, и богат язык,
а другие – погляди: шкура да шашлык!

Ты же хоть с лица таков, но душой вполне!
Ты полезен лично мне – значит, и стране!
Кто полезен – тот хорош, даже конь в пальто…
…Ой, напомни, доченька, спрашивала что?

Маленькая девочка спросила, осмелев:
если бродит по саванне очень добрый лев,
и ему встречается знакомый бегемот –
он такого бегемота, правда, не сожрёт?

- А когда придёт ко льву общество "Гринпис",
лев ответит обществу: ты не торопись,
если ищешь хищников, ищешь ты не там,
у меня вот лучший друг – сам гиппопотам!

А теперь иди отсель, у меня обед…
…Дочке не понравился этот мой ответ.
Ты, мол, что-то про своё, я так не люблю,
про саванну я сама лучше погуглю…

…Погоди, послушай: на озере Чад
лев с бегемотом стоят и молчат.
Позади их закат. Впереди их восход.
Не плачь, моя девочка. Скоро пройдёт.

31/08/2016


Job well done

Вот за рулём Иов. И у Иова
дела, на самом деле, нефигово:
мотор исправен; ветерок, промзона;
в ушах кило отличного музона;
под утро отпустило поясницу;
он успевает к дочери в больницу,
где час приёма вовремя назначен
меж похорон. Ну, в общем, день удачен.
"Спасибо, милый Боже!" - рад Иов.
Бормочет чёрт: "пока что не готов".

13/09/2016


Песенка о заморском спасении
          посвящается Юдит

Пока дремлет ветер, я дочке говорю:
лети, дочь, за ведьмой, за ведьмой на зарю.
Пришли из-за моря могучую ягу,
мы ждём беспокойно на берегу.

То Чёрный Хозяин, то серый кардинал -
цвета облезают, да всё один финал.
А ведьма сумеет спугнуть седую смерть,
чтоб наших ей впредь забирать не сметь.

Пока не частит дождь, за тридевять морей
спеши, дочь, лети, дочь, за ведьмою скорей,
чтоб ведьма, извечный знаток добра и зла,
во всём разобралась и всех спасла:

за морем как дунут - зашелестят леса,
за морем колдуют чуднЫе чудеса,
и ведьма, что снимет тысячелетний сглаз,
уж точно оттуда, а не из нас!

...От матери - крохи безумного огня.
Заклятий уроки - от грешного меня.
От старой прабабки - наряд, парик, сурьма...
А что делать дальше, поймёшь сама.

Пока не частит дождь, за тридевять морей
спеши, дочь, лети, дочь, за ведьмою скорей,
Пришли из-за моря могучую ягу,
мы ждём беспокойно на берегу.

18.1.2017


Немного лирики

Не скажу я членам
и друзьям семьи,
но внезапно тленны
органы мои.

Глаз лежит и дремлет,
не идёт нога,
звуков не приемлет
ухо ни фига,

позвонки провисли,
согнуты в дугу,
не родятся мысли
в головном мозгу,

скисло чувство вкуса
в зубе и губе.
Нету в жизни плюса,
кроме как в тебе.

Будет лучше, знаю,
у тебя внутри.
Съешь меня, родная,
и перевари.



ЕЩЁ НЕМНОГО ЛИРИКИ

Я плохо чувствую себя,
но очень чувствую тебя.

ПОЛУПИРОЖОК

они и курицу не учат
и мне мешают танцевать

СПОРТИВНОЕ

Я на конкурсе каннибалов,
стартовав по команде "жри",
заработал двенадцать баллов,
съев ведущую и жюри.



Жизнерадостное

Будем жить, хотя немало
в жизни безобразия,
потому что вздорожала
нынче эвтаназия.



Из глубин подсознания

Всё в глазах почернело, как Кааба,
морда в зеркале просит никаба:
на дворе Рамадан,
только я вдрабадан -
правоверные, мне бы пивка б, а?

3/6/2017


Катацумуридако (蝸牛蛸), или Баллада о моллюске-2017

"Катацумуридако*
встречают иногда,
он служит верным знаком,
что близится беда".

Нашёл герой Стругацких
в пыли библиотек
фрагмент японской сказки,
четырнадцатый век,
про древнего моллюска,
сулящего беду.
Я вам её на русский
сейчас переведу.

В своём роду - последний,
в хитиновой броне,
он миллион столетий
таится в глубине.
Когда же он всплывает,
на сотни миль вокруг
брат брата убивает,
идёт на друга друг.

Кто сказку сочинили -
пойди-ка, разберись:
рыбак с монахом - или
Аркадий и Борис;
но длится бой, доколе
он не нырнёт назад:
всё дело в биополе,
никто не виноват...

...Эфир наполнив лаем,
одни других мерзей,
друзья мои пуляют
в других моих друзей.
А я над гугл-картой
склонился почём зря,
и тыкаю локатор
в восточные моря.

А вдруг не всё так гадко?
А вдруг - благая весть?
Катацумуридако,
а вдруг ты вправду есть?

11 мая 2017


Диджериду

Спросили Жака Дерриду:
"куда ты дел диджериду?"
Пришлось ответить Дерриде:
"диджериду не знаю где".


Песня приключенцев

Пусть на каждом шагу испытания
и по сто раз на дню приключения -
всё равно мы продолжим скитания:
нам - занятья, богам - развлечение.

пусть на каждой дороге страшилище
и за каждой скалою чудовище,
невозможное мы совершим ещё,
заповедник запретных плодов ища!

Несмотря на обиды и горести,
пусть у нас, как у юных, глаза блестят -
чтоб друзья наши пухли от гордости,
а завистники дохли от зависти!

Июнь-июль 2017

Просьба
             Юдит

Сохрани меня повсюду и везде,
под землёй, под небом, в пламени, в воде,
в бездорожье, на тропинке, в борозде,
в безрассудстве, в безнадёжности, в беде.

Про меня не сочинят крутых легенд,
не отгрохают при жизни монумент:
я - нелепый и слепой интеллигент,
из подручного состряпанный в момент.

Мертворожденный, оставленный в живых,
я - росток у небывалых ног твоих.
Огради меня от градин грозовых.
Эту жизнь я поделю на нас двоих.

Но сохрани меня повсюду…

Август 2017

Песенка сверхгероя

Я возникаю
из темноты, и вновь туда ж,
как чёртик в ящик,
обратно прячусь.
Сколь уникален
мой маскарадный камуфляж,
столь настоящий
мой вид невзрачен.

