WWW-Dosk
http://www.elhe.ru/cgi-bin/forum/YaBB.pl
Библиотека >> Скрижали >> Тексты разных авторов
http://www.elhe.ru/cgi-bin/forum/YaBB.pl?num=1097410514

Сообщение написано Рыжий в 10/10/04 :: 8:24pm

Заголовок: Тексты разных авторов
Создано Рыжий в 10/10/04 :: 8:24pm
Когда-то услышала по радио - просто слова запали в душу.

Самое худшее в мире чувство -
                           постоянное одиночество,
Самый длинный на свете путь -
                           тот, который пройти не хочется,
Самые злые на свете слова -
                            "Я тебя не люблю".
Хуже всего - когда ложь права,
                            А надежда равна нулю.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Bark в 10/13/04 :: 11:45pm
Запах пены морской и горящей листвы,
и цыганские взоры ворон привокзальных.
Это осень, мой друг! Это волны молвы
о вещах шерстяных и простудах банальных.

Кто зубами стучит в облака сентября,
кастаньетами клацает у колоколен?
Это осень, мой друг! Это клюв журавля,
это звук сотрясаемых в яблоке зерен.

Лишь бульварный фонарь в это время цветущ,
на чугунных ветвях темноту освещая.
Это осень, мой друг! Это свежая тушь
расползается, тщательно дни сокращая.

Скоро все, что способно, покроется льдом,
синей толщей классической толстой обложки.
Это осень, мой друг! Это мысли о том,
как поить стариков и младенцев из ложки.

Как дрожать одному надо всеми людьми,
словно ивовый лист или кто его знает...
Это осень, мой друг! Это слезы любви
по всему, что без этой любви умирает.

(Юнна Мориц)

* * *

Мне осталось дожить еще пару недель - я приеду.
Этот август навылет, сквозь легкие. Но неопасно,
К сентябрю заживет, зарубцуется шрамом по следу.
А потом будет осень, и рыжее будет на красном.

Так осталось немного - до взрыва, прыжка без страховки.
Прямо в небо, рассыпавши перья, - в зенит, в голубое.
"И что будет - то будет". Невежливый шепот, неловкий.
Ну а будет - лишь осень и запах листвы и прибоя.

С этой смутной надеждой и радостью - больно, сквозь поры,
На износ сухожилий и мышц, невозможно, неспето...
Мне осталось немного дороги. Ты жди, уже скоро.
И что будет, то будет, и осень плывет от рассвета.

(Юлия Морозова)

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано heyon в 10/25/04 :: 3:07am
Цепляют все записи в ЖЖ neivid, а эта одна - особенно, потому что иногда....
"Хочется чуда. Чуда. Незабудкового, макового, мангового. С привкусом миндаля и мяты, с запахом билета на самолёт. Время от времени нет-нет, да кольнёт: откуда? Зачем ты маешь меня, меня-то, стройного, пароконного, мустангового, скачущего неустанного всё время вперёд и вперёд? Чего тебе - ласки? блуда? запретов снятых? бездонного неба стеклянного оловянного деревянного? Что за причуда, прекрасно ведь знаешь: дым без огня-то, а сам - зануда, всего ведь навалом, и не домашнего какого посконного, а из самого драгоценнейшего сосуда налитого, взбитого, не примятого, от забора и до обеда, какого тебе ещё ляда, паскуда? Какого бреда?

Чуда хочу, извините пожалуйста. Чуда. Чтобы не предсказанное с вечера, не заказанное заранее, не убитое предварительными переговорами и не выработанное в бесконечной работе. Не на приём к врачу, чтоб пожаловаться (делать мне нечего), не рождённое спорами, не приуроченное к пятнице или субботе. Просто чуда, прошу прощения. Не в качестве кому-то награждения или мщения, не в качестве развлечения (хотя, в какой-то мере, и в качестве развлечения), не в процессе исхода, вообще не в процессе. Подайте корону принцессе. Подайте на бедность простого люда, подайте горошину в неисчерпаемую постель, подуйте на воду, вытащите из-под спуда. Чуда. Подснежников ей в метель.

Чуда, говорю же вам, объясняю, как одержимая - чуда! Но не любого, а только такого, от какого всем хорошо - безо всякого худа. Не бывает? Не верю. Вижу, где-то прохаживается снова мой король голышом. В жилах поёт простуда, в душе - бемоль, а в куплете - ром. Мы идём в никуда без откуда, в одиночку, вдвоём, втроём, вчетвером, в ожидании чуда. Роптать не буду. На сорок втором пассаже этюда, я надеюсь, всё-таки грянет гром. Я где-то и верую даже.
- На каком, вы сказали, пассаже?
- Как обычно - на сорок втором."

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Юкка в 12/16/04 :: 6:13pm
- Ну да, вот так сидит целыми днями, смотрит в никуда и разговаривает с коровой-копилкой. Ест, ест конешно же, не отказывается, но еду надо рядом поставит и чуть не лицом ткнуть, иначе не увидит. Нет, под себя не ходит, привстает и ходит в горшок, мы ей рядом ставим, потом два раза в день убираем. Нет, доктор, из комнаты она не выходит. О чем разговаривает? Да не поймешь. Голову к корове придвинет, и шепчет, шепчет что-то. Мы заходим когда, она умолкает и смотрит так. Как, спрашиваете? Странно, говорю, смотрит. Подозрительно. Я, доктор, вот чего боюсь - сегодня она сидит и шепчет, голоса в голове слушает, а вдруг завтра она встанет и ночью нас всех подушками передавит? Мы же остальные впятером в трех комнатах ютимся, три мои девочки вместе в одной комнате живут, а у старшей уже ухажеры есть, а она - она же целую комнату занимает, может ее как-то госпитализировать, в стационар?

спи, глазок, спи-засыпай, крошечке-хаврошечке жить не мешай

- Да, доктор, я понимаю, конешно, что это стоит денег, но ведь там за ней хоть какой-то уход будет, и люди опять же опытные, знаете, доктор, каких нам нервов стоит ее раз хотя бы в неделю помыть? Это же ее поднять надо, а она, когда корову видеть перестает, у нее же сразу истерика, то есть это двое ее ведут, а она тяжелая, она же только ест и сидит, и идти сама не может, потому что ноги подкашиваются, а третий должен корову нести, так, чтобы она могла ее потрогать всегда.
- Доктор, я понимаю, что больницы полны и всех, кто не буйный, вы на попечение родственников отдаете, но поймите, она всего лишь дочь моего мужа, она мне даже не родная, а муж на все забил, а мать ее уже семь лет как эмигрировала. Да, ушла от мужа, сумасшедшую дочку на него сбросила и даже денег на нее не шлет. А что я, доктор, вы и меня поймите, у меня три дочери, они тоже не подарок, у старшей катаракта на одном глазу, нам бы на операцию наскрести, а у младшей родимое пятно в пол-лба, она, бедняжка, челкой прикрывается, комплекс на комплексе из-за этого, и на всех деньги нужны.

спи, глазок, спи, другой, спи-засыпай, крошечке-хаврошечке жить не мешай

- Да, доктор, с ней почти все время сидит одна из девочек, но они жалуются, что засыпают постоянно, у нее в комнате очень нездоровая атмосфера, девочки иногда прямо в кресле засыпают. А она сидит спиной к ним и шепчет, шепчет что-то своей корове, доктор, я не вынесу такого больше, я ей крысиного яду подсыплю, пусть меня посадят, зато мои девочки мучаться так больше не будут!
- Говорите, посмотрите, что можно сделать? Хорошо, записывайте: Телященко Хавронья Петровна, 32 года, да, мы все будем оплачивать, и навещать ее будем, обязательно, спасибо вам доктор, мы для вас что угодно сделаем, да, спасибо, нет-нет, не отказывайтесь, доктор, вы нас просто спасаете! Да, немедленно, как только приду домой, сразу же высылайте машину и оформим ее на постоянное лечение. Да, муж опекун, я вызову его с работы, мы все сделаем, доктор.

спи, глазок, спи, другой, спи-засыпай, крошечке-хаврошечке жить не мешай
а про третий глазок крошечка-хаврошечка и забыла
в одно ушко корове влезла, из другого вылезла, сытая, гладкая, как сыр в масле покатанная, счастливая жизнь у крошечки, хотя и с мачехой, и с мачехиными дочками

- Вот, девушка, будем вас лечить помаленьку, что вы мне суете эту алаповатую мерзость, женщина, выбросьте немедленно, и разбейте, что не надо, доктор? Что с ней? Ну ладно, ладно, пусть осколки собирает, только смотрите там, чтоб не порезалась, и чтоб на людей не бросилась. Не буйная, говорите? Ну ладно, ладно. Что? Что она делает? Зачем? Да отгоните же ее кто-нибудь от горшка с землей, она же перепачкает все тут!
Ладно, ладно, вот санитары наконец пришли, вы, когда нужны, вас не дождешься, эту больную - да, да, укольчик, да, и в сто тридцать шестую, да, и горшок этот ей там рядом поставьте, чтоб видела его, когда проснется. Да, женщина, содержание ее за этот месяц можете в кассе оплатить, да, досвидание.

яблонька милая, яблонька хорошая, расти на коровушкиных косточках, дорасти до неба, дай уйти крошечке-хаврошечке

- Да, здравствуйте, да, ваша дочь, ну хорошо, ваша опекаемая сегодня.. Да, как вы догадались? Да, я понимаю, тон такой, да. От чего? Непонятно, ну вскрытие прояснит, да. Так похоже, что просто дышать перестала. Да, у подобных больных такое бывает, вы не волнуйтесь, вас никто не обвиняет, это могло случиться в любой момент, у нее сердце слабое, а с таким ожирением.. Ну да, да, все документы мы подготовим, без проблем, конешно же. Да, скажите еще, вы после того, как ее в палату оформили, к ней не заходили? Не успели еще? Странно. Что, говорите, случилось? Да в том горшке, что она черепки от коровы прятала, торчала какая-то ветка с намотанной веревкой и подгнившим яблоком невесть откуда взявшимся. Ну ничего, шутника с веткой мы разъясним, вы не волнуйтесь. Да, да, уже сегодня можете оформлять все. Да, до свидания. Да, постойте, мы сожалеем о вашей потере, желаем вам мужества перед лицом ее. Я понимаю, банальные фразы, но это наше правило, утешать родственников. Теперь точно до свидания, до сегодня. Да, еще минуточку, а вечером вы что сегодня делаете, после визита к нам? Интересно, очень интересно, ну мы этот вопрос обсудим, да, до скорого.


C ума сойти.
http://www.livejournal.com/users/lanka/186532.html?view=1438884#t1438884

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Liara в 01/02/05 :: 7:15pm
Самое-самое любимое, извините, что так много. Честно пыталась отобрать лучшее!  ;)

Екатерина Горбовская.

***

Вот так сидим и говорим -
О том, что мир неповторим.
О том, что скоро выпускной,
Что пахнет в воздухе весной...
И все чудесно и чудно -
Сирень, открытое окно,
И сигареты огонек,
И разговоры до ночи...
И мне пока что невдомек,
Что все мужчины - сволочи...

***

Часы прабабки кукуют глухо.
В воздушных замках тепло и сухо.
А город полон сплошных дождей,
Ничейных кошек, чужих людей.
Был город пасмурен, зол и сир,
И было в городе все не так...
А я мечтала исправить мир,
Но, слава богу, не знала, как...

***

Я думала, что главное в погоне за судьбой -
Малярно-ювелирная работа над собой:
Над всеми недостатками, которые видны,
Над скверными задатками, которые даны,
Волшебными заплатками, железною стеной
Должны стоять достоинства, воспитанные мной.
Когда-то я так думала по молодости лет.
Казалось, это главное, а оказалось - нет.
Из всех доброжелателей никто не объяснил,
Что главное, чтоб кто-нибудь вот так тебя любил:
Со всеми недостатками, слезами и припадками,
Скандалами и сдвигами, и склонностью ко лжи,
Считая их глубинами, считая их загадками,
Неведомыми тайнами твоей большой души.

* * *

А ты сегодня мне приснился
В чудесном разноцветном сне,
Ты из тумана появился
Верхом на розовом коне.
Была луна, и месяц тоже,
И доносилось пенье флейт...
И я подумала: "О боже,
А что б сказал об этом Фрейд!"

* * *

Друзья напросятся в советники,
Вокруг рассеется туман,
А что же будут делать сплетники,
Когда иссякнет наш роман?

...А под окном, такие хрупкие,
Торчат костлявые кусты,
И ходят мартовские, жуткие
И непотребные коты.

* * *

Берег моря. На песке
Дева мается в тоске.
Волны ходят ходуном,
Дева молит об одном:

"Море, море, мой любимый
Пусть вернется невредимый!"
Дева плачет на ветру:
"Он погибнет - я умру..."

Но челнок приплыл под вечер,
И она бежит навстречу,
Осушив потоки слез:
"Милый, что ты мне привез?"


     ПРО БАРАШКА

Он был нахален, глуп и весел,
Хоть и ходил еще с трудом,
И при ходьбе, как ножки кресел,
Он ставил ноги под углом.

И он считал, что все на свете
Уже постиг, как дважды два,
Что для него растут в кювете
Лопух, ромашки и трава,

Что солнце для него купалось
В далекой бездне голубой,
Судьба барашку улыбалась,
И он доволен был судьбой.
Но он. не знал, комок кудряшек,
Что в той улыбке спрятан клык...
Он верил в то, что он - барашек,
Но он не знал, что он - шашлык.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Eshumael в 05/11/05 :: 10:33pm
Я буду вечно помнить тот наш танец первый,
Когда улыбкой ты открыла к сердцу путь.
Когда прекрасным ангелом небесным
Склонила голову ко мне на грудь.
Когда сломленное несбыточной мечтою,
Стучало сердце, требуя любви.
Я понимал, что я пленен тобою,
Как тьма бывает пленена лучом зари.

Заголовок: Георгос Сеферис
Создано Annabel в 06/23/05 :: 11:01am
Георгос Сеферис
(пер. М. Гаспарова, Е. Светличной)

(http://magazines.russ.ru/inostran/2005/6/se7.html)

Южный ветер

Море на западе сходится с горным кряжем.
Южный ветер слева сводит нас с ума.
Он сдирает мясо с костей.
Дом наш - среди сосен и рожковых деревьев.
Большие окна. Большие столы,
чтоб писать тебе письма, и мы их пишем,
месяц за месяцем, и бросаем
в ту разлуку, чтобы ее заполнить.

Утренняя звезда, когда ты клонила взоры,
то часы наши были нежней бальзама
ранам, слаще студеного глотка
горлу, ласковей лебединых взмахов.
Ты держала нашу жизнь на ладони.
После горького хлеба чужбины,
ночью, перед белой стеной
голос твой нам как надежда на пламя -
и опять этот ветер правит
бритву о наши нервы.

Мы пишем тебе каждый одно и то же
и молчим, каждый друг перед другом,
и видим, каждый порознь, все тот же мир,
свет и сумрак над горным кряжем
и тебя.
Кто нам снимет тоску с сердец?
Вчера ливень, сегодня тучи
пригибают нас к земле. Наши мысли -
как сосновые иглы после вчерашнего
ливня, праздной кучею у порога
тщатся сбиться в башню, но башня рушится.
Среди этих вымерших деревень
на мысу, открытом южному ветру,
перед горным кряжем, скрывшим тебя, -
кто оценит, что мы решились отречься?
кто здесь примет нашу жертву на склоне осени?

Сад за окном
(М. Р<авелю>)

Сад с фонтанами под дождем -
ты увидишь его только сквозь мутные
стекла в низком окне. В твоей комнате
светит только огонь в камине,
да порою дальняя молния
озарит морщины на лбу твоем, старый друг.

Сад с фонтанами был в твоей руке -
та другая жизнь, ритм которой -
вне разбитых статуй и трагических колонн
и у новых каменоломен
пляски под олеандрами, -
все это отрежется мутным стеклом,
и тебе уж не вздохнуть. Земля и древесный
сок отхлынут из памяти твоей и прихлынут
в то стекло, о которое из наружного мира
бьется дождь.

Исход

Еще немного
и мы увидим, как зацветает миндаль,
мраморы сияют на солнце,
море волнуется

еще немного
подняться немного выше.

Опыт

Оттого, что перед глазами прошло так много, так много,
что глаза ничего не увидели, а только по ту сторону и по эту -
память, как белое полотнище ночью в овечьем загоне,
где странные призраки, еще более странные, чем мы,
движутся и теряются в мертвых листьях перечного дерева,
оттого что мы так верно узнали наши судьбы,
кружась меж разбитыми камнями, три или шесть тысяч лет,
обшаривая развалины - может быть, наши же дома, -
стараясь припомнить даты и деяния, -
сможем ли мы?

Оттого что были мы скованы и разбросаны,
и боролись с препятствиями, будто бы мнимыми,
потерянные и вышедшие на путь, кишащий слепыми полчищами,
и тонули в болотах и в Марафонском озере, -
сможем ли мы умереть, как все?

Погружение в камень

Мне жаль, что я дал широкой реке утечь сквозь пальцы,
сам не испив ни капли.
Теперь я погружаюсь в камень.
Маленькая сосна на красной земле -
больше нет у меня друзей.
Все, что я любил, погибло с домами -
с домами, новыми прошлым летом,
а теперь порушенными осенним ветром.

Заголовок: Neivid. Хоро-ошооо!
Создано Юкка в 09/29/05 :: 2:27pm
Большой секрет
Я неадекватна. О, до чего же я неадекватна! Любо-дорого глядеть.

Летом я понятно отчего неадекватна. Сам ты стихи, это проза жизни. Летом я просто прелесть. Летом мне не нравится ничего. Жару я не выношу, поэтому как только температура воздуха прогревается до двадцати градусов и выше, я страдаю. Страдаю у меня выражается в том, что я зверею.

Сейчас, погодите секундочку, сил нет терпеть. Я отойду, порычу и обратно вернусь, хорошо? Ужас, до чего хочется всех убить.

Рррр. РррррРРРРР!!!! Вот тебе, вот тебе, вот тебе. Всем сестрам по серьгам. Ну чего ты плачешь? Мама неадекватна. Я тебя предупреждала, не надо было рождаться. И замуж было не надо. И жениться. И вообще. Рррр. РРРРР!!!

Уф, вроде всё. Полегче. Так вот. Температуру, говорю, высокую не выношу. Выше двадцати градусов. Мне сразу от такой температуры хочется закопать себя во влажную землю и ни о чем не думать. Ну, ни о чем не думать у меня получается хорошо. Это у меня всегда хорошо получается. Но средняя температура по больнице у нас в Израиле - сорок градусов всегда. Ну ладно, тридцать. Да какая разница, если раздражает ужас как! Что раздражает? Да всё. О чем это я.

Сейчас, правда, не лето. Не лето, слава Богу, сейчас. Зима потому что. Сентябрь. Я скомандовала ему, чтобы он уже зима, и он таки-да. Кто сказал "в Израиле сентябрь самый жаркий месяц"? Наглая ложь, вранье и клевета. Кто сказал "зачем так много синонимов"? Если бы вы знали, сколько синонимов мне хочется употребить по этому поводу, вы бы были страшно благодарны мне за то, что большую часть своей жизни я вообще молчу. Да, это я УЖЕ молчу. А те, кто подавился в этом месте собственной шляпой, могут дальше не читать.

Кроме лета, меня много чего раздражает. Вот, например, когда я усталая по вечерам. Потому что вы только подумайте - я усталая домой с работы прихожу, а дома - они! Семья! Некоторые спят. Слава Богу. Остальные не спят. И на мой приход реагируют. "А не сделаешь ли ты, дорогая..." Не сделаю! Я неадекватна, я знаю. Но за вопрос "а не сделаешь ли ты", задаваемый мне после рабочего дня, легко могу убить. Даже если по задумке этот вопрос оканчивается словами "перерыв в работе и не попьёшь ли чаю, золото моё". Не попью. Или попью. Или не знаю, попью или не попью, только перестаньте меня уже раздражать!

Но то, насколько я неадекватна вечерами - это ерунда против того, как я неадекватна по утрам. Потому что вечерами я либо уже не хочу спать совсем никогда, либо хочу спать настолько, что просто молчу, ложусь и сплю (к сожалению, эти редкие вечера так и не научилась по-настоящему ценить моя семья). Но утро... Утро - это момент, когда я не вижу ни одной по-настоящему убедительной причины оставаться в живых. Ни для себя, ни для окружающих.

Утро - это не время суток, это состояние души. Утро у меня начинается в тот момент, когда я встаю. Первый час после того, как я встаю, мне даже не хочется никого убить: нет сил. Я могу только бессильно мычать, натыкаться на стены и в который раз пытаться понять, за что Тот, Который так блин остроумно Отвечает за Всё, наградил этот мир мной. По мне, так этот мир и без того достаточно несовершенен.

Второй час после подъема я еще не становлюсь адекватной, зато у меня уже есть силы на раздражение. Третий и далее часы дня я обычно провожу на работе, поэтому усилием воли делаюсь нормальным человеком. С трудом, но на моей работе иначе нельзя. А потом я прихожу домой.

Много лет назад, когда мы с Коллегой были еще совсем начинающими специалистами, пошла она как-то покупать себе компьютерную игру. И её спросили - какую игру вы хотите, милая девушка? Вы понимаете, задумчиво ответила девушка (а тогда эта девушка была очень такая из себя романтичная на вид - серые глаза и тонна золотистых локонов по плечам), я работаю с людьми... Да? - внимательно склонился над ней продавец. Поэтому, продолжила милая девушка, когда я прихожу домой, мне хочется стрелять, стрелять, стрелять...

А дома, между прочим, дела. Вам смешно. Но каждый день находится что-то, что приходится делать из последних сил. То чай пить, то курицу есть, то вообще разговоры разговаривать. Ну вот скажите мне - человеку, который только что отговорил целый день за деньги, зачем ему после этого бесплатно разговаривать? Правильно! Такому человеку разговаривать не нужно! Такому человеку нужно уползти в теплый угол и там лежать, постанывая. Но семья этого не понимает. "Ну послушай", говорит семья. Я слушаю. А потом говорю какую-нибудь гадость, я умею. А семья, зараза такая, смеётся и отвечает "ты неадекватна". А конечно же неадекватна. Будешь тут адекватной. С такой семьёй.

А еще гормональный дисбаланс. Я тут предложила одной своей подруге добавить состояние "гормональный дисбаланс" в интересы. Потом другой. Когда предложила третьей, задумалась. У меня гормонального дисбаланса нет и не может быть. Просто раз в месяц с моих глаз спадает пелена, и я начинаю понимать, что до сих пор жила в розовом тумане, а на самом деле жизнь черна и беспросветна целиком. И все мои предыдущие ощущения - что, дескать, не так уж плохо порой и что, мол, бывает и хуже - исключительно иллюзия и самообман. Смысла ни в чем на свете нет, отношения бесполезны, люди неадекватны, любовь - химера, конец света уже почти настал и главное теперь - ни в коем случае не заводить детей. Когда я в такие моменты вспоминаю, что детей я, кажется, уже завела, я предпочитаю немедленно про это забыть. Мне в такие моменты вообще лучше про всех забывать, потому что как только я про кого вспоминаю - сразу же хочется его побыстрее добить. Из жалости.

В общем, это не я неадекватна, это все вокруг наивные слепцы. А моё ежемесячное ощущение нашей всеобщей судьбы как полного кошмара - это и есть настоящая правда жизни. И не надо со мной спорить, пожалуйста. Вам же хуже будет. Вы же в курсе, не первый месяц на свете живём.

Потом оно проходит и некоторую часть месяца розовые очки продолжают украшать мой неслабый семитский нос. Сбить их до следующего периода просветления и осознания не удаётся, поэтому в основном я ничего. Кроме как по утрам, когда я только что встала, днем, оставь меня в покое, я же на работе, и вечерами, про это я уже говорила. А так ничего.

И ладно бы я была в этом мире одна. С собой одной я бы еще как-нибудь договорилась. Если бы перебить смогла. Но вокруг же народ! Ох.

Частично окружающие меня люди вполне себе адекватны. И это невыносимо, потому что когда неадекватный человек видит адекватного, ему сразу становится ясно, кто из них двоих среди них лишний. Но частично окружающие неадекватны еще более меня! И вот это уже совсем концы. Разговариваем вчера с Коллегой. Она с работы, я с работы же, но раньше. То есть я уже отдохнула слегка, а она еще нет. Ноет.

- Тебе хорошо...
- Чем это мне хорошо?
- Ты отдыха-а-ала...
- Полтора часа.
- Ты вы-ы-ыспалась...
- Неделю назад в последний раз.
- У тебя ребёнок уже спи-и-ит...
- Да, и укладывала его я!
- А мой еще не-е-ет...
- Ну так уложи!
- Ну вот я и укла-а-адываю... (зевает)
- Так вот уснёт она сейчас, и отдохнёшь.
- Ага-а-а... Но тебе хорошо...
- Да чем это, чем это мне так хорошо?
- Ты уже на завтра всё собралаааа... (завтра мы работаем вместе)
- А ты - нет?
- А мне еще завтра чистить зубы!!!

Потом она клялась, что хотела сказать "мыть голову", но оговорилась. Я сделала вид, что верю. Но вы поняли, среди кого я живу?

Я предложила Коллеге почистить зубы, тьфу, то есть вымыть голову уже сегодня. Она сказала, что сегодня у неё нет сил. Я предложила сделать это быстро, "по хронометру". Она услышала "похоронометру" и умилилась, какое хорошее слово - "похоронометр". Порадовались слову, пообсуждали, что именно мы будем похоронометром замерять. Решили, что всё вокруг. Знаете, как приятно - выходишь на улицу, похоронометр наготове, и замеряешь, замеряешь... Чудесно. А начать замеры можно с себя. Правда, есть опасность, что похоронометр зашкалит. И придется новый искать, а где в наше время приличный похоронометр найдешь?

Нарадовались, пытаемся завершить разговор.

- Ну ладно, - говорю - раз ты такая никакая, давай мы уже сегодня встречаться на чашку чая не будем. Я спать пошла.
- Ыы, - ноет Коллега, - а я что буду делать?

И тут не выдерживает Дима, краем уха слушающий весь диалог. Когда после серии жалоб на усталость, желание удавиться и кучу предстоящих дел следует коллегин вопрос "а я что буду делать", он доброжелательно поясняет из своего угла:

- Чистить зубы.

Я тут на днях фразу замечательную прочла. "Он, конечно, прав, но я с ним не согласна". Так вот. Вы же видите - с окружающими меня людьми можно жить, только будучи полностью неадекватной. А если какой-нибудь человек считает, что с неадекватными людьми жить невозможно - он, конечно, прав. Но я с ним не согласна.

Потому что я же вот - живу.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Diclonius Lucy в 06/02/07 :: 10:43pm
Любимое стихотворение  ::)

Котёнок (автор Данияр Сандыбаев)

Холодный зимний день, а на ладошках
Свернулся маленький комочек…
Котёнок… просто маленькая кошка…
Любимая и ласковая очень.

В руках надёжных, сонно щуря глазки,
Мурлыкала тому, кого любила,
Кому доверилась, кто подарил ей ласку,
С кем одиночество и боль обид забыла.

И Он любил её как никого на свете,
Такую тёплую, пушистую, родную.
Он знал, что за неё теперь в ответе…
Он приручил её… Он полюбил такую.

И выходя на улицу, котёнок
Безумно радовался белым хлопьям снега.
Он знал, что тёплые ладони
Всегда спасут от холода и ветра.

И если станет вдруг тоскливо, одиноко,
То нужно лишь позвать Его, мяукнув…
Котёнок знал, что не посмотрят строго
Его глаза на преданного друга.

И вот однажды в зимний день, всё как обычно,
Котёнок ждал Его в пустой квартире,
И час за часом отмерял привычно,
И как обычно думал «не забыл ли?»

Шаги… их не узнать довольно сложно,
Но что-то в них не так… не то во взгляде…
И глянув на неё, Он осторожно
С ладошек отпустил… котёнка… рядом…

Что ж, новая забава… лучше прежней…
Он предал… Он забыл… нашел другую…
Он смел убить её надежду,
Прогнать её… любимую, родную…

И маленький котёнок в зимний холод
Бежал по снегу что есть силы.
И звал его к себе вечерний город
Забыть о том, что и его забыли.

А белый снег, когда-то мягкий и пушистый,
Предательски кололся, обжигая лапки.
И знал котёнок, что уже ни в чём нет смысла,
Что никогда не будет всё в порядке.

И выбившись из сил, роняя слёзы,
Упал в холодные объятья белой вьюги,
Не чувствуя смертельного мороза…
Все мысли были о любимом друге.

Закрыв глаза, Он оказался очень близко,
И стало так тепло, как раньше на ладошке…
Теперь он с тем, о ком все его мысли…
Уснул котёнок… просто маленькая кошка…

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 01/16/08 :: 8:33pm
Карамельный Кот

Подустав от сплетен настырных шпрот
И вранья вчерашних котлет,
Полосатый, как торт, Карамельный Кот
Покидает тесный буфет.
Исчезает смрад, отступает страх, удается год,
Если в лунную ночь покидает буфет Карамельный Кот.

Он спешит, он ведёт шоколадный "Форд"
По фисташковому шоссе,
Он, конечно, сладок, но очень твёрд,
Он не трюфель — нравиться всем.
Вслед кричат: «Берегись, дурак», но ему плевать.
Он умеет смешить и придумывать вычурные слова.

У него полосатый цветной жакет,
Марципановое пальто.
Сорок лет спустя на любом лотке
Будут сотни таких котов.
А сейчас и хлеба-то вдосталь нет,
С каждым днём ты ближе к земле.
Но бывает, когда тебе десять лет --
Карамель важнее, чем хлеб.
В час, когда не останется больше сил, и далёк восход,
В твой блокадный город, мурча, войдёт Карамельный Кот.

Будет небосвод и высок, и чист.
И отец, и брат -- за столом.
Будет жженый сахар слегка горчить,
Растекаться в груди теплом.
Ты проснёшься и с этого дня будешь добр и смел.
У открытой створки окна в кульке лежит карамель.

(c) Шутник (lllytnik)
Отсюда: lllytnik.livejournal.com/13942.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 06/19/08 :: 5:19am
Юзек просыпается среди ночи, хватает её за руку, тяжело дышит:
«Мне привиделось страшное, я так за тебя испугался…»
Магда спит, как младенец, улыбается во сне, не слышит.
Он целует её в плечо, идёт на кухню, щёлкает зажигалкой.

Потом возвращается, смотрит, а постель совершенно пустая,
- Что за чёрт? – думает Юзек. – Куда она могла деться?..
«Магда умерла, Магды давно уже нет», – вдруг вспоминает,
И так и стоит в дверях, поражённый, с бьющимся сердцем…

Магде жарко, и что-то давит на грудь, она садится в постели.
- Юзек, я открою окно, ладно? - шепчет ему на ушко,
Гладит по голове, касается пальцами нежно, еле-еле,
Идёт на кухню, пьёт воду, возвращается с кружкой.

- Хочешь пить? – а никого уже нет, никто уже не отвечает.
«Он же умер давно!» - Магда на пол садится и воет белугой.
Пятый год их оградки шиповник и плющ увивает.
А они до сих пор всё снятся и снятся друг другу.

(с) pristalnaya
Отсюда: http://pristalnaya.livejournal.com/

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Militari в 08/15/08 :: 3:06am
Кушать подано

С экрана неспешно сползает стартовый титр.
Теперь в кадре улица, скоро включат луну.
Добро пожаловать, дети, у нас здесь тир:
Нас будут отстреливать раз в пятнадцать минут.

Я делаю первый шаг, маршрут мне знаком.
"Идти нужно медленно, медленно, не забудь..."
Минут через десять я буду лежать ничком
В фигурной меловой обводке, с дырой во лбу.

Так хочется убежать и махнуть на юг.
Вторая неделя проката: вторник, среда...
В анонсе написано "триллер", и я встаю
К убийце спиной, начинаю покорно ждать.

Секунды текут в мучительной тишине,
Шаги и стук сердца не стали включать в саундтрек.
Неважно. Я чую спиной, и сегодня мне
Удастся отметиться в этой дурной игре.

Я делаю выпад,
скалясь,
смеясь,
рыча,
Выбрасываю
заточку
из рукава.
Испуганный техработник жмёт на рычаг,
И лунный диск вдруг делается кровав.

Прощаюсь с противником.
Молча смотрю в его
Стремительно стекленеющие глаза.
Беру сигареты, бумажник, кастет и ствол,
Кромсаю экран и с треском врываюсь в зал.

Всё замерло. Меж рядами за литром литр
Течет ледяная, медово-густая жуть.
В анонсе написано "триллер", вы все пришли
За триллером.
Я вам его покажу.

(c) lllytnik
отсюда - http://lllytnik.livejournal.com/

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Йаххи в 11/23/08 :: 5:55am
«Отзовись, - говорит она, - Марк! - и всё смотрит на воду. -
Если ты вот сейчас не всплывёшь, я пошлю тебя к лешему!»
Деревенские дети обходят её - то тропою, то бродом.
Так их мамки велят - ведь она же почти сумасшедшая.

И приходит на берег, и шепчет какие-то бредни.
Старики головами качают: «Ах, бедная, бедная…»


«Слышишь, Марк, наша девочка выросла, учится в городе.
Её хвалят, она занимается оперным пением.
У неё с каждым разом всё меньше и меньше поводов
Навещать меня здесь. И на всё - своё личное мнение».

Всё зовёт, всё стенает, всё машет рукою кому-то.
Словно рябь по воде пробегают пустые минуты.


«Марк, послушай меня. Наша дочь собирается замуж.
Кто её поведёт к алтарю, если ты не вернёшься?» -
Постоит, подождёт, бросит в воду глубокую камушек,
И всё кажется ей, будто голос оттуда донёсся…

И вплетает в белёсые волосы алую ленточку,
И всё ждёт неизвестно откуда прощальную весточку.


«Здравствуй, Марк. В нашем доме сегодня не мыто, не прибрано.
Что мне делать, скажи? Наших внуков увозят в Америку!
Я туда не хочу, я умру там… и где это видано,
Чтоб оставить тебя одного тут, у этого берега.»

«Боже правый, прости!» - говорит, а сама раздевается,
И вода обнимает её… и она, наконец, улыбается…


(с) Елена Касьян

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 07/25/09 :: 4:11pm
Челобитная

Мой смешной Президент! Наше дело — почти труба. Наши пушки покрылись вонючим змеиным воском. Наши лучшие люди сгоняют прицел со лба и скрипят обожженным на солнцепеке мозгом. В кокаиновых джунглях их разума бродит ложь, вырываясь наружу всплесками ржавой мысли, и на эту свору не нужен ни Буш, ни нож, их глаза потухли, а подпрограммы скисли.

У твоих советников соки текут из глаз: насосались, милые, вкусных подземных соков. Они пишут тысячи правильных скучных фраз, ни в одной из которых не видно большого прока. Твои руки чисты, и рубашка бела, как снег, а еще интернетах ты постить умеешь блоги, тебя терпят в домах твоих европейских коллег и плебеи целуют во время визитов ноги. Ты немного нелеп — со своей большой головой, ты весьма образован, и ростом — почти как Ленин. Иногда возникает сомненье, что ты живой, а не рендер, как это придумал еще Пелевин.

Ты пришел ненадолго (тебя сюда водрузил незаметный премьер с манерами дзюдоиста), но такое чувство, что в этой вашей грязи даже наносекунда не сможет остаться чистой. Недвусмысленный дятел в больших кремлевских часах отбивает time твоего недлинного срока. Ты, наверно, решил, что метод живого пса побеждает львов. Как любитель старого рока, ты бы должен помнить, что каждый, открывший рот, неизбежно сотрется в пыль молодой шпаною. А такая штука из мифов, как «твой народ», просто так, от скуки, почти никогда не ноет.

Погляди-ка вниз — у страны не осталось дна, в этот слив текут, ускоряясь, гнилые реки, но она ведь еще не в морге, твоя страна, и по ней еще ходят какие-то человеки. Генералы пляшут канкан посреди болот, утешаясь тем, что плясать не придется долго, потому что каждый из них по утру умрет, уповая на то, что останется чувство долга у солдат, что, конечно же, всех спасут. Но солдаты давненько стали ненужным шлаком. Погляди, мин херц, что шевелится там, внизу, погляди на людей, стоящих привычным раком.

К вертикали власти прилипло столько дерьма, что его не содрать пресловутой ядрёной бомбой. И когда начнется веселая кутерьма, ты надеешься спрятаться в хитрые катакомбы, но поверь, мон шер, в катакомбах не будет мест, и свинья, на которую ты положил с прибором, обнаружит тебя и не думая долго, съест, сколь бы ты не смотрел на нее изумленным взором. И твоя история кончится в тот же миг, фиолетовой вспышкой на фоне смердящих трупов. Над китайской землей разнесется последний крик. Поворачивать время будет довольно глупо.

Мой смешной Президент! У трубы — лишь один конец, ровно тот же конец, что у этой нелепой сказки. Мономах оставил всего лишь один венец, на твое чело он не лезет без щедрой смазки. Но поскольку ты есть и пока занимаешь трон, и поскольку толика времени сохранилась, — прекрати (хотя бы для вида) считать ворон. И кончай паясничать, батюшка, сделай милость.

(c) Егор Трубников
Отсюда: http://mcdowns.livejournal.com/260524.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 02/02/10 :: 4:22pm
Мать

- Пришли и сказали:
"Сын твой, за тридцать сиклей
или динариев...
Точно не знаем, но умер.
То ли его на крест, то ли сам - на осину..."

А в доме мал-мала меньше, кручусь до сумерек,
до упаду. Муж бездельник
и пьяница - должен всему Кариоту,
вечно без денег,
всегда без работы...
Одна надежа - на сына,
на старшего - вырос и умным,
и сильным.
И вот, то ли его на крест, то ли - сам на осину...
А ведь говорила:
"Cыночек, милый,
куда же ты с этим нищим?
Что тебе - дома мало?
Места под крышей?
Пусть даже прохудившейся -
ну так починим..."