Я, вам на зависть,
предел возможности людской
своей сверхсилой
отодвигаю;
но я терзаюсь
масштабом миссии такой:
Я – не мессия,
так нафига мне?

Я был учёным,
в мозгу сложился с фактом факт
и в хилом тельце
вдруг мощь возникла.
плюс облучённый
атлантов древних артефакт,
ну и пришельцы:
куда ж без них-то.

О мир преступный!
Ему закон – вода с гуся,
одно названье,
уж вы простите.
Вас совокупно
я спас, ни цента не прося:
моё призванье –
герой-спаситель.

Канонам жанра,
мон шер ами, не прекословь:
амур не колет
мой торс массивный.
Пусть благодарность
не превращается в любовь:
мы так бесполы –
самим противно.

Взорвётся вечер,
помрёт закат, запахнет сном,
сомкнутся очи
обычных смертных.
Крадётся нечисть
в мир, перевёрнутый вверх дном:
спокойной ночи,
а мне не светит.

А мне не светят
беспечной старости года,
где много денег,
а толку мало:
я в целях этих
стараюсь, чтобы навсегда
добро нигде не
торжествовало.

26-27.8.2017

Баллада о коже
             Юдит

На листве, стогу, в постели ли, в двух постелях -
наш раздельный сон един, как морское дно.
За полночи сто столетий прошелестели,
двести войн легло между нами - и всё равно

нас обнимет рассвет, бессмысленный, как простуда,
и отправит вместе в дорогу туда, откуда
ветер времени, то сжигая, а то знобя,
налетает, чтоб отвлечь нас от чувства чуда...
...Я люблю тебя. Не кого-нибудь, а тебя.

Наши дни безразмерны: каждый по году длится.
Не как слитые вместе пальцы одной руки,
а как два гриба по две стороны грибницы,
мы по две стороны пространства так же близки.

Мы его, пространство, скручиваем, морочим,
сушим, мочим, точим, скачем над ним, бормочем,
достаём, хохочем, зверски ему грубя,
но всегда – любя. Поэтому, между прочим,
я люблю тебя. Не кого-нибудь, а тебя.

Через тысячу лет созреют новые злаки
И от нас с тобой останемся ты и я:
Я - словами, а ты - деревьями. Эти знаки
Будут врезаны в шкуру ветхого бытия.

И нелепый, непохожий на нас праправнук,
Эту старую кожу, сброшенную, расправит
И прочтёт нашу надпись, в руках её теребя.
Кто ему объяснит, незрячему, что по правде
Я любил - тебя? Не кого-нибудь - а тебя?

2017

Глаза

Не хмелевший, но трезвый в дымину и в хлам,
«ну скажи, и скажи, — пристаю к зеркалам, -
неужели ты счастлив?»
Этот год, год за два, год за тридевять, год,
мозг тараном, как стену разбойник-вестгот,
выносящий на части.

То я к облаку: Боже, станцуем, люблю!
То с балкона, где гавань, к тому кораблю,
с этажей головою.
То строчу Гутенбергом, то камнем стою,
то на месяц завою, как будто спою,
то спою, как завою.

Эй, гадалка! Во двух ли хрустальных шарах...
Эй, хозяйка, на двух постоялых дворах
бред, восторг и печаль смыв,
примощусь, присмотрюсь — и покажет хрусталь
безвозвратную муть, беспросветную даль,
где я, кажется, счастлив?

Ааа, здорово! Класс!

Околоновогодняя песня
Эли Бар-Яалом. Теперь пускай (околоновогоднее)
                                                                 Анне Шейнкар

Старые строенья давно - пыль.
Старые одежды давно - моль.
Старые надежды давно - быль,
а старые обиды давно не боль.

Прежним потерпевшим цветы рвут,
бывшим согрешившим авось - рай.
...Те вон возмущались, что ты тут,
теперь они подальше; а ты играй.

Нынешних детей не понять сленг.
Древних пацанов не просечь фень.
Зря ли падал весь прошлый год снег:
а в чём ещё тонул бы вчерашний день?

Главный возвышенец пророс вглубь.
Тонкие натуры растут вширь.
...Этот вон имел на тебя зуб.
Теперь жуёт протезом. А ты пляши.

Старые медведи давно - мех.
Старые титаны давно - прах.
Старые тираны давно - смех,
а старые запреты давно не страх.

С братом пятиюродным стоп связь,
бывших одноклассников взгляд дик...
Эта вон лила на тебя грязь,
теперь над ней болото; а ты ходи.

Старые деревья давно - шкаф.
Старые новинки давно - трэш.
Время угощает, навар сняв.
Оставшимся - остатки: не хошь, не ешь.

Новый Новый Год улетел в ноль.
Писк последней моды ушёл в визг…
Видимо, не врёт календарь, но
пускай он оторвётся. А ты живи.

20-30.12.2017

(Прошу прощения у читателей :) )

Новогодний оптимизм

Этот год, мой дед-мороз, был за десять.
Ты мне должен ещё девять гостинцев.
Если дали году срок за злодейство -
по амнистии хотя б отпустите.

Прошлый - помнишь? - называли убийцей,
дескать, стольких порешил, чикатило.
Но текущего настиг чудо-бицепс
многих тех, кому тогда подфартило.

А сегодня, сквозь пустых полстакана,
я про следующий видел такое,
что, когда он наползёт тараканом,
мы соскучимся ещё о покойном.

Как пророчеству поставить заглушку -
ненадолго, только на́ ночь, отчасти?
Выпьем с горя, дед-мороз. Где же кружка?
То есть - что я говорю? С новым счастьем!

31/12/2017

Я так это последнее воспринял пародией на стилистику пессимистов (с которыми я переобщался, и которые все воспринимали как повод для беды).

Ну в принципе так оно и есть.

Потому что пессимизм чаще всего как полупроницаемая мембрана из задач по термодинамике, всего доброго будто и не видит, зато уж дурное преувеличивает...

Спасибо, Хатуль, ты воистину отразил!!!

Поиск 
                                      Юдит

То ли бестия, то ли Гестия,
кот в пенсне, подкова в окне -
ты моя аутосуггестия
в солипсическом псевдосне,

в балагане, где я под лавкою,
и не выбраться на века:
представление, стул с булавкою,
пятистишие Маршака,

и чего же страдать, казалось бы,
жри да радуйся от балды
иллюзорности наказания,
невсамделишности беды,

если мир почти контролируем -
не сознанием, так хоть под-,
что ж я не на изнанке мира ем
антрекот, цукерторт, компот?

Для чего, растекаясь в лужицу,
мне с работы ползти туда,
где в кромешной тьме обнаружатся
штопор, гроб, коса и звезда,

где, с тоской, как дальнему берегу,
одиночеству глядя вслед,
ты встречаешь меня - и бережно
подменяешь собой ответ.

22.3.2018

Выше всяких похвал, и очень яркий образ!

Скопытился поэт

Скопытился поэт, невольник глупости,
нерукотворный памятник нелепости.
Он выходил отару поутру пасти
и видел деву на вершине крепости.

Чешуйчатое мерзкое создание
вокруг неё воздвигло ограждение!
Моля о милосердье мироздание,
он замышлял её освобождение.

Крупнейших альпинистов слушал лекции,
учил на память схемы и инструкции,
ботинки приобрёл в спортивной секции
и ледоруб невиданной конструкции.

Когда ж покрылась мглой земля престольная,
он начал восхожденье вертикальное
на башню, где насельница невольная
прекрасная томилась и печальная.

И вот оно, окно заветной келии!
Залез поэт - и замер от бессилия:
красавица лежит в своей постели и
из глаз её таращится рептилия.

"К чему нам рыскать по дворцам и хижинам?
Тебя на годы хватит - ты и нужен нам:
ты будешь в состоянье обездвиженном
служить обедом, завтраком и ужином!"

...Поэт живёт в плену четыре месяца.
Весьма обглодан, но назад не просится.
И нет верёвок, и открыта лестница -
а получилась, в сущности, безвкусица.

31.5.2018


Глаза

Не хмелевший, но трезвый в дымину и в хлам,
«ну скажи, и скажи, — пристаю к зеркалам, -
неужели ты счастлив?»
Этот год, год за два, год за тридевять, год,
мозг тараном, как стену разбойник-вестгот,
выносящий на части.

То я к облаку: Боже, станцуем, люблю!
То с балкона, где гавань, к тому кораблю,
с этажей головою.
То строчу Гутенбергом, то камнем стою,
то на месяц завою, как будто спою,
то спою, как завою.

Эй, гадалка! Во двух ли хрустальных шарах...
Эй, хозяйка, на двух постоялых дворах
бред, восторг и печаль смыв,
примощусь, присмотрюсь — и покажет хрусталь
безвозвратную муть, беспросветную даль,
где я, кажется, счастлив?

18.11.2017-29.5.2018


Прескриптивизм

Неопалимый мой человекантроп!
Выходит, мы с тобой — plurale tantum,
как гебраизмы неба и воды;
и этот грамматический фактоид
однажды мироздание укроет,
возможно, от возможности беды.

Не забывай поэтому в постели
присутствовать хоть мыслию о теле,
когда идёшь во тьме во тьму из тьмы ж,
чтоб, занеся топор над Иггдрасилем,
был Дровосек Железный обессилен,
а Рататоск не превратился в мышь.

15.06.2018

Послесловие следует, но вначале — сама песня.

Эли Бар-Яалом. Лилия долин, или Песнь о падении Гондолин
              по следам "Сильмариллиона" Дж.Р.Р.Толкина

Так сказал Мелькор, властитель козней:
"О Маэглин!
Мне никогда посмотреть не поздно
на Гондолин:
ведь это твой город, и ты - его принц,
и кто, как не я, заслужил этот приз?
Идём, ты покажешь дорогу. Скорей, соберись!"

Так сказал Маэглин, царский родич,
владыке зла:
"Тропы к последней из наших родин
покрыла мгла.
Ведь кто нас веками губил, как не ты?
Оставь нам осколок былой красоты,
остаток разбитой тобою эльфийской мечты!"
На вершине стражи, на Амон Гварет
есть цветок, и краше его в мире нет.
Он незрим, и в воздухе плывёт один
запах Лилии Долин.
Очень скоро смоет этот край потоп.
Будем взгляд от моря отводить мы, чтоб
под водой случайно не найти руин
нашей Лилии Долин.
Так сказал Мелькор, душеубийца:
"О Маэглин!
Наверное, может царём гордиться
ваш Гондолин!
а ты столько блага ему сотворил -
тебя он достойно отблагодарил:
наверное, дал тебе в жёны принцессу Идриль."

Так сказал Маэглин, горько плача,
владыке зла:
"Здесь отошла от меня удача,
беда пришла!
Безродного мужа из смертных людей
царь дочке нашёл неизвестно где.
Я так до тебя и дошёл - в безысходной беде.
На вершине стражи, на Амон Гварет
есть цветок, и краше его в мире нет.
Он незрим, и в воздухе плывёт один
запах Лилии Долин.
Очень скоро смоет этот край потоп.
Будем взгляд от моря отводить мы, чтоб
под водой случайно не найти руин
нашей Лилии Долин.
Так сказал Моргот, Владыка Мрака:
"О Маэглин!
Веди моё войско скорей в атаку
на Гондолин!
Ты Тургону мстишь за убийство отца:
женись на принцессе и правь без конца,
а встретится Туор - спокойно убей подлеца!"

Так сделал Маэглин город жертвой
своей любви.
Так сгинул последний оплот бессмертных -
в огне, в крови.
Но кто нам надежду опять подарил?
Глядите на небо: там сильмарил
во лбу моряка, сына Туора и Идриль.
Больше нету стражи на Амон Гварет,
и цветка прекрасного простыл и след.
Он погиб, а в воздухе плывёт один
пепел Лилии Долин.
И явился вскоре в этот край потоп.
Мы с тех пор от моря взгляд отводим, чтоб
под водой случайно не найти руин
нашей Лилии Долин.
17/10/2018

А вот и история. Эту песню я написал впервые на иврите в начале 2002 года, как часть подготовки командного фольклора Серой Гавани к масштабной полигонной игре по "Властелину Колец". Исполнил я её впервые на межкомандной сыгровке перед самой игрой, в марте 2002. К моему удивлению - в конце концов, я всего лишь пересказал известные события так, как мог бы их изложить эльфийский бард - песня стала очень популярной среди израильских толкинистов. Ни одно моё выступление без неё не обходится.
В рамках подготовки к поездке в Москву и на ЗилантКон в Казань я решил воссоздать эту песню по-русски. Надеюсь, что это получилось.



Битва за меня

Светлое Нагорье и Дьявольский Овраг
много тысяч лет не помирятся никак.
Но в строю сегодня шагают, как один
самый лютый дьявол и светлейший паладин.