Сказали: "Даже не знаем, где схоронили..."

Маленький был - рыжий, забавный,
проныра.
Упал с обрыва - ножку поранил,
плакал - "Mама, так больно!"
А я шутила - "До свадьбы залечим..."
И вот - то ли его на крест, то ли...
Нечем....нечем....
нечем дышать...
Жизнь свою в щепки кроша,
ты и не думал о маме, мальчик.
Вой по-собачьи,
псиной
скули над непутевым сыном...
То ли на крест его, то ли сам - на осину.

А может, все это сплетня?
Вернется через неделю,
смеясь: "Мама, это все глупые сказки
на Пасху.
Ты к старости стала
доверчива да плаксива.
Какие осины под Ершалаимом? -
Оливы..."

(с) Геннадий Нейман

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 02/02/10 :: 4:25pm
Письмо с войны

Здравствуй, мама, нынче пишется само,
Лунный свет…Я даже свечи погасил.
Вот пишу тебе прощальное письмо,
Нету больше ни терпения, ни сил,
Ни восторга нет теперь, ни куража,
И куда-то подевался весь азарт.
Лупит снайпер со второго этажа,
Так прицельно, что какой там, к чёрту, фарт!
Тут ни голову не высунешь, ни нос…
Нет, затихли, совершают свой намаз.
Их Аллах, видать, сильней, чем наш Христос,
Если нас тут гибнет больше в десять раз.
А они здесь, ма, такие, как и мы -
Пашут землю, любят горы и коней,
Бесшабашны, но наивны и прямы,
Но живут суровей. Строже и бедней.
Нас тут, видимо, продержат до конца,
Мы зависли, точно жерех на блесне.
Жаль, избыток где-то цинка и свинца
Стимулирует участие в войне…
Мам, тут пара капель крови на листке,
Не волнуйся, вся на месте требуха,
Просто кожу ободрало на руке,
Я не ранен, поцарапан, чепуха.
Нас тут двое – только я и пистолет.
Пуля-дура просвистела и ушла,
Лишь повис хрустальным звоном флажолет
Тонким эхом от разбитого стекла.
Мы прорвёмся…
Мне бы в баньку, хоть на час!
А потом с бутылкой пива на софу…
Ма, тут к звёздам много ближе, чем у нас,
Да и к Богу, правда, рядом, тьфу-тьфу-тьфу…
Знаешь, ма, а Колька-рыжий тоже жив,
Правда, в плен вчера попал к боевикам.
Только я, да Николай на весь призыв,
Остальные - грузом двести - по домам…
Маловато нас на склонах этих круч,
Но приказано держаться до утра…
Мам, я выживу, не бойся, я везуч!
Значит свидимся.
Пока!
Уже пора…

(с) Алексей Порошин

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Эрин в 02/10/10 :: 2:35pm
Мизантропические стансы
Художественной ценности не представляет.

Так они залезают в твой мир и жрут его,
Чавкая, захлебываясь, вздыхая:
"Можно войти в Жж с твоего компьютера?"
"Можно, я присосусь к твоему вайфаю?"

Я убегаю, прячусь, сижу на корточках -
Но отказал спам-фильтр, дыра в системе.
"Можно, я одолжу у тебя ту кофточку?"
"Можно войти в тебя из твоей постели?"

День пролетит и ночь проползет тягучая,
Серыми клочьями лезет из неба вата.
"Можно, я полюблю тебя и помучаюсь?
Можно ты в этом сама будешь виновата?"

В общем-то, я не дока в вопросах этики,
В общем-то, я могу и послать подальше,
Только не понимаю, что делать с этими,
После того как ты себя всю отдашь им.

С цельными, как молоко трехпроцентной жирности,
С точными, как инструкции генеральские.
В этом лесу совсем не осталось живности,
Нужен хотя бы день для регенерации.

Не отпускают, пытаясь исчезнувший жар грести,
"Где ты"? - кричат - "Мы привыкли, приди, пожалуйста"!
Капают, капают, капают слезы жадности,
Чтобы их обменяли на слезы жалости.

Боже, они внезапны, как водка в тонике,
Люди умелой кисти, скульптурной лепки.
"Можно я разлюблю тебя после вторника?
Можно в четверг поплачу в твою жилетку?"

Как они знают свой текст, как они поют его, -
Будто "Michele, ma belle" или "Who by fire".
"Можно войти в ЖЖ с твоего компьютера?
Можно, я присосусь к твоему вайфаю?"

Нет, ничего такого особо страшного,
Сдать бы отчет и закончить весь этот чат.
Как же мне тоже хочется что-то спрашивать.

Только никто
не тянется
отвечать.

(с)izubr
http://izubr.livejournal.com/234712.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Эрин в 04/21/11 :: 5:03pm
Вот, нашлось с утра в сообществе Умки.
http://ru-umka.livejournal.com/1098178.html
Далее - авторский текст:



Наслушался тут Умки, Дилана и Баэз и внезапно сочинил песенку.  Получилась "несуществующая песня несуществующей Умки с несуществующего альбома". Дико извиняюсь, но захотелось поделиться.


Кто-то ходит по канатам,
Кто-то бредит по палатам,
Кто-то жаждет быть богатым,
Кто-то в поле с автоматом.

Мы с тобой не знали правил,
Не хотели гнить в канаве.
Мы достойны высшей меры -
Мы сбежали из вольера.

Шли без направления и цели,
Оказались на краю земли.
Лишь немногим меньше, чем хотели,
Лишь немногим больше, чем могли.

Где-то океанский ветер,
Где-то парус на корвете,
Где-то отпертые клети,
Где-то рай, что нам не светит.

Мы с тобой послали к чёрту
Царство скалящихся мёртвых.
Хлещем чай в пустом вагоне,
Оторвавшись от погони.

Семь шаббатов на одной неделе,
Сгинули в болотах патрули.
Лишь немногим меньше, чем хотели,
Лишь немногим больше, чем могли.

Нам с тобою было мало
Вида из окна подвала.
Что нам запертые двери -
Мы ни грамма в них не верим.

С плеч осыплются погоны,
С лысин свалятся короны.
Контрабасы и тромбоны
Под стеной Иерихона!

Всё взаправду, всё на самом деле,
Вместо стен - леса и ковыли.
Лишь немногим меньше, чем хотели,
Лишь немногим больше, чем могли.

Автор: Vladimir E. Oblomov (ЖЖ-юзер  v_oblomov)

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 06/18/11 :: 5:08pm
Восхождение: Небесный Хор

На работе столько дел - разгребай лопатой, посетители гудят, словно стая чаек. Кевин мало спит, обедал давно когда-то, по столам разносит блюда и чашки с чаем. Над плафоном старым вьются, наглеют мухи, духота и шум царят в городке приморском. Официанты ходят бледные, словно духи, от финансов, сна и нервов осталась горстка. Говорили ведь - останься в своей столице, там прохладней, чище, легче, и денег куча...

...Но живым теплом июль накрывает лица, по утрам в окно стучится несмелый лучик. Отворить калитку, тихо прокрасться мимо, по песку пройтись, к прибою, к солёным волнам. Танцевать, молчать, быть магом, факиром, мимом, ощущать себя другим, настоящим, полным. Танцевать, морским ветрам подставлять ладони, танцевать, забыв о шефе, заказах, планах...

И когда уедет Кевин, то он запомнит не работу, а ракушки во всех карманах.

***
Дождь идёт давно - противный, сырой, осенний, но у Волка нет зонта - да зачем он сдался! Как рука болит - наверное с воскресенья, он тогда, кажись, неплохо совсем подрался. А кругом течёт ноябрь, кипит рутина, ни на пиво, ни на хлеб не осталось денег. Эх, хорош сейчас, наверно - фингал, щетина, под глазами в три ряда залегают тени. Вдруг пристанут, вдруг подумают, что бродяга, он отбился б, не впервой-то, давно знакомо...

....Но в кармане куртки дрыхнет щенок-дворняга. Не простыл бы, донести бы скорей до дома.
Волк не то что бы любитель зверюг и бестий - погляди, зараза, морду от капель прячет! - просто тот дрожал, скулил и сидел на месте...Волк в какой-то из моментов не смог иначе. Волк заходит в дом, кидает ботинки в угол, осторожно выпускает щенка погреться - тот еще дрожит, немного еще испуган, но уже спокойней бьется собачье сердце. С них двоих воды - как в море в момент прилива, что там нужно-то: ошейник, игрушки, миски?...

На неделе Волк идет в магазин за пивом, и, ругнувшись, покупает взамен сосиски.

***
А тропа ведёт сквозь вереск, в пустую рощу, до малейших черт знакомы ему дороги. Вот еще чуть-чуть, тропинка тепла наощупь, в молодой траве ступают босые ноги. А вокруг пруды - серебряные оконца, через полчаса - дождешься? - и солнце выйдет.
Но Реон не видит мая, не видит солнца. Он, по правде-то, вообще ничего не видит.
Ожиданье пахнет горькой лесной смолою, темнота не терпит света, не терпит сказок...

Но слышны шаги - с рассветом приходит Хлоя, и приносит вместе с голосом сотню красок.

...А потом уже ни ветра, ни слов не слышно, меж сплетенных пальцев вьются строкой легенды. Для двоих открыты звезды, открыты крыши, океан вдали несётся атласной лентой. Он её глазами видит густую зелень, городской трамвай, вдали - очертанья пашен...
А она в его - как ведьмы готовят зелья, как летит пегас среди изумрудных башен, как блестит в пещере гномьей гора алмазов, паруса вздымает ветер - послушен, ласков...

Темнота не терпит света, не терпит сказок. Но она сама - всего лишь дурная сказка.

***
Говорят, он ходит мягко, всегда во фраке, не вглядишься - и подвоха-то не почуешь. Сторонятся те его, кто читает знаки, не растут цветы в долинах, где он ночует. Он всегда улыбчив, мягок, умён, надушен - это враки всё, что пахнет огнём и серой.
Он придёт к тебе, сомненьем терзая душу, он подарит вместо страхов уют и серость. Это он прошепчет тихо - "сдавайся лучше", это он - "не сможешь, тише, да бросить легче", подберет к тебе твой самый постыдный ключик, закидав делами, скажет забыть про вечность...

Говорят, что он успешен, что он спокоен, не боится, мол, ни нас, ни себя, ни Бога....

...Но когда танцует Кевин среди прибоя, но когда у Волка кто-то скулит под боком, но когда Реона сердце лучится пеньем, но когда у Хлои песня бежит рекою...
Господин по фраке мучается мигренью,
и уходит в тень,
становится темнотою.

(с) Джек-с-Фонарём
http://www.diary.ru/~cheyzheon/p159358946.htm

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Тёмная Душа в 08/21/11 :: 2:35am
Удивительно, на что можно случайно наткнуться в Сети. Взято по адресу http://xage.ru/comments.php?id=2093 Автор - Юлия Мельникова, название стихотворения - "Катана".

Отполирован
До кости металла
Меч самурая.

В шорохе капель
Так выгнулась
Бабочки Тень.

Сумрачный всадник,
Не помнящий
Ада и рая,

В Белом ущелье
Я встречу
Гарцующий день.

Белые лилии
Сорваны.
Нежная веха!

Жив ли
На круге земном
Мой единственный друг…

Если
Тебя позову –
Отзовётся ли эхо?

Громче
Послышится
Сердца ли скорбного стук?

Голос,
Наитием гор
Прорастающий к небу,

Лишь с молчаливой
Катаной,
Похоже, сравним.

Словно жестокое Солнце,
Что слепит
По снегу,

Звук её –
Молния.
Что устоит перед ним?

…Самое-самое дно.
Я немного
Устану.

Нет никого,
Кто сказал бы:
«Путь – к свету. Держись…

Порох и подлость – одно.
Поднимая ж
Катану,

Помни,
Что легче цветка
Обрывается жизнь...»

Лично я - под впечатлением. И еще - чем-то мне это напомнило творчество Марии Семеновой.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 08/31/11 :: 7:19pm
The Last Day оf Summer

Гуляли ночью, рассвет в два-тридцать, прохладным ветром с Невы укрыться, смешались в памяти знаки, лица, с ума сошедшие небеса.
Дорога вилась, цвела, манила, звала пластинкою из винила, и, верно, скинутся на чернила все те, о ком я рожден писать.
Спускались к морю с потёртым ранцем, мешали сдуру вино и танцы, и я б, наверно, еще остался, но точно знаю же, что влюблюсь.
Ввернуть сейчас бы про равновесье, но стих не пишется, хоть ты тресни, пардон, сегодня другая песня, мой старый летний паршивый блюз.
Кружили мысли нелепым вальсом, я много думал и ошибался, ни муз, ни музыки, ни Пегаса, и нет покоя тебе, душа...
Но что-то утром шептало в уши: "ты можешь больше, ты можешь лучше", будил под утро несмелый лучик - мы вместе делали первый шаг.
Ты ждёшь, я знаю, других историй, про битвы, замки, поля, просторы, про гнев царей, про врагов престола, про звон самшира, про стук карет
Настанет осень, и возвратится визирь, шаманка, король, убийца...но нынче - август, жара и птицы, и я открою один секрет.

Я думал раньше, что сказки - это волшебный мир под рукой поэта, пираты, гоблины и скелеты, чужие тайны во тьме веков,
Мечтал о Ехо, о Средиземье, о странах, башнях, мирах подземных, о карте, двери, волшебном зелье, что унесёт тебя далеко...
...А сказка - это путём окольным наткнуться на невесомый Смольный, и рокот призрачной колокольни вокруг танцует, поёт, бежит;
Солёным ветром, мечтою ранней нестись меж морем, теплом, горами, тогда окажется лучше Нарний лукавый утренний Геленджик.
Когда в сомнений и страхов тине ты заползаешь на свой квартирник, а люди - дивные, как с картины, и в мыслях только - "читай", "живи",
Когда за книгой, плацкартным чаем, летишь обратно бродягой-чайкой, и вдруг приходит: "Скорей. Скучаю." от самой старой твоей любви.
Когда под жарким июльским солнцем играешь в "ладушки" ты с японцем, а он мухлюет, вопит, смеётся, бежим и прячемся от дождя,
Когда друзья, что по разным странам, звонками рвут паутину станций, и это очень тепло и странно - в кого-то верить, кого-то ждать.

Ведь сказка - это не гул заклятий, не томный блеск королевских платий, не монстр в недрах твоей кровати, не фея с тыквой, не кучер-мышь,
Любое чудо - живое, дышит, оно в глазах, километрах, крышах, оно тем больше, сильнее, выше, чем ты охотней его творишь
Любое чудо - не в тюрьмах книжных, оно снаружи, оно подвижно, с ним мир - поверишь ли, удивишься - на нитку соткан из лучших мест.
Иди вперёд, сочиняй, надейся, живи мгновеньем, мечтою, песней, и дверь, зелёная, как у Уэллса - представь! - окажется в твой подъезд.
(с) Джек-с-Фонарём

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 01/09/12 :: 9:52pm
в старом парке катает детей желтогривый пони. мандарины, бумажных снежинок шуршащий ворох.
есть такие огни, что горят далеко за полночь, есть такие места, куда лучше прийти - нескоро.

есть такие маршруты: считаешь шаги, мурлычешь. прямо - сто, двадцать восемь - налево, калитка с краю. дверь зеленая, пара ступенек.
дошел? отлично.
это просто кафе - а чего ожидал ты, рая?

это просто кафе - для случайных, заблудших, странных. крылья, куртки, помятые джинсы и чей-то хвостик. здесь есть кофе и чай, и бинты на чужие раны...

объяснить? я попробую. это, по правде, просто.

вот бывает - Мидгард, и бои, и вино Вальгаллы, стук копыт над холмами, решетки резных заклятий. а иному - небесную сетку, чтоб не лагало, а иному - луну, и леса, и лохматых братьев. кто-то вечной дорогой уходит в миры иные, получаем по вере, по силе, по малой сдаче. бьют часы, за воротами бесятся вороные...

только есть исключения в правилах - как иначе?

просто чья-то двадцатка побьется на три семерки, просто кто-то не хочет оставить наш шумный город. просто кто-то еще не любил и не видел море, просто кто-то умеет хранить и беречь от горя. бестолковые ангелы, звери, агенты НАТО, здесь им - вроде причала, когда передышка в службе...

в общем, призраки. тени. теперь-то уже понятно?
можно сесть в уголке, разговоры чуток послушать.

я нашел их - случайно, я, в общем, везде случаен, а считаю шаги - по дурной, чтоб ее, привычке. не гоняют - и хлеб, иногда согревают чаем, иногда мы играем в карты на спор и спички. я их знаю в лицо - но едва ли смогу увидеть, за работой нельзя им спустить ни малейшей лажи...

что? тебе показать? не смогу, извини. не выйдет.
ты... ну, слишком живой.
это вынесет там не каждый.

не спеши обижаться. есть дело одно, послушай: деликатное, глупое, не заварить бы каши.

что больнее всего царапает, тянет душу: им нельзя повидаться с теми, кто - здесь пока что. ни письмишка семье, ни - украдкой из-за колонны в переходе метро, ни намека, ни звука, вздоха. я не знаю, но верю, что это чертовски сложно, так недолго пропасть от тоски и совсем засохнуть.

только раз, в декабре, когда время смешно и жарко, обвивает гирлянды и рвется на клочья где-то...
я иду мимо парка. в сугроб положу подарок - просто старый мобильник, без камер и интернета. там дешевая "симка" - купил у метро на мелочь, там заряд батареи - дня на три, наверно, хватит.

знаю, глупо - но просто. не надо быть сильным, смелым... просто, знаешь, мобильник. и снег - серебристой ватой.

под конец декабря оживают, взлетают мифы. след олений, носок у камина, бродячий леший.
чьи-то руки берут телефон, набирают цифры. чьи-то тени мелькают среди суеты и спешки.

мимо вас не проходит порою случайный призрак?
не волнуйтесь, открыто кафе - при любой погоде...

смс с незнакомого номера - "Merry Christmas!"
смс с незнакомого номера - "С Новым Годом!"
(с) wolfox


Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 01/15/12 :: 11:07am
Борис Беркович, конец 80х.

Татарский угол зелен, пуст,
А на могиле Исмаила
Жасминовый взорвался куст –
И дверь к ограде приварило.

Расцвел – а значит, прощены
Кривая служба инженера,
И своеволие жены,
И недостаточная вера.

Сточился лунный ятаган.
От жизни дерево осталось.
А имя взрывом по врагам,
Чалмой, жасмином написалось.



Он же:

Декабрист

Белые белые белые белые флаги.
Я отвечаю за всех, кто остался живой.
Если связной офицер не верен присяге,
Шпагу шпиля сломай над моей головой.

Ангел на шпиле. Ангел залез повыше.
Страшно слезать? Крикни оттуда весть:
Наш полковник вчера на площадь не вышел -
Значит, полковник именно я и есть.

Абба-карабба, жизнь моя и чужая,
Солнце, череп - я для себя решил:
Если погибнешь, деспота поражая,
Будет хотя бы ясно, зачем ты жил.

Я никого не простил и ни с кем не простился.
Ухнуло полдень. Ангел висел, дразня.
В нишу ястреб голубя рвать спустился,
Как денщики пели третьего дня...
(1987 г.)

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 01/17/12 :: 9:58pm
Владимир Ланцберг
Г. Киселеву

Все бы ладно и все бы ничего,
Да с замком никак не сладить.
Нынче в ночь на кулички раз в году
Отправлялись поезда.
Только дверь кто-то запер и ушел
Втихомолку, на ночь глядя.
На ночь глядя, такие вот дела -
И не деться никуда!

Так возьми досконально изложи
На бумажной четвертушке -
С чем в ладу, с чем немного не в ладу,
Чем допек утробный вой.
Помнишь, в прошлом столетии писал
Александр Сергеич Пушкин
Про такую забавную игру -
Бой Руслана с Головой.

А тому, кто родился с головой,
Нет ни праздников, ни буден.
Щиплет Гамлет ромашку -
"Быть, не быть?" -
Тоже вроде бы учен.
Со своими, не чьими ж там нибудь
Головами бьются люди;
Бьются насмерть, а если и на жизнь -
На какую, дело в чем!

Встань в рассвет - в санитарные часы
Свежевыскобленных улиц,
Помолись, вместо "Господи, спаси",
Повторяя: "Черта с два!"
Может, там, у аптеки за углом,
Жизнь тебя и караулит,
А что дверь кто-то запер и ушел,
Так на то ж и голова!

1975

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 01/18/12 :: 8:51pm
Борис Беркович

Саше Соколову

"Сидим и ждем, как девушки в гареме,
Вот вырвемся - пожалуемся маме:
- Ой, мама, пролетает наше время,
Как облака над блочными домами!

А мама занята. Пойдем в тупик,
Пойдем в тупик - заброшенная ветка,
На ветке почка - старый паровик,
А в тупичке дощатая манжетка.

В манжетке бьется фабрика-рука
С большой трубой. Дымок на черном дуле,
А из него, как медленные пули,
Все время вылетают облака.

...Да нет, не облака, а пузыри...
...Не пузыри, а, знаете, такое,
Как светлые глаза в часы покоя,
Как радуги, как оттиски зари...

Труба дрожит, выбрасывая в дали
Объемные живые витражи.
- А из чего их гонят?
- Не дрожи,
Мы не пришли бы, если бы не знали.

На пустыре нетронутой зимы
На рельсах мы стоим вполоборота.
Ой, мама, открываются ворота.
Ой, мама, мы идем в ворота, мы..."
(1986 г.)





Все делили. Смотрели, как падает лес,
Как колючка натянута возле небес,

И в последнюю ночь до этапа без сна
Накололи друг другу свои имена.

Так, братаясь, дарили друг другу кресты:
Ты теперь - это я, я теперь - это ты.

Брат работал в порту. Смерть пришла по песку.
И когда его чиркнуло вкось по виску

Перетершимся тросом, точнее пера,
Брат на просеке не уронил топора.

Время молча ведет ледяные моря,
Как холодный полуденный свет декабря,

Несказанный, дразнящий мучительно свет,
Ни названья, ни краски, ни образа нет,

Если имя свое я к нему подберу,
Я умру.

И не морщит поверхности этих морей
Ни тропинка, ни холмик, ни веха,
Только надпись на пальцах начальника цеха,
Только надпись:
Андрей.

(1986)

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/10/12 :: 6:27am
Борис Беркович.

Мой дядя всю жизнь торговал колбасой,
И в этом весьма преуспел,
Но как-то под вечер без шапки, босой
Он вышел во двор и запел.

Промчались года, совершились дела,
Горохом засеяли двор,
Сквозь крышу давно конопля проросла,
А дядя поет до сих пор.

Я часто по темным дорогам ходил
И имя в потемках менял,
Но если я камни в карманах носил,
Все камни летели в меня.

Я верю, что ближний не слеп и не глух,
Что "стыд говорить" - это ложь.
Когда тебя жареный клюнет петух,
Я верю - и ты запоешь.

Вы слышите голос, ревущий сквозь тьму?
Сложите у входа металл,
Войдите во двор и подпойте ему.
Мой дядя немного устал.

1983 г.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 02/10/12 :: 6:01pm
Зарисовка зимняя, унылая
...И тут у нас внезапно, как обычно,
Закончилась осенняя погода,
Ударили жестокие морозы
И бьют уже не первую неделю,
И по углам замёрзшие поэты
Сидят, клянут погоду и болеют,
При этом вдохновенно сочиняя
Чего-нибудь про Кая и про Герду
И про других подобных персонажей,
Но главное - с трагическим финалом.

А призрачный и очень грустный Пушкин
То к одному подходит, то к другому,
И, зная, что никто его не слышит,
В двухсотый раз упрямо повторяет:
"Мороз и солнце, люди... День чудесный..."
(с) Sammium

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/12/12 :: 8:26am
Вислава Шимборска

Ночь

И сказал Бог Аврааму: возьми сына твоего,
единственного твоего, которого ты любишь, Исаака,
и пойди в землю Мориа,
и там принеси его во всесожжение на одной из гор,
о которой Я скажу.

В чем повинен Исаак? Поведай, отче!
Бросил мяч в окно соседа? Скатерть залил?
Изодрал штаны единственные в клочья?
Кур распугивал? Подсказывал? Шпаргалил?

Этой ночью мне не спится, мне одной.
Спится взрослым, и тихи отец и мама.
Ночь покойна, но сгустилась надо мной,
безысходна, как готовность Авраама.

Ну, а вдруг и на меня случайно глянет
божье око, как тогда на Исаака?
Захоти он, Бог и старое помянет.
Бьет озноб меня от ужаса и мрака.

Что-то в окнах забелеется сначала,
птицей, ветром ли влетит ко мне, тихоне.
Но у птиц таких я крыльев не встречала,
да и ветер не врывался в балахоне.

Бог, конечно, притворится, что к соседу,
что сплошал и недоволен сам собою,
а потом отца попросит на беседу
и на кухне оглушит его трубою.

И с отцом наутро выйду я за двери,
выйду, ненавистью полная немою,
ни в добро и ни в любовь уже не веря,
беззащитная, как лист перед зимою.

Нет ни веры, всё равно она обманет,
ни любви в моей груди опустошённой.
Что настанет, то настанет, а настанет -
и почую вместо сердца гриб сушёный.

Бог на облаке присмотрится к костру,
ровно, ладно ли горит. Любуйся вволю,
как умру наперекор - а я умру,
уцелеть себе я просто не позволю!

С этой ночи непомерно одинокой,
с этой ночи над терзаньем и дерзаньем
Бог заметно присмирел и понемногу
от дословности пришёл к иносказаньям.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Black в 02/15/12 :: 2:55am
Юрий Нестеренко

Ах, какая была держава!
Ах, какие в ней люди были!
Как торжественно-величаво
Звуки гимна над миром плыли!
Ах, как были открыты лица,
Как наполнены светом взгляды!
Как красива была столица!
Как величественны парады!
Проходя триумфальным маршем,
Безупречно красивым строем,
Молодежь присягала старшим,
Закаленным в боях героям -
Не деляги и прохиндеи
Попадали у нас в кумиры...
Ибо в людях жила - идея!
Жажда быть в авангарде мира!
Что же было такого злого
В том, что мы понимали твердо,
Что "товарищ" - не просто слово,
И звучит это слово гордо?
В том, что были одним народом,
Крепко спаянным общей верой,
Что достоинства - не доходом,
А иной измеряли мерой?
В том, что пошлости на потребу
Не топили в грязи искусство?
Что мальчишек манило небо?
Что у девушек были чувства?
Ах, насколько все нынче гаже,
Хуже, ниже и даже реже:
Пусть мелодия гимна - та же,
Но порыв и идея - где же?
И всего нестерпимей горе
В невозможности примирений
Не с утратою территорий,
Но с потерею поколений!
Как ни пыжатся эти рожи,
Разве место при них надежде?
Ах, как все это непохоже
На страну, что мы знали прежде!
Что была молода, крылата,
Силы множила год за годом,
Где народ уважал солдата
И гордился солдат народом.
Ту, где светлыми были дали,
Ту, где были чисты просторы...
А какое кино снимали
Наши лучшие режиссеры!
А какие звенели песни!
Как от них расправлялись плечи!
Как под них мы шагали вместе
Ранним утром заре навстречу!
Эти песни - о главном в жизни:
О свободе, мечте, полете,
О любви к дорогой отчизне,
О труде, что всегда в почете,
И о девушках, что цветами
Расцветают под солнцем мая,
И о ждущей нас дома маме,
И о с детства знакомом крае,
И о чести, и об отваге,
И о верном, надежном друге...
И алели над нами флаги
С черной свастикой в белом круге.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/15/12 :: 12:38pm
Томас Дилан

Не уходи смиренно в добрый путь

Не уходи смиренно в добрый путь,
Пусть старость будет месть и гром и шквал;
Бунтуй, бунтуй, что умирает свет.

Мудрец, ты убедишься: тьма права,
И слово меркнет и чадит, но ты
Не уходи смиренно в добрый путь.

Ты, праведник, когда последний вал
Слизнет дела твои, как пестрый сор,
Бунтуй, бунтуй, что умирает свет.

Безумец, вовлеченный в пляску солнц
И поздно разгадавший: это крах,
Не уходи смиренно в добрый путь.

Муж чести, в чьи глаза глядит, слепя,
Слепых очей свистящий метеор,
Бунтуй, бунтуй, что умирает свет.

И ты, отец, на скорбной высоте
Благослови меня и прокляни.
Но не иди смиренно в добрый путь.
Бунтуй, бунтуй, что умирает свет.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/18/12 :: 12:09pm
:)Я смеялась
Сказка о рыцаре на белом драконе и трёхглавой принцессе

Скакал себе рыцарь на белом драконе,
Лишь изредка делал короткий привал.
Ждала его ведьма в глуши на балконе,
Которой он клятву когда-то давал.

Немного грустил впечатлительный рыцарь,
На избранный жребий невольно греша.
Ему не особо хотелось жениться,
Но в целом колдунья была хороша.

Зрачки вертикальны, зелёные глазки,
И змейки на плечи спадают волной.
С такой можно ночью гулять без опаски,
Он с ней как за каменной будет стеной.

Тот рыцарь, в родную природу влюблённый,
Порою с восторгом глядел в синеву,
А также смотрел, донельзя умилённо,
Как белый дракон поедает траву.

Вдруг треск раздаётся из тёмного леса.
Застыли они под широким кустом,
И видят: стоит на опушке принцесса
О трёх головах и с огромным хвостом.

Три пасти взревели весьма громогласно,
Оскал омрачил выражение лиц.
И три пары глаз, голубых и прекрасных,
Свирепо глядят из-под длинных ресниц.

Страх рыцаря вам не смогу передать я;
Такой и врагу не желаю расклад.
Её кружевное атласное платье
Пугало почище доспехов и лат.

О рыцарь, сражаясь на благо отчизны,
Не бойся Кащея, волков и Яги,
А бойся девчонок, младых и капризных,
От них, как от страшной холеры, беги!

Наш рыцарь послужит печальным примером:
Нельзя доверяться коню и мечу.
Принцесса его утащила в пещеру,
Зачем - я, признаться, гадать не хочу.

Не жди жениха, чернокудрая фея;
Утрата, конечно, твоя нелегка.
Твой рыцарь на свадьбу прибыть не успеет.
Дракон возвратился, да нет седока.

Сельчане же, дабы задобрить девицу,
И злой отвести от селения рок
Три раза в году ей приводят по принцу
(Самим им от принцев - сомнительный прок).
утащено у http://olga-poems.livejournal.com/

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/28/12 :: 7:23pm
Александр Городницкий

Неторопливо истина простая
В реке времён нащупывает брод:
Родство по крови образует стаю,
Родство по слову - создаёт народ.

Не для того ли смертных поражая
Непостижимой мудростью своей,
Бог Моисею передал скрижали,
Людей отъединяя от зверей?

А стае не нужны законы Бога, —
Она живёт заветам вопреки.
Здесь ценятся в сознании убогом
Лишь цепкий нюх да острые клыки.

Своим происхождением, не скрою,
Горжусь и я, родителей любя,
Но если слово разойдётся с кровью,
Я слово выбираю для себя.

И не отыщешь выхода иного,
Как самому себе ни прекословь, —
Родство по слову порождает слово,
Родство по крови - порождает кровь.

1999

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/28/12 :: 8:53pm
Ольга Родионова

Меня везли, как королеву,
В наркозных лапах.
Направо - воля, а налево -
Больничный запах.
Везли меня, частицу духа,
Туда, налево,
Две женщины - одна старуха,
Другая - дева.
И обе надо мной парили,
Туман сдвигая,
И юная была - Мария,
И та, другая.
Коленка матово желтела,
Струна гудела,
И равнодушно мимо тела
Душа глядела.
Во тьме мерцала склянка с кровью,
Струились лица,
И шла старуха - в изголовье,
В ногах - девица.
А рядом что-то говорили,
Звенели чем-то,
И крестная моя - Мария -
Пекла печенье.
"Спи, доченька моя..." - и кто-то
Сдвигает шторы.
И улетают самолеты
На Командоры...
И больше не было ни тела,
Ни мук, ни боли.
И на постель ко мне присела
Чужая доля.
Она была рыжеволоса,
Была чумаза,
Она хихикала и косо
Сверкала глазом.
Послов бесовских камарилья
Кривила рожи...
Я вспомнила - она Мария!
Мария - тоже!..
Пигмейка, карлица, страшилка,
Хромая жабка!..
И на виске дрожала жилка,
И было жалко...
Но черной лестницей, служилой,
А не парадной,
Уже бежал неудержимый
И ненаглядный,
Тот, с перьями из белой стаи
Поверху тела, -
Кого душа моя оставить
Не захотела...
И тихо теплилась палата
В больничных сотах,
Светились белые халаты
На няньках сонных,
Листались скучные страницы,
Велись подсчеты,
И в теплый край летели птицы
И самолеты.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 03/02/12 :: 8:40pm
omizerable

двух близнецов, сросшихся сердцами,
разделили в клинике в таиланде.
операция прошла успешно.
прощай, мой брат.

в детской нет места для двух колыбелек,
и вторую поставили в кабинете.

здравствуйте, дети.
сегодня мы будем учиться читать.
брат читает справа налево,
я - слева направо.
он пишет левой рукой:
ябет юлбюл я, -
и спрашивает: понимаешь?
и читает мой ответ: ад.






Светлана Марковская

предупреждаю

Это будет моя подворотня, я собственноручно разобью здесь фонарь, чтоб прохожий от страха дрожал. чтоб считал это место неправильным и злополучным, где почти неизбежно кровавый случится финал.

Это будет моя мастерская, я стены раскрашу в эйсидиси, в джимморисон, в полис, в пинкфлойд, в викторцой. викторцой, кстати, будет особенно черен и страшен. будет самым ужасным в ужасной моей мастерской.

Это будет мой офис. по делу, конечно, входите. это будет, возможно, ваш первый с последним визит. и отсюда в живых не уйдет ни один посетитель. вам самим после встречи со мной не захочется жить.

Это будет моя кладовая, хранилище хлама. здесь в проросшей картошке найдете граненный стакан. это будет огромная черная-черная яма. это будет подполье и погреб, окоп и зиндан.

Это храм будет. я населю его злыми богами. и они будут строго следить и жестоко карать. ни свечей ни икон. только я и они за дверями. вам здесь нечего делать, вам здесь не желают добра.

Уходите-ка лучше отсюда как можно подальше. это место навеки мое, и не спорьте уже. я вас искренне предупредила, восторженный мальчик. будьте с этой минуты особенно настороже.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 03/11/12 :: 6:09pm
Борис Беркович

1.
Тополю не проскакать этого лета -
Только май – а он уже в мыле.
Пал каштан. А из скелета
Новый конь поднимется, или…

Лопухи разлились в озера,
Стал репейник столбом носорожьим
И репьями с кулаки боксера
Машет на прощание:
«Вот как можем!»

Облако сейчас сбросит на опушку,
Не по заданию, не по злобе…
Бабка и внучка
Слушают кукушку.
Слушают кукушку
И считают.
Обе.

2.
Все погорельцы почему-то в черном,
И почему-то все они с крестами…
Они молчат. Их вещи пахнут дерном
И мокрыми горелыми кустами.

И взгляд у них какой-то косо-волчий,
Как будто мы от той печи заслонка.
«Алеша!..
…Вы не видели ребенка?»
Не видели.
И мы отходим. Молча.

(Лето 1986-го, Чернобыль)






Можно лес представлять, восседая в зеленой беседке.
Можно перьев собрать. Можно жить в соколином обличьи.
Можно даже понять, как охотники выглядят с ветки, -
Но, когла в тебя выстрелят, ты закричишь не по-птичьи.

Отодвинется задник. Не станет деревьев прекрасных.
Опрокинутся статуи. Медленно свалятся маски.
Будет самая высь, и не нужно ей даже согласных -
Только воздух для выдоха, боль и певучие связки.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 03/18/12 :: 1:12pm
Александр Введенский

Мне жалко что я не зверь,
бегающий по синей дорожке,
говорящий себе поверь,
а другому себе подожди немножко ,
мы выйдем с собой погулять в лес
для рассмотрения ничтожных листьев.
Мне жалко что я не звезда,
бегающая по небосводу,
в поисках точного гнезда
она находит себя и пустую земную воду,
никто не слыхал чтобы звезда издавала скрип,
её назначение ободрять собственным молчанием рыб.
Ещё есть у меня претензия,
что я не ковёр, не гортензия.
Мне жалко что я не крыша,
распадающаяся постепенно,
которую дождь размачивает,
у которой смерть не мгновенна.
Мне не нравится что я смертен,
мне жалко что я неточен.
Многим многим лучше, поверьте,
частица дня единица ночи.
Мне жалко что я не орёл,
перелетающий вершины и вершины,
которому на ум взбрёл
человек, наблюдающий аршины.
Мне жалко что я не орёл,
перелетающий длинные вершины,
которому на ум взбрёл
человек, наблюдающий аршины.
Мы сядем с тобою ветер
на этот камушек смерти.
Мне жалко что я не чаша,
мне не нравится что я не жалость.
Мне жалко что я не роща,
которая листьями вооружалась.
Мне трудно что я с минутами,
меня они страшно запутали.
Мне невероятно обидно
что меня по-настоящему видно.
Ещё есть у меня претензия,
что я не ковёр, не гортензия.
Мне страшно что я двигаюсь
не так как жуки жуки,
как бабочки и коляски
и как жуки пауки.
Мне страшно что я двигаюсь
непохоже на червяка,
червяк прорывает в земле норы,
заводя с землёй разговоры.
Земля где твои дела,
говорит ей холодный червяк,
а земля распоряжаясь покойниками,
может быть в ответ молчит,
она знает что всё не так
Мне трудно что я с минутами,
они меня страшно запутали.
Мне страшно что я не трава трава,
мне страшно что я не свеча.
Мне страшно что я не свеча трава,
на это я отвечал,
и мигом качаются дерева.
Мне страшно что я при взгляде
на две одинаковые вещи
не замечаю что они различны,
что каждая живёт однажды.
Мне страшно что я при взгляде
на две одинаковые вещи
не вижу что они усердно
стараются быть похожими.
Я вижу искажённый мир,
я слышу шёпот заглушённых лир,
и тут за кончик буквы взяв,
я поднимаю слово шкаф,
теперь я ставлю шкаф на место,
он вещества крутое тесто
Мне не нравится что я смертен,
мне жалко что я не точен,
многим многим лучше, поверьте,
частица дня единица ночи
Ещё есть у меня претензия,
что я не ковёр, не гортензия.
Мы выйдем с собой погулять в лес
для рассмотрения ничтожных листьев,
мне жалко что на этих листьях
я не увижу незаметных слов,
называющихся случай, называющихся
бессмертие, называющихся вид основ.
Мне жалко что я не орёл,
перелетающий вершины и вершины,
которому на ум взбрёл
человек, наблюдающий аршины.
Мне страшно что всё приходит в ветхость,
и я по сравнению с этим не редкость.
Мы сядем с тобою ветер
на этот камушек смерти.
Кругом как свеча возрастает трава,
и мигом качаются дерева.
Мне жалко что я не семя,
мне страшно что я не тучность.
Червяк ползёт за всеми,
он несёт однозвучность.
Мне страшно что я неизвестность,
мне жалко что я не огонь.