Вот на побережье дымящийся завод.
С ним ведут сражение нимфы чистых вод.
Но и здесь рука не сожмёт эфес клинка,
потому что колокол кричит издалека:

Тысячи существ, обитающих во мне!
Колокол зовёт приготовиться к войне.
Тонет мироздание в пелене огня.
В битву за меня, скорее! В битву за меня!

...Я о них мечтал и всю жизнь изобретал.
Каждый настоящим, неповторимым стал.
В каждом есть тревоги, надежды и слова.
В каждом есть миры - и в них другие существа!

Кое-кто из них сам собой во мне возник.
Часть переселилась из фильмов и из книг.
Но и те, и те пригубили кровь мою:
может, не отступятся в решающем бою?

Наступает враг, насылая боль и страх:
крах в моих мирах, торжество в его шатрах.
Я гляжу вокруг в наступающей тиши:
кроме тех, кто там, внутри, со мною ни души.

Это - мой последний оставшийся редут:
те, кто не покинут меня, не предадут.
Им и защищать свои бедные края
от жестокого врага.
Который тоже - я.

22.10.2018



Ода разуму

Тому лишь песнопения певец по праву спел,
кто проявлял терпение - и в этом преуспел:
кто сдерживал эмоции и волю хне не дал,
кто не излил дерьмо своё, когда бурлил скандал.

На вечеринке ль дружеской, деля с друзьями кекс,
в постели ли супружеской, деля с друзьями секс,
на сходке ли деляческой, деля с друзьями бакс -
кто сбёг от срачей всяческих, тот явно не слабак-с.

Аскет эстету нравится, хоть чёрен, хоть пархат.
Споют ему красавицы, благословит архат.
Саванна станет тундрою, бояном станет мем -
а он Алмазной Сутрою живым войдёт в Эдем.

При всех толчках сейсмических - кому сейчас легко? -
он движется космически, как маятник Фуко.
Пиши, энциклопедия, о том, кто зрел и спел,
кто проявлял терпение - и в этом преуспел!

24.10.2018



ПЛОЩАДЬ ADIEU

Вы орали пароли, вы видали дуэли, вам давали dames de Paris.
Я лежала в постели, шевелясь еле-еле, чтоб познать красоту внутри.
Вы - лихой мушкетёр капитана Тревиля, а я - дева с китайских ваз.
Дайте мне полежать в вашей могиле - я в свою приглашаю вас!

Вы писали стихи, император Хэйана с вами восемь раз ночевал.
Я, не знающий слов человек-обезьяна, туши мамонтов свежевал.
Вы играли на цитре в изысканном стиле, а меня кусал дикобраз.
Дайте мне полежать в вашей могиле - я в свою приглашаю вас!

Я смогла победить самого Саурона: мой клинок в его грудь проник.
Только что мне с того, если вы - из канона, а меня породил фанфик?
Вы простой орк Шаграт, а я дочь Элендиля, но свидетель святой Тулкас:
Дайте мне полежать в вашей могиле - я в свою приглашаю вас!

Наши жизни держали миры и эпохи и другие тиски судьбы.
Но поскольку нас нет - нам, собственно, пофиг, кем же именно нам не быть.
Даже Хронос теперь перед нами бессилен, даже топос пред нами пас.
Дайте нам полежать в нашей могиле - мы устроимся там без вас!

...Обмен жилплощадью,
всюжизньпрожилплощадью,
уже нежилплощадью.
Площадью адью.

4.11.2018

Превращение


Вряд ли кому понравится,
если велят отправиться
бог весть какими тропами,
не завершив дела,
но за спиной расправится,
но за спиной расправится
может быть, плащ потрёпанный,
может быть, два крыла.

Сделались вдруг нестрашными
цепи твои вчерашние
долга, любви и жалости,
и никакой вины.
"Птица моя домашняя,
кошка моя домашняя,
не уходи, пожалуйста", -
слышно из-за спины.

И, приближаясь к облаку,
и расставаясь с обликом,
и растворяясь в лучике
вечности голубой,
ты приступаешь к отдыху,
ты приступаешь к отдыху
от самой тяжкой участи -
от бытия собой.

Но, сколько ни прощаешься,
сколько ни превращаешься,
если найду минуту я
и посмотрю на свет,
тут же ты возвращаешься,
вот же - ты возвращаешься,
видишь, я узнаю тебя,
слышишь меня: привет.

16.12.2018

Эхехе... а стих хороший.

Эх, в точку...

Да, именно так. Очень хорошие стихи.

Военно-медицинская
Эли Бар-Яалом

Раз мне ногу оторвали в бою.
Врач сказал: решу проблему твою!
Он достал другую с полки,
вынул нитки и иголки,
всё пришил мне - и опять я в строю!

Тут мне руку отстрелили в бою.
Врач сказал: решу проблему твою!
Он достал другую с полки,
вынул нитки и иголки,
всё пришил мне - и опять я в строю!

Вдруг мне голову срубили в бою.
Врач сказал: решу проблему твою!
Он достал другую с полки,
вынул нитки и иголки,
всё пришил мне - и опять я в строю!

На побывку, как на крыльях, лечу.
А жена мне говорит: не хочу -
эта мерзостная рожа
ох, на мужа непохожа!
Я вернулся к полковому врачу.

Говорю, что потерял я семью.
Врач сказал: решу проблему твою!
Он достал другую с полки,
вынул нитки и иголки,
всё пришил мне - и опять я в строю!

И стою! И пою! (И адью).


10.1.2019

Кошачьи ушки
                                                           посвящается Тикки Шельен

У моей сестры такая душа - одной хватило троим б,
и такая башка, что даже не зомби шипят ей вослед "мозги".
К этой башке недавно святые пристроили клёвый нимб,
а она прикрепила к нимбу -
кошачьи ушки и шапочку из фольги.

У моей сестры чужие печёнки болят покруче своей,
и она не враг никому - кроме тех, кто мелким зверькам враги;
а когда в лесу она с крыши дуба токует "слава сове",
у всех зверьков вырастают
кошачьи ушки и шапочки из фольги.

Да, я верю в рай, но совсем не тот, в который верит она
и не верю в ад, хотя наяву наблюдаю его круги.
Но пусть хоть Один, хоть Пушкин нам с ней достанет с морского дна
уютный Эдем, где носят
кошачьи ушки и шапочки из фольги.