<1934>



жж-юзер dagan

Ты не бойся, сынок, человека с ружьем.
Он не зверь, он не станет нас кушать живьем,
Он не будет нас резать на части,
В одночасье забыв о начальстве.

Он не сходит с ума, он стоит просто так.
Слишком близко от двери, но это пустяк.
Это просто такая работа –
Рядом с дверью стоять у кого-то.

У ружья есть курок - у двери есть замок,
Так чего нам кого-то бояться, сынок.
Просто раз уж придуманы ружья,
То стоять с ними, видимо, нужно!

Ты представь мой малыш, что ты сам там стоишь
Крепко держишь ружье, зорко в оба глядишь,
А какая-то мелкая птаха
Тут в кроватке трясется от страха.

Правда глупо? Ну, то-то же! Спи, засыпай!
Тот, который с ружьем, он совсем не бабай!
Слушай, сын, соловьиные трели…
В крайнем случае, он нас пристрелит.

Но на это и вовсе, сынок, наплевать!
Уж не знаю, как ты – я устал уже ждать!

http://dagan2004.livejournal.com/






Марина Цветаева

Есть тихие дети. Дремать на плече
У ласковой мамы им сладко и днем.
Их слабые ручки не рвутся к свече, -
Они не играют с огнем.

Есть дети - как искры: им пламя сродни.
Напрасно их учат: "Ведь жжется, не тронь!"
Они своенравны (ведь искры они!)
И смело хватают огонь.

Есть странные дети: в них дерзость и страх.
Крестом потихоньку себя осеня,
Подходят, не смеют, бледнеют в слезах
И плача бегут от огня.

Мой милый! Был слишком небрежен твой суд:
"Огня побоялась - так гибни во мгле!"
Твои обвиненья мне сердце грызут
И душу пригнули к земле.

Есть странные дети: от страхов своих
Они погибают в туманные дни.
Им нету спасенья. Подумай о них
И слишком меня не вини!

Ты душу надолго пригнул мне к земле...
- Мой милый, был так беспощаден твой суд! -
Но все же я сердцем твоя - и во мгле
"За несколько светлых минут!"

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 03/23/12 :: 1:26am
те, за кого мы в ответе

Нет, мой маленький принц, ты слишком эгоцентричен,
я-то лишь братец лис, животное и не больше,
но полагаю ответственность к приручённым лишней,
не так чтобы очень вредной, но и нужной настоль же.
Если уж получилось, что я к тебе приручился,
и без твоей улыбки зачем-то с утра скучаю,
то это я выбирал, чем и когда расплатиться,
так что это скорее я за тебя отвечаю.
Пойми: я, в общем, спокоен и не собираюсь плакать,
рыдать, отнимать тебя у этой тепличной розы;
но - я за тебя в ответе. И мне достаточно знака,
чтоб я прибежал на помощь.

Надеюсь, не слишком поздно.

(с) жж-юзер yura_silver

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 03/30/12 :: 5:11pm
Елена Шварц

  Детский сад  через тридцать лет

За Балтийским вокзалом косматое поле лежит, -

Будто город сам от себя бежит,

Будто здесь его горе настигло, болезнь,

Переломился, и в язвах весь.

Производит завод мясокостную жирную пыль,

Пудрит ей бурьян и ковыль,

Петроградскую флору.

И кожевенный там же завод и пруд,

Спины в нем табуном гниют.

Ржавы зубы кривые растут из бугров,

Изо ртов больших трактором.

Кажется: будет –

Народятся нз них новые люди

И пойдут на Исакий войной, волной

Вой-не-вой-все затопят.

Если птица здесь пролетает, то стонет –

Глаза закрывает, крылом эти пустоши гонит.

Там же и раскольничье кладбище дремлет,

Сломана ограда и земля ест землю.

Здесь же детский мой садик.

Здесь я увидела первый снег

И узнала, что носит кровь в себе человек,

Когда пальчик иглою мне врач окровянил.

Ах, за что же, Господи, так меня ранил?

Детский садик, адик, раек, садок —
Питерской травки живучей таит пучок.

В полночь ухает не сова, не бес –

Старый  раскольник растет в армяке до небес.

Он имеет силу,  он имеет власть

Ржавые болезни еще раз проклясть.

Из муки мясокостной печет каравай

Красного хлеба и птицам крошит.

Он зовет императора биться на топорах

До первой смерти и новом пороши.

Он берет из прудов черные кожи

И хлещет их по небу, как тучи,

Весть нести –

Город, как туша, разделан

У дикой тоски в горсти.

Так человек в середине жизни

Понимает – не что он, а где он.

Труб фабричных воет контральто,

И раскольник крестится под асфальтом.

И за то, что здесь был мой детский рай,
И за то, что здесь Ты сказал: играй;
И за то, что одуванчик на могилах рвала, - 
И честно веселой, счастливой была, —
О дай мне за это Твою же власть

Тебя, и детство свое проклясть.
1980’s





КСЕНИЯ ПЕТЕРБУРГСКАЯ

Ксения Ксению в жертву принесла,
"Умер мой любимый. Стану им сама".
Со своего ума сошла
И, как на льдину круглую,
Прыгнула в чужой.
В чужую память,
В чужие сны,
В шелковый камзольчик,
В красные штаны.
Бежит она и басом
Кричит в сырую тьму:
Живи – я исчезаю,
Живи – кричит ему.
Выбегает из Ксении,
– Ату ее, быстрей.
И вот она уже –
Опять живой Андрей.
Но жизнь плывет, чуть жжется,
Обоим не живется.
Придется выйти ей,
Да вот куда? – беда!
Пока ты уходила,
В твой дом стучала, била
Подземная вода.
Она размыла ум и сон,
И в эту пустоту
Тебе вселиться нету сил –
А токмо что Христу.





В кожу въелся он, и в поры,
Будто уголь, он проник,
И во все-то разговоры –
Русский траченый язык.
Просится душа из тела,
Ближе ангельская речь.
Напоследок что с ним сделать –
Укусить, смолоть, поджечь?







САЛАМАНДРА

Саламандра нежится в огне,
Дымом дышит,
Пьет золу.
Жарко ей и больно ей в воде,
В воздухе ей душно –
На земле ей скучно.
Ты одна – насельница огня,
Ты живешь и в сердце у меня.
Кровь мою закатно золотит,
Память мою пепельную ест.
Поживи еще – душа горит,
И горит и не сгорает крест.







ТРАКТАТ О НЕРАЗДЕЛЬНОСТИ ЛЮБВИ И СТРАХА

Глухой: Бомба ли разорвется,
Подумаешь: "Я оглох".
(Не входи в темную комнату,
не зажигай света,
там может быть Бог.)

Слепой: Если вдруг что-то вспыхнет,
Подумаешь: "Я ослеп".
И превратишься в сияющий,
Но заколоченный склеп.
Тогда и входи в комнату,
Зажигай оранжевый свет,
Бога там больше нет.

Он теперь весь внутри.
Вы одни в темноте,
Нищете, тесноте.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 04/11/12 :: 6:55pm
Марк Шатуновский


(два зазеркалья)

дисперсия веток в оконном периметре света
неоновый сумрак как часть инсталляции на венецианском биеннале
где выставочное пространство не предполагает ответа
за что экспонаты разобраны будут в финале

единственный подлинный зритель сплошной череды экспозиций
сюда не придет и не купит входного билета
он сам расщеплен на летящие с неба частицы
на гиперборейскую манну в заснеженных главах завета

так микромиры проницают большие предметы
своей повсеместностью всех величин грандиозней
и сход вертикальных субстанций в беспамятстве выпавшей леты
как воздух скрепившие тонкой материи гвозди

и с помощью каждой из них глядя в темень жилого уюта
он видит любого поточным конвейерным зреньем
как смотрит кино если б было оно не мерцающим сном абсолюта
а способом видеть сидящих на зрительских креслах забвенья

так значит и я для него затемнение трасс в нисходящих пунктирах
ничем не нарушивший линий его созерцанья
вплетаемый в театр теней за окном теплокровной квартиры
и в этом мы с ним изоморфны как два зазеркалья






Юрий Арабов

Говорю тебе, брат, без вина, за ...

Говорю тебе, брат, без вина,
замерзая живьем во льду, -
если завтра
война,
если завтра - в пальбу,
надо нынче сказать: 'От винта!'

Потому что паскуда-луна,
предваряя твою судьбу,
начинает линять.
Ты, сорвавший резьбу
да и винт, говорю: 'От винта!'

Стихиали мутны, как вокзал.
Где-то там, на Востоке,
сойдя с ума,
ледяная мысль
строит свой Урал,
и зерно, не ожив,
пожинает само себя.

Обучив деревянной тоске
других,
вместо листьев - труха,
я ведь корни хотел
пустить,
но пустил петуха.

И не то,
чтоб котомка моя пуста,
и не то,
чтобы был я пиит,
я ж его и завел,
раскрутил, словно бинт,
а теперь говорю: 'От винта!'

Потому что струя
хочет стать судьбой.
Человек - это частность. Штормит вокруг.
Если Север попятится под струей,
то, как финка сердце, проколет Юг.

Кто развяжет кровь,
что твердей копыт
и твердей, чем в песке
янтарь?
Ты, подставив ребенка под винт
и жену, от винта!

Эти лопасти бреют
осенний шлак
на осине в горсти.
У морквы
якобинский сорвав колпак,
лучше нам уйти.

И, когда мы уйдем
потому что война,
без вины от винта,
то, тяжелый на вид,
остановится винт
с очертаньем бинта...

День качается белый
на всех троих
основаньях, а ты - на своих двоих.
Дует ветер, не слабый, но и не резкий.
Облака разлетаются, как занавески.






Алексей Парщиков

СОМ

Нам кажется: в воде он вырыт, как траншея.
Всплывая, над собой он выпятит волну.
Сознание и плоть сжимаются теснее.
Он весь, как чёрный ход из спальни на Луну.

А руку окунёшь - в подводных переулках
с тобой заговорят, гадая по руке.
Царь-рыба на песке барахтается гулко,
и стынет, словно ключ в густеющем замке.






СТАТУИ

Истуканы в саду на приколе,
как мужчина плюс вермут - пьяны,
и в рассыпанном комьями горле
арматуру щекочут вьюны.

Лишь неонка вспорхнёт на фасаде,
обращаясь к витрине мясной,
две развалины белые сзади
закрепятся зрачками за мной.






ЖУЖЕЛКА*

Находим её на любых путях
пересмешницей перелива,
букетом груш, замёрзших в когтях
температурного срыва.

И сняли свет с неё, как персты,
и убедились: парит
жужелка между шести
направлений, молитв,

сказанных в ледовитый сезон
сгоряча, а теперь
она вымогает из нас закон
подобья своих петель.

И контур блуждает её, свиреп,
йодистая кайма,
отверстий хватило бы на свирель,
но для звука - тюрьма!

Точнее, гуляка, свисти, обходя
сей безъязыкий зев,
он бульбы и пики вперил в тебя,
теряющего рельеф!

Так искривляет бутылку вино
невыпитое, когда
застолье взмывает, сцепясь винтом,
и путает провода.

Казалось, твари всея земли
глотнули один крючок,
уснули - башенками заросли,
очнулись в мелу трущоб,

складских времянок, посадок, мглы
печей в желтковом дыму,
попарно - за спинами скифских глыб,
в небе - по одному!

      * Жужелка - фрагмент шлака.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 04/24/12 :: 4:43pm
Борис Чичибабин

Сними с меня усталость, матерь Смерть.
Я не прошу награды за работу,
но ниспошли остуду и дремоту
на мое тело, длинное как жердь.

Я так устал. Мне стало все равно.
Ко мне всего на три часа из суток
приходит сон, томителен и чуток,
и в сон желанье смерти вселено.

Мне книгу зла читать невмоготу,
а книга блага - вся перелисталась.
О матерь Смерть, сними с меня усталость.
покрой рядном худую наготу.

На лоб и грудь дохни своим ледком,
дай отдохнуть, светло и беспробудно.
Я так устал. Мне сроду было трудно,
что всем другим привычно и легко.

Я верил в дух, неистов и упрям,
я Бога звал, а видел ад воочью.
И бьется тело в судорогах ночью,
и кровь из носу хлещет по утрам.

Одним стихам вовек не потускнеть.
Да сколько их останется, однако...
Я так устал. Как раб или собака.
Сними с меня усталость, матерь Смерть.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 05/03/12 :: 7:48am
Щебет

Все коленца и все колена
возвратятся когда-нибудь
из за-речья, назад, из плена —
в горло птичье и птичью грудь.

Все музы́ки и все язы́ки
перепрыгнут со всех сторон,
без-заветны и безъязыки,
речь кружную — Самбатион.

Перепрыгнут и — в клюв, и — в горло,
в горло синее, сверху вниз,
и — в набитую ветром гордо
грудь широкую птицы Зиз.

И смешаются с ветром снова
возле птичьего сердца в крик —
два-три слова, лишь два-три слова,
речь ведущие напрямик.

Все коленца и все колена
из за-речья сдадутся в плен
горлу птичьему… в плен из плена…
шевет… шевет… щебет колен…






Anch'io

    Я тоже так умею —
    не сеять, не прясть,
    а горлом выгнуть шею,
    и дотянуться всласть
    до самой горячей корпускулы,
    до самой горючей волны,
    пока звуковые мускулы
    не стали от крови черны.






БЕГИ, ЛЮБОВЬ

    Беги, любовь, наверх,  по этому холму,
    по зрительной диагонали,
    и там, где задохнуться положено уму,
    простейшее свое сальто-мортале
    возьми и сделай — головой во тьму.

    Пока бежишь, смотри, как смотрит на тебя
    тот, кем твоя дуга всё чуже,
    кто снизу вверх всё смотрит, себя тобой слепя,
    чьи близорукие глаза всё уже
    и вот — молчат, себя тобой слепя.

    Тогда им ты скажи, на том конце дуги,
    последним, первым полыханьем,
    прижав к закрытым векам горячие круги
    шарлаховым, уже чужим, дыханьем,
    на расстояньи вскинутой руки.






КТО СКАЖЕТ

    Кто скажет «ветреница», «ветер»,
    тому в награду поцелуй
    воздушный. Кто слезу не вытер —
    сама просохнет, не горюй.

    Какое маленькое горе!
    Как страшно тянутся слова!
    Кто скажет «небо» или «поле»,
    тому в награду — ничего.






                 Д.

…так этим шаром, парным паром
катиться в голове двойной,
лицом к лицу, на сердце старом,
ошпаренном двойным ошпаром,
пробитом стрелочкой одной,
и выкатиться в чистый ветер —
давно затверженную твердь
и рифму к ней — наклонный вертел,
Стожаров ледяную жердь…

http://bulatovsky.livejournal.com/

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 05/04/12 :: 6:53pm
Иеhуда Амихай

«Бог полон милосердия»
(начало и название поминальной молитвы)


Бог полон милосердья,
Не будь так полон милосердьем Бог,
Нашлось бы в мире милосердье, не только в Нем.
Я тот, кто собирал цветы в горах,
Заглядывая в каждое ущелье,
Я тот, кто на высотках трупы собирал,
Я говорю вам: пуст мир и нет в нем милосердья.

Я тот, кто был соленым королем прибоя,
Я тот, кто у окна стоял, решить не в силах,
Я тот, кто ангелов шаги пересчитал.
Я тот, кто гири боли поднимал
В соревнованиях жутких.

Я пользуюсь лишь малой долей
Словарного запаса.

Я тот, кто принужден разгадывать загадки.
Я знаю: если б не был Бог полон милосердья,
Нашлось бы в мире милосердье, не только в Нем.






Прошел мимо дома, в котором однажды жил:
мужчина и женщина там еще вместе – в шепотках.
Годы прошли в тихом гудении
электричества на лестницах – включено, выключено,
включено.
Замочные скважины – словно незаметные раны,
из которых тихо струится кровь,
а там внутри смертельно бледные люди.
Еще раз мне хочется постоять у дверного косяка,
как в дни первой любви, обнимая тебя всю ночь,
стоя.
И когда мы расстались на рассвете,
начал дом рассыпаться,
а затем город, а затем весь мир.
Я хочу вернуть это желание,
пока не выступят тёмнокрасные метки на коже.
Я хочу снова быть записанным
в книге бытия, записанным заново каждый день,
пока от писания не заболит рука.






Иаков и ангел


До рассвета она застонала и схватила
его так, и победила его.
И он схватил ее так, и победил ее,
они оба знали, что такая схватка
ведет к смерти.
И потому не называли друг друга, не до имен
им было.
Но при первом свете зари
он увидел тело ее,
еще белое там,
где купальник скрывал его
вчера.
А потом вдруг позвали ее
сверху, два раза.
Так зовут девочку во время игры
во дворе.
И он узнал имя ее,
и дал ей уйти.






Спой ребенку песню, песню, чтоб уснул.
Папа вышел на работу, на войну ушел.
Все равно, усни.
Волк завоет, враг у двери, ну а ты – усни.
Дом разрушен, мир пылает.
Спи себе, усни.
Ты об ангелах небесных
помолчи сейчас,
и о бабочках чудесных
сбереги рассказ.
Лучше спой ему о страшном
сладким голоском.
Спой про голод, спой про холод,
успокой дитя.
Отними же песню эту
у ребенка, забери.
И без песенки уснет он, вырастет и так.
Отними дитя у песни.
Проживет сама.
И в конце концов навечно
усыпит его.






Во дворе разлита весенняя нега,
цветет дерево,
четыре девочки играют
в перерыве между двумя уроками
святого языка
перед мраморной стеной мемориальной:
Леви, Сонино, Касуто и другие
в ровных строчках,
словно в газете
или в торе.
А дерево здесь стоит не в память
чего бы то ни было,
а в память этой весны,
ариведерчи, отец наш,
бона ноте, царь наш.
Слезы в глазах –
словно сухие крошки в кармане,
оставшиеся от съеденного пирога.
Бона ноте, Сонино,
ариведерчи, шесть миллионов,
девочки, и дерево, и крошки

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 05/05/12 :: 8:10pm
Юрий Милославский

СЕРДЕЧКО МЕРТВОЕ МОЕ


1. экспозиция                  


/С колосников спускается полотно, закрывающее все зеркало сцены. Надпись такая:


ОБЪЯВЛЕНИЕ


Жильцы дома №2 возбуждают дело в народном суде против жильцов дома №3 за то, что жильцы дома №3 тайно подбрасывают свой мусор в подворотню дома №2. ДОМКОМ/


МОНОЛОГ.
                Гражданин Печалин, гражданин Печалин, у которого руки - метель, руки -метель.
                Пьет гражданин Печалин в настоящее время со мной, пьет жидкость из фарфоровых ведерок, пьет из фарфоровых.
                - Ах, - говорю, - гражданин Печалин, ах, - говорю - . Что-то душа моя - гадина бьется, что-то бьется душа моя, - говорю - . Вон как за окнами несимпатично, вон как нехорошо. -
                - Нет, - говорит гражданин Печалин, - нет. Я не так себе все это мыслил. И углы ваши балконные туточки не при чем. Хоть они и в снегу, и в снегу.
                - Что ж, - говорю, - гражданин Печалин, как же так не при чем, если руки ваши - метель, и прочее, знаете, тоже... -
                - Да ну? - говорит гражданин Печалин.


занавес




2. рассуждения                  


/Сходящие на нет краснокирпичные домики - улица. Первый, второй, третий/.


ПЕРВЫЙ /после паузы/ На трех машинах-грузовиках добирался я домой. На трех машинах. Одна - "Татра", другая "Колхида", третию - я не знаю. Добирался я домой из веселья. По городам нашим, по городам вашим.

ВТОРОЙ А я еще только поеду.

ТРЕТИЙ Я никуда не поеду.
ПЕРВЫЙ Жевочкин дом был почти деревянный. А какое варенье - пальчики оближешь. Пальчики оближешь, образно говоря. Дед - полуживой, молчит, книги читает. По городам нашим, по городам вашим - железный щебень. Железный щебень погромыхивает, железный щебень.
ТРЕТИЙ Я не поеду никуда. Я никуда не поеду.

ПЕРВЫЙ Вот возьму я почерней, пожирней сажи.

ВТОРОЙ Этой сажей - самой черной - башмаки смажу.

ТРЕТИЙ /повторяет/ Башмаки смажу...

ПЕРВЫЙ По городам нашим, по городам вашим.

ТРЕТИЙ Сердечко мертвое мое.


занавес




3. влюбленные                     


/Какой-то орнамент. Двое/


ПЕРВАЯ Ты меня любишь?
ВТОРОЙ Было мне одиннадцать лет, воровал я на пляже различные вещи. А тебе было двенадцать и ты меня не любила, /почти поет/ Меня бил по роже какой-то большой, а ты меня не любила.

ПЕРВАЯ Ты без шуток меня любишь?
ВТОРОЙ За час до Нового года по христианскому летоисчислению тебя отнял один мужичок. У меня отнял. Он был белорыжеволосый. /смеется/ Так я и не отпраздновал Новый год. /считает, загибая пальцы/ Разбила мельницу стеклянную, разбила арапа, рвущего цепи, бусин целую гирлянду - на осколочки!

ПЕРВАЯ Я знаю - ты меня очень любишь.

ВТОРОЙ Вез тебя вагончик по ледяной булыжности.
Лето моей любви -
нежнокожая хмарь.
Зима моей любви -
межтрубная свисталь,
голубая пружина.
Осень моей любви...

ПЕРВАЯ Ты меня любишь?

ВТОРОЙ Сердечко мертвое мое


занавес



КОНЕЦ

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 05/06/12 :: 4:45pm
Лейвик Гальперн

Из драматической поэмы «Голем»



       Вечность

       Старая, не спи.

       Покачайся

       На цепи.



       Звенья, звенья –

       И шаги

       Превращаются

       В круги.



       Дни, мгновенья,

       Целый век,

       Сумрачный

       Уймите бег

       И сразитесь

       Наконец

       С цепью

       Из моих колец.



       Я один.

       Мечта, не спи.

       Покачайся

       На цепи.



Перевод Валентины Федченко

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 05/13/12 :: 8:01pm
Игорь Растеряев

Георгиевская ленточка

За окнами весенний лес летит
Я еду в ленинградской электричке
Напротив меня девочка сидит
С Георгиевской ленточкой в косичке
Сегодня эту ленточку носить
На сумке можно, можно – в виде брошки
Но я прекрасно помню и без лент
Как бабка не выбрасывала крошки
Как много лишнего мы слышим в дни побед
Но только этой патоке с елеем
Не очень верят те, кто в десять лет
Питался в основном столярным клеем
А время умножает всё на ноль
Меняет поколение поколением
И вот войны подлеченная боль
Приходит лишь весенним обострением
Над этой болью многие кружат
Как вороньё, как чайки… И так рады
Как будто свой кусок урвать хотят
Бетонно-героической блокады
Я еду в поезде, смотрю на всё подряд
В окно, на девочку с прекрасными глазами
А за окном солдатики лежат
И прорастают новыми лесами

———————————————————-
Проезжаю я зловещие места
Там, где человек – главное богатство недр
Где ещё с войны
Бойцы лежат по трое на один квадратный метр
Там везде шаги, там голоса
Чудные огонёчки по болотам
Тени по ночам тебе поют
Как будто просят и хотят чего то:

«Откопай меня, браток, я Вершинин Саня
Пятый миномётный полк, сам я из Рязани
Много ты в кино видал о солдатах версий
Щас послушаешь мою, эх, будет интересней»

И начнут они вещать
На языке стонов недомолвок
Хочешь убежать, но впереди
Они опять мелькают между ёлок

«Откопай меня скорей, умоляю снова
Я Моршанников Сергей, родом из-под Пскова
Адресок мой передай в родную сторонку
Восемнадцатый квадрат, чёрная воронка»

А под утро всё взревёт, полетит куда то
И попрёт на пулемёт в штыковую с матом
И деревья все вверх дном: ввысь растут коренья
В этом славном боевом месте преступления
———————————————————-

Расчудесный уголок, не леса, а сказка
Наступил на бугорок, глядь, а это каска
Чуть копнул – и вот тебе: котелок да ложка
И над этим, надо всем – ягода морошка
Над землёю месяц май молод и прекрасен
Электричка подъезжает к станции «Апраксин»
В небе караван гусей, скоро будет лето
Девочка в своей косе поправляет ленту

http://www.rasteriaev.ru/?page_id=881

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 05/24/12 :: 11:06am
Борис Беркович

...И к новоиспеченным башням
Опять между кустов и кочек
Трамвай, как путевой обходчик,
Идет с достоинством всегдашним.

А я гляжу в окно, зеваю,
И понимаю, прозреваю:
Все небоскребы – это сваи,
Все новостройки – просто сваи.

Все эти чушки и коробки,
Натыканные глупой чащей,
Войдут заподлицо, как пробки,
И дом поддержат настоящий.

Где будет место детям малым,
Где будет петь отец в колоннах,
Где будет грудь дышать порталом,
И мать глядеть из лук оконных.
1986

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 05/31/12 :: 1:01am
Рибике
http://www.liveinternet.ru/users/2222857

«Ты опять придумал плохой конец» - пеняет сказочнику жена,
Без спросу заглядывая в листы его – «ты ведь царь и бог,
Так зачем ты опять отправляешь героя в глухую тьму,
Обрекаешь его на ничто, никуда, никому,
Ну хотя бы дом, как у нас, придумать ему –
Слабо?»
Как объяснить, что пока она ночью спит на его плече,
Он глядит, как отблеск фары проезжающего авто
Превращается в луч маяка, и их маленький сонный дом
Отплывает в ничто,
Не удерживаем ничем.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 07/06/12 :: 1:29pm
Борис Беркович

Иду искать тебя, мой друг,
Искать тебя, Семен.
С опаской, нехотя, не вдруг
Вхожу в поток времен

Ко мне плывет какой-то мох,
Какой-то толстый пух.
Наверно это ты размок,
От времени разбух.

Семен меня не узнает,
А может быть, не рад,
И я кричу ему: привет!!
Ты помнишь детский сад?

Гуся, собаку и слона,
Собаку и слона,
И воспитательницы взгляд,
Как полная луна.

Песчинок медленный парад
Сгустился в жесткий рой,
И пескоструйный аппарат
Свистит над головой.

А здесь из отблесков свечных
Слагается река -
Жилище бабочек ночных
И светофор песка.

(с) ББ, 2012

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 07/09/12 :: 4:25am
Хтоническое

Бог смерти - бог богатства по утрам,
А после, как дерябнет двести грамм,
Да как закусит зернышком граната,

Тотчас запрет с монетами сундук,
И - отдых, лицезренье адских мук.
Кто бог, тому корячиться не надо.

Оно само, к оболу льнет обол.
А вечером - по телеку футбол
И прогуляться с псиной трехголовой.

В подземном царстве все всегда пучком.
Ты никогда не спрашивай, по ком,
И вечно будешь мертвый и здоровый.
http://flying-bear.livejournal.com/1381277.html






Песенка юродивого

На комоде слоны
Выбирали на царство Бориску.
Грустный заяц с Луны
Взял отгул и напился в сосиску.

Снится бабочке сон
По-китайски, совсем непонятно.
То нам знать не резон.
А на солнце какие-то пятна.

Мрак, летящий в ночи,
Может, тронет, а может, не тронет.
Недержаньем мочи
Объясняются пятна на троне.

Нагуляв аппетит,
Робин Бобин занялся едою.
Микки Маус пыхтит
С маусихой своей молодою.

Зверь рогатый муфлон
Учит Энгельса жить по спирали.
Всюду левый уклон,
И, вообще, полимеры просрали.
http://flying-bear.livejournal.com/1376604.html





Все гражданственнее и гражданственнее

Зачем оно само собою,
Когда язык как помело?
Все говорят про хвост трубою,
Как будто от него светло.

Придет большое, как потоп,
Пронзит, как надпись на заборе
И ухмыльнется, как Эзоп:
Поди-ка, Ксанф, и выпей море.

И закуси... Ну, закуси
Куском печенки, нежным фаршем,
А "Как живете, караси?"
Преодолей военным маршем.

Пируй, пируй, Сарданапал.
А на заборе правду пишут.
Шалтай Болтай с него упал,
Разок чирикнул и не дышит.

Тьфу, перепутал - Валтасар,
Но точно помню - не Конфуций.
Всем спать пора, об чем базар.
С забора бы не навернуться.
http://flying-bear.livejournal.com/1367036.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 07/09/12 :: 11:56am
Михаил Кацнельсон

Подражание Льюису Кэрроллу

Вот рыцарь несется на стрелку с драконом,
В руке вострый меч, а в кармане ключи.
Коня погоняет он метром погонным
И песню поет про анализ мочи.

Вот солнце взошло над кровавою сечей.
Дракон весь изрублен, а рыцарь в дыму.
Еще хорошо, обошлось без увечий,
Ведь всадник увечный коню ни к чему.

Вот гриб-дождевик лопнул с творческим шумом,
Понес пчелам мед от щедрот Винни Пух.
Снарк ушлый опять обратился Буджумом,
А Их Тиозавр - Повелителем Мух.

Вот песня пропета, вот танго сплясато,
Что смысла в них нет, так об чем разговор.
Чудовище обло сидит, волосато,
Стозевно, и лаяй, как Тушинский Вор.






Ночь, улица, фонарь, аптека,
Власть, оппозиция, муму,
А также - кризис, ипотека,
Вулканы в пепле и дыму.

Умрешь - начнешь опять сначала,
Комочком слизи, тенью зла.
Струя истории журчала,
Благоухая, чем могла.






Упражнение для беглости пальцев

Оттяни неизбежный конец
Раствори потихоньку калитку
Приготовь из раствора напитку
На закуску возьми огурец

Зайца в утку иголку в ларец
Все на дуб на Буян на Канары
Чтоб не снились ночные кошмары
Не оттягивай на ночь конец

Лучше милостей жди от природы
Шум и ярость и смех до икоты
Червь могильный свистящий щегол

Плешь и плюш и картина не ждали
Ксивы бабки бухло и медали
Пули дуры осиновый кол






Офелия

Проплывала по белой реке,
А над ней облака вдалеке,
А под ней холодна пустота,
А внутри тоже все дочиста.

По воде проплывает вода.
Остальное там так, ерунда -
ДНК, протеины... фуфло.
А, неважно, уже утекло.

В небе радуга - это завет:
Не потопом закончится свет.
Жаль. Вода человечней огня.
Но про то не спросили меня.
http://flying-bear.livejournal.com/1350151.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 07/18/12 :: 3:29pm
Илья Беркович

Здесь полчаса прожить – работа.
Здесь чудо дикое – любить.
Здесь могут запросто убить
В парадной – примут за кого-то.

Здесь четверть года все мертво
И землю стягивает пленка,
А я привел сюда ребенка,
Не отказался за него.

А маленькое существо
С лицом неясным, с мягким телом,
Глядит на двор, покрытый белым.
Еще не помня ничего.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 07/20/12 :: 5:40pm
И теперь еще вывалиться из всего этого
спиной назад.
Под утро, выспавшись до рассвета
открыть глаза.

Как падает аквалангист из лодки – в тишину
На перевалах жжешь колодки, и в длину
рисуешь черным на гудроне полосу,
и в праздности, как на перроне свой досуг
проводишь стоя на заправке и жуешь
какой-то пончик тугоплавкий.
Держишь нож
и точит он кривую кромку жарких дней
Где музыка из окон громко – все слышней.
И черный след на черном фоне – не сыскать
Твой цирк уехал, глупый пони. Благодать
Сама опустится на плечи и уснет

Прибой. Июльский теплый вечер.
Какой-то год.

жж-юзер  ku_bo










Сон и сновидец.
Все молчат.

Сон и сновидец встречаются на мосту.
Не говорят ни слова, хотя могли бы.
И опершись на перила, смотрят в ту темноту,
Из которой в эту всплывают немые рыбы.

Сон поет.

Начало, конечно, вычурно,
Но просто другого не было.
Ведь жизнь тебя пишет начерно,
А смерть перепишет набело.

Налетели волны на челноки,
Заварили крутую кашу.
Всплыли рыбы, наши начальники,
Из своей темноты в нашу.

Рыбы с телами скользкими,
Плывут в мою темноту.
Рыбы, словами сколькими
Выговорю немоту?

Вы, в чешуе сияющей
Рыбы с глазами выпученными,
Молчите, молчите, я еще
Поиграюсь словами вымученными,
Вязкими, будто тесто,
Тонкими, будто нити,
Ведь снам не останется места,
В мире, где вы бубните,
Рыбы, наши начальники…

Сновидец перебивает.

Обидишь сон, и в погоню на тонких лапах
Овцы его. На тонких лапах паучьих.
Бессонница добивает слабых,
Сон забирает лучших.

Ощерятся ящерицы, все вообще, что внизу,
Река потечет молоком, как в плохой рекламе,
И ангел, напоминающий стрекозу,
Надвое небо перепилит крылами.

То, что не убивает нас, непременно убьет других.
И не станем сильнее мы, и они не станут.
Вспоминай лучше женщин, тонкие руки их,
Их глаза, но глаза закрыты, когда они сладко стонут.

Ты их видел во сне, их терзал, чтобы после спать,
Ненавидя, не видя, и не желая снов.
Ты кричал как ребенок, сну попадая в пасть,
И они утешать умели тебя без слов.

Так же лодка в бурю боится и ждет волны,
Так же ловко жнец убивает колосья в поле.
И не важно, что по праву этой войны
«Я люблю тебя» значит «Еще» - и того не боле.

Сон перебивает сновидца.

А знаешь, в какой-то книге о путешествиях я прочел, я не помню, где это было, тем более, когда, но представь себе, остров, и его обитатели впервые видят белых людей, спускающихся с корабля, видят, кричат – духи, духи, духи наших умерших вернулись, и дело не в цветах, цветов тут не больше, чем на черно-белой фотографии, просто подумай, - а вдруг они угадали, и каждый уже умер однажды, и не ждет своей смерти, а отбывает чужую, и нет вообще никакого другого мира, потому что мы – и так в другом, мы души, которые отжили свое, и дальше не будет лучше или хуже, просто вообще не будет по-другому, потому что это и есть – другое.

Все молчат.

Слова ничего не стоят. Мир невесом.
Время пришло или кончилось, время остановиться.
Так же, как в яму зверь, сновидец падает в сон.
И как входит под ребра сталь, входит сон в сновидца.
http://ivand.livejournal.com/1617755.html










Пора просыпаться мальчику,
Браться за тонкий ножик.
Мальчик зарежет мачеху.
По следу маленьких ножек
Сыщик двинется к берегу,
А там через мост и к станции –
Мальчик сбежит в Америку,
Чтоб воевать с испанцами.
Оно ведь и позаманчивей –
Белой голодной тенью
Метаться в степи с команчами,
Чем корпеть над латынью.

Он станет моложе мира.
Застынет - моложе мира.

Это – полная мера,
Или крайняя мера.
Если действовать смело,
Будешь моложе мира.

Мир пожирают мысли,
Мир доедают люди,
Тучи его обвисли,
Как у старухи груди.

Но где-то под желтой кожей,
Колотится сердце мира.
Станешь еще моложе,
Улизнешь от кошмара,

Будешь моложе мира,
Будешь моложе мира.

Собьешься со счету дней и
Запишут навеки в мальчики.
Ведь мир вспороть не труднее,
Чем брюхо проклятой мачехе.
http://ivand.livejournal.com/1624523.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 08/14/12 :: 3:31am
Борис Беркович

Я горожанин разных стран.
Проспект - моя страна.
Как городской меридиан,
Вибрирует струна.

Пусть этот город - жадный тесть:
Пакгаузы, кусты,
Но ветерок движенья есть
В заливе пустоты.

Над сценой гаснет желтый шар,
Свалился нотный лист,
Раскрыл зевающий футляр
Усталый гитарист.

Тогда красотка Изабель,
Скривив карминный рот,
В футляр, как соску в колыбель,
Записочку кладет:

«Ты так играл, как просят пить,
Я вижу - ты не врал.
А вот умеешь ты любить,
Как ты сейчас играл?»

- Моя гитара здесь гостит,
Она не шлет депеш.
Она не жжет и не сластит,
А пробивает брешь.

И вам цепочками видны
Огни далеких стран,
Потом огромный, вдоль волны,
Идет плавучий кран.

Потом в полуночном желе
Просвечивает мель
Как этот лифчик на столе,
Красотка Изабель.
http://kototuj.livejournal.com/1535238.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Мокка в 08/18/12 :: 8:42am
Почему-то целый день в голове вертится это стихотворение. Решила запостить, обычно помогает.

э.э. каммингс в переводе Н. Семонифф

где-то, где никогда не бывал, даже сверх охотно
любого познания, твои глаза обладают безмолвием:
в жесте легчайшем твоём - всё, что меня заточает,
чего невозможно коснуться, ибо слишком близко оно

твой малейший взгляд отворяет меня без труда
хоть и как пальцы я сжал себя,
за лепестком лепесток, раскрываешь меня, как раскрывает Весна
(касаясь умело, загадочно) свою первую розу

а пожелаешь закрыть меня, я и
жизнь моя - мы красиво захлопнемся, вдруг,
как когда сердцевина цветка представляет
снег, сверху падающий осторожно

из постижимого в нашем мире не сравнимо ничто
с мощью хрупкости твоей коллоссальной:чьё сложение
подчиняет цветом своих государств меня,
смерть и вечность с каждым вздохом рисуя

(не пойму, что такое в тебе что тебя закрывает
и раскрывает; только что-то во мне понимает
голос глаз твоих глубже всех роз вокруг)
ни у кого, у дождя даже, нет таких крохотных рук

---

somewhere i have never traveled, gladly beyond
any experience, your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near

your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skillfully, mysteriously)her first rose

or if your wish be to close me, i and
my life will shut very beautifully, suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;

nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility:whose texture
compels me with the colour of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens;only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody, not even the rain, has such small hands

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 08/23/12 :: 12:46am
Гитлерюгенд

Мои ладони дары все отвергнут, данке.
У меня есть мундир, пистолет, полбанки варенья спрятано у кровати. Пост,
на котором стою всю ночь,
как лунатик, никому не нужен: заброшенный парк под Берлином и замок, длинные
волдыри звёздного света
на воде пока ещё не илистого пруда. Всех лебедей
съели. Unkenrufe. И хлопают крылья чьи-то - летучих мышей? - еле-еле,
и дрожат мои пальцы. Волосы -
на руках, на шее - дыбом, цепляют сукно, как душу цепляет игра молоденького
викария на органе или вид топора палача на смертельной ране, а совесть -
подколенные ямочки шлюхи или мамины оплеухи.

Мой лоб уже знает, где в него войдёт пуля,
где он лопнет от русского поцелуя -
брызги мыслей, мозга, как брызги эякулята.
Дата.

Я отдам иванам шлем и сапоги, с меня снимут и штаны тоже в бункере у комбата,
я скажу, что ich heibe Erik в ответ на смех. Там будут раскосый калмык,
волосатый сибирский мужик и статный, как грек, молодой командир-коммунист.
Потом придёт маленький Ваня, злобный, мокрый, худой, вернувшийся из разведки.
Его лицо исхлестали ветки грозы, к щеке пристал дохлый лист цвета этой долбаной
русской земли.
А когда меня будут вести - вели - пристреливать
как собаку, двое Soldaten затеют драку из-за Kondensmilch; русая девушка пожалеет
меня и, расплакавшись, убежит, и какой-то жид в очках предположит, что всё ж таки
я ребенок. Ему крикнут - сейчас не до отговорок. Перед лицом со звуками створок
ракушек станут стучать затворы и звучать приказы, прерывая переговоры бойцов
вполголоса. По ногам моим кровь будет стекать из зада. В конце концов, я,
понимая, что тронулся, попытаюсь перекреститься связанными руками, от страха
ада; и увижу в полыни лягушку. Тут же медленным эхом пушек где-то вдали
наконец раздадутся выстрелы, хотя до последнего в это вериться будет не очень.
Молодой командир подойдет, потупивши очи, и, роняя слёзы на мой мёртвый воротник
и гимназическую макушку, проверит пульс - символически - на сонной артерии,
на секунду возьмёт на мушку уходящих солдат, проведёт мне по щеке, закроет глаза,
вывихивая ресницы, тронет губы, выше которых вместо усов - и это ему не снится -
затемнеет размазанно кровь и зелень травы.
Увы.

В парке снова темно и тихо. Кровь сочится,
как свет из луны, из ранки -
на большом пальце расшевелил заусенец.
Меня в школе дразнили, что я не немец.
Я не поучаствую ни в одной настоящей пьянке.
Мои ладони дары все отвергнут, данке.

(с) Василий Чепелев
http://sannikova.livejournal.com/95703.html








Василий Чепелев

фары отражаются в небе как две луны
я сижу за тобой не скучаю пью манговый сок
в наркоманском дворе на улице лукиных
ты выходишь и спрашиваешь в каком году умер блок

но сюда птица-почта с пересадками долетает с материка
антенны украдены в почтовых ящиках иглы в глазах печаль
от большой земли нас надёжно спасает москва-река
от цинги защищает йодированная сталь

по улицам бродят тигры в очках когда отключают ток
сутенёры уже знают их всех в лицо
с москвой-рекой река-лена играет сама не знает во что
в какой руке у каждого спрашивает её кольцо

здесь сегодня я не люблю решительно никого
никого не хочу целовать гладить по голове
продолжать не хочу незаконченный разговор
возвращаться к четвёртой недописанной главе

я серьёзен и зол как бог приглядывающийся к земле
как есенин когда его бил пастернак
как женщина на корабле
как не знаю кто как дурак










АЛЕКСАНДР ВЕРНИКОВ

Вместе с рельсами поезд ушел,
Степь повсюду, земля нагишом.
Черноземное море парит,
Птица-смерть, надзирая, парит,
И светило горит.
Все исполнено силой такой,
Что гудит этот дикий покой.
Нету правды в упорных ногах,
Тянет лечь и рассыпаться в прах,
Чтоб хоть так с окружающим слиться,
Перестать на судьбу свою злиться –
Что торчишь и торчишь посреди
Мирозданья, как штык из груди.
http://magazines.russ.ru/urnov/2001/11/poez.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 08/26/12 :: 6:14am
Мария Беркович

Яблочный спас


Осень. Печаль и надежда, но больше печаль.
Времени легкая поступь и взгляд отстраненный.
Кто-то разнес по купе обязательный чай -
Сладкий напиток дороги в посуде граненой.

Бог не в земле и не в воздухе, Бог вообще.
Осенью встретишь Его, не успев удивиться,
Он вдоль железной дороги в зеленом плаще
Медленно ходит с печальным лицом очевидца.

К осени трудно привыкнуть - ты хочешь пока
В летнее место, мягка и уютна земля там,
В поезде встречном узнать своего двойника -
Белого кролика с темно-рубиновым взглядом,

Черного рыцаря… Оба мрачны и тихи,
Только моргнешь - потеряешь из виду обоих.
Пыльная дача, где кто-то напишет стихи,
Узкие строчки на темном узоре обоев.

Мокрое белое яблоко с ветки сорви,
В воздухе носится что-то - поймать бы, назвать бы.
Время высокого неба и лунной любви,
Нет, не поминки, а тихая странная свадьба.

август 2003
http://kototuj.livejournal.com/1539666.html










Борис Беркович


Когда толпа, набухшая погромом,
Запреты бутафорские порвет,
Над головой толпы, над самым ломом
По воздуху икона поплывет.

Не осуждайте озеро, не стоит, -
Оно не может крикнуть: "Отпусти!"
И нехотя усталый танк помоет,
И даст воды, чтоб ханку развести.

(с) Борис Беркович, 1987 г.
http://kototuj.livejournal.com/1540472.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 09/21/12 :: 10:58am
УБИЕНИЕ УГЛИЦКОЕ

Был Феодор добрый царь,
Да дела не ладились.
Говорили: преставится,
Все тогда поправится.
Говорили: отдохнем
От царя от Грозного.
А при Федоре, при нем
Много было розного.
Если бы не царский шурин,
Если бы не Борис,
Все бы передрались.

А Борис, царский шурин
Был умом светел.
Он царя мишурил,
В государи метил.

А Димитрия убили,
Сына грозного царя.
Поздно, поздно
Прибежали лекаря.
Мать-царицу откачивали,
В покой внеся.
Ах, нельзя убивать маленьких,
Убивать нельзя!

Лежал он бледный, беленький
Среди желтых свечей.
Мог бы стать помазанником,
А теперь он ничей.
Государем мог бы стать строгим,
Страшным государем быть,
Головы приказал бы рубить,
Свирепей батюшки быть,
Недругов разя!
А все равно: маленьких
Убивать нельзя!

Ой, горевал Феодор!
Ай, утешал Борис!
А после сего события
Только начались.

Нарядили следствие.
Шуйские князья
Приговорили: маленьких
Убивать нельзя.
А его, царевича,
Никто не убивал…
Играл, играл да напоролся
На кинжал.

Помер, помер, царь Феодор.
Упросили стать Бориса,
Стал татарин, царский шурин
Государем всея Руси.

Но тут заговорили:
Димитрий бежал,
Он не напоролся
На кинжал.

Говорили: Гришка –
Беглый монах.
А про Бориса – царишко
Не в своих, дескать, чинах.
Зачем отменил Юрьев день?
Теперь вот затягивает ремень.
Говорили: маленького
Убивать нельзя.
У него особая стезя.
Маленького не убили,
Маленького схоронили,
Схоронили в девичьей,
Не так просто убивать царевичей!

И пришел царевич Димитрий
С ляхами.
Архиереи хватались за митры,
Ахали
И заколебалась Русь вся.

Убивать маленьких
Нельзя.

Ведь дети же слабеньки,
Что хошь с ними твори.
А достойны сабельки
Взрослые цари.

Ой и помер Борис
За злодейство свое.
Ой и Шуйский ушел
За лукавство свое!
И по всей Руси
Началась резня.
Потому что маленьких
Убивать нельзя.

Д. Самойлов
http://bljakhin-mukher.livejournal.com/

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 09/27/12 :: 4:54am
Бахыт Кенжеев

Если вдруг уйдешь – вспомни и вернись.
Над сосновым хутором головою вниз
пролетает недобрый дед с бородой седой,
и приходит зима глубокая, как запой.
Кружка в доме всего одна, а стакана – два.
Словно мокрый хворост, лежат на полу слова,
дожидаясь свиданья с бодрствующим огнем.
Кочергу железную пополам согнем,
чтобы нечем было угли разбить в печи.
Посмотри на пламя и молча его сличи
с языком змеиным, с любовью по гроб, с любой
вертихвосткой юной, довольной самой собой,
на ресницах тушь, аметисты горят в ушах –
а в подполье мышь, а в прихожей кошачий шаг,
и настольной лампы спиральный скользит накал
по сырому снегу, по окнам, по облакам...










Из Ли Бо

Не застилаю постель. Не раздвигаю штор.
Ближе к ночи выйду из дома. Понемногу спадает зной.
Сияют в сумерках ледники отдаленных гор.
Ты живешь и умрешь. Ты и никто иной.
В бамбуковой роще демоны ведут бесконечный спор
кто из них будет править твоей разоренной страной.
Облачные драконы обживают небесный простор.
Воины на рубежах застыли пестрой стеной.


Из столицы вести не доходят до края земли.
Мечтанья и слухи вот что волнует сердца.
Простые истины под ногами лежат в пыли.
Деревенская девушка кажется красавицей из дворца.

Все живет в ожидании. Все пропадет без следа.
Странно, если хоть где-то случится хоть что-нибудь.
Хоть бы какого чиновника в наказанье сослали сюда.
Рассказал бы о том, что было, когда он отправлялся в путь.










Виктор Куллэ

Винил

Все с айтюнами или с айподами.
Уникальность прогресс подменил.
Но когда затоскуешь о подлинном —
слушай старый винил.

Раскрошится бравада наружная.
Тяжесть лет улетучится прочь.
Задушевный Синатра в наушниках
уведёт тебя странником в ночь,

где мальчонка — дурак одноразовый,
очарованный пилигрим —
переполнен безбашенной радостью
оттого что любим.
http://kulle.livejournal.com/141592.html?view=1837080#t1837080

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/17/12 :: 4:39pm
Борис Беркович

Да, шизофреник. Да, больной.
Я был испуганный свидетель,
Как он в июльский выходной
В очередной раз съехал с петель.
Вдруг начал путать да и нет,
Стал как-то пристален и светел.
Мы шли по парку. Я заметил —
Его глаза меняли цвет.
Как свод при ветреной погоде —
То потемнел, то синим пышет.
— Володя! Дождь пошел, Володя! —
А он уже меня не слышит…
Он задвигался, запирался
На очень крепкую задвижку
И торопливо пробирался
Через невидимую книжку.
Глаза, как стекла в костной раме,
Узоры текста повторяли —
Он шел славянскими путями
Назад, сквозь время, по спирали.
Он шел сезонами, зверями,
В лесу сужал зрачки в иголки,
Косил, как конь на вольном яме,
В степи ощеривался — волки.
Прыг — с добрым заячьим юродством
Взлетел и стал шаман, тетеря
И повернул с весенним ростом
На будущее от празверя.
Сквозь лето — Киев, в Петрополис,
В Октябрь, к нам, уже зимуя,
И время из древесных колец
В стальную растянул прямую,
Я думал — ужас! Но ведь шире,
Чем мелочь опытную множить,
Все поднимать себя, как гири,
И утренней водою ёжить,
А в нем опять листва сложилась,
И лето отыграло кантри,
И осень пела и кружилась,
Как колесница махамантры.
http://kototuj.livejournal.com/1555625.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/31/12 :: 2:19am
Саша Семыкин

У кошки отобрали всех котят…
Теперь такая грусть в её глазищах,
там искорки живой с огнём не сыщешь:
немой укор с желанием - хотя б
одним глазком увидеть малых крох,
которых и на треть не наласкала...
От жалобного мяу плачут скалы
бесчувственных высоток, стынет кровь,
струящаяся в недрах синих жил,
упрятанной в меха, теплоцентрали...
Но люди шли, и боль не замечали,
штурмуя дряхлым лифтом этажи…
А где-то наверху кошачий бог
развязывал мешок до нитки мокрый,
и ангелов пушистых цвета охры,
мурлычущих, рассаживал у ног…










Что ты, куда ты?! Одумайся, младший брат!
Мир за окошком оскалился, словно хищник.
В пыльной коробке, где нас уложили в ряд,
Свет абсолютно лишний.

Только представь, что тебе предстоит пройти,
Вдруг пропадёшь или заживо будешь съеден…
Братик наш маленький, из двадцати пяти
Ты был отлит последним.

Олово - мягкий металл, так откуда взял
Ты эту храбрость, отвагу, упорство, стойкость?
Дух безрассудства нас всех за собою звал,
Но не ушло нисколько.

На подоконнике лишь обернись на миг,
Брат наш любимый, не терпящий лжи и фальши.
Был ты один одноногим из всей семьи,
Ну, а шагнул всех дальше…
http://www.stihi.ru/avtor/stmasterix

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 11/20/12 :: 11:45am
Ханан Порат

Вам еще не понятно?


Интифады, как гады на нашей земле.
Но прошли времена тех, погромных картин –
Благоглупое Осло – в кровавой золе…
Вам еще не понятно? – Погибла Плиштин!

Вам еще не понятно? – Закончился бал!
Вам еще не понятно? – Раззявлена пасть!
Вы, отребье хамасов, джихадов, хизбалл,
Вам назначено сгинуть, издохнуть, пропасть!

Ну а ты, нашу кровь растоптавший подлец,
С сатаною на пару плодя сиротин, –
Как не жжет тебе душу лавровый венец?
Как тебе не понятно? – Погибла Плиштин!

И «раис» синегубый, бандитская хронь,
У Сионских ворот раздувающий жар, –
Как тебе не понятно? – Нисходит огонь,
Что пожрет и тебя, и твой мелкий пожар.

(перевод с иврита Алекса Тарна)
http://www.livejournal.com/go.bml?journal=alekstarn&itemid=54538&dir=prev

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 11/20/12 :: 5:19pm
Счастье - это всегда непрочно, но это всегда твое.
Счастье - это лишь передышка между парой боев,
Счастье - возможность свалиться и спать двенадцать часов.
Довольно редкое счастье - лица, а также звук голосов
тех, с кем слов по факту не надо. Но это - "счастье найти".
Концепция счастья подразумевает, что нужно встать и идти,
Оставив счастье за поворотом. Счастье - искры костра,
Счастье - это то, что лишь рядом, и то, что было вчера.
Счастье - горечь, увязло в горле, и губы разъела соль,
Счастье - это когда на минуту волной отхлынула боль,
оставив тебя дышать и смеяться. Счастье - глаза врага,
Клинок в руке и пройти до танца всего четыре шага;
Счастье - воздух, холодный воздух, редкий и крупный снег,
Пламя выстрела: эти звезды в сердце летят не мне.
И сигарета идет по кругу, а с неба - стена воды,
Свой плащ ты накинешь на плечи другу, и в лужах тонут цветы...
Счастье - легкость, и счет потерян, и если все решено,
Счастье - когда не закрыты двери, и есть на кухне вино,
И два часа до рассвета точно, и дым заткал потолок...
Счастье - вкуса кофе с корицей, а в чашке - целый глоток!
Счастье свернулось на кресле с кошкой и снит ей цветные сны.
Счастье - оно всегда понарошку, всегда за год до войны,
Застыло улыбками старых снимков, упало на дно души...
Твоей записки не прочитают, но ты все равно пиши
О легкой смерти, непрочном мире, сумерках в полутьме,
Как ангелы матерятся в эфире и камнем рвутся к земле,
Как жизнь вмещается в пару строчек, как ломок утренний лед...
Счастье - это всегда непрочно; счастье - это полет...

(с) Джесс Фьюри

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 11/26/12 :: 6:13am
Раздели меня, Господи...
Кот Басё

Раздели меня, Господи, раздели, на слова, часы, полюса Земли, на зверей и травы, на соль и мед… На него раздели меня. На нее. Проведи экватор во мне – чертой, за которой тот не столкнется с той, чтоб они, волнами о борт звеня, не сливались снова в одну меня. Раздели меня, Господи. Я ковчег. Я не знаю, кто во мне и зачем, слышу только песни и голоса… Научи меня, Господи, что сказать. Как спасти их, собранных там, внутри, как найти для каждого материк, отпустить их в облако и на дно?.. На нее раздели меня. На него. Я слежу, как свет переходит в тень, отпускаю голубя каждый день, я смотрю в бездонную синеву. И уже не знаю, куда плыву. Раздели меня, Господи. Вот ребро, я хочу деревянным своим нутром, потемневшим от крепкой твоей смолы, прорасти, чтобы доски ушли в стволы, чтобы больше не плыть и не помнить, как он тяжел и огромен, она легка…

Им не выплыть, не выжить во мне вдвоем.

На него раздели меня.

На нее.
http://www.nika-stihi.ru/forum/index.php?topic=1716.msg343378#msg343378

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 11/30/12 :: 9:26am
Юнна Мориц

Снег бросается с крыш, всю ночь грохоча
о ржавую жесть желобов.
Из-под ватника белый халат врача
шелестит меж фонарных столбов.
На холщовых носилках сугроб несут,
качаясь, как пламя свеч.
В четверть пятого лопается сосуд,
по которому льется речь.
Я люблю тебя только за то, что жив,
и более ни за что.
Снег бросается с крыши, замком сложив
многорукое решето,
сквозь которое брызжет сверканье, дрожь.
Руки сложив замком,
я люблю тебя только за то, что ложь
отнимается с языком, -
только за то, что через постель
свобода бежит, как мышь,
в стране, где срывается жизнь с петель
и снег бросается с крыш.










Аля Кудряшева

И ты идешь по городу, и за тобой летят бабочки
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.










Анна Русс:

Если б мы знали как они из-за нас страдают
Плачут лезут на стену пьют не могут работать
Выходят на улицу голыми или в разных ботинках
Пытаются или боятся приворота и провоцировать

Память услужливо им протягивает на подносах как счет в ресторане
Сцены образы действия места музыку книги кино слова обещания
Если бы мы неотпетые могли себе только предположить
Что те кого мы так нежно лелеяли обещали от всех защищать

Не давали пылинке усесться каждую их слезу
Осушить мечтали ценой хоть ночи в дороге хоть -
Вот они эти самые наши проливают такие невыносимые реки
Повторяя судорожно где мое лето где мое лето










Алиса Орлова

* * *
кто пророк а кто король
муравей царя горы
в имени твоем пароль
выбирай меняй миры
ток в розетке
в сердце боль
впился в сердце коготок
homo homini лю
бовь
поезд постоял в депо
и пошел
наше небо заштриховано
простым карандашом
ты только дыши
ты только пиши ответ
все будет хорошо
все будет хорошо
все будет хорошо
или










(с) жж-юзер hero_in


письма туда и оттуда

ТУДА:
Не хотела тебе писать, да опять скучаю. Плохо с нервами, пальцы жёлтые, в глотке рык. Знаешь, после того, как ты, я везде таскаю, как собачка какая, верёвки твоей обрывок. Знаешь, после того, как мы - только наши тени мне мерещатся по обоям, по стенам школ. И услужливо, на ночь глядя, рисует темень - камень в темя, в постель метель, золотой укол.

У меня всё в порядке, гладко. Живу как надо. Похудела, почти не пью, засыпаю поздно. Одногруппница вот познакомила с другом брата. Погуляли. Но это, видимо, несерьёзно. Помнишь, Бэб, как мы через овраг в монастырь ходили? "Толстый поп" нас потом прогнал. Ты был сильно датый. Расскажи, как там рай и ад. Тяжелы ли крылья? Ну а Бог, он какой? Он действительно бородатый?

Мне всё кажется, Бэб, что ты смотришь меня, как телек. Пока солнце не сядет...  Ну, что-то у вас там светит? Блин, увидел бы кто, подумал - больная девка. На тот свет сочиняет, и думает, что ответят...

ОТТУДА:
Отвечаю. Ну мне-то тут ничего не светит. Лишь любовь твоя, когда ты обо мне вспоминаешь. Даже если ты это делаешь в туалете. Кстати, Машка, когда ты там лампочку поменяешь? Здесь всё время - всё тот же день, только очень длинный. Так и ходишь с говном в штанах, да с петлёй на шее. Вот встречался с Эженом - он высох, как балерина. Ну в могилке-то, ясное дело, не хорошеют.

Паренька твоего я видел. Одет недурно. Он же в банке сидит, понятно, там жирно платят. Только ты, когда будешь с ним - обо мне не думай. Тесновато нам будет втроём на одной кровати. Не хотел бы смотреть - смотрю. Такова награда. И под рёбрами режет, как будто бы там живое. Суицидникам, Машка, ни рая тут нет, ни ада. Без конца помираю, а мог бы, мудак, с тобою...

Ты прости, был бухой, тебе розочкой в горло метил. А сейчас так кайфово слушать, как ты там дышишь. Ты живи, как живётся, Машка, не лезь в мой пепел. Ты ж врубаешься, знаю. И кстати - ты классно пишешь.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/12/12 :: 12:58am
с ножом в руке

Андрей Митрофанов

Раскинул руки старший сын соседки под окном
Пока она вращает ключ в сверкающем замке
Я поливаю в зале пол чернилами с вином
Она нажмет звонок и я умру с ножом в руке
Какой-то старый чемодан под лестницей возник
Зато пропал дверной глазок, а с ним исчез блокнот
Который был дороже всех статей, журналов, книг
И в нем всегда под словом «she» скрывалось слово «not»
Немногословный капитал растрачен без следа
Копье качается в стене, колчан дождался стрел
А на балконе ты с луной играешь в города
Луна уже обречена, вот я и не посмел
Сильнее ветер и уже полопались шары
На шпилях башен. Я сажусь и делаю укол
Еще и минута и шмыгнет печаль из конуры
А это значит, ангел мой, что ты недалеко.
http://www.stihi.ru/avtor/otesanek

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/15/12 :: 2:03pm
Сюр

Наталия Гончарова

А помнишь, Артюр, ты хотел стать поэтом молчания?
Vivant, Mon amour!
Сей мир искажен, поражен и заразен звучанием.
Язык – это сюр.

А знаешь, Артюр, как мучительно мне созерцание
cюжета конца...
Опять потекла плодовитая самка сознания
водою с лица.

Но видишь, Артюр, от крамолы и до покаяния
стихами душа,
Болит и опять обрекает меня на звучание
живая душа.
http://www.stihi.ru/2006/02/13-387










Вячеслав Казакевич

КНЯЖИЦЫ

На веревочке корову девочка ведет,
дуб когтистый и суровый на холме растет,
тракторист в сарае вожжи вокруг шеи обвязал,
опрокинул табуретку и язык всем показал.

Конь идет, цыплята в сенцах, скрип стрекоз, игра котят,
как два белых полотенца, в небе аисты летят,
пьяненькая фельдшерица повалилась у реки
и кричит холщовым птицам: «Киньте палку, мужики!»

Но с небес никто не бросит даже щепки или взгляда,
одуванчики проносит гулкий ветер над двором,
теща зятя замышляет угостить крысиным ядом,
чтобы больше не гонялся он за нею с топором.

А к порогу райской жизни крепко радуга прибита,
облака стоят горою, и охота пушку взять,
и стрелять, и быть убитым, и валяться под ракитой,
в белых аистов сморкаться, бабам юбки задирать.










Нет давно на свете дорогой семейки:
петуха в сарае, кошки на скамейке,
матери, которая нянюшку бранила,
нянюшки, что пенсию в валенке хранила.

Наплевать с пригорка всем на это дело,
только ты с печалью подружился смело.
Чтобы настроенья ты не портил людям,
скоро, мой хороший, и тебя не будет.

2003








ОДУВАНЧИКИ

В сторонке от поселка дачного
живет старуха вместе с кошкой.
И десять тысяч одуванчиков
молчат у низкого окошка.

Стоит изба над самым озером,
на днях ее снесут бульдозером.
Но знают птицы и зверье,
что есть защита у нее.

За дом, за кошку на диванчике,
за бабку, что устала жить,
все десять тысяч одуванчиков
готовы головы сложить.

1985
http://lukomnikov-1.livejournal.com/666000.html









Аркадий Штыпель

нет, не народный я трибун
и даже не антинародный
и даже вовсе не трибун

порой конечно тянет на
какую-никакую три-
буну
выкрикнуть
«позор!»
ну да позор
позор конечно
позор?
кто ж этого не знает
ну позор
ну
ну не смешите










Кандидат философских наук
Целый год отбивался от рук.
Он вступал с ними в драку,
А спасал забияку
Кандидат медицинских наук.










серый волк седой валютчик
губы вытянул в ухмылке
он овывает елок войско восковое
и отражается луна
в его глазах сидящих на затылке

раз попутчик два попутчик
две стеклянные бутылки
летят над стылым лесом в глубине окна

летит в окне беззвучная луна
и пополам ее деля
теорема гёделя

и совсем уж вдалеке
два инопланетных зонда
скользят касаясь горизонта










...тяжело, тяжело Кать -
неужели и тебя нет?
неужели никого нет?
и не надо уже искать?

можно выйти еще под дождь.
можно в небо еще смотреть.
можно даже не умереть -
но все время чего-то ждешь.

так весной возвращались все,
а по осени, знал, - уйдут -
и в прощании был уют, -
карусель была, карусель.

дотянуться бы до тебя -
говорил я так или нет.
это просто мигает свет.
это вместо меня, тебя.










косяки венер поблёкших
капли света в лозняке
улетает в небо летчик
на казенном сквозняке

или словно бы орехи
на щетинящийся брег
сыплют черные морпехи
из пространственных прорех

или сорок тысяч братьев
устремленных на закат
на бессмертных драндулетах
на холодных скоростях
http://arkshtypel.livejournal.com/

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/17/12 :: 1:38am
Любовь Либуркина

На лавочке

дама по виду и запаху похожая на бомжа
вычищая ногти надломанным остриём ножа
сказала тогда: хоть бы скорее пришел конец света
надоела мне скотская жизнь эта
пью из фонтана воду заедаю болгарским перцем
а мне болит тут и показала на сердце

ещё сказала: когда я была нормальной
кормила сына разваренной кашей манной
он не любил комочков он болел каждую осень
он умер в больнице когда ему было восемь
я просила бога возьми моё тело душу
а он /два матерных слова/ не слышал или не слушал

и тогда он умер вместе с моим андрюшей
я их схоронила и посадила над ними грушу
чтобы не говорил мол без моего ведома ни волосинки
пусть объяснит это моему мальчику моему сынке

она осталась сидеть на лавочке в дыму вечернего света
начинался дождь. было начало лета.
http://stihi.ru/2012/11/21/11539

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 01/02/13 :: 3:04pm
Алексей Григорьев

короткие сны

Дядя Володя жив — носит из леса грузди.
Бабка моя жива. Кот — это так, не в счёт.
А под ногами вдруг жёлудь созревший хрустнет —
Не утащить в стихи — нету стихов ещё.
В этих непрочных снах если что есть, так осень:
Жёлтый соседский клён, серые облака...
Бабкин сосед умрёт через неполных восемь
В жёлтом грибном лесу — я не запомню, как.
Странно: был целый мир, яркий, живой, надёжный,
И обратился в сны: в едкий осенний дым,
Запах сырой травы, груздь на короткой ножке,
Жёлудь, что захрустит под каблуком моим.
http://www.stihi.ru/avtor/barrett

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 01/11/13 :: 5:16am
музыка жизнь свет

Кукурме

ты говоришь музыка жизнь свет травы и горы
времени ты говоришь нет музыка жизнь свет
я говорю нет времени дайте ближайший билет
в самый далёкий город
как это нет

я говорю свет газ телефон оплатить до тридцать первого мая
будьте добры с имбирём и корицей петербург москва
ты говоришь карма абсолют недеяние майя
вечность любовь жизнь
музыка
(ты права)

ты говоришь вечность любовь смерть стихотворный размер прокрустово ложе
текст не нуждается в тщательном выискивании блох
ты говоришь бог и я говорю бог но одно и то же
никто не имеет в виду говоря бог

это ли мы прощаемся на неодинаковом русском
это ли просто беседа завершена
но я говорю жизнь и ты говоришь музыка
но я говорю смерть и ты говоришь тишина
http://www.stihi.ru/avtor/koukurme








Ничего, что мне скучно и скучно

Дмитрий Артис

ЭПИСТОЛА №1.
                                                   Амираму Григорову

Ничего, что мне скучно и скучно? И сучно, и ску…
Я в таком состоянии выпить уже не рискну,

потому что есть опыт, известны последствия, кои
превращают в животное, сам понимаешь, какое.

Это возраст, а, может быть, мир пресыщения тем,
что когда-то вселяло надежду возвышенных тем,

и комменты, как взмахи совсем не спортивной рапиры,
и на шее небес очевидны ожоги крапивы.

Это возраст и всё, что к нему прилагается, вот:
почерневшие руки и дьявольски белый живот,

что-то вроде семьи, (здесь три точки), не раны героя,
а срамные болячки: то язва, то зуд геморроя.

Нет, не возраст, скорее усталость, депрессия, страх
оказаться ненужным на пару с роялем в кустах.

Не обрящет осла никогда не слезающий с пони,
но блаженны забытые, ибо никто их не вспомнит.

Извини за сентенции, религиозную муть.
С детства комплекс величия мне помогает уснуть.

Получилось почти, я зевнул, потянулся и снова
так зевнул, что могла бы во рту поместиться корова.
http://www.stihi.ru/avtor/dartis

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 01/26/13 :: 1:26am

Старший брат – в морозном небе солнечным днем ликующая гроза
Младший брат – тонкая ветка-плеть, ломкая зеленая бирюза
Старший смехом и громовым кулаком темноту прогонять мастак
Младшему в детстве в глаз попал осколок радужного моста,
Так объяснил отец – мол, потому ты иначе видишь миры вокруг,
Но ты не должен бояться, ты должен уметь их не выпускать из рук
Младший хочет быть сильным, упорно ищет знания – в них ключи,
Но иногда по ночам что-то рвется, он задыхается и кричит.
Старший спит крепко, но тут просыпается, вздыхает:
“Ну вот, опять,
Чего ты боишься, глупый, я же обещал тебя защищать!”
Младший дергает острым птичьим плечом и мучительно трет глаза,
Хочет вытащить осколок назад.
Старший сгребает брата в охапку, старший – теплый, сильный, живой…
Младший замирает, к груди прижимается растрепанной головой
Старший гладит его, все хорошо, твои страхи – глупости, ахинея
И прекращай так тереть глаза, вон, совсем уже покраснели.
Старший верит в себя, младший верит ему вдвойне.
Они засыпают.
Младший мерзнет во сне…
Как ладонь – холодная, мокрая, наотмашь бьющая по губам
Отражение младшего в зеркале. Нездоровая худоба
И на плече раздирает кожу голубоватая мертвая чешуя
Что мне делать?
Кто же я?
Кто же я?
Так холодно, что темно, в глазах все сосуды лопнули, больно
Я не вынесу больше…
Младший кусает губу, поддевает ножом чешуйки, зажмурившись, режет
Кровь его красная, теплая
Как и прежде…
Младший, как в детстве, приходит к старшему,
Старший, как в детстве, его обнимает
Младший шепчет: “брат, внутри меня пропасть растет, разрывая меня, ломая
Брат, мне страшно, мне кажется, будто бы кожа с меня снята”
Старший отказывается признавать, что с младшим что-то не так
Старший хочет, чтоб все было просто, гладит младшего по плечу
Я защищу тебя, защищу
Все будет хорошо, нет никаких кошмаров, кроме тех, что снаружи,
Но им-то я не позволю наш мир разрушить!
Старший верит в себя.
Младший не засыпает и не может согреться
Осколок внутри доходит до сердца…
Бывает, что точка невозврата – искра, вспыхнувшая, только тронь
Младший сажает хаос на собственную распахнутую ладонь
И смеется – чего боялся, подумаешь, разорвало живот
До рагнарека-то заживет.
Пока старший учится понимать и видеть, пока наконец взрослеет,
Младший становится ожесточеннее, отчаяннее и злее,
Но как он ни рвется – схлестываются, сплетаются их пути
Брат мой, я знаю, что я виноват, но позволь мне тебя спасти
Я и не такие вершины брал, я отыщу через бездну брод
Брось,
Ты как был дураком, так и остался: никак не уразумеешь,
Из меня улетели все птицы, остались змеи…
Замок нашего детства давно на куски распался,
Брат мой,
Не брат
Разжавшиеся пальцы…
Старший не из тех, кто сдается, считая, что не бывает чудес
Он приходит к отцу: “Что мы будем делать теперь, отец
Нам нужно найти его, нужно…”
всеотец говорит: “Успокойся. Сядь,
Что бы я ни делал, во всем есть смысл, постарайся это принять.
Есть проблема, нас много – сильных, привыкших действовать напрямик
И поэтому нам нужен изгой, чтобы был хитроумен и многолик,
Чтоб извернувшись, придумывал тысячи планов, ярких и непохожих.
Мне жаль, но тут бесполезен змееныш, чешую маскирующий кожей
Ради всеобщего блага нам нужен взрослый и сильный змей,
И таким ему придется вырасти, а ты и пытаться не смей
помешать.
Ты наследник, ты должен понять.
Не разочаруй меня”
Старший склоняет голову и выходит в зарево дня…
Молниями режет темноту сверкающая гроза
Брат мой, неужто ты думал, что я поверну назад
Какой бы ни был – чешуйчатый, безумный и ледяной
Мой
Брат, я иду.
Мы справимся вместе, прогоним любое зло
Младшему снится гром и ему тепло

(с) Леди Лайя
Отсюда: http://users.livejournal.com/riannon__/747324.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 01/28/13 :: 11:57am
Руслан Комадей
* * *

Бергман, Бергман, где ты был? – ставил «Smultronstallet».
Я ему глаза закрыл, и глаза устали.
Голоса стоят в лесу у дешёвых шведок;
Я тебе ответ несу и кору от веток, –
хвоя ветха, как Завет; слушай, неврастеник:
Хорошо, что папа – швед, и отец – священник!
Потому и не забыл между днём и небом:
Ингмар, Ингмар, где ты был? А нигде он не был...

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 01/28/13 :: 1:34pm
Твоя рука

Смарагда Вторая

А я тебя любил.

Я помню, как меня унес отец железным лесом: я жалобно скулил в его руках, принюхиваясь к миру с интересом. И город был, и незнакомый дом, и одноглазый кряжистый мужчина меня от куртки оторвал с трудом и равнодушно бросил на овчину, а после мановением руки велел убрать куда-нибудь подальше, и я почти заплакал от тоски… но вдруг меня обнял какой-то мальчик.

Никто еще не знал, что я – судьба. Молчали прорицательные ведьмы, по лошадиным сточенным зубам истолковать пытаясь день последний. Я был доверчив, лопоух, игруч, со взрослой уморительной гримасой охотился на свет и тени туч, из рук твоих хватал живое мясо. Меня не обходили стороной, и девушки с ладонями из шелка, пропахшими кишками и войной, любили потрепать, шутя, за холку…

Мы быстро подросли – почти друзья, немного братья, служка и хозяин. Всегда с тобой, тогда не видел я, что ненавистен и неприкасаем для всех, кто рядом, кто уже узнал моё предназначенье из пророчеств. Ты был одним из них, но промолчал, наверное, ты был умнее прочих.

Но вот однажды как-то поутру к нам подошли – знакомое отребье! – и предложили странную игру: меня стреножить неподъёмной цепью. Ты улыбнулся и сказал: «порви», и я шутя разъял стальные путы, в твоей доброжелательной любви не усомнившись даже на минуту.

Потом игра продолжилась. Они вторую цепь надели – толще вдвое. Ты подошёл и прошептал: «рискни, я знать хочу, что воспитал героя». На звенья разлетелась, лопнув, связь, и я освободился без натуги, не силой неумеренной гордясь, а благодарно думая о друге.