22/2/2019

Место встречи 

На дне рождения того, кто рассказал нам про возможность путешествовать, не выйдя за порог
мы встретимся однажды,
хотя юницы и юнцы с фосфоресцирующим взором, что читали его некогда взахлёб
немного изменились:
одни, поддавшись, как багдадский мореход, стремленью выскользнуть за самый недоступный горизонт,
ушли и не вернулись,
другим по чину подобают лишь вояжи при посредстве турагентств, в чьих каталогах этих стран
вообще не существует.

Пусть устыдятся не поверившие в миф про вавилонское смешенье языков, оно у нас
взаправду происходит:
Всеобщей речи больше нет, и если с неба переводчик упадёт и объяснит мне твой вопрос -
ответить будет нечем.
Лишь ностальгический багаж воспоминаний о событиях, в реальности не бывших никогда,
но якобы совместных,
нас заставляет проливать - кого лафит, кого кагор, кого слюну, кого слезу - услышав звук
имён, почти забытых.

Когда мы всё же, лет спустя, на дне рождения того, согласовав координаты кутежа,
однажды соберёмся,
мы распознаем, кто есть кто, по заготовленным табличкам на одежде с именами, что себе
когда-то сочинили,
друг друга спросим о делах, полпесни хором проорём и разойдёмся, не заметив тень в углу -
а что она там шепчет?
То Вавилон, то Авалон, то Монсальват, то Монтрезор, то Ирукан, то Эгладор, то Эльсинор...
да, собственно, неважно.

16.3.2019

Место встречи - прекрасное. Местами порой как-то так...

Именно так. Встречаемся в придуманном мире...

Слово
              моей Юдит

На краю земли, где верблюды - Гёдели,
а приматы в логике не секут,
где любой адепт кунфу демагогии
попадёт в калифы на пять секунд,

где летают ангелы ночью по небу
книзу головой и хвостом вперёд,
где золотари с криком "кушать подано"
ждут, что таргет-группа не разберёт,

где непрочным даром общаться мысленно
только и спасаешься от вранья,
где слова бессмысленны, ты осмысленна.
Там бывает дом. То есть ты и я.

15.9.2019

Очень острый образ. Тема повсеместной лжи, найти истину среди которой - требует нетривиальных усилий. "Аз же рех во исступлении моем - всяк человек ложь".

Давно не носил сюда ничего. А надо б! Вот часть урожая 2019 года:

Письмо луне от подземных жителей

                             всем моим

Ты и подумать не можешь, луна:
тут, глубоко, есть большая страна,
где небосвод заменяют пещерные своды.
Ты и представить не можешь, луна,
пленников тысячелетнего сна:
тех, кому ты – не фонарик, а символ свободы.

Ты не бывала здесь даже в гостях:
мир, где порядок стоит на костях,
где даже имя твоё – под строжайшим запретом.
Ты безмятежно царишь в вышине,
но до родившихся в этой стране
нет тебе дела, и мы не виним тебя в этом.

Пусть не прервётся твоё волшебство –
мы от тебя не хотим ничего:
только бы знать, что, пускай не для нашего края,
там, за пределом, по-прежнему ты
пляшешь, порхаешь, поёшь с высоты –
и с благодарностью вспомнить тебя, умирая.

19.10.2019


Гороховый шут

Там, во сне, в старинном доме с миллиардом квартир,
в гости к родственникам мёртвым приезжают живые.
А на улицах бушуют, выходя из картин,
пустоглазые вампиры под водительством Вия.
Их бы с хохотом в зародыше поднять на штыки -
а народы отчего-то приседают и гнутся...
Очень трудно во вселенной, где одни дураки,
но хотя бы сохраняется возможность проснуться.

От зари до темна,
От побудки до сна.
Ни покрышки, ни дна -
катись, моя горошина.

Просыпаясь, ты уносишь телефон в туалет,
чтоб спокойно окунуться в социальные сети,
и мгновенно убеждаешься, что логики нет:
вот во сне она была, а тут - ищи, да не встретишь.
И, прочтя пятьсот страниц и не сказав не строки,
ты, отчаявшись, бредёшь из интернета за чаем...
Очень трудно во вселенной, где одни дураки:
кто услышит - не поймёт, так уж привычней молчаньем.

От зари до темна
только мне ты нужна.
Ни покрышки, ни дна -
катись, моя горошина.

Вот хороший человек в твоей постели возник
и заводит разговор о том, какой он счастливый.
Но интимный диалог, переползающий в крик,
разрастаясь, в три минуты дозревает до взрыва.
Как во сне, у вас, вампиров, возникают клыки.
Кто-то чертит в вашем табеле кармический минус.
Очень трудно во вселенной, где одни дураки,
особливо - сознавая, что ты тоже - один из.

От зари до темна
ни кола, ни рожна,
ни шиша, ни хрена...
Катись, моя горошина.

Дурость каждого - правительство, коллеги, друзья -
как в письме царя Петра, тебе дана в ощущенье,
и тускнеет, усыхая, твоё бедное "я",
не найдя в себе способность представлять исключенье.
Только - логике, оставленной во сне, вопреки -
появляется идея, демонстрируя кукиш:
кто же мудрый во вселенной, где одни дураки?
Не провидец, не философ, а гороховый шут лишь.

Ни покрышки, ни дна.
Лишь земля и луна,
да дорожка видна:
катись, моя хорошая.

Темнота, тишина.
У шута ты одна,
моя отдушина:
горошина, горошина.

8.2.2019


Машинка

Подземные воды
незримо и неторопливо текут
подводные камни
лежат и никто не присядет на них
а мне так не надо
а я выбирал самый людный маршрут
и рукоплесканья
в награду за каждый дописанный стих

а так не бывает
вернее бывает но только тому
кому безразлично
тому кто с рожденья мудрее меня
я просто машинка
для деланья строчек в полночную тьму
а день не приходит
туда где ходить не положено дням

меня поучают
глупа моя зависть и жалок порыв
смешны мои слёзы
и сам я недобр неумён и неправ
конечно конечно
я просто машинка для деланья рифм
я не претендую
я так посижу и в дорогу с утра

а утра не будет
и не достучится до радужных сфер
на камне подводном
больная машинка для деланья слов
подземные воды
текут очищая собой аквифер
и рыбин безглазых
не смеет тревожить блесной рыболов

25.10.2019


Дичь

Подбери меня, как птицу, в свой дом:
я и ползаю, как видишь, с трудом,
с неуклюжим, перебитым крылом -
там открыт, а не закрыт, перелом.

Ты согрей меня собой до зари -
а наутро я возьми и помри.
Птичий трупик синелик, невелик,
в общем - радуйся, Морис Метерлинк.