Шло время. Я почти забыл о тех забавах непонятных и жестоких, и отрастил свой первый зимний мех, и возмужал в положенные сроки, уже стыдясь ребяческих проказ, но радуясь любой проделке ловкой, -  когда они явились в третий раз, уже не с цепью, а с простой веревкой.
(Для сей неразрываемой узды был золотом ворованным оплачен и каждый волос женской бороды, и каждый шаг тяжёлых лап кошачьих, её плели на вечные века, в подземных лабиринтах ворожили из птичьего слюнного молока и каменных медвежьих сухожилий, из горных корешков и пузырьков прерывистого рыбьего дыханья – и не было надёжнее оков, чем эта лента, в целом мирозданье).   
Какой пустяк – веревку победить тому, кто цепи разрывал играя, но сердце говорило: не ходи, я чувствовал: она была живая, и я метался, словно во хмелю, и сбрасывал удушливую петлю… они всё знали: я тебя люблю. Тебя позвали – ты пришел немедля…

Мне было больно. Было больно так, что каждой отделяющейся частью я понимал – сжимается в кулак твоя рука в моей раскрытой пасти… твоя рука, уверенно-тверда, как время, разветвляется и длится…

Ты больше никого и никогда уже не приручишь своей десницей.

Они глядели, грубо регоча и отпуская шутки то и дело, на пустоту у твоего плеча и на моё униженное тело. Я был их смерть – они хотели жить, как будто бы возможно неизбежность пускай не уничтожить – отложить, замуровав её во тьме кромешной, распяв ей пасть – по небеса – мечом, и в том, что нет её, себя уверить, но оскорблённый – станет палачом, но преданный – проснётся лютым зверем. Расписан по деталям рагнарёк, и цвет чернил на бледной коже мертвен: здесь каждому уже исчислен срок, и каждому его знакома жертва.

«Проголодался? Хочешь молока? Откуда ты такой?» - глядишь лукаво и гладишь несмышлёного щенка, впервые, не боясь, ладонью правой.
http://www.stihi.ru/2009/12/10/5001

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/05/13 :: 4:19pm
Екатерина Перченкова

Показалось, верно; мелькнуло и больше нет.
Человек за бортом, улыбаясь, глядит на свет.
Человек земноводный дух, перелетный дым,
кистеперый морок, не тонет, и черт бы с ним.

Показалось ему, неверно, ослеп и рад;
человек за бортом удильщик, недобрый брат.
Посвети туда, видишь, руки его пусты.
Он пропал, пропал, погоди, пропадешь и ты.

Человек за бортом беглец, пассажир извне.
Да плевать он хотел, кто там его больше не:
оглянется и видит, что высится за спиной -
подходи, голландец, парусник жестяной.

Подходи, хороша моя водяная твердь,
подходи, послушай, как я тебя стану петь
на таком языке, которого никому
не слыхать вовек ни в Атлантике, ни в Крыму,

собирать ракушки для белых ножей и бус,
у тебя на борту пожар и опасный груз,
у меня ничего, кроме мертвого языка,
я безделица до последнего позвонка.

Святый крепкий, помилуй туриста с материка,
полуночного пьяницу, велосипедиста,
смотрителя маяка.










И этого, который ужас птичий,
бродяге морок и кроту погибель,
стоящего под ветром, береги.
Пиджак его хозяина не знает,
а знает только мокрую солому,
похожую чуть-чуть на человека.
И шарф его хозяина не знает,
висит, побитый молью и погодой,
и трогает соломенное горло
(которая вязала - умерла).
Смотри, как он стоит.
И в дождь, и в стужу.
Такая ночь в рукав к нему залезла,
такой подземный гул живет в жестянках,
а все равно, держи его и слушай,
пускай стоит: плечо его - причал
для всех стрекоз и бабочек-крапивниц.

И этого, чьи мраморные руки
обуглены закатом и пылают,
простертые над городом неспящим,
где в каждом доме чайник и свеча,
где в каждом доме глобус голубой,
где каждый дом вертеп неутолимый,
подсвеченный, горящий изнутри.
Пускай стоит недвижный и прямой
над площадью и площади не чует,
отравленный искрящим языком
проезжей бестолковой фотовспышки.
Он держит только собственные крылья -
и это очень важная работа,
ведь там, внизу, и голуби, и дети,
и два киоска, и блошиный рынок.

И этого, бредущего в запое,
несущего латинское клеймо
холодное меж сердцем и ключицей,
поющего на мертвом языке.
Он потерял читательский билет,
и кошелек, и проездной, и память,
и говорит: душа моя сибирь.
Он говорит и сам не понимает,
но слышит, как под ребрами растет
крылатый жар, один сквозной простор
огромный, от которого так больно,
что боли нужно дать другое имя.
И он ее по имени зовет.

Всех нас, пожалуйста.
Любой, кто сам себе
бессменный часовой - других не видит.
И даже если любит - то не видит,
и даже если плачет - то не видит,
и охранять не может. И в ночи
не смеет ни позвать, ни дотянуться.

Поэтому смотри и охраняй.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 02/15/13 :: 3:33pm
unchosen one

— Ни одного человека так нельзя называть! — сердито выкрикнула Диба. — Понимаете, ни одного! Нельзя делить людей на избранных и неизбранных!
(Чайна Мьевиль, "Нон Лон Дон")


Вот открывается дверь холма, входит седой волшебник. Вот из Убежища путь на свет - в жаркий пустынный яд. Молния-шрам, драгоценный меч, слышишь, смеется небо? Избран - и значит, шагай вперед, слава и сталь твоя.

Только вот - места не хватит всем в рамках тугих пророчеств, кто-то не назван ни там, ни тут, ни на полях томов. Кто-то не рыцарь, не паладин, и не посланник ночи - просто прохожий, пальто и зонт, тусклый осенний смог. Просто не избран, бывает так, к службе не каждый годен, роза, шиповник, чертополох, пыль в золотом луче.
Если "не избран" - послушай, брат, значит - что ты свободен, ты выбираешь себе судьбу, шпагу, девиз и честь.

Вовсе не к каждому приходил светлый чужой посланник, в белом плаще, на лихом коне, яростен и крылат. Мальчик однажды шагнул за дверь - мир оказался странным, фермерский домик в сухой степи буря с собой взяла. Если не избран - решаешь сам, верно, что так страшнее. Кроличьи норы ведут, ведут прямо сквозь зеркала. Лес, пробужденный смешной игрой, тигры, мартышки, змеи. Не убоишься идти один топкой дорогой зла?

Книжные полки до потолка, можно по ним подняться? Чтобы спасти тех, кого ты сам выбрал себе в друзья? Сколько не-избранный стоит здесь, может, и рупь за двадцать, только тропинка бежит вперед, значит - по ней и я. Чьи-то следы по сухой пыли, ноги, копыта, лапы, дремлет стрелок у костра в ночи, думая ни о чем. Пусть на девизе нечеткий текст, знамя - обрывок тряпки, Элли шагает сквозь свой Канзас, свет за ее плечом.

Нет, я не знаю лица и слов - хэй, есть ли ты на свете? - я выбираю тебя, мой друг, я выхожу искать. Ехать верхом через этот край - пара десятилетий, кто-то по башне крутой идет, вечный плетет рассказ. Белый дракон улетает вдаль, черный - в зенит и выше, время не-избранных, слом эпох, хрупкий сухой листок. Станешь великим и мудрым львом, или отважной мышью, шпага готова (а может - хвост), курс на чужой восток! Ставит Алиса флакон на стол и открывает дверцу. Я выбираю тебя, мой друг, слышишь ли ты меня? Единорог на дыбы встает, бьется стальное сердце. Падают медьки на грязный пол, катятся и звенят. Чьи там подвески, на чьей груди - разве так важно, сэры? Ждет самолетик своих друзей где-то в пустых местах. Ты выбираешь себе любовь, правду, богов и веру, тот, кто за нами следит с небес - пусть не скучает там.

Светлый посланник, гони коня, путь для других проложен. Время не-избранных, ранний час, сброшенная весна.
Тех, кто в пророчествах не учтен, книги опишут - позже.
Книги расскажут про тех, кто - сам.
Может быть - и про нас.

(c) wolfox

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/19/13 :: 4:31pm
Михаил Кузмин

ПРИРОДА ПРИРОДСТВУЮЩАЯ И ПРИРОДА ОПРИРОДЕННАЯ


  (Natura naturans et Datura naturata)

   Кассирша ласково твердила:
- Зайдите, миленький, в барак,
   Там вам покажут крокодила,
   Там ползает японский рак. -
   Но вдруг завыла дико пума,
   Как будто грешники в аду,
   И, озирался угрюмо,
   Сказал я тихо: "Не пойду!
   Зачем искать зверей опасных,
   Ревущих из багровой мглы,
   Когда на вывесках прекрасных
   Они так кротки и милы?"

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/23/13 :: 7:36am
Дмитрий Унжаков

Нарисованные домики

Нарисованные домики
отодвинуть ночь пытаются…
Проживающие гномики
мандаринами питаются.

И пока они питаются,
время в косы заплетается,
зависает и не движется,
а в окошке кошка лижется.

И пока она там нежится,
мандаринкой месяц режется –
переулкам адресованный,
зреет месяц нарисованный.

И пока он проясняется
под опекой строгой кошкиной,
смерть сама себя стесняется
возле домиков с окошками.
http://www.stihi.ru/2012/11/13/9394

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 02/24/13 :: 12:30pm
Наталья Резник

СИНЯЯ БОРОДА

В деревне у нас говорили, что я горда,
Независима, свободна и весела,
Пока не пришел Синяя Борода,
Сказал: “Пошли со мною”. И я пошла.
Он запер меня в своем огромном дому,
Приходил иногда ночами как муж к жене.
Он делал со мной такое, что никому
Я б не позволила в самом кошмарном сне.
А потом он себе другую найти решил,
Потому что был молод еще и вполне здоров,
И однажды ночью он меня задушил
И сбросил около дома в глубокий ров.
Нас тут много таких, мы частенько его честим:
Мол, маньяк и убийца без совести и стыда.
И сумел же вкруг пальца дурочек обвести,
Вот если б опять, так мы бы с ним никогда!
Я тоже в этом клянусь на чужой крови,
Которая с грязью смешалась в проклятом рву,
Но если придет и скажет он: “Оживи”, —
Клянусь, что в ту же минуту я оживу.

Красавица и чудовище


Пишет красавица чудовищу письмо
Про хозяйство, детей, завтраки и обеды,
Мол, ты уж расколдуйся как-нибудь пока само,
В этот раз, к сожалению, не приеду.

Отвечает чудовище красавице,
С трудом заставляя писать свою мохнатую руку:
“Рад наконец от тебя избавиться,
Видеть тебя не могу, проклятую суку!
Не приезжай, ненавижу тебя все равно
За то что, устал столько лет без толку дожидаться,
За то, что понял давным-давно,
Что не в силах самостоятельно расколдоваться”.

Пишет красавица чудовищу: “Не хочу тебя больше знать,
Гад, мерзавец, подлец! (и всякие другие ругательства).
Ты же обещал, что всю жизнь меня будешь ждать.
Не ожидала от тебя подобного предательства.
Будь ты проклят, невменяемый зверь.
Ты же клялся, что будем непременно вместе.
Ну, держись, завтра же приеду теперь,
Выдерну остатки твоей свалявшейся шерсти”.

Пишет чудовище: “Прости за звериную бесчеловечность,
Я же чудовище, человечности не учился.
У меня впереди в самом деле целая вечность,
Не знаю, почему внезапно погорячился”.

А жена чудовища говорит: “Опять пишешь своей одной?
Хочешь со свету меня сжить, урод и скотина?”
И чудовище плачет рядом со своей женой,
А она чешет ему его горбатую спину.

А красавица читает ответ,
Меняет дату на затертом билете,
Как обычно, встает чуть свет,
Работает, готовит, улыбается детям.
И сходит, сходит, сходит, сходит с ума
До следующего письма.

Отсюда: http://allekta.livejournal.com/476132

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/25/13 :: 2:42am
Андрей беркут

Старый чердак

Нарушала запреты все, остался лишь мой чердак,
К которому ты никак не могла подобрать ключа.
Не замечала ты, как синеет моя борода,
Когда звенела отмычками хитрыми по ночам.
А мне б самому разобраться, что там на чердаке.
Выкинуть пыльную память прошлых лет, ненужный хлам,
И путешествовать в будущее с тобой налегке.
Честно хотел успеть сделать это, но ты не дала.
Я знал, руки помнят своё суровое ремесло,
Всё индиго детей не рождённых  - в моей бороде.
И чтоб старый чердак мой окончательно не снесло,
Тушу его солпадеином, растворенным в воде.
http://www.stihi.ru/2012/01/12/10999

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 02/26/13 :: 12:24am
Flavia

...мне всегда нравилась эта легенда. Говорят, что когда Ричард Львиное Сердце попал в плен к австрийскому герцогу Леопольду, никто не знал, где его держат в плену. И тогда друг Ричарда, трувор Блондель де Нель, отправился странствовать, и в каждом замке, куда его приглашали развлекать хозяев, распевал песню, известную только ему и Ричарду, потому что они сложили ее вместе. Однажды, допев куплет песни, трувор услышал, как кто-то в башне подхватил его песню. Тогда он вернулся в Англию и рассказал, где держат в плену короля.
Скорее всего, это только легенда, но мне от нее всегда как-то тепло.



То жара и пыль, то ярится вокруг метель,
А сегодня дождь. Непролазная грязь, хоть плачь.
По размокшей хляби упрямо бредет Блондель,
Как ребенка, кутая лютню в свой старый плащ.
Он кромсает яростно хищную сеть дорог,
И штурмует горести песней, как реку - вброд.
Он устал и голоден, и до костей продрог,
Умирал сто раз, и сто раз вспоминал: вперед.
Только струны выручат, если уже невмочь,
Если рвется с губ один на двоих напев.
Он проснется с криком. Он слышит из ночи в ночь,
Как ревет в отчаяньи запертый в клетке лев.
И пропустят горы, и лягут к ногам моря,
Он смеется зло, салютуя стенам и рвам.
Просто он уверен: не зря это все, не зря,
И однажды ему ответят. Не здесь, так там.
Он уверен: ждут. И клянет пелену дождя,
И шагает дальше, дыханьем ладонь согрев.

По дорогам надежда бродит, вовек твердя
Вместо всех молитв один на двоих напев.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/28/13 :: 11:12am
Геннадий Каневский

я говорит салтыков щедрин
зверь обличитель зла
хочешь прорваться звони один
звёздочка треск ноль два
сотни томов восковых неправд
прадед секунд-майор

радуйся имя твоё виноград
на языке моём

я продолжает тулуз лотрек
средней руки горбун
я только в эти холсты одет
в эти штрихи обут
код мой магнит мой на карте крап
шулерский мой приём

радуйся имя твоё виноград
на языке моём

гроздью корми оплети лозой
чтобы глядеть в зрачки
не отрываясь и по одной
строчки мои зачти
писано ощупью наугад
сунуться рылом в калашный ряд
крикнуть в дверной проём
слышишь ли пастырь овечьих стад
слышишь садовник идущий в сад

радуйся имя твоё

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 03/01/13 :: 9:30am
Дарья Алексеева

Янушу Корчаку

Это грустная песенка-сказка о детских макушках,
Об огне и о солнечном свете – он так же горяч...
Ну же, пой-запевай, деревянная скрипка-игрушка,
Веселее играй, гениальный мальчишка-скрипач!

Шпил, слепой поводырь, шпил – играй нашу песенку с нами!
Чтобы видели, чтобы не знали дорогу свою,
Чтоб в руке не дрожало зеленое с золотом знамя...
Ну, не бойся, играй... А забудешь – я чуть подпою...

Что ж, душа – человек, и сгорит в человеческих корчах?
Или все же, герр фюрер, горит – по приказу извне?..
Вы погибнете, Корчак... И дети погибнут, пан Корчак...
И еще миллионы погибнут на этой войне...

«Мы не просим, а требуем»... Требуем–треба–Треблинка...
Что ты плачешь? День бросил на шпалы песок золотой!
И не пепел, а пыль...или просто в глазах паутинка...
Натя, Натя, не плачь... Там нестрашно... Я буду с тобой.

И земля от шагов мелко-мелко дрожала тревогой,
И небесный платок от дождей и от слез полинял...
...Это будет... Пока – песня птицей летит над дорогой,
Эфемерным крылом закрывая птенцов от огня...
http://www.stihi.ru/2009/04/13/273

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 03/26/13 :: 4:21pm
Пахнет воздух брошенным жильём

Сергей Пагын
***
Пахнет воздух брошенным жильём,
сажею, трухлявой половицей…
Вроде поле голое кругом,
осень, улетающие птицы,

роща, безголоса и темна…
Но рисует тихий бес тревоги
крышу,
стену с прорубью окна,
скорченный ботинок на пороге.
http://www.stihi.ru/2011/10/18/2895

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 04/08/13 :: 4:35am
Аарон Шугейзер

Взлетит-не взлетит

дядя с тётенькой бранятся у фруктового ларька
есть гипотеза у тёти дядя глупое бревно
пьёт кефир чувак со скрипкой до последнего глотка
и глядит из белой жижи муха с грустью неземной

дева с торбою оккультной телеса влечёт в трамвай
где активно обсуждают кто испортил воздух весь
ветер всем суёт обёртки в рот открытый и слова
в рот обратно.Каблучищи тонут в грязи негустой

и маньяк в общирном парке заблудился будто гость
а вот кто же там несётся поднимая пыль и грязь
и чихает и бранится громко шаркая ногой
а искусство там в погоне за реальностью спешит
http://www.stihi.ru/2007/10/22/3245

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 04/17/13 :: 10:50am
Angry Birds

Иван Зеленцов

Вот зеленый с похмелья и злой поросенок Нах-Нах.
Он три года лежал на диване в спортивных штанах.
Было рыльце в пушку, но держал он его кирпичом,
дескать, все нипочем, дескать, я никогда ни при чем.
Не пугали его небеса ледяной глубиной.
В хате с краю, у печки, в избушке своей лубяной,
он хотел зимовать, и казалась надежной изба.
...Но рогатку за лесом уже натянула судьба.

Вспышкой взрезала тьму бронебойная птица-любовь.
Прямо в сердце попала, шальная, не в глаз и не в бровь.
Трепетала в груди и багровым цветком расцвела.
Вместо перьев - ножи, вместо клюва - электропила.
Завертелись колеса, затем завизжали зубцы...
...Эти раны срастаются, но... Как же ноют рубцы!

Птица-смерть пронеслась, на полмира раскинув крыла,
и опять, и опять - и любимых, и близких крала.
А птенцы ее - сны – беспощадней меча палача.
В них все живы и счастливы. Значит, когда по ночам
в опустевшую жизнь возвращаешься в липком поту,
надо снова смириться, еще раз задвинуть плиту.

На прокуренной кухне, стеклянные песни звеня,
птица-водка бесилась под занавес хмурого дня.
Обжигала огнем, ослепляла, срывала с петель,
напускала туман и красавиц швыряла в постель…
Он привык просыпаться, сжимая в объятьях не ту.
Все, что было - развалины. Пепел в обугленном рту.

Он стоит на руинах, сменяя мольбою мольбу:
«Слышишь, кто бы ты ни был, заканчивай эту пальбу!
Ты, который играет в меня и других дурачков,
ты поставил рекорд, ты набрал триста тысяч очков!»
А за лесом в ответ заряжают пернатый снаряд.
Снова птицы летят. Снова избы горят и горят.

Птицы подлость и зависть, облезлая птица-нужда…
Где-то там, высоко, как всегда, непонятно, куда
птица-тройка летит. Этой птице на всех наплевать –
скольких отпрысков бросила в гнездах чужих куковать.
Снова птицы летят, и от этих небесных щедрот
превращаются свиньи в людей.
А бывает, и наоборот.
http://www.stihi.ru/2012/10/04/2242

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 04/19/13 :: 2:08am
Слишком недетское время для сна

Сергей Лейбград
* * *
Слишком недетское время для сна.
Слушай, давай молчать.
Авелю тоже бывает нужна
Каинова печать.
Замкнутый круг, что твоя круговерть.
Ты уж не обессудь.
Тайна, конечно, страшнее, чем смерть.
Смерть не страшна ничуть.
Вот почему я так мучал отца
и нарушал режим.
Дети боятся родного лица,
ставшего вдруг чужим.
Лишь бы теперь не услышать рулад,
не повзрослеть, как брат.
И приближая разрыв и распад,
не отступить назад.










* * *
Куда поехала опорная нога?
Куда из строя вышел холодильник?
Над бездной, что незрима и нага,
сознание мерцает, как мобильник.

В каком строю мы движемся во тьму?
Какая тьма диктует эту тему,
внушая электронному письму
последнюю свою мифологему?

Осенний жар сражает на лету.
Напрасно эта осень задержалась.
Но ужас так похож на красоту,
где красота не более, чем жалость.










* * *
Ах, миллениум, хруст хризантем,
алюминий ведра и бидона,
Пан Ги Мун, пандемия, тандем
гедонизма и Армагеддона.
Этот милый армейский язык
с уголовной горчинкой шансона,
этот жертвенный мертвый таджик,
эти рваные раны озона.

Только я отчего-то живой,
не в себе и уж точно не в теме.
Отрави меня пьяной травой,
поцелуй меня в лысое темя.
Безутешные сопли утри
и оставь досыпать на перроне,
где Монголия брезжит внутри
и летят ошалевшие кони...
http://www.stihi.ru/avtor/leyb

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 04/20/13 :: 7:08am
Елена Эфрос

Катерина бежит на обрыв.
Внизу по Волге лодка плывет.
В лодке Герасим сидит немой.
Герасим собрался топить Муму.

А на том берегу строчит пулемет,
Пули падают – буль, да буль.
А навстречу лодке Чапаев плывет,
Уворачиваясь от пуль

А за Чапаем плывет Мазай,
У него не лодка, а Ноев ковчег.
Он Чапая догнал и говорит: залезай,
У нас тут места хватит на всех!

Вот Стенька Разин в челне один -
Его персиянка вернулась домой.
Глядит Катерина с обрыва вниз.
Хотела топиться - река занята.

В той Волге яблоку негде упасть,
Не то, что женщине в полный рост.
Герасим держит Муму за хвост,
Раздумал в воду ее бросать.
http://kototuj.livejournal.com/1637194.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 05/19/13 :: 9:33am
Представь себе: ты, к примеру, мальчик: Захария, может - Зак.
Армагеддон был давно и вправду, четыреста лет назад.
Мир как-то выжил, но изменился, и прежним ему не стать,
Но у тебя есть твоя деревня, и вера твоя проста.

Мир полон странных существ и чудищ, и выжженных злых пустынь,
В воде проносятся змеерыбы, тела их внутри пусты,
Приходит с моря соленый ветер, несущий сухую боль,
Но у тебя есть твой лук и стрелы, и твой амулет с тобой.

Как выжил Богом забытый остров, когда всем настал конец?
Но здесь не выло глухое пламя, не шел сероватый снег.
Здесь были люди, остались люди - вас несколько деревень,
И все знакомо, и все привычно, и так будет каждый день.

Представь себе, что тебе пятнадцать, и волны шумят у ног,
А что вне острова? Ты не знаешь. Наверное, там темно.
Там - старики говорят - опасно, отравлено, дым, пожар,
Мир как-то выжил, но изменился - опоры его дрожат.

Тебе пятнадцать, а будет больше - вся жизнь впереди легла,
Как будто на тетиву из жилы - отлаженная стрела,
В пятнадцать мальчику испытанья - проверенный, данный факт,
И вот из моря, в траве и тине, выходит Левиафан.

Кому-то - тролля убить в пещере, кому-то - уйти в леса,
Твое чудовище пред тобою, огромней, чем небеса,
И чешуя зеленее листьев, и ракушки на боках,
Он шел к тебе сквозь чужую память, сквозь cброшенные века.

Представь себе: ты, к примеру, крейсер; корабль - точнее, так,
Ты сделан раньше, чем мир сменился, и значит - ты очень стар.
Твои создатели ныне прахом лежат в городах пустых,
Других таких не осталось больше, остался один лишь ты.

Тебя собрали универсальным, чтоб - и над водой, и под,
Чтоб брал энергию моря, солнца, годами не видя порт,
Умен, спокоен и автономен, надежнее, чем цемент,
"Левиафан сорок восемь - тридцать", на двести кают и мест.

Когда посыпалось с неба - небо, и с неба пришла беда,
Другим был отдан приказ "сражаться", тебе же сказали "ждать",
Уже никак не узнать причины, не выдумать в этом прок,
На дне другие, ты просто выжил - и жил, как умел и мог.

Молчали люди на всех частотах, на всех берегах твоих,
Стоял туман там, где были люди; и где-то еще стоит.
Ты жил и ждал, обходя теченья, касаток и миражи,
И вот - чужой, незнакомый остров, и чья-то чужая жизнь.

Представь себе: ты, к примеру, время, вот ты затаило вдох,
Выходит к мальчику зверь из моря, и тает песок водой,
Армагеддон был давно и вправду, ты знаешь - когда и как,
Недвижен зверь, и недвижен мальчик, и лук у него в руках.

Представь себе: ты, к примеру, ангел... шучу. Ну, пускай - судьба,
В деревне пахнет печеным хлебом, и слышится лай собак.
И меж двумя - вся война, и время, и гибель, и вновь война,
Но вот коснется один другого - и сможет его понять.

Ты слышишь - рядом вздохнуло время, и дальше рвануло прочь,
И вот уже наступает вечер, и утро, и снова ночь,
Кто из деревни пойдет с мальчишкой? Пусть странно - такие есть,
Их принимает огромный крейсер на двести кают и мест.

Корабль ловит сигнал чуть слышный с других берегов Земли,
Быть может - просто осталась вышка, на вышке скелет в пыли,
Быть может... мимо проходит время, и светит огнями фар,
На поиск чуда с командой блудной уходит Левиафан.

Представь себе: ты, к примеру, чудо... а впрочем, не надо, нет.
Представь себе: ты сигнал, летящий в отчаянной тишине.
Заветам Шредингера согласно, пустивший тебя летать -
Он может быть и живым, и мертвым, и этого не узнать.

Представь себе, ты, к примеру, мальчик, поют облака вдали,
И всходит солнце, садится солнце, не зная проблем земли,
Звенит та линия между морем и небом, как тетива,
Всплывает сонная змеерыба, во рту у нее трава.

Представь себе, ты, к примеру, крейсер, и ты просто держишь курс,
Впервые за полтора столетья не колет мотор в боку,
Мир изменился, но все же выжил - ты, кажется, понял, как,
И мимо скачут твои секунды, огромные, как века.

Летит сигнал в никуда, в пустыню, сквозь молнии и ветра,
Армагеддон был давно и вправду, и к праху ложился прах.
В глубины спешно уходит кракен, морская вода чиста...
Представь себе: ты, к примеру, чудо.
Пожалуйста.
Ты представь.

Отсюда: http://wolfox.livejournal.com/186875.html
via kat_bilbo

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 05/29/13 :: 6:31am
Дана Сидерос

Пятая графа

    Если ты уже отдохнул,
    то пойдём-ка осмотрим лагерь.
    Разомнёмся, поговорим.
    Расскажу, как оно у нас.
    Мы не любим свою страну,
    то есть земли её и флаги,
    и не мним никого своим
    за расцветку и форму глаз.

    Наша родина -- наш язык.
    И её мы оберегаем,
    не крадём у неё добра,
    не пускаем в неё чужих.
    Песни птиц и вальс стрекозы,
    речки, выстлавший берега им
    мох, осока в полях, нора
    шустрой змейки, дубы, ежи,
    небоскрёбы, футбол, балет,
    революции, мода, блоги,
    блеск Манежной в полночный час
    нас не трогают, как назло.
    Мы работаем круглый год,
    добровольно платим налоги:
    отдаём десятую часть
    самых лучших горячих слов.

    Если будешь с нами, то и
    думать станешь похоже. Бурый
    слог, похожий на талый снег,
    всем откроет, кто ты таков.
    И любой, кто поймёт твои
    идиотские каламбуры,
    тотчас станет тебе родней
    всех озлобленных земляков.
    Мы живём на границе, за
    нашим лагерем серый, голый,
    бесконечный пустырь потерь,
    мёртвых тонкостей языка.
    Распаковывай свой рюкзак,
    разложи по полкам глаголы
    и наречия. Всё проверь.
    Завтра в поле. Копать. Искать.


http://lllytnik.livejournal.com/64993.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 05/29/13 :: 10:39am
Мы всё время в глухой обороне, мы вооружены до зубов.
Оттого нам друг другу не стать ни понятней, ни ближе.
Я хочу, чтобы всё, что я делаю, превращалось в любовь.
А иначе я смысла не вижу, иначе не вижу…

Елена Касьян (жж-юзер pristalnaya)

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 06/03/13 :: 6:18pm
Ты смотришь.
А я
в этом кожаном чёрном кресле,
Скребу подлокотник.
Зрачки мои широки.
Скажи мне одно –
А ты будешь любить меня, если
я с этого дня ни одной не смогу строки?

И счетчик стучит, и дозиметра ноет зуммер,
И плавают стены, сквозь щели смолой сочась.

Ты будешь любить, если я, предположим, умер,
И мертвый тебе это всё говорю сейчас?

Ты будешь любить, когда взвоет за дверью стая,
Когда Рубикон запретит перейти сенат?
Когда ты почуешь, что я начинаю таять,
И что выхожу из системы координат?

Когда целый мир, свои острые зубы скаля,
Вонзит в меня сотни наполненных ядом жал?
Ты будешь любить?
Так,
Как Шиву любила Кали,
танцуя на нём, когда он не дыша лежал?
Ты будешь?...

Так знай, что поставленный на колени,
В любой темноте, в безысходности или тлене,
На дне, под землей, в самой страшной морской глуби
Когда я останусь, оплёван, забыт, покинут,
Когда все вселенные разом возьмут и сгинут –
Мне дела не будет!

Ты только меня люби.

(c) Саша Кладбище
http://kladbische.livejournal.com/881770.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 06/11/13 :: 10:49pm
***
Что поделать ,Федя, надо -
От весны до листопада,
От рассвета до заката -
Улыбнулась, и вперед.

Даже если мочи нету
От заката до рассвета,
Не дано других ответов -
Все проходит, и пройдет.

Только не хочу, чтоб мимо
Полюбивших и любимых,
Арлекинов или мимов
Вдаль моя дорога шла.

Я сверну к теплу ладоней,
Что печаль и боль прогонят,
Отзовусь на крик "По коням!"
Что ругаюсь - не со зла.

Не хочу закрытой двери.
Ветер пусть качает клевер,
И уже не нужен веер,
Солнце, не трудись палить,

Хочешь, почешу за ушком?
На столе - кувшин и кружка,
А в карманах - ни полушки.
Что поделать? Надо жить.

Гела

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 06/12/13 :: 1:05pm
Подходят на перемене: привет, малыш.
Скажи-ка, какой рукой ты пишешь и ешь?
Он будет врать, они почувствуют ложь.
У одного из них за спиной калаш.
Один просто в штатском, и пара ещё святош.
Ну что же ты врешь, малыш,
что же ты нам врешь?
Не нужно бояться, просто завтра зайдешь,
получишь звезду, и ещё ты теперь сидишь
в отдельном классе, вам отдали гараж.

Я, например, амбидекстр, не наш, не ваш.
На глаз и не отличишь.
Левой держу карандаш,
правой бросаю нож.
Никто на меня не похож,
ни сын и ни внук – потому что я одинок.

Мне не страшно будет надеть
отличительный знак.

(с) Дана Сидерос

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 06/18/13 :: 4:18pm
Катя Перченкова

И этого, который ужас птичий,
бродяге морок и кроту погибель,
стоящего под ветром, береги.
Пиджак его хозяина не знает,
а знает только мокрую солому,
похожую чуть-чуть на человека.
И шарф его хозяина не знает,
висит, побитый молью и погодой,
и трогает соломенное горло
(которая вязала - умерла).
Смотри, как он стоит.
И в дождь, и в стужу.
Такая ночь в рукав к нему залезла,
такой подземный гул живет в жестянках,
а все равно, держи его и слушай,
пускай стоит: плечо его - причал
для всех стрекоз и бабочек-крапивниц.

И этого, чьи мраморные руки
обуглены закатом и пылают,
простертые над городом неспящим,
где в каждом доме чайник и свеча,
где в каждом доме глобус голубой,
где каждый дом вертеп неутолимый,
подсвеченный, горящий изнутри.
Пускай стоит недвижный и прямой
над площадью и площади не чует,
отравленный искрящим языком
проезжей бестолковой фотовспышки.
Он держит только собственные крылья -
и это очень важная работа,
ведь там, внизу, и голуби, и дети,
и два киоска, и блошиный рынок.

И этого, бредущего в запое,
несущего латинское клеймо
холодное меж сердцем и ключицей,
поющего на мертвом языке.
Он потерял читательский билет,
и кошелек, и проездной, и память,
и говорит: душа моя сибирь.
Он говорит и сам не понимает,
но слышит, как под ребрами растет
крылатый жар, один сквозной простор
огромный, от которого так больно,
что боли нужно дать другое имя.
И он ее по имени зовет.

Всех нас, пожалуйста.
Любой, кто сам себе
бессменный часовой - других не видит.
И даже если любит - то не видит,
и даже если плачет - то не видит,
и охранять не может. И в ночи
не смеет ни позвать, ни дотянуться.

Поэтому смотри и охраняй.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 07/11/13 :: 4:21pm
Уолтер Де Ла Мэр

МАЛЕНЬКИЙ СТАРЫЙ КУПИДОН

Тропки в этом лесу
Спят под опавшей листвой.
Мох растёт на камнях,
Скрытых густой травой.
И маленький купидон,
Который стоит у пня,
Сломанный поднял лук
И метит стрелой в меня.

Дикую розу в цвету
Глушит хмельной бурьян.
Свежий воздух пушист
От летучих семян.
И маленький купидон,
Который стоит у пня,
Сломанный поднял лук
И метит стрелой в меня.

Фонтан растрескан и сух.
Нот лебедей в пруду.
С шёпотом ветерок
Гуляет в этом саду.
И маленький купидон,
Который стоит у пня,
Сломанный поднял лук
И метит стрелой в меня.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 07/13/13 :: 2:35pm

Я стал взрослым в день похорон своего отца –
Это сделалась ясной смертность моя до конца,
Это пала преграда меж мною и днем огня,
Когда скрытое все откроется, взяв меня.

Я стал смелым на похоронах у любви моей,
Получив одну правду и право делиться ей:
Если любишь кого-то, скажи об этом ему.
Вот сегодня. Прямо сейчас. Как прыжок во тьму.

Это очень больно, смирись ты или борись,
Но, решившись жить, принимаешь и этот риск,
Но, решившись любить, подписался принять всерьез,
Что придется войти в этот лес и пройти насквозь.

Я встречал и встречаю – всем сердцем – тихих людей,
Кто становится старым на похоронах детей.
Но я слышал, важнее всего – с обеих сторон -
Кем я стану на день моих собственных похорон.

Отсюда: http://alan-christian.livejournal.com/520641.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 07/19/13 :: 2:43am
сад


               К невесте тянется жених,
               И звёзды падают сквозь них…
                                 Георгий Иванов

это сходятся в небе кометы
это ветер вчерашний подул
это двое на белой скамейке
в подмосковном вишнёвом саду

эти двое бесплотны как воздух
но растаять никак не хотят
и сквозь них скороспелые звёзды —
москворечные вишни летят

и играет у речки оркестр
и плывут на закат облака
сквозь немодное платье невесты
сквозь старинный костюм жениха

тонет в сумерках птичье стаккато
затихает кузнечный левша
и случайный чудак-соглядатай
ускоряет прогулочный шаг

летний вечер двоим этим лишний
и уходит от них налегке
с узелком фиолетовых вишен
с бубенцом оловянным в руке

barrett

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 07/31/13 :: 9:27am
Татьяна Лернер

Счастье

От  Осипенко Елены
счастье ушло постепенно.

А казалось,  что вот оно,
трижды обмотано
на левом запястье
браслетиком.  Счастье.

Бывало, Лена посмыкает  для проверки,
как передёрнет затвор,
не убежало ли к Паниной Верке
(эта рыжая стерва – потенциальный вор).
Оно шевельнётся в ответ,
лизнёт, отзовётся мяу.
И Лене спокойно, и небушко в цвет
нейблау,

на синем фасаде – звёзды как фотопечать.
Эх, вовремя бы заметить,
что счастье уже перестало мурчать,
и озорничать,
а в процессе откуда берутся дети –
оно перестало кончать.

Nil  admirari, но Панина Верка совсем ни при чём.
У этого бизнеса были другие риски.
То, что Лене казалось краеугольным литым кирпичом,
оказалось подобьем ириски:

если долго жевать или просто держать за щекой,
ириска твёрдая становится мягкой.
А после – совсем никакой.
И, сколько ни чавкай,

сколь не выкладывай праздничных фоток ВКонтакт,
сколько не улыбайся на публику, –
слаще не будет. А будет от бублика
дырка, туман, анакруза, затакт, затакт, затакт…

Вот что произошло с Осипенко Еленой.
С тех пор минул год, или, может быть, полтора.
Винчестер в сейфе, забытый усталый пленный.
Браслет перетёрся. И ночью что снится? RAM.
А счастье, уже не её, летит во вселенной
свободным бозоном к другим мирам.
http://www.stihi.ru/2013/02/15/3055

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 08/06/13 :: 3:58am
Дмитрий Растаев

Кошки не молятся Богу

Кошки не молятся Богу -
глупый, бессмысленный труд.
Сами себе понемногу
лапами крыши скребут.

Что им от этого - хуже?
Кто их накажет потом?
Господи, на х... ты нужен
с пряником им и кнутом!

Будни - кошмарная штука:
без урагана - ни дня.
Где твои ангелы, сука,
что успокоят меня -

те, что отнимут тревогу,
те, что обнимут любя?
Кошка не молится Богу.
Кошка - сама за себя.

Правильно, кошка, не слушай
траченных молью святош:
словом не вылечишь душу,
слово - ловушка и нож.