Ты меня прибереги для детей,
детям нравится бульон из костей.
На ночь перьями подушку набей;
мясо съешь, на остальное забей:

будет думать археолог вотще -
для чего я жил такой вообще?
Но его не просветят буквари
про вот эти два часа до зари.

2.4.2019


Монадология

Кто тренькает баллады, кто хлещет лимонады -
а нам того не надо, не пьём и не поём:
ведь мы куём монады, монады, монады -
бессмертные сознания мы куём.

Взгляни-ка - в нашей спальне мехи и наковальня.
Любой материал в ней подходит для труда.
Конечно, идеальней, когда он астральней,
но и материальней тож не беда.

Представь себе засаду: сковать случайно гада.
Выть можно от досады, а изничтожить - неть:
на то ж они монады, монады, монады -
гад будет вечно гадить, а мы - краснеть.

Мы этого сковали из трещины в кристалле,
а эту вот - из стали, и хрен её прибьёшь.
Тебя же мы сковали из трали и вали,
поэтому ты ходишь и чушь поёшь.

Для вашего мы взгляда страшней, чем муки ада,
а нам - любой награды милей смотреть из тьмы:
мы любим вас, монады, монады, монады!
Глянь - тень мелькнула рядом? А это мы!

22.9.2019


Рыцарь отречения

                             Квеннану К.

Вот рыцарь отречения валяется на горке.
Глаза полны мучения и размышленья гОрьки.
Сорвал ли я печати? Нарушил ли запреты?
Не всё ли я растратил до составленья сметы?
Качается ли маятник? Исправен ли баланс?
И сам ведь понимает он,
что это всё, для вечности, не больше, чем балласт...

Он – рыцарь отречения. Он – рыцарь отречения:
Он умер бы от счастья, но живёт от огорчения.
Его не привлекают ни варенье, ни печение,
а только вот такие приключения души.
Он рыцарь отречения. Замри и не дыши.

Вот рыцарь отречения лежит на солнцепёке.
Ему не поучения нужны и не упрёки,
не громкие награды, не общее признанье –
и звания не надо, поскольку есть призванье:
остаться бестелесным и не лезть из-за кулис...
Но самое прелестное -
что для него, как минимум, всё это - не каприз.

Он – рыцарь отречения. Он – рыцарь отречения:
он сам себе придумал вот такое развлечение.
Его закон безжалостен ко всем без исключения,
но применим, по счастью, исключительно к нему.
Он - рыцарь отречения. Он знает, почему.

Вот рыцарь отречения мечтает в путь сорваться:
гласит его учение, что плохо оставаться.
Он был бы счастлив с нами, но страшно приручиться,
и обрасти корнями... Да мало что случится:
привязанность не главное, когда имеешь цель!
И самое забавное,
что эти размышления заметны на лице.

Он – рыцарь отречения. Он – рыцарь отречения:
нет для него значения у места назначения,
он сам - заболевание, и нет ему лечения:
прислушайся, ведь ты уже тоскуешь без него...
Он - рыцарь отречения... и больше ничего.

1-12 июня 2019


Три тролля

А как мне было худо,    когда мне было худо?
Негаданно, нежданно, обычным ясным днём,
я вдруг дошёл дотуда,    возврата нет откуда.
Не вскрикнуть и не всхлипнуть – гореть, гореть огнём...

А каменный тролль возле сердца моего
что говорит? Что говорит?
Что сделаться камнем надёжнее всего:
он не горит. Он не горит.
Каменный тролль, а я тебя сильней.
Камни тверды – я твёрже всех камней.

А как мне было страшно, когда мне было страшно?
Не так, как на контрольной, не так, как на войне:
Хоть страх уже вчерашний, срывает напрочь башню
само воспоминанье, как страшно было мне!

А тролль ледяной, что таится у виска,
что шепчет мне между теней?
Что башню ветрам не сорвать у ледника.
Оледеней. Оледеней.
Тролль ледяной, слова твои – вода:
Прочен твой лёд, а я прочнее льда.

А как мне было стыдно, когда мне было стыдно?
"Сквозь землю провалиться" - ребячья болтовня:
а мне б пропасть из виду, как Му и Атлантида,
и чтоб гласил консенсус, что не было меня!

А тролль пустоты, что навис над головой,
мухой звенит. Мухой звенит,
что беды мои оттого, что я живой.
Надо чинить! Надо чинить!
Тролль пустоты, сомнения развей:
Нет ничего, чего я не мертвей.

И вышел бы из роли, лишился бы контроля,
и стал бы изваяньем из пустоты и льда –
но понял я, что тролли мне ерунду пороли,
и мой надёжный облик слепила ерунда.

И вот я ушёл из яичной скорлупы:
я – плоть и кровь. Я – дух и стих.
И вот я прошёл и исчез среди толпы:
там, где мой страх, там, где мой стыд.
Худо порой – но я ещё не сдох.
Если ты есть, гляди скорее, Бог.

13.12.2019


И злодейство

Насколько ты дерьмо, Гомер Гомерыч?
Талант аршином общим не измеришь,
но прометей из мира соцсетей
разносит весть по уголкам Эллады,
что в личной жизни все поэты - гады,
и, собственно, тем гаже, чем крутей.

Всевышней волей (Зевса ли? Энлила?)
меня и прессовала и солила
литературной жизни бастурма,
но, вестью сей придавлен, аки танком,
уже ваяю собственным останкам
надгробие: "Поэтов здесь нема"...

А, впрочем, кто пред всемогущим All-ом,
то нацией не выйдя, а то полом,
не обличался не в своём грехе?
Давай на эту весть глаза закроем
и всё же перейдём к героям, Троям
и прочей стихотворной чепухе?

27.3.2019


И, в завершение,

Не будите котиков

Меня с малолетства манила дорога;
на пенсию выйдя, собрал я рюкзак.
Но толстая кошка спала у порога -
её я не смог потревожить никак!

Собравшись прославиться в литературе,
бежал я к компьютеру, полный идей.
Но кот распластался по клавиатуре...
Он жаждет покоя, а я не злодей!

Ах, мечты! Ах, мечты! Как мешают вам коты!
Ах, коты! Ах, коты! Чем мешают вам мечты?

Решил я, как Рерих, в горах одиноко
искать душу мира, забыв про дела.
Но кошка легла на футляр с альпенштоком...
и шерстью накрылась моя Шамбала.

Купил я в Киото японское кото:
звучанье его - словно вишни цветы!
Но пальцы легли на пушистое что-то...
На струнах от кото расселись коты.