Иже еси на карнизе -
прыг! - и никто не судья...
Кровь не нуждается в визе,
брызнув за грань бытия.

Кошка,
              я следом,
                                 я скорой
тенью рвану за тобой.
К дьяволу все семафоры!
Все фонари - на убой!

Сами прочертим дорогу -
в ночь,
             в навинечье,
                                    во тьму...
Кошки не молятся Богу.
Да и вообще никому.

(с)










Кот Басё

http://www.stihi.ru/2013/08/03/3285

На расстоянии любовь превращается в сущий ад. Я знаю женщину, у нее есть дом и над домом сад, она забывает о доме на перегонах под скрип рессор. Стучат вагоны, катится колесо. На расстоянии любовь превращается в голоса. За белой приходит черная полоса. И дом в саду запирается на засов. По небосводу катится колесо. На расстоянии любовь превращается в тонкий нерв, соединивший живущих в одной стране на разных планетах в глубинах своих лесов… По этим лесам и катится колесо. Неумолимо катится колесо. Мимо и мимо катится колесо.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 08/12/13 :: 3:01pm
37

Майк Зиновкин

линии на ладони сходятся наяву. та, что тебя уронит в горькую трын-траву, будет всю ночь стучаться в звёздный Аустерлиц. август рассказан вкратце – взглядом из-под ресниц, чёрным пером в петлице. август уныл и сер. молот забрал убийца, сыну достался серп – вырастет и обрящет за восемьсот земель долгий почтовый ящик, звонкую канитель. что ему скажет слово, полное темноты? жизнь – это хмель и солод. всё впереди, а ты перезимуешь осень, перемолчишь закат. и никого не спросишь – тихо уйдёшь за кадр.

множить – не перемножить и не прогнать взашей
вечное бездорожье да полынью в душе,
где припустивший следом сделает свой глоток –
в очереди за небом каждый не одинок,
каждый двумя руками, словно мечту в горсти,
держит посильный камень, не запрудивший Стикс,
искренне. и до срока всем нам – итог один.
так и выходят боком выстрелы в солнца спин,
вот и качаешь ялик, бросив за борт весло:
я ли не верил? я ли? просто не повезло…
или совсем не просто, если пересчитать –
тридцать седьмой апостол первому не чета.

там, где короткий выдох пальцы лизнул теплом, в грудь твою бьются рыбы, словно она – стекло, смотрят невиновато, ждут: притечёт река. жирные клочья ваты – страшные облака – ходят кругами подле, клювами дребезжа. парка последний полдник нехотя ест с ножа, время томатной пастой капает в котелок. скольких ты предал, пастырь, ради вязанки строк? ради запретной страсти быть самому творцом? окна открыты настежь, вертится колесо. а из земли кровавой тянется белый стих.
я не имею права – Каин тебя простит...
http://stihi.ru/2013/08/02/5135

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 08/25/13 :: 6:48am
*** с небосвода

Thinkerbell

отец, я говорю с тобой о женщине с небосвода,
о женщине, называющей меня другом, братом,
желающей мне покоя, жалеющей об обратном.
о женщине, без которой я не могу и не буду,
потому что она моя единственная отрада,
потому что она моя единственная свобода,
естественная преграда от злого – по всем приметам.
о, знать бы, как у нее щека после сна примята,
как терпко в ней сочетанье мирта, мяты и мёда,
как в ладан, смирну и мирру она целиком одета
и более никаких одежд ей в ночи не надо,
как сонным шагом росы уходит она из вида.
отец, я одного, одного прошу у тебя – совета,
как мне жить с этой женщиною с небосвода,
с этим потоком света: руку протянешь – вот он,
любому живому виден, но источник его неведом,
как будто внутри нее – не пылкие самоцветы,
не пламя надрывно-томное, а просто сияют воды
священно-голубовато, и тихо струится ветер,
и что-то во мне уходит, уходит – и нет возврата,
и кто-то во мне всё спрашивает: опомнись, да ты ли это? –
и мне ответом одно молчание с небосвода.
http://www.stihi.ru/2005/05/19-613










лавстори

Амаро

Все сложилось черничной ночью
эпилогом одной из зим
я влюбился в неё на ощупь
и на запах и на язык

-Вдруг почувствовал всею кожей
губ её монофлерный мёд
и впервые наверно ожил,
был до этого словно мёртв

А она с озорством подростка
по судьбе моей босиком
шла и шла, наполняя воздух
свежим мартовским сквозняком

Проникала в трахею, в бронхи
и минуя мои круги
вновь струилась неслышним робким
теплым выдохом вдоль руки

Чудо-Золушка из кареты
сказка-бабочка из цветка
и по устью моей уретры
разливалась тогда река

Меж кисельными берегами
белой сливочною струей
я ложился на дно как камень
ощущая везде её

В позвоночных хрящах, в аорте
всюду, где продолжалась плоть
-Кем я был до неё, абортом,
недоношенный недоплод...

...Акушеры гасили свет и
пах забвением формалин
я лежал в жестяной кювете
в луже крови, у входа в мир

И она подняла, посмела
в нежной тьме её живота
снова чувствуя ветер, небо
не рожденный еще пока

Снова маленький и невинный
зная, вот он, тот самый шанс
стенок матки касаясь нимбом
я любил её пуповиной
что насквозь прорастала в нас
http://www.stihi.ru/2010/03/19/9179

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 08/30/13 :: 5:06pm
Тень кота

Александр Спарбер
                                           "В том подъезде, как в поместье,
                                            проживает Чёрный Кот"
                                              (Булат Окуджава)

Лампочка в подъезде светит
Ватт, наверное, до ста.
И теперь в подъезде этом
Проживает тень кота.

Жёлтый глаз уже не нужен,
Нет зубов и нет когтей.
Почему же, почему же
Лебезим мы перед ней?

Отчего же эту рожу
Так боимся? Неспроста –
Ах, похоже, помним всё же,
помним чёрного кота!

И пускай болтают клуши –
Дескать, вид совсем не тот;
Скоро лампочку потушат –
Мясо снова нарастёт.
http://www.stihi.ru/2013/02/25/4957










Страх

Александр Спарбер

Всё начинается со звука:
осиного сплошного си-и-и,
растущего стрелой бамбука…
всё ближе, ближе... Не проси
спасения  – протяжной гласной
проскальзывая, в мозжечок
свист проникает – и в заглазье
свивается в тугой клубок,
пульсирующий.
И, стеклянный,
клубится рой осипших ос,
вибрируя, звенят стаканы,
захлёбывается насос,
и бьётся, бьётся, бьется рыба,
на леску вздёрнута со дна…
…И вдруг огромной мягкой глыбой
наваливается тишина,
как будто разом, смазав маслом,
из мира выдернули кол…
Тогда неотвратимо ясно
ты понимаешь: Он пришёл.

Не оборачивайся
http://www.stihi.ru/2008/11/28/4485

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 09/04/13 :: 3:44pm
Ванька

Кальвия Криспинилла

милый дедушка забери меня из Камбоджи
всюду куда ни глянешь — чужие рожи
к крокодилам ходила  плавала с пеликанами
крокодилы плакали плавали пеликаны

забери-забери-забери меня без остатка
хочешь я буду твоей ванькой твоей бабкой
твоей репкой в конце-концов твоей мелкой
милкой твоей белкой твоей  грелкой

змеи шипят на солнце горит саванна
змеи горят на солнце шипит саванна
нет мне здесь дна-покрышки и свята места
воля моя да станет  тебе желанна
боль моя да будет тебе известна
http://www.stihi.ru/2013/08/09/4652










Оглохли все слепые...


Сергей Бачагов

Оглохли все слепые,
глухие все ослепли.
И вышли из воды сухими,
восставшие из пепла Фениксы,
как гуси-лебеди,
как птицы-курицы,
Причин для грусти нет.
Испачканы нечистые
и чистые зачищены.
И зеленеет лицами
ненужними и лишними
Лето.
Почти как никакой,
банально проверяю почту лет.
Причин для грусти нет.
http://www.stihi.ru/2008/07/05/907










Бодрячком


Ачагов

Я буду долго гнать.
Я буду долго и упорно гнать.
Я буду долго и упорно гнать и гнать.
Я быдло, мразь и гад.
Я быдло, мразь и гад. Я дважды гад.
Однажды мразь и быдло. Дважды гад. Три раза дважды гад.
Шесть раз я гад и не люблю повидло.
Я много повидал.
Я много повивальных бабок повидал.
Я многих нагибал. Я многих повивальных бабок нагибал.
Я нагибал их и смотрел поверх. Мне было видно.
Я видел вскользь и вкось и вкривь.
Терзал гитарный гриф. Вы догадались..
Вы точно догадались: я басист из группы Амба..
Мой голос бархатист и голосист.
Мой волос светел, голос мой басист.
Сисяста моя баба, но скучает.
Да я и сам кабан, что ого-го.
Да, я и сам кабан, что ого-го и го.
А самка бабы мне ползет рукой в трико из-под трико.
Под крики черных чаек.
http://www.stihi.ru/2012/09/06/6065

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 09/24/13 :: 6:12am
немного лексики

Ч. Буковски в переводе Ryo

История одного упрямого сукина сына

он явился к моим дверям однажды вечером —
мокрый, тощий, избитый, запуганный насмерть
белый, бесхвостый и косоглазый кот
я впустил его и накормил, и он остался,
научился мне доверять, но однажды приятель,
подъезжая к дому, переехал его
я отнёс к ветеринару то, что осталось
ветеринар сказал: «шансов немного...
вот таблетки... его хребет переломан,
но он был сломан и раньше и как-то сросся,
если он выживет, то никогда не будет ходить,
взгляните на снимки: в него стреляли,
дробь осталась внутри, ещё у него когда-то был хвост,
но кто-то его отрезал...»

я забрал кота домой, стояло жаркое лето,
самое жаркое за много десятилетий,
я положил его на пол в уборной,
дал ему воды и таблеток,
но он не притронулся ни к еде, ни к воде.
тогда я обмакнул палец и смочил его губы
и стал его уговаривать
я не отходил от него ни на шаг и разговаривал с ним
и нежно гладил его, а он в ответ смотрел на меня
бледными голубыми косыми глазами
шли дни, и вот он впервые сдвинулся с места
он пополз на передних лапах
(задние не работали)
добрался до своего лотка и залез в него
и я услышал трубы, возвестившие здесь,
в этой ванной, и всему городу, о возможной победе
я болел за кота — мне тоже досталось от жизни,
не так как ему, но всё же неслабо

однажды утром он встал на ноги, тут же упал
и посмотрел на меня вопросительно

«ты сможешь», ответил я

он пытался снова и снова, вставая и падая несколько раз
и наконец, смог сделать десяток шагов,
он шатался, как пьяный,
задние ноги никак не хотели идти,
он снова упал, отдохнул и опять поднялся

остальное вы знаете: сейчас у него всё в порядке
он косоглаз и почти беззуб, но кошачья ловкость вернулась,
и это особое выражение глаз никуда не делось

когда я даю интервью, меня спрашивают о жизни и литературе,
а я напиваюсь, сгребаю в охапку моего косоглазого,
подстреленного, перееханного, обезхвосченного кота
и говорю: «вот, взгляните»

но они не понимают и переспрашивают: «Вы говорите,
на вас повлияла проза Селина?»

«Нет!» — я поднимаю кота. — «На меня влияет то, что происходит!
Например, вот это! вот это! вот это!»

Я потрясаю котом и поднимаю его к потолку
в этом прокуренном, пьяном свете,
но он спокоен, он понимает...

и на этом все интервью заканчиваются
но иногда я всё-таки горд, когда вижу картинки в журналах
вот это — я, а это — мой кот, на фотографии вместе

он тоже знает, что это х..ня,
но всё-таки иногда от этого легче

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/10/13 :: 8:06am
Григорий Дашевский

Ничему не нужен навсегда,
но на время годен человек.
Он не дом, но временный ночлег,
место встреч улыбки и стыда,
голода -- с едой, тоски -- с Москвой,
или с ты -- ночным, ночной, дневной,
или просто с оборотом век,
эту ты рисующим точь в точь.

Кто зайдет на время, кто на ночь,
все, однако, по своим делам,
не по нашим. И уходят прочь
по небесным и земным углам
видимых-невидимых квартир.

Так что если говорить про вид,
он у нас всегда необжитой.
Ты, похоже, всех пересидит,
как в метро уснувший пассажир,
но ему когда-нибудь домой.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/13/13 :: 4:46am
Глаша Кошенбек

лошадиная фамилия

Есть люди, не боящиеся заглядывать в бездну,
есть такие, кого туда что-то толкает, и они падают.
Есть те, кто продается ей, а есть  безвозмездные
старатели и пользователи, охочие до падали.

Какая разница, чьих он –  четвертой стадии, или третьей,
идиот, или голодноватое животное.
Он же пока еще на этом, а не на том свете,
живет, сожительствует, имеет детей и родителей  и, конечно, работает.

Вряд ли он  зародился от канцелярской папки,
отпочковался от  чугунного дырокола или скоросшивателя,
хотя это удобно: не заболеют мамка с папкой,
дети..ладно. Короче, вокруг лишь  малоценные картонные партийные приятели.

Рак ведь очень страшно, даже если политический деятель,
даже если нет родных и есть деньги.
Мельницы мелют медленно, но они мелют, и мелют,
мелют в муку  – даже кости,  хотя и не  за один день.

Тот, Кто не Тимошка, может вовремя и не посмотреть вниз,
где кто-то гниет изнутри, а кто-то гнилой без болезни.
В общем,  несправедливость присутствует, но есть беспредельная низость,
а в этом случае  интерес возникает у бездны

которая не прощает, хоть урыдайся под одеялом ночью:
это не по-настоящему, только не меня, не моих, не надо,
господибожемой, прости меня, я не нарочно
«при чем здесь это», –  молчит бездна и  наполняет избранника ядом

Потом от другого яда облетают волосы,
и это может показаться даже забавным,
если это не ты,  а посторонняя тетка, а ты  – дыроколов сын,
но главное – деньги тут могут и не помочь, вот это самое неприятное  главное.

Так много слез,  если это ты  и, конечно,  ужасно много боли,
но, зажигая с трибуны, об этом ведь не думается.
Ну да,  сильные морфиносодержащие препараты не каждый может себе позволить,
хоть в этом превосходя мелкую пенсионерскую курицу.

А так  – ни копыт, ни рогов –  ничего монстровидного,
есть, наверное, домашнее животное и милое увлечение.
Возможно, москвич, или уроженец Протвино, или Видново,
но гуглить противно, да и незачем.

Ну,  я же мельком  видела его по ящику –
обычный мудак:  нос, рот, два глаза без гноя и гнили
пока еще. Как же, зараза, его фамилия? Ммм.. мищенко.
мищенко, сука, его фамилия.
http://www.stihi.ru/2012/12/08/6549

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/13/13 :: 7:27am
почему ваш барашек в горошек

Андрей Воркунов

почему ваш барашек в горошек?
и три глаза у всех ваших кошек?
и три лычки у всех ваших птичек?
кстати как их по батюшке кличут?
отчего ваш мирок так обманчив?
он устроен ведь как-то иначе?
он устроен не так и не этак
многовато в нем липких конфеток
жирновато в нем разных деталек
и они скажем прямо достали
и горошек и лычки и пташки
ататашки вот вам ататашки
http://www.stihi.ru/2010/11/19/4447

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 11/01/13 :: 2:46pm
Новая наркомания (Лин Лобарев)

Не закрывать глаза.
Чтобы не видеть лица.
Я наловчился выходить сухим из воды.
В моем доме не валяются пустые шприцы
И учебники по химии, зачитанные до дыр.

В моем доме постоянно тусуются гости.
Я вообще публичен, я всегда на виду.
И никто из них не в курсе, что все так просто -
Я существую в изысканном, эксклюзивном аду.

Подробности излагать будет слишком долго.
Проще объяснить на уровне идеи.
Я - наркоман наирафинированнейшего толка.
Я подсаживаюсь на людей.

Друзья доказывают, брызгая пеной,
Что я скучен и предсказуем до последнего знака.
И верно, здесь нету даже фотографий по стенам.
Фотографии по стенам - прерогатива маньяков.

И все в курсе, что я дважды не вхожу в одну воду
И считаю предельно глупым ходить по кромке...
Они не знают, какие радужные у меня приходы
И какие басовые, багровые ломки.

И не надо никакой химической отравы -
Никотином драть горло, водкой заливать глаза...

Я лукавлю.
Мои возлюбленные гости правы.
Ведь я уже столетие как завязал.

Мой образ жизни стал исключительно здоровым.
И ни на йоту не фальшивит мой бравурный тон.
И никто не заставит меня по новой...
Никто не заставит.

Никто.
Никто.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 11/06/13 :: 4:54pm
leprindo_12

шарлотта шарлотта подсолнухи никнут
во франции слишком палящее солнце
завязаны в узел рисунки и книги
а в старую сказку уже не вернёшься
ты шапочкой красной блуждала по лесу
она называлась тогда шапероном
могла бы сыграть городскую принцессу
но новый сюжет загадал шарль перро нам
с большим и зубастым коричневым вепрем
с таким ненасытным пугающим зверем
спокойно пролез он сквозь жуткие дебри
и бабушку съел на французской ривьере
сюжеты расписаны умерли книги
зингшпиль пробивался сквозь тум-ба-ла-лайка
театр иль жизнь? - ты однажды воскликнешь
о смерти и жизни на красках сыграй-ка -
- дэр тойт из битэр, битэрэр ви гал!
http://leprindo-12.livejournal.com/73944.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 11/25/13 :: 6:55am
Марина Цветаева

Не суждено, чтобы сильный с сильным
Соединились бы в мире сем.
Так разминулись Зигфрид с Брунгильдой,
Брачное дело решив мечом.

В братственной ненависти союзной
- Буйволами! — на скалу — скала.
С брачного ложа ушел, неузнан,
И неопознанною — спала.

Порознь! — даже на ложе брачном -
Порознь! — даже сцепясь в кулак -
Порознь! — на языке двузначном -
Поздно и порознь — вот наш брак!

Но и постарше еще обида
Есть: амазонку подмяв как лев -
Так разминулися: сын Фетиды
С дщерью Аресовой: Ахиллес

С Пенфезилеей.
О вспомни — снизу
Взгляд ее! сбитого седока

Взгляд! не с Олимпа уже, — из жижи
Взгляд ее — все ж еще свысока!

Что ж из того, что отсель одна в нем
Ревность: женою урвать у тьмы.
Не суждено, чтобы равный — с равным…
Так разминовываемся — мы.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 11/28/13 :: 7:00pm
Первая пешка

Ольга Эм

Бог – разыграет гамбит против белых,
                                   с самим же собой,
В старые клетки расставив усталых подсудных.
Нагло заржут офицеры
                     и вклинятся пешки свиньей,
Дело закончится матом и битой посудой.

Я – ни слона на бегу, ни коня на скаку,
Я никогда не смогу отсидеться, явиться в финале.
Из ряду вон, из-за печки пинком выгоняя судьбу –
Первая пешка – едва Е4 – и сдали.
http://www.stihi.ru/avtor/omela111&book=28#28










Тэйми Линн

сказочка

Если бог не выдаст – то зверь не съест,
хоть и чутко слышит твои шажки.
Вот тебе тропа в жеводанский лес,
вот горшочек масла и пирожки.

Не скрипят ворота, не лают псы.
Ходит в чаще женщина без лица.
- Забирай корзиночку, волчья сыть.
- Проводите, матушка, до крыльца,

я гостинец бабушке отнесу,
как и сотни девочек до меня.
Зверь заждался в черном глухом лесу,
у него глаза – два слепых огня,

у него корона на голове,
его вечная жажда не знает сна.

А еще он, кажется, человек,
но об этом проще всего не знать.










Межсезонье

И вот снова осень, хотя календарный май,
И стоят солдатики с винтовками на изготовку.
Хочется сказать тебе (или себе): не забывай.
Не думай.
Не умирай.
Всем будет потом неловко.
Будем частить,
оправдываться -
или молчать,
заглядывать в рот и считать шаги.
Гаснет неопаляющая свеча,
В партии - ничья,
Закрой меня на печать.
Помоги мне (или себе), пожалуйста, помоги.

А тот, кто себя забудет, получит приз:
Вечность кленовым листом в кармане.
Я только прошу тебя -
Обернись.
Посмотри на меня сверху вниз.
Пропусти меня через границу без виз.
Я пойду за тем, кто пальцем меня поманит,

кто меня позовет с собой,
посулит чего-то,
соврет.
Потому что это и есть - любовь,
Наша нескончаемая работа.
Одиночный полет.

(с) marishia

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 11/30/13 :: 12:05am

Мы с тобой говорили на том языке,
На котором молчит полынья на реке,
На котором болит за грудиной.
Наше детство синюшных не подняло век,
Как его ни манил молодящийся век
Золотою своей серединой.

Это вербных базаров сырая пора.
То ли стук топора, то ли крик со двора,
То ли позднего снега насмешка. . .
А когда по ночам где-то слева болит -
Вспоминаем, чему нас учил инвалид -
Голова, да живот, да тележка.

И, когда мы с тобой понемногу умрем,
Век опять нас поманит живым янтарем
Незнакомой и страшной свободы. . .
И всего-то осталось почти ничего:
Скоро мы под куранты проводим его,
И расступятся темные воды.

А. Танков, 1985 (?)

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/02/13 :: 2:41pm
Андрей Кац Доктор

Пропавший ёж

"Нам с тобой не мять кустов малины.
Не искать пропавшего ежа."
Понедельник, бесконечно длинный -
Ползает, деревьями шурша.
"Нам с тобой не капать двадцать капель,
Судорожно лапая стакан."
А еще в пятнадцатой палате
Ночью выполз страшный таракан.
"Нам с тобой не собирать тутовник.
Вишня не дала на этот раз."
Капали слова на подоконник.
До обеда оставался час.










Hе из карманов выворачивая ночь

"..такой, с разбегу непонятный, странный сон,
Мне снился, брат.."

- Приснился брат..?

"..как будто ходим по заливу без кальсон..
И голоса..
У нас болят.."

"..как будто ночью, ты выходишь в коридор..
И все шуршит..
А ты - зашит.."

- Мне, помню, маленьким - приснился командор!
- И Бармалей..
- И Айболит..

"..не из карманов выворачивая ночь -
    Часы идут..
    Неторопясь..
    Мы будем воду в нашей мельнице толочь..
    Рогами в снег..
    Букетом в грязь.."
http://www.stihi.ru/avtor/mygebo

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/13/13 :: 8:52am
Сказка о рыбаке и рыбах 1

Черная Лиса

Была я женой рыбака и матерью рыбака,
В одну и ту же меня два раза вошла река,
Вошла в открытую дверь и вышла через окно,
Оставив пустую сеть, где рыбы полным-полно.

…Рыба не ест, не пьет, рот её на замке,
Рыба молчит весь день, думает о реке…

Ни берега, ни огня — осталась одна вода,
Бесшумно стекла с руки и канула навсегда,

И след от неё простыл, и снег на пороге лёг.
В открытую дверь вошел засушливый зимний бог,
Вышел через окно.

…В доме теперь зима.
Рыба не ест, не пьёт, рыба сошла с ума…

Вернулся домой рыбак — рыбы полным-полно.
Льётся с холодных стен белое полотно

Нет у него жены, матери тоже нет.
Только по дну реки бродит неясный свет.
http://www.stihi.ru/2009/08/12/2236

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 12/14/13 :: 8:13pm
Вера Полозкова

ладно, ладно, давай не о смысле жизни, больше вообще ни о чем таком
лучше вот о том, как в подвальном баре со стробоскопом под потолком пахнет липкой самбукой и табаком
в пятницу народу всегда битком
и красивые, пьяные и не мы выбегают курить, он в ботинках, она на цыпочках, босиком
у нее в руке босоножка со сломанным каблуком
он хохочет так, что едва не давится кадыком

черт с ним, с мироустройством, все это бессилие и гнилье
расскажи мне о том, как красивые и не мы приезжают на юг, снимают себе жилье,
как старухи передают ему миски с фруктами для нее
и какое таксисты бессовестное жулье
и как тетка снимает у них во дворе с веревки свое негнущееся белье,
деревянное от крахмала
как немного им нужно, счастье мое
как мало

расскажи мне о том, как постигший важное – одинок
как у загорелых улыбки белые, как чеснок,
и про то, как первая сигарета сбивает с ног,
если ее выкурить натощак
говори со мной о простых вещах

как пропитывают влюбленных густым мерцающим веществом
и как старики хотят продышать себе пятачок в одиночестве,
как в заиндевевшем стекле автобуса,
протереть его рукавом,
говоря о мертвом как о живом

как красивые и не мы в первый раз целуют друг друга в мочки, несмелы, робки
как они подпевают радио, стоя в пробке
как несут хоронить кота в обувной коробке
как холодную куклу, в тряпке
как на юге у них звонит, а они не снимают трубки,
чтобы не говорить, тяжело дыша, «мама, все в порядке»;
как они называют будущих сыновей всякими идиотскими именами
слишком чудесные и простые,
чтоб оказаться нами

расскажи мне, мой свет, как она забирается прямо в туфлях к нему в кровать
и читает «терезу батисту, уставшую воевать»
и закатывает глаза, чтоб не зареветь
и как люди любят себя по-всякому убивать,
чтобы не мертветь

расскажи мне о том, как он носит очки без диоптрий, чтобы казаться старше,
чтобы нравиться билетёрше,
вахтёрше,
папиной секретарше,
но когда садится обедать с друзьями и предается сплетням,
он снимает их, становясь почти семнадцатилетним

расскажи мне о том, как летние фейерверки над морем вспыхивают, потрескивая
почему та одна фотография, где вы вместе, всегда нерезкая
как одна смс делается эпиграфом
долгих лет унижения; как от злости челюсти стискиваются так, словно ты алмазы в мелкую пыль дробишь ими
почему мы всегда чудовищно переигрываем,
когда нужно казаться всем остальным счастливыми,
разлюбившими

почему у всех, кто указывает нам место, пальцы вечно в слюне и сале
почему с нами говорят на любые темы,
кроме самых насущных тем
почему никакая боль все равно не оправдывается тем,
как мы точно о ней когда-нибудь написали

расскажи мне, как те, кому нечего сообщить, любят вечеринки, где много прессы
все эти актрисы
метрессы
праздные мудотрясы
жаловаться на стрессы,
решать вопросы,
наблюдать за тем, как твои кумиры обращаются в человеческую труху
расскажи мне как на духу
почему к красивым когда-то нам приросла презрительная гримаса
почему мы куски бессонного злого мяса
или лучше о тех, у мыса

вот они сидят у самого моря в обнимку,
ладони у них в песке,
и они решают, кому идти руки мыть и спускаться вниз
просить ножик у рыбаков, чтоб порезать дыню и ананас
даже пахнут они – гвоздика или анис –
совершенно не нами
значительно лучше нас

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 12/15/13 :: 12:50am
Сага на Рождество

Утро по окнам водит мягкой пушистой лапой, трется о черепицу рыжим своим бочком. В городе хруст от льдинок, снежный холодный запах, в тихих рассветных кухнях - кофе и молоко.
Бабушка Вьюга скоро будет трясти перины, ангелы - чистить крылья, всем голубям в пример. В городе пахнет глёггом, белит мороз витрины, где-то звенят трамваи - город готов к зиме.
До Рождества неделя, значит, не до вязанья, столько хлопот по дому, каждый короткий день выпечкой и уборкой, стиркой и глажкой занят. Дремлют клубки в корзинке, словно птенцы в гнезде, словно котята возле мамы – пушистой кошки, круглые спинки греют – дюжины две ли, три…
У фрекен Урд на кухне - запах миндальной крошки, специй ряды на полке, в баночке чайный гриб. Магия трав таится в чайнике из Икеи, под кружевной салфеткой - свежий душистый хлеб. Там, на окне замерзшем, птицам чуть-чуть теплее, где освещает свечка ангелов и вертеп.
Все ли готово? Тесто, яблоки и корица… Звездочками печенье выложить на листе.
Пусть же еще неделю праздно скучают спицы.
Фрекен берет мобильник - вечером ждем гостей!

За монитором плоским так и сидишь, не глядя ни на часы, ни в окна – день подошел к концу. Двадцать минут на кофе. Строгой фрекен Верданди офисный ритм по сердцу, офисный стиль к лицу. Лишь под конец работы, вылив в горшок с геранью воду из яркой лейки, выбравшись в интернет, фрекен на сайте смотрит схемы для вышиванья, просто для интереса – в этом ей равных нет: дома – льняная скатерть, вышивка тонкой гладью (к пяльцам бы поскорее – что там, дедлайн, отчет?) До Рождества неделя – скоро игла Верданди ветки омелы тонким шелком переплетет.

Город несет в ладонях снег, огоньки и искры, ангелы из бумаги смотрят сквозь жалюзи.
Воздух звенит морозом, вечер несется быстро, вот и звонок сестрицы – «милочка, привези…»
…Город кружится в вальсе, в ярмарочном веселье, снежные хлопья с неба – лучше, чем конфетти. Фрекен чуть-чуть помедлит в лавочке с рукодельем: ярких шелков на скатерть может и не хватить.
Каждой звезде бумажной хочется стать кометой, каждый имбирный пряник метит в дары волхвов. Фрекен Верданди купит ромовый кекс, конфеты – в каждом пакете нынче зимнее волшебство.

Феньки по локоть, в сумке – горсть разноцветных бусин, ниток мотки цветные, плеер играет рил. Город всегда приветит тех, кто не знает грусти, тех, кто легко сметает снежную пыль с перил.
Вот облака – кудели белой небесной пряжи, башня – как прялка, нитку тянет веретено… Рыжая Скульд в трамвае новую феньку вяжет – пальцы не ошибутся, даже когда темно.
Будущее - как дымка там, на углу с кофейней, если тебе семнадцать - в прошлом резона нет. Рыжую Скульд сегодня в школе назвали феей – что же с того, что знает Скульд небольшой секрет: дарят не амулеты, ключики к двери счастья, тоненькой ниткой время накрепко не связать, - Скульд, подмигнув, повяжет фенечку на запястье, искры огней бенгальских вспыхнут в ее глазах…
Дальше, подумать если, будет легко и просто, там, где ослабнут петли – свяжутся узелки, Рыжая Скульд танцуя, кружит на перекрестках, Рыжая Скульд синицам крошки дает с руки.
Где-то везут подарки северные олени – след от полозьев санок яркий, как Млечный путь. До Рождества неделя, город сплетает тени, дарит гирлянды-феньки и не грустит ничуть.
Где-то несутся сани с радостным перезвоном, прочь колокольцы гонят слякотную тоску. В старом подъезде жмется к стенке смешной котенок - значит, две рыжих нитки переплелись для Скульд. Каждый на свете хочет, чтобы его любили, рыжий грызет, играя, фенечки на руках. Будет сестрицам радость, Скульд достает мобильник, – впрочем, когда же в доме не было молока?

II

Снежный покров раскроен в точности по лекалам – крыши, балконы, скверы четки как никогда. Город ведет прохожих, город хранит усталых, передавая вести тихо по проводам.
Каждому в этом мире нужен уют домашний, чтобы в прихожей пахло яблочным пирогом. Урд открывает двери – Рыжий едва не пляшет: столько снежинок-мушек с гостьей влетает в дом.
- Не опоздала? Пробки… - пляшет над свечкой пламя, снежные мушки тают искрами на пальто, слышится смех Верданди. Рыжий блестит глазами: входят за гостьей следом двое больших котов.

Рыжий котенок сделал стойку на тонких лапах, спинку дугой, и уши – к маленькой голове. Каждый из этих серых крохе годится в папы. Каждый его обнюхал: «Здравствуй, малыш, привет!»
Город на крышах белит ворох небесной пряжи, в доме корицей пахнет, в вазочке - летний мед, яблочное варенье… Скульд расставляет чашки, прыгает прямо в кресло серый пушистый кот.
Славно идет беседа – школьная вечеринка, зимние распродажи, служба на Рождество. Рыжий чуть-чуть косится: столько клубков в корзинке, столько пушистых ниток – все это для него? Елочный ангел крылья прячет от лап колючих, Урд, улыбаясь гордо, ставит пирог на стол. Рыжий клубки катает! Там, у хозяек – скучно, серым того и надо, лучше играть в футбол.
Рыжий и двое серых носятся по паркету - пляшут клубки, мелькая, вьется цветная вязь, вот потянулась к красной нить золотого цвета, вот голубая нитка с белой переплелась.

III

…Где-то седое море тонет в прозрачной дымке, сосны поют про небо северных дальних стран. «Пуск», «завершить работу» - и цифровые снимки вмиг до утра сокроет темный пустой экран. Анна сидит в отделе, можно сказать, до ночи, ровно пять дней в неделю – график один для всех. Анна встает уныло, Анна домой не хочет, слякотно, скользко, сыро, курточка – рыбий мех. Выйдет – огнями елка ей подмигнет в витрине, вслед прокричит ворона, сидя на проводах. Ярко горит, мерцает в кружеве тонких линий – темных ветвей кленовых – маленькая звезда.
Анне давно давно не двадцать – в общем, слегка за тридцать. Анне сидится ровно – раньше рвалась, хоть плачь, все изменить, уехать. Раньше – щипало в горле, нынче – легко смириться, не замечать уколов маленьких неудач.

Что же, катись, клубочек!
Нынче темнеет рано – или от монитора просто рябит в глазах.
Прямо перед машиной на перекрестке Анна слезы смигнет. Водитель врежет по тормозам…
«Девушка, зазевались?» - глянет почти сердито, всмотрится и узнает. «Боже! Сто зим, сто лет!» Скоро за разговором слезы почти забыты. – «Помнишь, в десятом классе?» - «Замужем?» - «Что ты, нет!»
«Слушай, поедем с нами на Рождество? Решайся!» - нитка дрожит, как провод, в небе звенит сигнал.
«Мы так с женой мечтали» - нитка сплетает шансы.
…Анна глядит на карту. Северная страна,

Сосны, залив и скалы – те, что на мониторе, ветер колышет в поле вереск сухой и дрок. Нет, никакого принца. Нет, никакой лав стори. Только от перекрестка – веер ночных дорог. Море о скалы бьется, ангелы пляшут джигу, варят лесные тролли сладкий тягучий мед. До поворота – вечность, двадцать минут, полмига, до Рождества – неделя. Анна идет вперед.

IV

Радужно блещут льдинки в кроне седого вяза, к варежкам детским липнет мягкий пушистый снег. До Рождества – неделя, тихое время сказок, время смешных открыток, ярких свечей в окне.
Время писать е-мейлы, время звонить знакомым, только молчит мобильник, только, набрав пароль, видишь одни рассылки вместо письма из дома. Или – всего вернее – надпись: входящих – ноль.

Дом не за дальним морем, здесь он – за два квартала трубы видны из окон съемного чердака. Старая ссора снова комом под горло встала, видятся клочья писем в мчащихся облаках.
Каждый на свете знает: в доме горит окошко, можно с пути сбиваться – выйдешь на этот свет. До Рождества – неделя, это совсем немножко, на чердаке у Лизы елки и свечек нет.
В детстве все было просто: спали игрушки летом в синей большой коробке, в бабушкином шкафу. Елка вплывала в двери, дом озарялся светом, в трубах печных играли вьюги мотивы фуг. Перебирать игрушки вместе могли до ночи, папа крепил к верхушке бронзовую звезду...
В комнате снова тихо. Лиза звонить не хочет.
Лиза почти что знает, дома ее не ждут.
В восемь часов за пиццей выбравшись в супермаркет – мелочь звенит в кармане, карточка и ключи, хмуро окинув взглядом елки, шары, подарки, Лиза рукой коснется яркой большой свечи. Точной такой, как в детстве – в темной еловой хвое домик лесного гнома, крыша, труба, окно. Над фитильком как будто пламя горит живое…
…Мама такую свечку хочет уже давно.

Будет тянуться нитка, будет клубок катиться, следом за снежным вихрем площадь пересечет.
К кассе идет со свечкой Лиза, забыв о пицце. Чья-то рука знакомо тронет ее плечо.
…Дом уже близко – вот он, рядом, за два квартала, Лиза проходит с мамой – нету ни слез, ни ссор. «Точно такая свечка, мама, как ты узнала…»
Смотрит звезда из бронзы в дремлющий снежный двор.

V

Где-то пакует Санта мишек и шоколадки, щурится близоруко в письма от детворы. Мчатся, спешат поземки, чтобы дорога гладко, как полотно, тянулась в скверики и дворы.
Тихо шуршат на почте праздничные конверты, в каждом - не тайна, что вы! - праздник, любовь, тепло. До Рождества - неделя, только к старушке Берте не почтальон, не Санта - ветки стучат в стекло.
Где-то в груди – осколок старой привычной боли, график температуры пляшет уже с утра.
До Рождества неделя, ставит в углу на столик пластиковую елку добрая медсестра.
Дома, наверно, кошку кормят невестка с сыном - ключ им дала соседка, внуки польют цветы. Только углы в квартире серой тоскою стынут, только без старой Берты кажется дом пустым.
До Рождества неделя – грустно вздыхают дети, папа звонит в больницу: хоть бы пошло на лад. Каждый припомнить может: сколько живет на свете, всех собирает Берта в праздник вокруг стола.
Взрослые не поверят: дело не в марципане, и не в стеклянных гномах, помнящих прошлый век. Нильсу и Марте нынче не до коньков и санок, не до гирлянд, горящих в дымчатой синеве.
В комнате Берты тихо, ветер поет тревожно, снежная мгла скребется, ветка стучит в окно.

Мчится, бежит клубочек, и не найти надежней, и не найти прочнее ниточки шерстяной… Рыжий играет с серым – яркий узор петляет, красная нить с зеленой тесно переплелась.