Ах, мечты! Ах, мечты! Как мешают вам коты!
Ах, коты! Ах, коты! Чем мешают вам мечты?

Хотел на машине добраться до моря,
нырнуть и навеки с дельфинами жить.
Но кошка дремала на тёплом моторе...
и всю авантюру пришлось отложить.

Гляди, как покойники все оживают!
Послушай, как дует архангел в трубу!
Но кот на могиле моей почивает...
А, значит, придётся остаться в гробу.

Ах, мечты! Ах, мечты! Как мешают вам коты!
Ах, коты! Ах, коты! Чем мешают вам мечты?

Мечты – это крылья, и их воплощенье
нас может с земли вознести до небес,
чтоб снизу смотрели на нас в восхищенье
несчастные – те, кто обходится без.

Но надо ли нам искушать провиденье?
Ведь жизнь – это мост посреди пустоты,
и нас охраняют на нём от паденья
лежащие нагло повсюду коты!

3-4 октября 2019

Если надо, могу выложить подборку и из более новых )

Как всегда, выше всяких похвал и очень необычное образы!

Спасибо за реакцию, Хольгер!

Ладно, тащу более новые тексты.

***
                          моей Юдит

А под утро тени
собрались толпой:
массовик-затейник,
просыпайся, пой!

Твой нелепый выверт
глуп, и туп, и груб:
записать в живые
очевидный труп!

Как глядел со сцен ты,
как хотел аншлаг –
вот же мы, клиенты:
что тебе не так?

Сбацай на пиру нам –
скука-то в земле.
Колоти по струнам
«муравья в смоле»!

…Вроде пашет память.
Вроде сердце бьёт.
Шевелю стопами:
больно, но сойдёт.

Я присел в постели,
говорю теням:
братцы, не успели.
Отменить ням-ням.

Тут ко мне привыкли.
Тут меня спасли.
Полноценный выкуп
за меня внесли.

Ваши деньги – с дыркой,
я вам не трофей.
Был я Эвридикой,
Выдержал Орфей.

- Ничего, твердят мне,
можем потерпеть.
Не сегодня – завтра,
а придётся спеть.

Не отменишь жатвы,
милый-дорогой.
Мы умеем ждать ведь,
Как никто другой!

…Мерное дыханье:
дети и коты.
Пледа колыханье
там, где дремлешь ты.

Голос поднимаю:
- Врёте! Не умру!
...Хоть и понимаю,
что, конечно, вру.

11.01.2020

***

А́мбар-метта. А́мбар-метта. Лёгкая ладья.
Распадается планета. Уплываю я.
От физических законов и духовных скреп,
от прожорливых драконов и от скромных Рэб,
от богов, которых нету, и живых божков…
Амбар-метта! Амбар-метта! Вот я – был таков.
Аты-баты, шли солдаты на кого велят.
В путь ведёт богиня А́тэ мелких дьяволят,
каждый, мать его, философ, первый на земле:
есть ответы, нет вопросов, левой-правой-ле!
Только мне в шеренге этой места не найти:
Амбар-метта. Амбар-метта. Доброго пути.
Мор на оба наших дома: там и там – друзья.
Блин последний в горле комом. Лёгкая ладья.
«Я влюбился в Генриетту…» Бедный свинопас.
Амбар-метта, Амбар-метта… Нет, я всё же пас.
Шаг в портал – последний шанс твой: ну же, ну же, лезь!
…Выпрямляется пространство. Я остался здесь.

3.4.2020


Источник

Приложись к источнику, где всё уже хранится.
Прикоснись ладонью – и узнаешь, что к чему:
все стихи, истории, мелодии и лица –
ничего придумывать не нужно самому.

Развивай чутьё, образованье совершенствуй,
упражняйся в мудрости, бессмыслицу мели –
нет идей стройней и безнадёжней сумасшествий,
что таятся там от сотворения земли.

В этой личной подписи неведомые боги,
проявив себя, не позабыли ни о ком:
кем ты был вначале, чем останешься в итоге –
прочитать несложно под бесхитростным замком.

Ты вскочил. Ты веришь: это – зло, и знаешь точно,
как навеки скрыть от человечества его…
Но постой – я по пути наведался в источник
и прочёл, что у тебя не выйдет ничего.

5.06.2020


Кольцевая

А я думал, что мы движемся к прогрессу,
к миру общечеловеческого блага.
Оказалось, что по тёмному по лесу
нас телега катит к чёрному оврагу.

А я думал, что единая планета,
что ракеты полетят быстрее света.
Оказалось, что наветы и запреты,
и к ответу нас по полу и по цвету.

А я думал, что ни наций, ни религий,
только разум, окрылённый добротою.
Оказалось, что вериги и интриги.
Вместо книги пляшет пламя золотое.

Оказалось, что ни света, ни покоя,
а рекою в мутный сон без пробужденья...
Наше время назовёт Средневековьем
просвещённый из эпохи Возрожденья.

28.06.2020


На грани фола

Двигался нескоро Крокодил,
и П----ц его опередил.

Был резвей существенно Шакал,
но П----ц быстрее прискакал.

Словно ветер, бегает Гепард -
но у П----ца повыше старт.

Так что не волнуйся, Человек:
можешь и не начинать разбег.

26.06.2020


Правда-крявда

Ты никогда им ничего не объяснишь, мой идиот:
они про правду-крявду всё постигли сами.
Она - не в том, что было раньше и вот-вот произойдёт,
а в том, что смотрится красиво в инстаграмме.

В том, что подогнано уже профессорами кислых щей
под мифологию обид и угнетений,
и точно так же соотносится с реальностью вещей,
как хрен моржовый с разновидностью растений.

И прявда-крявда не хотит, чтоб соглашались тихо с ней:
с ней маршируют в экзальтированном гимне!
В твоих попытках объяснить, что всё немножечко сложней
они уже прочли, что ты немножко Гиммлер.

И даже это - далеко не наихудшая из бед,
поскольку мир аршином общим не измерить-с:
Когда противники - оно, тут удивляться смысла нет;
куда бежать, когда оно - единоверец?

Поговори с ним о врачах и о космических лучах,
быть может, мозговой угомонится слизень.
Но полагаю, что возможность разговор переключать
они отключат где-то в будущем релизе.

Быть может, кто-нибудь, когда-нибудь прозреет и поймёт -
сам по себе, но это не твои заботы:
Ты всё равно им ничего не объяснишь, мой идиот -
они-то знают, что они - не идиоты.

1 сентября 2020


Песенка маленькой Клерхен

В долгой, бессонной, тягучей ночи,
словно волшебного царства ключи,
песня, видение                     
доброго гения,                   
пусть наваждение - но не молчи! 

С запахом света и вкусом тепла,
с мудростью ветра и звоном крыла,
с ритмом отваги и
лёгкостью магии,
музыка эта свободна от зла.

Станет заменой исчезнувших снов
песенка эта, не требуя слов.
Вслед за мелодией
двинусь в поход и я.
Только б не смолкла.
Играй, Крысолов.

13.08.2020


Песня саламандры

                                            Марине Кравцовой

Игра судьбы, игра страстей - игра воображенья:
кто там застыл перед броском, сжимая нас в горсти?
Большим деревьям снится сон, в котором мы в движенье,
большим деревьям снится сон, в котором мы в пути.

Им снятся ветер, стук колёс, свидания, разлуки,
очаг и стол, струна и кров по всем концам земли,
им снится гибкий силуэт, что вслед протянет руки
и будет нам махать, пока не скроется вдали.

На дне, на троне, на коне, на паперти, на рее,
в бою, в беде, в любви, во мгле наш ход неукротим:
мы соль веков, мы сонм частиц, мы сон больших деревьев,
мы воплощаемся туда, куда приспичит им.

Пусть скоро скорость смены сцен превысит скорость света,
и смертоносная коса упрётся остриём:
большим деревьям снится сон, в котором мы поэты?
Ну что ж, во славу их листвы всё это воспоём!

25-28.5.2020


Сандра

Сандра, Сандра...
(Ну можешь, наконец, понять...)

Опять ты чего-то ворчишь,
опять ты о чём-то бормочешь,
опять для чего-то кричишь –
опять обвинить меня хочешь,
Сандра?
Я ласково "тише, малыш",
а ты, как назло, закатила скандал на полночи.
Сандра,
вот вечно ты так...

Сандра, Сандра...
(Ну можешь, наконец, понять...)

От этих нелепых угроз,
от этих пустых обвинений,
от этих бессмысленных слёз,
от этих дурацких сомнений,
Сандра,
тебя невозможно всерьёз
принимать в обсуждении нормальных человеческих мнений –
Сандра,
вот вечно ты так...

Сандра, Сандра...
(Ну можешь, наконец, понять...)

Всё то, что ты видишь во сне,
бывает и правдой, и ложью,
хотя ты почти что (но не!)
спала со своим Аполлошей,
Сандра.
Ну что ты опять о коне?
По-моему, очень красивая деревянная лошадь.
Сандра,
вот вечно ты так,
Кассандра!
Вот вечно ты так...

11.08.2020


Невидимая радуга

Эй, ты! Хочешь, погуляем да по радуге, по невидимой?

Всякий дурак по небу поскачет, если радуга видна -
то-то её хозяюшка прячет по ту сторону окна.
Нам осветят дорогу во мраке и от бед уберегут
мёртвые все коты и собаки, что по радуге бегут.
Льдинкой у лба - небесная твердь, и шум вращения планет:
здесь, как везде, не сыщешь бессмертья - но и смерти тоже нет.
Кто, как не ты, поймёт меня лучше в дымке Млечного Пути?
Мы наверху с тобой неразлучны.
Как внизу тебя найти?

12.06.2020


Типа романс

Я ей мог изменить с золотою травой,
с неопавшей листвой и с водою живой.
Соблазняла река меня быстрой струёй;
но я выбрал не их, а её.

Я ей мог изменить с красотой неземной
многозвёздного неба под полной луной.
Предлагали себя мне сраженье и стих;
но я выбрал её, а не их.

Я любил ее больше всех воль и неволь,
и, конечно, я был бы счастливее, коль
мне возможность не выбрать была бы дана...
...Но раз нет, то мой выбор - она.

...А ты просишь, чтоб я изменил ей с тобой.
Твоя очередь - там, за луной, за листвой,
за бессмертьем и смертью, за тьмой и судьбой.
Как я могу - с тобой?

Я и сам бы мечтал изменить ей с тобой.
Но я не могу - с тобой.

1997 - 5.6.2017 - 7.7.2020


Берсерк

Это чувство, закипая, начинается в груди,
набухает, разрастаясь, проливается в глаза,
опьяняет, охраняет – всё живое, уходи,
я иду по белу свету, отпуская тормоза.

Это градус состраданья приближается к нулю.
Это график милосердия снижается до дна.
Я сегодня, безусловно, никого не полюблю.
Я сегодня, без сомнения, пошлю кого-то на.

Мои рученьки – бульдозер, моя кожица – броня,
мои ноженьки – как сваи, а шажки – как марш-броски.
Ваши пули-крохотули отлетают от меня,
мои пули-красотули вас разносят на куски.

То ли Тора, то ли Одина о помощи молю:
пусть помогут моим жертвам, мне-то помощь не нужна.
Я сегодня, безусловно, никого не полюблю.
Я сегодня, без сомнения, пошлю кого-то на.

Вы прощения дождётесь после дождичка в четверг,
что касается особо тех, кто вовсе без вины.
Это маленькое хобби называется "берсерк".
Для хорошего насилия причины не нужны.

Бедный разум возмущённый, не допущенный к рулю!
Как я лягу отдохнуть, он нагуляется сполна,
но сегодня я, конечно, никого не полюблю.
Но сегодня, непременно, я пошлю кого-то на.

Уходите на!
Это рвётся струна.
Уходите на!
Назревает война.
Уходите на!
На все времена
уходите!

Уходите на,
и народ и страна!
Уходите на,
и друзья и жена!
Уходите на -
на-на-на-на-на-на! На-на-на-на...

11.08.2020

(ушла читать, вернусь нескоро)

*** (моей Юдит)

Очнуться бы от здешнего кошмара
(он - не всерьёз),
чтоб наяву ждала нас Асихара,
страна стрекоз,

там, где отшельник обнимает камень -
и он цветёт,
где все болезни лечатся руками,
где смерть - не в счёт.

Там древние вожди и злые боги,
они - враги,
а не печати, справки и налоги,
и не долги.

Быть может, там, когда с тобой мы сгинем
в земной тюрьме,
нас примет лучезарная богиня
О-Хирумэ.

А если "там" - не свет, а путь в могилу
и темноту,
что ж - вера в Асихару даст нам силу,
пока мы тут,

и мы с тобой, послав проблемы на хер,
пройдём насквозь,
как будто мы - волшебные монахи
в стране стрекоз.

15.9.2020

Очень яркий образ!