Доктор, конечно, верит – чудо порой бывает, что же мешает чуду произойти сейчас?
Вьюга в стекло палаты стукнет снежком пушистым, словно зовет подругу: выйди гулять скорей. Берта наутро встанет на удивленье быстро, вслед ей звенят деревья в инее-серебре, солнце сквозь кроны светит елочным шаром ярким, красный снегирь на ветке – праздничным огоньком.
«До Рождества успею внукам купить подарки», - через порог палаты Берта шагнет легко.

VI

Спят под корнями ивы маленькие ундины, снятся им волчьи пляски, снежные кружева.
Слушает тихий город песню часов старинных – только семь дней осталось, люди, до Рождества!

Рыжий и двое серых путают нитки смело: быстро бегут клубочки, только лишь поспевай!

Узел стянулся – кто-то встретился под омелой, петелька распустилась – кто-то нашел слова.
Кто-то - успел на поезд, кто-то – пришел мириться, чья-то мечта ракетой скоро взлетит в зенит…
Вот у подъезда двое – тени скользят по лицам...
Где-то в небесной выси нитка поет, звенит.


© elven_luinae и lomenille

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/15/13 :: 3:46pm
Дана Сидерос

Ну вот.
Я услышал.

Утешь меня, дай мне повод
считать, что ты понимаешь,
с кем говоришь,
когда проклинаешь
короткий якобы повод
и ноешь,
что ты давно уже не малыш.

Когда ты отчаянно просишь
большого дела,
ругаешь стрелу пера,
мол, не так остра.
Яришься, рисуешься,
требуешь оголтело
серьёзного отношения,
равных прав.

Я мог тебя взять в ладонь,
залечить все раны,
унять твою вечную дрожь,
дурная ты мышь.

Но нет, я пришёл
с тобой говорить на равных.

Так что же ты
извиваешься
и кричишь?

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/16/13 :: 8:23am
Явь да Инь

Nicole

Глупенький, мальчик, котёнок, паинька -
Что приуныл-то, раскис, поник?
Али не любо тебе, мой заинька?
Бог ли в твой разум уже проник?
На-ка конфетку, хлопушку, ножичек...
Чу! Не напала ль какая хворь?
Может кроваткой раздвинем ложечек
Стук, перезвон, подстаканник, дробь?
Долго ли, коротко год за невзгодами
Сладко ль живется от Явь да Инь?
Что ты надутый, как перед родами?
Что же... Ты умер!? Аминь!
Аминь.
http://www.stihi.ru/avtor/Nicole

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 12/24/13 :: 10:29pm
we are always here for you

Тает зима в проводах и шинах, близится новый лохматый год. Чешутся елки, блестят витрины, кто-то подарки домой несет. Ангелы, эльфы, олени, совы, все, кого ты не решался звать: время для детского, для большого, самого верного волшебства. Все домовые, дриады, духи нынче в дежурстве, кругом аврал. Небо засыпано белым пухом, ночь наступает, идти пора.

Джош открывает глаза, как будто словно не спал, и не думал спать. Быстро встает, замирает чутко: тихо, темно, не скрипит кровать. Дверь заперта? Ерунда, открылась, вот и тропинка, забор, шоссе.
Джош нынче - ангел. Полставки: крылья, вера и право на чудо всем.

Лия стоит у окна и зябко смотрит на мокрый, холодный мрак. Дом, словно щепка, лихой кораблик, быстро плывет по чужим ветрам. Красную свечку вчера купила, на подоконнике пусть стоит. Пусто и тихо, друзья забыли, кофе остывший - привычный быт. Лие тоскливо, темно, бесцветно, праздник не выйдет - и не хочу!.. Спичкою чиркнуть, для сигареты - и машинально зажечь свечу.

Ночь отзывается тяжким гулом, словно луна - лишь большой тамтам. Джош пролетает по переулкам, по разноцветным щитам реклам. Слякоть под ноги - легка дорога, лужи смерзаются в тонкий лед. Ангелу надо совсем немного - капелька света, и он придет. Ангел летит по огням меж лестниц, выше и выше, до самых крыш. Каждый огонь - это чья-то песня, в темную ночь дороги дары.

Мина болеет - чего уж легче, старой каргою и жизнь не в жизнь. Сесть бы вязать - только ноют плечи, врач наказал, мол, лежать... Лежит. Слабо колышутся занавески, где-то за окнами фейерверк, старым каргам - лишь дурные вести, право, хоть верь ты, а хоть не верь. Сумрак приходит на мягких лапах, снег принесет ломоту костей... Мина, вздохнув, зажигает лампу. Все же невесело в темноте.

В два часа ночи - на крышах встреча, Джош прибывает за пять минут. Каждый, кто странной судьбой отмечен, нынче, наверное, будет тут. Ричард (партийная кличка Черный), Тим, Макс, и Рыжая, и Адам. Думали, ангелы - не девчонки? Рыжая думает - ерунда. Рыжая машет привычно Джошу, тот улыбается ей в ответ. Лунной тропинкою путь проложен, каждый из ангелов - сон и свет.

Эрни работает только ночью - он так привык, да и крепче спать. Вроде проект полчаса как кончен, только не тянет совсем в кровать. Многих бросают зимой - наверно, в климате этом не мудрено. От монитора поднялся Эрни, молча стоит и глядит в окно. Стекла теплеют, мутнеют паром, слышится бой дорогих часов. Эрни зачем-то берет фонарик. В двор неподвижный сигналит - "SOS".

Рыжая с Джошем несутся, мчатся дальше - где лётом, а где бегом. Все огоньки - это только части, вместе они создают огонь. Рыжий торшер, сигаретный росчерк, лампа, свеча, абажур, ночник. Нет, огонек - он совсем не точка. Это прямая. Дорога. Нить. Я зажигаю огни - бери их, станет теплее в ночи парной. Ангелы носят огни на крыльях, соединяя их в полотно. Тьма без предела идет на убыль, чьи-то следы у чужих ворот.

Лия возьмет осторожно трубку, номер по памяти наберет.

Утром рассвет опоздавший бьется: с перьев стряхнуть бы примерзший лед. Чайные чашечки, блюдца, донца, Лия кофейник мочалкой трет. "Бабушка, мыла б посуду, что ли!" - "Нет, я готовлю. А мыть - твое!". Мина смеется, встает - без боли. Рыжая кошка из блюдца пьет свежие сливки; потом, уж верно, выкинув мусор, купивши хлеб, Лия в подъезде поймает Эрни - "сколько не виделись!" - "сколько лет!". Свет поднимается, солнце выше, долгая ночь миновала нас.

Джош возвращается в дом неслышно, ляжет на коврике у окна. Эти полставки - хоть та морока, только от них на душе теплей. Выспаться надо, день будет долгим: будут прогулки, ошейник, плед. Будут хозяин, хозяйка, пицца, косточка, дети и Рождество.
Звонко-серебряно бьют копытца белых оленей о небосвод.

(с) wolfox

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/27/13 :: 10:12am
Ника Невыразимова

Квартирный вопрос

Столько сил посвятили ржавеющей жести,
столько времени мы друг без друга ухлопали,
что потом обязательно будем жить вместе.
Просто даже глаза разбегаются – где бы…
Предлагаю весной поселиться на тополе –
в деревянном, заваленном на бок скворечнике
с обязательным выходом в синее небо,
на который всегда так надеются грешники.
http://www.nika-stihi.ru/forum/index.php?topic=30518.msg398511#msg398511

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 01/07/14 :: 7:46am
Андрей Мартынов Слово

на торшер прилягу включу тахту
+

на торшер прилягу
включу тахту
будет музычка играть тир-ли-па
захочу жиганскую заведу
как маруха всё ждала пацана

воротился он через десять лет
поседевший и без руки одной
а девчонки той и в помине нет
померла от горя прошлой весной

эту песню пел тот кто про торшер
и тахту шутить шутки обожал
мне как брат родной
нет таких теперь
но погиб вчера
было имя
жан

прочитал тут критик
умом востёр
где мораль говорит
зачем про то
что поделать не знал я
взгляд отвёл
лишь пронзало боли веретено

от стыда заплакал
словно дебил       
не придумав что ему отвечать
посмотрел он на меня
и простил
и сказал
иди
изучай матчасть

чтоб как бродский смыслом озвучить речь
чтоб как тютчев словом бить наповал
чтоб как пушкин сердце глаголом жечь...
...

лучше б просто
на х.. послал










говорили что любишь ты всякую тварь и я верил
+

говорили что любишь ты всякую тварь и я верил
а ты взял и прикончил ни в чём не повинного зверя

и не просто убил а обрёк на предсмертные муки
он тянул ко мне пусть и покрытые шерстью но руки

он кричал и страдания в голосе были огромны
он молил тебя не истязать его я это помню

он за всю свою жизнь никого не обидел не тронул
может ты не заметил конечно с высокого трона

он добро не по чину творил что тобой установлен
это я его сделал таким навсегда обновлённым

это я его создал своей бескорыстной любовью
уникальным одним а не просто кошарой любою

а ты отнял его и засыпал землёй как порошей
ты не добрый совсем

ты безжалостный бог

не хороший
http://www.stihi.ru/avtor/andmar57

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 01/14/14 :: 12:06pm
Ниоба и её дети

Андрей Мартынов Слово

Я на днях в Афинах встретил Аполлона,
предложил картинно: "Будемте знакомы!
Как за рюмкой чая взять у Вас автограф?"
Старый хрен растаял и башкой подёргав,
начал упражняться в мастерстве пиара;
спел куплетов двадцать под свою кифару,
о себе герое речь завёл умело,
вспомнив стены Трои и златые стрелы.

Подыграл я тонко, но не подал вида,
а потом подонку ласково так выдал:
"Ты в стрельбе из лука, говоришь, был меток,
а не помнишь, сука, убиенных деток?
а о том, как канул мир мой утром ранним?
а про нашу маму, скованную камнем?"

И буравя взглядом, наблюдал, как мачо,
побелев фасадом, пятится по-рачьи,
но когда губитель завопил: "Но Вы же
не могли всё видеть, ведь никто ж не выжил!"
в крике мрази старой смертный страх почуя,
лишь сказал устало: "Да не ссы — шучу я"...

постращал немного, да по роже смазал,
не убил я Бога...

не сошёлся пазл.
http://www.stihi.ru/2012/11/12/9247

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 01/27/14 :: 6:04pm
ЧЕРНО-БЕЛАЯ СКАЗКА

Финал. Медвежата Ваню хоронят:
рыдает Круть, воет Верть.

Счастливый Кащей приводит в хоромы
Марену, царевну-смерть.

При ней он притих и дышать боится,
косица её густа,
она и певунья, и танцовщица,
и жуткая красота.
Он пляской её насладился вдоволь,
везде, где она прошла --
чернеют пожарища, плачут вдовы,
до горизонта тела.
Он хочет её целовать, лелеять
и Машенькой называть.
Она доедает белую лебедь,
ссыпает пух в рукава:
рукою махнёт -- разольётся полночь
и снегом укроет степь.

Волчица и ворон спешат на помощь
Ивану. Не ждёт гостей
наивный Кащей, он влюблён, беспечен,
от страсти почти что пьян.
Он гладит её ледяные плечи
и шепчет "моя, моя".

Волчица и ворон несут бутыли
с живой и мёртвой водой.
Иван ворочается в могиле,
выпрастывает ладонь
из рыхлой земли, и рычит, копая,
и дышит, как дикий вепрь.

Кащей тихо шепчет "поспи, родная",
на ключ запирая дверь.

Иван улыбается жизни новой,
в котомке его звенят
четыре невиданные подковы
для сказочного коня.

Когда он верхом перейдёт границу,
влетит в кащеев предел,
Марена проснётся в своей темнице;
струится, как змей в воде,
коса по подушке, в глазах-колодцах --
огни торфяных болот.
Марена проснётся и улыбнётся,
и песенку запоёт:

"Смородина-речка, гори, разлейся,
покинь свои берега.
Зверушка и птица, беги из леса,
чуть только почуешь гарь.
Идёт мой любимый -- луна, прикройся,
дрожи от страха, земля.
Он съест всё живое, он выпьет росы,
сожнёт поля ковыля;
ручей говорливый, проворный, длинный
схоронит в мерзлой земле;
нетронутый снег окропит калиной,
ломая девственный лес".

Кровит небосвод на вечерней заре. Нам
всё ясно. Окончен сказ.
Иван наступает, поёт царевна,
горит и чадит река.

Кащей беспокойно во сне бормочет,
да не разберешь слова.
Он станет бессмертным сегодня ночью.
Уже часа через два.

(с) Дана Сидерос

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 01/27/14 :: 6:57pm
Дана Сидерос

https://vk.com/dana_sideros

* * *

Мы могли бы
их познакомить,
а ну как мелькнёт искра
между ними, и, нас забыв,
замутят друг с другом?

Это было бы очень круто —
сбросить их с себя до утра,
просто выспаться,
не ходить полночи по кругу,
отменить два сеанса крика
беззвучного в темноте;
ничего, что абонемент —
подождут немного.

Нет, серьёзно.
Хотя бы ночь
без твоей и моей
смертей,
без паучьих нитей из горла
и до порога.

У твоей — повадки
фанатки,
бьётся, плачет в первом ряду.
Зуб даю — вся её квартирка
в твоих портретах.
Караулит на лестничной клетке,
пишет в коментах ерунду:
"Милый, хочешь узнать,
во что я сейчас одета?"

Кстати, модно, со вкусом одета —
никакого тебе плаща
и дешевых понтов
из страшилок и анекдотов.

Истерит, если ты молчишь,
а ведь ты ей не обещал...
ничего ей не обещал,
по большому счету.

Но поклонницам всё равно,
разберут тебя по куску,
эта — рвёт всё подряд,
но
в солидном её наборе
не хватает важных деталей:
например, каков ты на вкус,
как ты шепчешь,
смеешься,
стонешь,
ревешь от боли.

Ладно, что мы всё о твоей.
Вот моя — адепт немоты.
Даже писем не пишет,
но когда решит появиться —
будет быстрой,
совсем как ты,
и такой же глупой, как ты.
И, как ты,
придёт лишь однажды —
без повторов
и репетиций.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 01/31/14 :: 12:41am
Прощальная (Дана Сидерос)

Умирающий в шутку едва ли всерьёз воскреснет.
И в Москве тоже можно жить – словно спать в гробу.
Отходящий под утро ко сну получает песню
про болотных людей, обещания и судьбу.

Как беспечный царёк обещал водяному сына,
потому что ещё не рождённых -- не берегут.
Как потом этот нежный мальчик входил в трясину,
крестик, нож и рубаху оставив на берегу.

Понимал, погрузившись по грудь, что не будет торга,
просто будет у бога топи ещё один
вечно юный безмолвный пасынок в толще торфа,
без рубахи, и даже без крестика на груди.

Понимал, погрузившись по шею, по подбородок,
что вот эти пятнадцать шагов он в себе несёт
стержень сказки, печаль и страх своего народа.
А потом погружался по маковку. Вот и всё.

Вот и всё, мой хороший, прости, никакой морали,
всю мораль нанизали позже, чтобы прикрыть
всё, что мы тут с тобой напортили и наврали,
всю нечестность, бесчеловечность нашей игры.

И неважно, в какой ты позе, стоишь ли гордо
или вязнешь и оплываешь, не в этом суть:
твой единственно верный сюжет подступает к горлу,
и ни вскрикнуть уже, ни дёрнуться, ни вдохнуть.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/17/14 :: 11:00am
К примеру,
ты тяжек, груб,
подвешен вниз головой,
без ног и без рук --
только голос,
и тот как будто не твой.
Не время для звука,
качайся, наматывая круги.
Тихонько себе виси,
дай висеть другим.

Не ной, утешайся тем,
что ты, похоже, язык.
Какой-то красивый:
русский или паскаль.
неправда, что все бросают,
едва освоив азы.
Враньё.
Нет в тебе тоски,
нет даже слова "тоска".

Откуда взяться словам?
Ты черный,
цельнолитой,
немного воли, металл,
изъеденные бока.
Кругом немота густа,
а дальше, за немотой --
чугунные своды неба,
ржавые облака.

Ты можешь
изображать
живую тёплую тварь,
ранимую, стремящуюся к очагу.
На деле всё будет так:
придёт слабоумный звонарь
и размозжит твою голову
о чугун.

Но прежде люди, возможно,
услышат звон.

Дана Сидерос
http://lllytnik.livejournal.com/84407.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/23/14 :: 5:03pm
Львиный реквием

Самый главный банальный итог: уходи, уходя
Покидай этот гибельный прииск, чумные бараки.
В каждом облаке спрятано двадцать стаканов дождя:
Ярко-синий поток и колючий ожог минералки.

________________

В каждом облаке спрятано.
Стоп.
Послушай.
Это не нам.
Ты когда-нибудь в принципе знал что-нибудь про облако?
Облако - это пар,
Поднимающийся от окна,
Это мятая вязь прицела,
Ошибка
облика.

Кромсает облако
Маленький альпинист.
Раздирает облако
Девочка в горной местности.
Ненавидит автопилот, загребая вниз,
Обнимает пьяница, вверх бредущий по лестнице.

Это облако, ты, ты, городская шваль,
Никогда не видавший облака, ты рисуешь
Горизонт - как грубую нить, как изнанку шва,
Как ночную мечту столичного рукосуя.

Эти пухлые щеки Зефира
Амура
Ра,
Что ты пишешь о нем, ты, сорвавший медаль Стаханов?
Ты, кто знает о нем лишь только, что в нем -
ура -
Помещается минимум двадцать полных стаканов.

_____________________________

И фонтан голубой голубиную роспись вершит,
Нержавеющий кран, перемазанный пеной и пастой,
Запотевший лотошник пломбир между вафель крушит,
И гудит колольня у ног - это, кажется, Пасха.

________________

Ты! Ты! Знаешь этот пломбир?
Сливочный вкус на язык,
Лимонный - в изнанку,
Это Федоров и Беллинсгаузен,
Аляска и Мозамбик,
Это - так, как под одеялом читать Незнайку.

Это - Пасха? О чем ты бредишь, помилуй, Бог,
Это звон кандалов, это дудочка крысолова,
Это треск тошнотворный об стенку стучащих лбов.
Это слово любовь - тоже,
в целом,
плохое слово.

Ты, ты, ты, что ты знаешь
Про слово
снег?
Восьмиперых птиц в тетрадке своей малюя?
Те, кто любят меня за мной - говоришь ты мне,
Те, кто любят меня, останьтесь целы - молю я.

_____________________

То, что нас заберет, разведет в себе, соединит -
Это двадцать стаканов воды - европейской - из крана,
Это малая рана в бинте с подогревом саднит,
То есть - скажем по-гамбургски - истинно малая рана.

__________________________

Ты говоришь, Маркс,
добавочная
стоимость.
ты говоришь. Слова - облака и вата.
Ты говоришь: они виноваты, стоило,
А для меня
нет
таких
виноватых.

Ты говоришь - я знаю, как будет лучше,
И ветер облако речи твоей
колышет.
И странно, что у тебя
такие же уши
Как у всех людей,
Которые это слышат.

И такие же ноги и руки - да, пятипалые,
И что под одеждой мы все невозможно голые,
И что ты говоришь - я иду, а теперь упала я,
Потому что тело бывает слабее голоса.
___________

Но когда ты придешь ко мне, может быть, сед и горбат,
Или я к тебе - злой, хрящеватой, хромающей немочью,
Над тобой, надо мной перекрестится старый Арбат
И Крещатик склонится над солью, над ветром, над неучем,

И когда уж не будет ни глаз, ни волос, ни ушей,
Ни долгов, что возможно простить, ни кредитов, что взяли мы,
Горизонт грубой ниткой и швом наизнанку зашей,
Потому что уж лучше зашить, чем оставить раззявленным,

Это малая мера, обычный экранный исход,
Где кровавое облако алым поднимется парусом,
И уже не хватает запала, чтоб просто из-под
Одеяла сразиться Незнайкой и Дедушкой Палтусом.

__________

А ты, ты, ты говоришь, что фонтан - вода
И что облако - вода
И что дождь - вода.
Я согласилась - да, я сказала, да,
Может быть, мы расстаемся не навсегда.
Когда-нибудь расстаемся не навсегда.

_____

Девочка горной местности, разбирая рукопись
Про мальчика в треугольной шапке,
Погибшего на луне,
Капнет сухой слезой, попросит у друга пить,
И пока он шаркает,
Подумает обо мне.

Как взбираясь в небо, в его золотую высь,
Огибая все, что ему на макушку валится,
Кромсает облако маленький альпинист,
И двадцать стаканов воды
Про
ли
ваются.
http://izubr.livejournal.com/






Плохие рифмы

Не видел подругу где-то с десяток лет,
Написал ей: эй, подруга, ну, как дела?
Буду проездом, хотелось бы повидать.
Получил ответ:
вашей подруги нет,
извините, она сегодня как умерла.
И подпись: мать.

И нет, не любил, но была же тепла, жива,
Ежедневно стирала подошвы: работа-дом,
Жила-была-работала. Умерла.
Одинаковые слова,
Кружок театрального мастерства,
Когда-то рассвет над городским прудом,
Собачий лай.

Помочь? Остальные как? Написал и стер,
Помню, как звали, и сколько было сестер.
Жила-была, а больше не будет быть.
Аня, Люда (ее называли Лю).

И нет, не любил, чего там было любить.
Теперь люблю.
http://izubr.livejournal.com/268016.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/28/14 :: 9:23am
Евгения Бильченко

Кто я?

Я – мальчик.
Я сплю, свернувшись в гробу калачиком.
Мне снится футбол. В моей голове – Калашников.
Не вовремя мне, братишки, пришлось расслабиться!
Жаль, девочка-врач в халатике не спасла меня…

Я – девочка-врач.
Я в шею смертельно ранена.
В моём городке по небу летят журавлики
И глушат Wi-Fi, чтоб мама моя не видела,
Как я со своим любимым прощаюсь в Твиттере…

Я – мама.
О фартук вытерев руки мыльные,
Звоню на войну я сыночке по мобильному.
Дитя не берёт! Приедет, огрею веником!
«Его отпевают», слышу ответ священника…

Я – батюшка.
Я собор свой открыл под госпиталь
И сам в нём служу медбратом, помилуй Господи!
Слова для души, что чреву – пуд каши гречневой:
За это крестил поэта я, пусть и грешен он...

Я – просто поэт.
Я тоже стою под пулями.
Кишка, хоть тонка, как лирика Ахмадулиной,
Но всё ж не настолько, чтобы бояться красного:
Нужнее стихов сегодня – мешки с лекарствами…

Я – старый аптекарь.
Мне бы – давно на пенсию:
Сидеть и блаженно пялиться в ящик с песнями.
Но кончились бинт, и вата, и маски вроде бы:
Начальник, пришли термальной воды для Родины!

Я – Родина.
Я ребёнок и сплю калачиком.
Назначенный государством, ко мне палач идёт,
Из недр моих вырыв мрамор себе на логово:
Налоговой сдал налог он, но Богу – Богово.

Я – Бог.
И я тоже Папа. Сынок Мой Ласковый
У дауна в классе детский отнял Калашников.
Сказал, мол: «Ни-ни!» и прыгнул без парашютика…

Спи, золотко.
Спи, Мой Мальчик.

Я Воскрешу Тебя.

21 февраля 2014 г.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/28/14 :: 9:27am
Зачем тебе, девочка, эта война?
Где каждое слово – патрон.
Уже на коленях больная страна,
И снайпер считает ворон.

Уже зачитали стране приговор,
Согнали на площадь толпу..
И лицам немым – улыбается вор,
Клеймо открывая на лбу.

Остаться в живых, значит, маской лица
На зрелище смерти смотреть..
Тебе повезло – быть в начале конца:
Так жизнь продлевают на треть.

И строем не надо ходить в никуда,
И рынок открыт – в выходной.
А ночью твоя голубая звезда
Взойдет над убитой страной.

И голос твой выстрелит - спящим в лицо:
Сметая сновидящий тлен..
И вечная совесть продажных певцов
Взорвется в последнем котле.

(Валерий Новоскольцев)

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/28/14 :: 6:28pm
Одинокий перкуссионист

Ночь наполнена звуками гулкими,
Свет луны нереален и чист.
Бродит улицами-переулками
Одинокий перкуссионист.

То под окнами трётся, крадучись,
И  в тарелочку звонкую бьёт,
Снова тихо и искренне радуясь,
Что он девушкам спать не даёт.

Пошуршит, поскрипит, поскребётся,
Замолчит, - и глубоко  вздохнёт,
Будто  что-то ему не даётся,
Будто кто-то ему не даёт,

Но проходит минута-другая,
И опять, - застучит, зашуршит,
Запоздалых прохожих пугая
Погремушками сирой души.

Но не бойтесь вы странника странного,
Путь его одичал и тернист…
Так и бродит до утра до раннего
Одинокий перкуссионист…
gvardei

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 03/03/14 :: 2:35am
надев пижаму растворился в ней

Андрей Мартынов Слово
+

надев пижаму растворился в ней
лёг на кровать и затонул мгновенно
как помазок зависнув в тёплой пено-
образной коме мыльных пузырей

пусть засыхает на окне герань
не дышит чайник тих и обезвожен
стилетом хладным не ползу из ножен
чтоб напитать кровавым соком грань

но истончаясь сердцем и рукой
совместно с дымом покидаю угли
так исчезает слившись со стеной
приговорённый не дождавшись пули
http://www.stihi.ru/2014/02/28/10389

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 03/03/14 :: 3:36pm
Рифма к слову "тишина"

Ты славянин.
Я иудей.
Для Бога - наций нет.
На складе сломанных людей
Гуляет лунный свет.

Вот, пробежала мыслемышь
И снова тишина.
Я просто сплю.
А ты не спишь?
Весна запрещена.

  Ведь кто-то взвизгнул:
"Что за бред!
  Храпи, пока есть сил!
  Никто не видит!
  Бога нет!"
  И руки опустил.

Ах да, о чем я?
Ой, весна!
На складе - мордобой.
И рифма к слову тишина
Становится другой.

A.K. Doktor

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 03/16/14 :: 2:54pm
Леонид Филатов Еще раз о голом короле


Датское королевство. Двор неказистой приграничной гостиницы.

МИНИСТР НЕЖНЫХ ЧУВСТВ

Поскольку я одет не очень скверно
И облик мой изящества не чужд, --
Кто я такой, -- вы поняли, наверно?..
Да, так и есть. Министр нежных чувств!..
В стране, где населенье -- хам на хаме,
Где все однообразны, как столбы, --
Мужчина, сильно пахнущий духами,
Понятно, вызывает гнев толпы.
Их злит моя изысканная внешность,
Моя осанка им корежит рты!..
А я в ответ им -- нежность, нежность, нежность,
Мильон улыбок, море доброты!..
Вот парадокс: хотя по всей планете
Мы зримо превосходим их числом, --
Они нас почему-то -- вы заметьте! --
Упрямо называют меньшинством!
(Спохватившись)
Ну чтобы вы совсем не обалдели
От нежных разговоров, господа, --
Позвольте пару слов о важном деле,
Какое привело меня сюда!..
-- Зачем ты здесь? -- резонно спросят люди.
Зачем торчишь здесь несколько недель --
В глухом предместье, в грязной халабуде,
Нахально именуемой "отель"?
Я приоткрою тайны вам завесу,

Хотя о ней трезвонит вся земля:
Я жду здесь иностранную Принцессу,
Возможную супругу Короля!..
И -- прежде чем в столицу состоится
Торжественный ее и пышный въезд, -
Ей надо будет здесь остановиться,
Чтобы пройти один нехитрый тест.
Ведь -- как одежда требует примерки:
Не слишком ли просторна иль тесна!
Так и невеста требует проверки:
Принцесса ли действительно она!..
Когда Принцесса ляжет на перину
И станет тихо отходить ко сну, --
Я ей в постель горошину подкину.
Малюсенькую. Твердую. Одну.
И если не случится с гостьей стресса
И гостья не проснется вся в поту, --
То это никакая ни Принцесса,
А просто выпускница ПТУ!..


МИНИСТР НЕЖНЫХ ЧУВСТВ подходит к ГУВЕРНАНТКЕ.

МИНИСТР НЕЖНЫХ ЧУВСТВ

Принцесса будет спать на той постели,
А вам я предлагаю сей тюфяк!..

ГУВЕРНАНТКА
(не поняв)

Я плехо понимать, что ви хотели...
То fuck?.. Ви предложили мне to fuck?..

МИНИСТР НЕЖНЫХ ЧУВСТВ
(рассеянно)

Тюфяк, тюфяк... По виду он не очень...
Немного грязноват и неказист...
Зато на тюфяке четыре ночи
Спал некогда персидский шах Азиз!..

ГУВЕРНАНТКА
(настойчиво)
You want to fuck?.. Я правильно вас понял?..
МИНИСТР НЕЖНЫХ ЧУВСТВ
(в своих мыслях)

Тюфяк, тюфяк... На этом тюфяке
Три месяца назад внезапно помер
Французский дипломат Жан-Поль Фуке!..

ГУВЕРНАНТКА
(всполошенно)

Я не хотеть!.. Сейчас же замените!

МИНИСТР НЕЖНЫХ ЧУВСТВ

Сударыня, увы!.. Нельзя никак!..
В отеле нет постели знаменитей,
Чем этот исторический тюфяк!..

(Министр кланяется)

Позвольте пожелать вам доброй ночи!..

ГУВЕРНАНТКА
(обеспокоенно)

Ви уходить?.. Но ви хотел to fuck?!.

МИНИСТР НЕЖНЫХ ЧУВСТВ

Как только вы, мадам, сомкнете очи --
Я тут же вам приснюсь!..


(После паузы)
Хотя -- не факт!..

МИНИСТР уходит.

ПРИНЦЕССА
(Гувернантке, насмешливо-сочувственно)

Вы думали, на вас имел он виды?..

ГУВЕРНАНТКА
(возмущенно)

Он обещал to fuck!.. А сам ушел!..

ПРИНЦЕССА

Поверьте, в этом нет для вас обиды!..

ГУВЕРНАНТКА
(яростно)

То fuck!..

ПРИНЦЕССА
(мягко соглашается)

Тюфяк!.. Но это не глагол!..

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 03/21/14 :: 12:22pm
я не хочу писать стихи о грядущей войне
я думаю о тебе, я надеюсь, ты думаешь обо мне
это у нас родные в той и в этой стране
это у нас друзья на этой и на той стороне

я понимаю, что здесь не понять ни черта
кто провел черту и где проходит черта
какая из двух сторон та
какая не та

чей воздух прозрачнее, чья вода мокрей
у меня есть друзья: украинец, лесбиянка, еврей
я сам немного это, немного то, говори скорей
когда постучусь прятаться - прогонишь меня от дверей?

говори скорей, сердце ведет отсчет
страшно сидеть и ждать пока припечет
жизнь всем поставит зачет
кому в чем

жизнь не раскладывается на добро и зло
в радуге семь цветов - скажи, повезло?
шестое чувство на горле затягивается узлом
угадай, кого в этот раз назначат козлом

угадай, кто из друзей спрячет, кого ты
сколько вдохов и выдохов отделяют от темноты
смотри, как они сжигают твои мосты
по домам расходитесь! - "дома у нас пусты"

(подожди все не то я хотел говорить о любви
но к ней не находится рифмы этой весной
я боюсь потерять тебя
будь со мной)

(с) Аше Гарридо, с Facebook

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 03/24/14 :: 5:29am
Дили-дом

Гаэтан

В лунном сыре молодом –
соль осенних звёзд.
На коленях кошкин дом
дремлет, свесив хвост.
Слышен топот земляной –
это, бормоча,
тьма скребётся за стеной
коготком ключа.
Водит ощупью рука
всё быстрей, быстрей…
только не найти замка
там, где нет дверей.
Под диваном бытия
жутко и смешно –
там от взрослых ты да я
прячемся давно,
мотыльком под бахрому
залетает свет –
и неважно никому,
здесь ты или нет.
Наверху зады кряхтят
так, что спать невмочь,
знать не зная про котят,
стерегущих ночь
и мурлычущих, тайком
от цепного пса,
потому что кошкин дом
гладят небеса.
http://stihi.ru/2014/01/01/348

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 03/30/14 :: 11:30am
Когда валькирии
Слетают на поле боя,
Они неизменно видят
Склонившегося над раненым
Доктора Антона Валерьевича.
Валькирии обязательно
В бою отыщут минутку
Чтоб перекинуться с доктором
Парой приветственных слов,
Одна потихоньку
Расскажет про ломоту
В правом крыле по утрам.

После в Валгалле
Девушки шепчутся, -
На кого же из них
Доктор глядел в этот раз
И с какой интонацией
Он, бинтуя больного,
Заметил: "А этот товарищ,
Пожалуй, не ваш пациент".
...Доктор со всеми на "вы",
Даже с валькириями.

(с) annabaskakova
http://annabaskakova.livejournal.com/664462.html
via dok_zlo

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 04/09/14 :: 6:37am
Наш кот по квартире шарабохается с совершенно потерянной мордой,
Подолгу зависает у стен, заглядывает везде, нюхает каждый угол,
А позавчера у него появилась какая-то новая мода -
Подходить к ноутбуку, когда в нем открыты Яндекс и Гугл.

Поймите правильно, хлеба и зрелищ коту достаточно, огромны окна, регулярны приемы пищи,
Есть много игрушек, по вечерам мы его гладим, не покладая ладошек,
Но все-таки он ллпрщ и какой-то цовдццовжже настойчиво ищет,
Клсолмр и ммммпроммкенг - этого ему не хватает тоже,

Апрель, распахнуты форточки, воздух в них входит холодный-холодный и синий-синий,
Бабушки во дворе гуляют, рассыпают зерна, воробьи летят на пшено и просо.
Кот не смотрит. Он трогает лапкой клавиатуру, Яндекс и Гугл отыскать ничего не в силах,
Кот задумчиво смотрит в экран, формулирует следующие запросы -

Снова ничего. Кот  глядит на нас, кот с нами, но где-то не с нами,
Это весна: терять ничего не терял, а найти при этом не можешь.
Я выключаю ноутбук, брожу по квартире и вдруг понимать кота начинаю:
Кажется, мне очень не хватает этого самого ллпрщ и цовдццовжже.

(с) laas
http://laas.livejournal.com

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 04/09/14 :: 6:40am
"сперва составим список
привычек и гостей
созвездий и редисок
оврагов и гвоздей
ершей запишем влажных
они живут в воде
но многих очень важных
предметов нет нигде
никак их не назвали
без них проходят дни
когда б мы только знали
как выглядят они
полно в природе слепней
отверток и борщей
но самых нужных нет в ней
неведомых вещей
я полон слез обидных
какой же в жопу бог
кто стольких очевидных
вещей создать не смог
ах как бы мы любили
свой мир во всей красе
когда б повсюду были
предметы эти все"

(с) Алексей Цветков.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 04/15/14 :: 5:11pm
Гертруда Кольмар в переводе М. Гершенович

Я жаба.
И люблю я ночные светила.
Возгораются слабо
Вечерами пруды от пурпурного ила.
У бочки прогнившей
С водой дождевою сижу, и мой взгляд стекленеет;
С головою поникшей
Ожидаю мучительно, скоро ли свет околеет.

Я жаба.
И люблю я все звуки ночные.
Флейта когда бы
Тростники пробуждала речные...
Нивы звучанье -
Скрипка стрекочет, маня.
Я слух и молчанье,
Дерни за лапку меня.

От трухлявой доски
По цепочке суставчатой ввысь,
Как из вязкой тоски,
Из трясины потянется мысль.
По щебню, сквозь кущи
Скачу, словно разум, что тёмен и мал.
Ворох лиственный, плющ ли
Росой изумрудной меня омывал.

Я вплываю, дыша,
В тихий омут блаженства, ничей.
Безголоса душа
Пред цветным опереньем ночей.
Так убей же! Смогла бы
Отвратительно крикнуть в ответ:
Я жаба.
И ношу в себе самоцвет.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 04/15/14 :: 5:18pm
Ёж Баскервилей

Майк Зиновкин

«Ни в чьем воспаленном мозгу не могло бы возникнуть видение более страшное,
более омерзительное, чем это адское существо, выскочившее на нас из тумана…»
(Артур Конан Дойл – «Собака Баскервилей»)


Ёж Баскервилей жутко травой шуршит,
Страшно пыхтит и глазами сверкает злобными.
Ты не отыщешь в пятках своей души –
Скрылась давно и теперь отдышаться пробует.

Ёж Баскервилей скалит свои резцы,
По древесине мерзко скребёт когтищами.
Тут не зверинец и не весёлый цирк –
Ты на болоте рядом с опасным хищником.

Проклят ваш род, тебе не уйти уже,
Сбудутся все предчувствия нехорошие…

- Видели раньше, Ватсон, таких ежей?
- Знаете, Холмс, это даже немножко лошади!
http://www.stihi.ru/2014/04/10/7223

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 05/03/14 :: 11:25pm

Настала суббота. Тела казненных сняли с крестов и куда-то дели.
Бессильный Пилат клянет на латыни провинциальную Иудею.
Плачет по рабби, забившись в угол, Петр, отрекшийся, но не предавший.
Братья апостолы бродят по улицам, шепчутся тихо о дне вчерашнем.
Храм Господень по случаю праздника заполонили торговцы с братками.
В имперской политике - без перемен, и так, вероятно, будет веками:
Дранг нах аллем и бремя римлян от Лондиния до Данубы.
Только вот Савлу из города Тарс снится дорога в Дамаск - к чему бы?
От осины к осине бредя, Иуда себе не находит места.
Синедрион - и тот не молится. Шаббат, а стало быть, сон, сиеста,
Как и предписано тем Заветом, который уже оказался ветхим.
В чащу уходит отряд зилотов, тихо хрустят засохшие ветки.
Все как всегда: суета внизу, а с неба Яхве взирает строго.
Мало кто вообще заметил, что день оказался вовсе без Бога.
Еще не попрана смертию смерть.
Еще никто ничего не знает.
"Хватит рыдать, - говорит Мария. - Прорвемся, слышишь?"
И Петр кивает.

Автор angels-chinese

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 05/04/14 :: 5:26pm
У зелёной змейки весёлый и ясный взгляд. Она любит лягушек. Она не боится кошек. И небесные звёзды отражаются так, что глаза болят, от её изумрудной кожи.

У зелёной змейки нет никаких врагов. Она прячется в тень без повода, по привычке. Говорят, потому что тень не помнит чужих долгов. И не клянчит чужие спички.

У зелёной змейки раздвоенный язычок. И она им молчит, только воду лакает жадно. У неё голова копьём и вытянутый зрачок. И, естественно, никакого жала.

У зелёной змейки весь белый свет - друзья. Что логично весьма - убежать от неё сумей-ка. У зелёной змейки на самом деле чёрная чешуя. Но об этом знаю лишь я. И догадывается змейка.
http://thorix.livejournal.com/175838.html









У меня нет корней. Я и так устою и выстою.
А когда устаю, что не редкость в моих летах,
Упираюсь в соседние ветви рукой бугристою.

У меня нет корней - я обязан уметь летать!

По сигналу "подъём" нет отбоя от нас, желающих.
Мы готовимся к старту, змеимся не под, а над.
Языки мои верные - тайный, родной и лающий -
Догорают ступенями, славя мой личный ад.

У меня нет корней. Я лечу, расплатившись заново,
От заёмных долгов и от ветхозаветных вахт.

Почему же меня постоянно хватают за ноги
Шестикрылые звёзды на скомканных рукавах?..
http://thorix.livejournal.com/297168.html










В наше мирное время любая война за честь.
Вместо радуги красок слепое пятно присяги.
Монохромные люди не ставят вопрос "зачем?",
И ещё - не спускают флаги.

Автоматная очередь бьётся в кевлар небес,
Бьётся в ножнах тумана стальной ромбовидный лучик.
Без потерь не бывает, война не играет без -
Подкрадётся и спишет лучших.

И ползут корабли под андреевским флагом в порт,
Закусить бы губу, но матросикам до губы ли.
Потому что приказ - руки за спину, мордой в пол.
Разве лучше, чтобы убили?

Очень просто геройствовать там, где стрельба и смерть,
Где тебя или ты, где никто на судьбу не ропщет.
Поливай из брандспойта, свинцом поливать не смей,
Или матом - пока что, общим,

И мечтай о раскладе, где сбросив приказа гнёт,
Перебитый фарватер связав десятью узлами,
Искалеченный тральщик плюёт и блюёт огнём
И уходит из Донузлава.

Но стекают по борту и чёрный, и белый цвет.
Наблюдатель, диванный стратег, тыловая крыса -
Я готов до земли поклониться стрелявшим вверх.
Я не смог бы. И был бы списан.
http://thorix.livejournal.com/294796.html








Я две тысячи лет занимал за вами,
Я не лгал ночам.
Позвони мне, охотник за головами,
Пригласи на чай.

Позвони через море из синих ниток,
Через жесть пустынь.
Ты ушёл из эфира, исчез с открыток,
Постирал посты.

За твоими делами чужие веси,
За горами - дым.
Твой аккаунт невидим, поскольку весь из
Дождевой воды.

Я читал, что на мальчиков нет прорухи,
На мужчин - петли.
Просто косы не чище, чем наши руки -
Те, что их плели.

Просто гонор отбит, гонорар построчен,
Остальное - хлам.
Позвони мне, пока я не обесточен
До последних ламп.

Я уже не взрываю танцпол словами,
Я почти не пью.
Позвони мне, охотник за головами,
И возьми мою.

http://thorix.livejournal.com/295439.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 05/05/14 :: 9:14am
Борис Херсонский

Родина-мать говорит: Именем Бога вышнего
заклинаю тебя, сынок, коль не хочешь ненужных забот,
не говори лишнего ! Не говори лишнего!
Вот тебе кляп, почистив зубы, заткни свой поганый рот.





Все любят войну, в которой почти никто не погиб.
Толпятся на площадях и кричат ги-гип-
ура, и еще раз - гип-гип-ура, и снова - гип-гип ура!
я - старый мальчик, я это видел вчера.

Будь я ребенок, я б тоже скакал, закусив губу,
но я - старый мальчик, я видел все это в гробу,
в белых тапочках, в царской мантии, в золотой мишуре.
Будь я маленький мальчик, я бы в это играл во дворе.

Но я - старый мальчик, я видел эту толпу.
У отчизны звезда не там, где положено, а во лбу,
отверстие влажное - до самых височных долей.
Хорошо, когда есть стена, а у стены - мавзолей,

хорошо, когда классная площадь во-от такой ширины,
что на ней может столпиться худшая часть страны.
Взгляд толпы не различает зарево и зарю.
Я - старый мальчик. Знаю, о чем говорю.








В ладошках холодную воду из-под крана несешь к лицу.
Закрыв глаза, представляешь, каково на свете слепцу.
На свете белом, незримом, как снег во сне...
Мальчик стоит у двери в спальню, прислушиваясь к возне.

Мальчик будет мужчиной, но это будет потом.
А пока он стоит у двери в спальню с открытым ртом.
С открытым ртом, оттопыренным ухом, слюною во рту,
не лучше уродца в кунсткамере, сохраняемого в спирту.
http://borkhers.livejournal.com/

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 05/25/14 :: 9:33am
Борис Херсонскмй

Я всегда говорил - родиться избранником - значит -
родиться - изгнанником - значит - видеть изнанку -
человечек-тушканчик - знай себе - скачет и скачет-
человечек-рыба - знай себе - плывет и клюет на приманку.

Человечек-ребенок - знай себе - возится с плюшевым мишкой,
человечек-любовник -знай себе - курит в постели с Машкой,
человечек- философ -знай себе - сидит на бульваре с книжкой,
человечек-снайпер - знай себе - мучается промашкой

человек-человек - знай себя - отправляется к берегу ночью,
человек-человек - знай себя - погружается в бездну по подбородок,
человек-человек - знай себя - видит спину Бога воочью,
а лица - знай себя - не видит - лишь отражение в водах.

Человек-человек - знай себя - все то что незримо,
человек-человек - что приснится тебе - что в тебе проснется?
Человечек рыба видит крючок и проплывает мимо.
Человечек-тушканчик вдруг остановится и - ужаснется.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 05/30/14 :: 3:09am
Сиамские близнецы

Дай мне руку твою, сестренка;
Дотянусь до тебя плечом…
Чтоб вопрос прозвучал негромко:
- Ты о чем? - Да так, ни о чём…

Пряди светлые - ветер с моря -
Словно нервов моих концы.
Не один я, и нас не двое:
Мы сиамские близнецы.

Дай мне руку твою, сестренка,
Я согрею ее своей…
Рвется вовсе не там, где тонко –
Рвется там, где всего больней.

Нет исхода, и всё на месте.
Я один. Ты опять со мной.
Никогда мы не будем вместе.
Потому что срослись - спиной.
http://kirill-bernikov.livejournal.com/55901.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 06/05/14 :: 7:58pm
Настало такое лето, которого и не ждали.
Настало такое лето, что лучше б его не надо.
Время его записано на скрижалях:
Лето горящих туров в чертоги ада.

Слабо дрожит земля, расколовшись красным.
Сильно дрожат и мажутся гарью руки.
Но тишина дается всего опасней:
Уходят звуки.

Минус: машины, моторы, клаксоны, пробки,
Люди, которые плачут, орут, смеются,
Мячи не прыгают, ударяясь в чужие стекла.
Они не бьются.

Ветер обходит владенья, театр без зрителей.
Небо пригнулось под тяжестью тихой ноши.
Мы сидим на холме, мы слушаем истребители.
Нас все больше.

http://velsa.livejournal.com/188654.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 06/09/14 :: 3:31am
Сергей Пагын
***

Может, не бить тревогу, а тихо жить -
просто растить детей, поливать капусту,
слушать прогноз погоды, и говорить,
что абрикосов в этом году негусто…

Утром полоть бурьян, ожидать дождя,
ночью писать стихи о небесном свете…
Только несущий чашу, что для тебя,
вряд ли пройдет поодаль и не заметит.

Криком кричать ли, с дочкой сидеть в тиши,
сказку читать ей о соловье поющем,
только приходит время - и ни души,
лишь в полумраке
с чашей к тебе идущий.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 06/18/14 :: 7:45pm
Я в осень ухожу неторопливо
Аллеей пожелтевших тополей.
Косит лиловым глазом тернослива,
Подсолнух голову склонил лениво.
Сентябрь - мои ножницы и клей.

Открытку вырезать, как в первом классе,
Подклеивать листки и лепестки.
Осенний воздух чист, прозрачно-ясен,
Не жду я сказок, баек или басен,
Светла улыбка и шаги легки.

Я подпишу "Живи" на обороте,
Оставлю на скамейке и уйду.
А Вы... Быть может, Вы ее найдете,
И тоже загрустите о полете
И вспомните весеннюю мечту.

Покажутся смешны земные драмы,
Что мучало - нелепо и старо.
Весна и осень - непростые дамы,
Но одуванчик все цветет упрямо,
И продаются астры у метро

Гела
http://galkas2005.diary.ru/p198227628.htm

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 06/24/14 :: 5:00pm
Плохая киса

Ачагов

Я плохая киса и блохастая.
Я плохая тем, что этим хвастаю.

Что б сказал на это Заратустра?
Он сказал бы: "Кисе надо дуста!"

Иоанн Предтеча Златоуст
тоже бы сказал: "Здесь нужен дуст!"

Что б сказал на это Иегова?
Он сказал бы: "Гоу, бэйби, гоу!"
http://www.stihi.ru/2014/06/23/4991

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 06/25/14 :: 8:50pm
Никто

Этот город настолько пуст,
Что все время уходит в рост.
Каждый пишущий нынче Пруст,
Каждый грезящий – сразу Босх.
Убеждающий – Златоуст,
Молча жертвующий – Христос.
Мы друг друга почти не видим.
Это незачем. Все и так
Знают, кто здесь у нас Овидий,
Кто Вергилий, а кто дурак.
Мы идем на любые роли.
Кем ты станешь, какой горой?
Человек – испытатель боли,
С автоматиком за спиной.
Говорят, что не стало смерти.
Сразу вечность, за тем леском.
Это правда, но вы не верьте.
Просто в горле свинцовый ком
Не проходит, как ни старайся.
Как эпоха последних дней.
Хочешь праздника? Оставайся.
Хочешь радости? Не жалей.
Пустота где-то прячет ножик,
Носит бархатное пальто.
Говорить с ней никто не может.
И молчать – никто.

http://velsa.livejournal.com/188945.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 06/26/14 :: 1:32pm
Речка и поле

Майк Зиновкин

Нет ни речки, ни поля, ни цепи солдат –
Лишь четырнадцать коек и белый халат,
И колючий осколок в нестрашные мягкие ткани.
Нет ни поля, ни речки – они где-то там,
Где промозглая вечность и взорванный танк.
Эта память сильнее, чем мятое фото на память.

Эта память страшнее всех явей иных:
Кровь на грязной шинели и чувство вины,
И огромная пропасть в твоём искалеченном сердце,
Где ни речки, ни поля – песок да зола,
Где ты снова не воин – убитый солдат.
Где от чёрного солнца в беспамятство только и деться,

Ведь ни поля, ни речки в беспамятстве нет.
Плачет по-человечьи холодный рассвет,
И осколок пульсирует болью, забыть не давая
Эти речку и поле – овёс да камыш.
А про всё остальное потом промолчишь,
Возвратившись однажды туда на девятое мая.
http://www.stihi.ru/2014/06/23/5736

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано dark bard в 07/20/14 :: 12:37am
*     *    *

Потянуться ли за надеждой
Вместе с птицами, наугад?
Сняв с себя все свои одежды
Улететь в багряный закат,

Русской осени не оставив
На обед ни куска души,
И отсветы голодных марев
Натравить на колосья ржи.

Наконец растаться с тоскою
Облетевших листьями дней,
И оставшись самим собою
Встать к началу новых путей.






Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 07/21/14 :: 1:45am
Уважаемый dark bard, в этой теме, как и сказано, размещают стихи разных авторов, поэтому автора необходимо указывать; если Вы нашли понравившиеся стихи на страничке автора в Сети, желательно ставить ссылку.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 09/11/14 :: 12:15pm
Nevermore

Среди сомнений, стрессов и вопросов,
Поймавших в сети всех без одного –
Меня интересует только осень.
Есть только осень. Больше ничего.

В любом, каком угодно сложном виде
Встав на своем петляющем пути,
Спроси: – О  чем мы нынче говорили?
Ответь: – Не помню. Мне пора идти.

И прочь, и прочь, и рук не пожимая,
Оставив плащ и чемодан в углу,
Идти, идти - вдоль линии трамвая
До горизонта линии. Во мглу

Осенних дней, туда в чертоги года,
Где ясный свет и темная вода.
И тайный смысл твоего ухода
В причудливом вороньем «никогда».

Так наступает осень: в одночасье
И далее - след в след, за пядью пядь...
Да будет осень! Разговор о счастье
Отложим. Здесь нам нечего сказать.

http://velsa.livejournal.com/190796.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Зарянка в 10/05/14 :: 5:20am
А если так захотелось -
Немного рассвета - в душу....
И то, что на части рвалось и пелось
Одним лишь словом разрушить?
"А если"... больная фраза
Она убивает надежду.
Так хочется, чтобы весь мир твой, сразу,
Стал тем, что ты видел прежде.
А если, быть может, снова....
Но так быть просто не может, таирни.
От нас останется только лишь слово
Рассветом в безводной пустыне.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/07/14 :: 3:10pm
Сергей Пагын

Слово, которое мне не сказать,
ходит за мной,  как свихнувшийся тать,
зная - разжиться здесь нечем.
Ходит за мной, как аидова тень -
тает, когда начинается день,
и возникает под вечер.

Влажной травой за спиною скользит,
что-то мычит и в кармане таит –
нож или пряник печатный?
Может, и знал я его наизусть,
ну, а теперь оглянуться боюсь,
в шёпот сползая невнятный.

В шёпоте кротком, уютном, родном,
словно во мраке парном и ржаном,
тёплом, что крестик нательный,
можно от слова укрыться, залечь,
но лишь с его приближением речь
чище,
           прозрачней,
                                 смертельней.

http://www.stihi.ru/2014/06/27/5380


Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/07/14 :: 3:38pm
Вадим Седов

Как сказала рыбачка Соня, причаливая баркас:
"Манит Маню Константинополь, да неверных сажают на кол".
На Михрютинском полигоне испытывали оргазм.
Испытания провалились. Генеральный конструктор плакал.
Мы полгода вбивали сваи, засыпая под стук копра.
По цветущей степи летели, отважно подняв забрала.
Нынче редкая птица долетит до середины Днепра.
Нынче редкий Чапаев доплывет до середины Урала.
Был нагретым и душным кунг газенвагена КГБ.
Разговор уже не вмещал все божественные длинноты,
и фигачил трубач отбой на фаллопиевой трубе,
от волнения иногда попадая случайно в ноты.
И когда он в них попадал, они разбивались в хлам,
как китайские беспилотники в ущельях меж гор Кавказа,
а маркшейдер седой курил, развернув на коленях план
недовыполненных работ Госпохоронзаказа.
Потерпите еще немного. Через несколько трудных лет
к нам восстанет из гроба Троцкий. На нем будет белый китель.
Архитектор свершений наших, начинаний, и всех побед
вдохновенный организатор и заботливый вдохновитель.
Грянет гром. Распахнется небо. Янычары войдут в Сайгон.
И отправимся мы вдвоем со швеей-мотористкой Таней
по люцерне и клеверам на Михрютинский полигон -
тот, который всегда готов к проведению испытаний!






За тридевять и семь, в покое долгожданном,
каштановом раю, спасительной тени,
казалось бы - торгуй поддельным Мандельштамом,
каденции прохладные тяни,
но всё перевернёт страница, на которой -
оставленную чёрную фату
увидишь, и душа, лишённая опоры,
сорвётся в темноту.
Листы развороши. Вели молчать оркестру.
В тумане ртутном медленно истлей.
Нет чувства тяжелей любви к пустому месту,
растерянней и злей.
http://www.stihi.ru/avtor/bagumcegob

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/17/14 :: 4:44pm
Сергей Пагын
***
Ну вот – ты чистым стал листом
и истолчённою водою.
И мир, как тёмный добрый сом,
плывёт к тебе и над тобою.

Ни сна, ни памяти, ни дна,
лишь тихий снег, сухой шиповник,
растущий в заводи окна,
натёрший ветвь о подоконник.

И чтоб родиться, нужен звук –
скрип двери,
вздох печной соломы
и неба медленного стук
о крышу сумрачного дома.






***
Тяжела тоска знакомого человека –
выпив водки, лечь в неживом бурьяне,
провалиться в ночь, где ни лиц, ни снега,
а потом блуждать беспросветной ранью...

У тебя хоть есть в этом деле опыт,
персонажи книг и герои фильмов,
что в промозглый день поднимают ворот,
вспоминают давних своих любимых.

У него же нет от печалей средства,
лишь палёнки горечь, сухой калачик…
Ты, Господь, пошли ему сон про детство,
пусть поплачет в его траве,
пусть поплачет.

http://www.stihi.ru/avtor/serghei69

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/17/14 :: 4:50pm
8
Майк Зиновкин

«Господь дал нам маковый цвет, дал нам порох, дал имя одно на двоих
И запеленал нас в узоры чугунных решёток…»
Сплин – «Небо в алмазах»



Восемь запахов неба сбегают из памяти ветра чужими детьми.
И кому-то позволят гулять дотемна, а кого-то назначат Иудой.
Я писал тебе долгие жёлтые повести – я сочинял этот мир,
Но слова мои жались обратно к рукам. Я не думал, что это так трудно –

Отпускать и смеяться, и плакать, и всё-таки верить в любовь до конца,
Подставляя лицо перьевым облакам, расправлять свои крылья из меди.
Этот мир получился не так идеален, он спутал с убийцей Творца,
Так давай соберём наши лучшие дни и навеки отсюда уедем.

Так кончается прошлое – утренним выдохом в сердце ущербной луны
По дороге в запретную Тмутаракань от истоков Великого Нила,
Где останется только от пепла закатного руки и душу отмыть.
Так сгорают миры, потому что я вновь убедился, что ты мне приснилась.

http://www.stihi.ru/2014/09/30/5360

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/20/14 :: 3:14pm
Конябль

Ачагов

Коня ль мне взять или корабль?
Коня б я взял. Или украл б.
У краба есть челюстегрудь.
Я краба б взял, но мне нельзя
на крабе в путь.

Награбив в прошлый раз на крабе,
не ради денег, славы ради,
я бедным все раздал до крохи.
Но вот беда - нашелся ябеда
и сделал плохо.

Он сдал меня властям, и власти
смеялись в хохоте и в сласти.
Я ж в хлопотах потел.. Но вот
прислал мне Рок отмычку и пирог.
Еще компот.

Теперь, друзья,теряюсь я:
что взять - коня иль корабля?..

http://www.stihi.ru/2014/10/18/2547

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 11/07/14 :: 4:08pm
Алена Бабанская

Коты над нами нависают,
Всю ночь над нами нависают,
С такими белыми усами,
С такими мокрыми носами.
С такими пышными боками,
Они сравнимы с облаками,
Они гуляки и повесы,
Весьма солидные по весу:
Придавят гирькою в полпуда,
И больше я писать не буду.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 11/11/14 :: 8:09am
:D

Он сам нарвался

Кабинет не безлик, но во всем соблюден стандарт. Кресло, стол, светильник, кушетка обита кожей. На столе стопка дел -- набор медицинских карт. Пациенты разные, анамнез у всех похожий.
Например -- мисс М. (из деревни Сент-Мери-Мид). Масса жизненных сил, никогда не сидит без дела. Но последние лет пятьдесят (как она говорит), где б она ни была -- а рядом находят тело. Даже самые стойкие между мужей и дев -- что вообще ничем себя не запятнали сроду -- поголовно и повсеместно с цепи слетев, приурочивают убийства к ее приходу. Так теперь никто и нос не кажет к ней на крыльцо, и она как гость уже не пользуется спросом...
И диагноз: мания преследования налицо, мания величия -- под вопросом.
Или вот -- Э. П. Иностранец. Акцент, усы. А симптомы те же: стоит приехать в гости, как проходят буквально считанные часы, и вокруг не меньше трупов, чем на погосте. Вечеринка ль на  вилле иль ужин на маяке, будь в программе танцы, карты иль горные лыжи, но конец одинаков: гости сидят в тоске, а полиция опрашивает тех, кто выжил.
Так и дальше -- у каждого мания или две. (Чаще две, а чтобы одна -- так реже). Вот Ш. Х. (им индуцирован доктор В.), вот священник...  католик, да, а проблемы те же. Каждый тяжко страдает от многих душевных ран, каждый чувствует, что разносит с собой заразу. И психолог, вдохновением обуян, вдруг решает: надо собрать их всех вместе, сразу.
Разработан план в ближайшие два часа: Анонимные жертвы синдрома "ни дня без трупа". Коллективная терапия творит чудеса, а у них как раз набралась неплохая группа.
Вот собрались. Вместе за круглым столом сидят. На психолога смотрят -- цепко,но без подвоха. И настолько исполнен предчувствия каждый взгляд, что психолог смекает: кажется, дело плохо.

http://www.livejournal.com/go.bml?journal=dvornyagka&itemid=531778&dir=next

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 11/12/14 :: 4:20pm
В угоду романтической поэзии

Если о мире внешнем, то он хорош:
Осень творится таинством ежечасным,
Бродит по городу в свитере, как Гаврош,
И помогает брошенным  и несчастным.
Если о мире внутреннем то о том,
Что там, где гремели шутихи и фейерверки
Остался заброшенный сад, опустевший дом,
И озеро.  Птицы, жабы и водомерки.
И где-то еще звукоряд оттенен сверчком,
И где-то еще в дальней комнате,  в недрах дома,
В углу у стены на полу я лежу ничком,
И все, что из этого следует, нам знакомо:
Во внешнем мире  мы станем вступать в права,
Вершить дела, отливаться в скрижаль эпохи,
Но если  по-настоящему горевать,
То там, где даже ветер разъят на вздохи.
И привидения обходят сад и уходят в срок.
И теплый вечер ложится тушью и тень усадьбы…
И эта боль уже не уйдет в песок,
Не исчезнет с рассветом,
Не заживет до свадьбы.

Моменты

Человек, шагающий в пустоту
(на мгновение замерший на мосту),
Четко отпечатывается в зрачке
У тебя, стоящего на реке,
У тебя, кричащего  вдалеке,
У тебя, застывшего от испуга.
Не видением смерти он потрясен –
Больше тем, что мог быть тобой спасен,
Будь ты ближе, чем колокольный звон,
Дотянись вы как-нибудь друг до друга.

http://velsa.livejournal.com/

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 11/19/14 :: 6:37pm
Из детства

Сергей Пагын

Стебли кукурузы в глубине двора,
сложенные домиком, а внутри игра,
а внутри шуршащий пыльный полумрак,
а внутри в кармане бабушкин пятак.

В города играем – Амстердам, Москва,
Армавир,
на «эр» я, а потом – на «а»,
а потом идём мы с братом в магазин,
петушок алеет - на двоих один.

А потом хожу я, высунув язык,
потому что в мире первый снег возник,
а снежинок слаще ничего и нет.

Тихо.
Вечереет.
Кукурузный свет.

http://www.stihi.ru/2014/11/04/4598

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/04/14 :: 11:53am
Сергей Пагын

Ты стоишь на краешке ноября,
чуя сердцем взгляд – то стальной, то нежный.
Это бездна всматривается в тебя,
это снеговое небо тебя здесь держит,

где несётся ветер седым жнивьём,
где вороньи крики темны и глухи,
где в скворечне старой прозрачным сном
детство спит твоё на синичьем пухе.

И когда от боли кривишь ты рот,
снег подходит тихо - целуя, лечит,
а потом во мраке тебя ведёт
через сад к мерцающей той скворечне.

https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=814574535274267&id=100001651830980

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/27/14 :: 12:35pm
Андрей Лопухин

Чтобы запомнить. Чтобы запомнить.
Геннадий Айги


Чтобы запомнить, на небо гляжу,
где, ясный пень, облака пробегают,
перемогая, понятно ежу,
то, что, как водится, перемогают.
Чтобы заполнить пустые мозги
или душонки дешёвой каверны,
передаю своей жизни бразды
лучшему, что существует, наверно:
зимнему холоду, голым полям,
что, осенённые заметью снежной,
выстудят мой человеческий хлам
бережно, нежно.

https://www.facebook.com/alopuhin/posts/10203746148150545

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 01/31/15 :: 12:25pm
Какое прекрасное!.. via Ника Батхен, спасибо ей.

Шаббат шалом!

Царица Суббота идет по местечку, легка походка,
незримы следы.
Старенький Мойша идет перед ней, в ставни стучит,
и местечко внимает его словам:
он кричит - Суббота идет, евреи, бросайте труды,
вас давно уже нет на свете, пора успокоиться вам,

довольно истлевшую обувь латать, доить зарезанных коз,
подметать разрушенные дома, наводить в пустоте чистоту,
пора усмирить этот гвалт, этот еврейский колхоз,
не кричите от боли, ваш крик слыхать за версту!

Успокойся, Мойша, никто не слышит наш крик,
успокойся, Мойша, никто не слышит твой стук,
уж если кто суетлив - это ты, несносный старик,
стучишь в пустоту, мертвый старик, не покладая рук,

Чего тебе надо, въедливый книгочей?
Две халы на белой скатерти, в бокалы налито вино,
женщины что-то шепчут, зажигая огни субботних свечей,
но шепот тоже не слышен и свечи сгорели давно,

Но Суббота царствует, предваряя вечный покой,
для Единого вечность короче субботнего дня,
Старенький Мойша стучит в ставни слабой рукой,
он мертв, он горд, он думает: вечность идет позади меня.

http://borkhers.livejournal.com/1999793

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/02/15 :: 2:57am
Юрий Смирнов


ВЕРЕСК

Ползком добрался до ручья
Под пенье птиц
Они не знают
Что третий месяц отступаем
Что варят нас в котле
Как птиц
Других
Домашних
Сдирал бинты
С опухших черных ног
С веселым треском
И пахло вереском
И ехал перелеском
Веселый ганс
На бээмвэ
А грустный отто
Гладил пулемет
И думал о баварии
И бедрах
И не заметил
Как я у ручья
Лежу вдыхаю горечь
Пораженья
Вереск
Негромкий всплеск
Играет рыба
И ноги погружаются в ручей
Нехитрая анестезия
Как медсестра анастасия
Отстал
Не выбраться
Щипает рыба плоть
Плотва
И больше нет вперед
И нет назад
К своим к чужим
Не к спеху
Зачем ползти куда-то человеку
Когда вода
И вереск
И нет ног

(2009)

ИНДЕЙСКАЯ ЗИМА

Индейская зима - такие дни,
Когда опять свинцово после солнца,
И куртку достаешь, которую уже
Забыл в шкафу как будто,
И слякоть километрами в душе.
Ты улетала.
В первый раз тогда.
Я торопился, мы прощались
Даже сухо.
И буднично.
Ну словно до утра или, допустим,
До среды.
Поскольку было все понятно.
И переполнено, и нежно
За Павлоградом снова стало снежно.
Мы ехали в Донецк.
Была как будто не война,
А так, пристрелка.
Опаздывали, торопили стрелки
Вперед, вперед, вперед.
Лежал огромный черный кот
На полосе без жизни.
Мы ехали устроить вижн
Донбассу, показать принцессу,
И странно – обошлось все без эксцессов,
Чернела площадь стягом еэсэм,
Я набирал бессчетный эсэмэс,
И мент смотрел сквозь голову мою,
Не отмечая и не различая.
В гостинице отогревались чаем.
За стенкой торговали наркотой
Азербайджанцы.
Галдели, словно героин – хурма.
Я никого не слышал, красотой
Твоей и бледностью нездешней
Разбит и собран заново.
Тюрьма –
Не одиночество, но ожиданье
Любви и новой встречи вешней
Безумной, но уже неспешной.
Но старая индейская шаманка
Тогда решила все за нас,
В тот час,
Когда мы мчались, ехали, летели.
Тюмень тебя в наручники метели
Бездарно заковала на полдня.
Скучали в баре стюардессы-феи.
И дьявол вел охоту на меня,
Рассчитывая на трофеи.

(2009)

МОЛЬФАР

Карта смотрится ярким ковром,
Что забыл чужеземец
В его темной избе,
Где из светлого -
Только окно по утрам.
Остальное – ненужный хлам.
Черный сук
Обугленный бук
Икона (святой Непомук)
Почти неработающий ноутбук
Древний немецкий нож,
Словно в живот часовому,
В дерево
Четыре щепки
Четыре копья
Четыре молнии
Нож матово
Не сверкнет
Диверсант
Первая щепка в восточный город.
И тихий рокочущий шепот.
Снег начинается даже красиво.
К вечеру город парализован.
Минус тридцать рвут трубы
И провода.
Все силы спасателей бросят туда.
И к утру станет понятно,
Что со стихией вполне можно…
Щепка вонзается в южный берег.
Цунами во внутреннем море?
Никак невозможно.
Тем не менее, нет больше
Мира, где солнце,
Тапки-вьетнамки,
Горелое мясо с приправой
Из горной травки,
И люди.
Посчитать невозможно
Тысячи
Делаем все, что возможно
Армия, да
Нам нужны добровольцы
Риск эпиде…
Третье копье поражает
Западный город.
С гор сходит сель.
До гор далеко.
Риск был один к миллиону.
Миллионы людей
Ищут
Сотни тысяч людей,
Которых уже не найти
Ни по адресу, ни в сети.
Мировое сообщество
Шлет самолеты с едой,
Оставшейся от гаитян.
Бьется в трансе
Алтайский шаман.
Что-то меняется в мире
Что-то меняется в мире
Что-то меняется в мире
Четвертую щепку
Он загоняет в грудину
Шанс пробить кость
Как всегда
Один к миллиону
Охает, улыбается
Падает на спину.
Стрекоза целует
Виноградное гроно.

(2010)

ПОТЕРЯННЫЙ АД

Группа ангелов,
Переодетая в форму и содержание бесов,
Обстреляла райскую заставу
"Мать Тереза"
Из автоматического оружия.
В шесть сорок пять
Эскадрильи неба
Обрушили тонны благодати
На адские города и поселки.

Да, мы мечтали.
Мы давно хотели.
Жить и развиваться,
Имея под боком ад, –
Это не в райских кущах
Давить белой пятой виноград.
Дело в принципе.
Дело, простите, в идеологии.
Экономически мы проиграем.
Три поколения святых
Будут ходить голодными.
Но рай не зря будет
Называться раем.
Не будет тепла в наших трубах.
Не будет этих смешных
Адских машин.
Из которых так любил
Появляться Старик.
Он был очень трогателен
Несколько последних веков
Сидел на Совете
Смотрел из-под очков
И улыбался
Однажды в Совете поднялся крик,
(Делили бюджет,
спорили из-за каких-то ларьков)
Под шумок он и скончался.

Брат, мы поднимем восстание
Против этих чертей.
Так умирать дальше нельзя.
Тот, кто проектировал ад
Не учел демографию,
Демократию, порнографию,
Падение цен на наркотики
И общее нежелание жить.
Нас тут миллиарды.
Нас негде и некому мучить.
Оказалось, что наихудшая пытка –
Это очередь грешников, ожидающих пытки.
Ангелы нам обещали свободу
И возвращение.
Дай попить.

Мы заберем их к себе?
Старшие улыбаются в крылья.
Отпустим на землю?
Легкий смешок.
Неужели оставим в аду?
Они же сражались за нас,
Как герои.
Мы бы не победили без них.
Архистратиг поднимается.
Словно стирает улыбки.
Не волнуйся.
Люди останутся здесь.
А среди бесов есть не такие уж злые.
Они здесь наладят
В соответствии с.
Все будет правильно.
Ад будет младшим партнером
Великого Третьего Рая.
Так я сказал.
И довольно об этом.

(2010)
https://www.facebook.com/lllytnik/posts/746667872069493

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 02/03/15 :: 6:58am

Когда ты пьяный, и смелый, и горький - ночью по встречной,
Развилки и светофоры сжимали тебя кольцо,
Когда не хотелось долго, и страшно подумать – вечно,
Ты правда не видел ангелов, глядящих тебе в лицо?
Не видел, как несся Первый, сметая с дороги ветки,
Отшвыривая с обочин машины или столбы,
Не слышал, кричал Второй – уклон, поворот, разметка
Не помнишь, как Третий мучил потрепанный том судьбы,
Пытаясь найти лазейку – мол, просто доехал. Точка.
А лучше – заглох в ужасной осенней сырой грязи.
И пальцем водил прозрачным по непреклонным строчкам.
Хоть что-то. Оштрафовали? Не рассчитал бензин?
Ангелы ровно в полночь ходят меж нас по трое.
Снимают с маршрутов пьяных, а с окон – самоубийц.
Бросают на счет десятку, в обойму – патрон герою,
Поддерживают самолеты над крышами всех столиц.
Меняют в бокалах яд на грог, перелом – на вывих,
Вытаскивают из-под завалов, депрессий, аварий, драм.
Сигналят наверх: без жертв. Все живы. Нашлись живыми.
Бьют по щекам, запястьям, по стеклам и тормозам.
А после дышать, не верить, всхлипывать, ужасаться,
Благодарить врачей, и - нижней дрожать губой,
У ангелов тьма заданий - но, чтоб увеличить шансы -
Я всех своих отсылаю приглядывать за тобой.

Velsa

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 02/12/15 :: 1:37pm
Строчки короткие, все на бегу, не догонишь: "Жду тебя вечером. Лю..." Опечатка. Delete. Плеер играет о том, что бессмертный я пони. Скачет лошадка, и ничего не болит. А у мечты есть привычка однажды сбываться - думай теперь, что с ней делать и как дальше жить. Бросив кудель, моя пряха села за пяльцы и неумело в иголку вставила нить.
Ну и узоры - картина маслом по хлебу! Снег по колено, твердый и злой гололед... Взгляд, краем глаза, ловлю предвесеннего неба, пальцы в перчатках сожму по команде "На взлет". От новостей, может, в петлю, а, может быть, в прорубь, но от бессилия лишь улыбаюсь: "En garde", даже когда в голос взвыть - по размеру и впору, даже когда понимаю, что не дуэлянт.
Строчки короткие. Send. Не читая, отправить. Будет, что будет, и легок по-прежнему шаг. Мне остается лишь память. Целая па-мять, и не дай бог позабыть, что там так и не так.

(с) Гела

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/18/15 :: 12:42pm
Алексей Цветков

котенок

мать на дворе подобрала котенка
и он уже играет с нашим псом
сама в прихожей возится в потемках
схожу и разузнаю обо всем

хвостатый гость кромсает шарф на части
сулит собаке максимум вреда
какой он странной синеватой масти
таких же не бывает никогда

вдруг стало стыдно что она так поздно
сквозь горестные сумерки одна
за окнами беззвучно и беззвездно
а я вздремнул и не зажег огня

прошла на кухню прикрутила воду
там неисправен кран последний год
у нас же никакой собаки сроду
и с кем тогда играет этот кот

я обвожу до судороги глаза
все что напрасно зрению дано
и неуклюжая из горла фраза
тебя здесь нет ты умерла давно

в свидание не веря обоюдно
стоим она качает головой
и так молчит что не расслышать трудно
а ты уверен что еще живой

вдруг в двери операторская группа
скорее свет мы станем вас снимать
и объектив оскалившийся глупо
в котором мы утонем я и мать

в творении изобличенной боли
последнее устройство таково
что призраки играют наши роли
когда нас нет на свете никого

когда все круче времени ухабы
но бесполезен слух бессилен глаз
и знание что этот кот хотя бы
реальный факт когда не стало нас

https://www.facebook.com/alexei.tsvetkov/posts/10152706297334646

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/26/15 :: 6:24pm
Виктор Иванiв

ОСТРОЛИСТ

Рассечена на слоги наша речь
и утомляемая ленью
сколочена ее надо стеречь
и предъявить до предъявленья

сторожкие улавливают псы
твой страх и перекусят руку
как без руки перевести часы
на долгую на вечную разлуку?

и каждой клеткою без памяти вопить
чем старее чем старее тем хуже
клещом налиться и усыновить
того кого никак нельзя мне скушать

и ребра посчитать структуралист
и даже пальцы посчитать не сможет
и лис жующий остролист
письма лаврового не сгложет

историек что за полночь текут
или по городу в кафе заходят
пока его часы не истекут
сухотных ног не перебродят

а клеточка ручоночка и слог
посахарят уста и отравят желудок
ключной брелок и шейный позвонок
свинцовым грузилом я не отяжелю так

http://yandex.ru/clck/jsredir?from=yandex.ru%3Byandsearch%3Bweb%3B%3B&text=&etext=611.eohBYwJpVbmFQgPX2IUu-zPIQoFFH00YyCYybSm1CUo5BuWnATYu5W1-dV_HtDs9XVM0d583vdNIzaNIrLwWwK94LMbndXaK_WrP75LRqM4.1c71d3311437ffbf38912450ad26afe6a7ae1315&uuid=&state=AiuY0DBWFJ4ePaEse6rgeAjgs2pI3DW99KUdgowt9Xukz0dqPN807yUm-tptTKWVLjLYEYfpH9CayBV3uc1ayy_3eXZte6WCnSg63F7nMTqmwGX_EE6zPCmh5NYInghLmCEpJEiROL8esy6QWH_UtR3jSQhGUS2XITmOi0ZK3KWJ7NMmUZsY6T32SJG7kjq25j93MRy7YnHk_ysj0LUzQVqm15bF-5POHVYUiWy9RS1H1bDXtLYbKCF-FPHC5Aiu&data=UlNrNmk5WktYejR0eWJFYk1LdmtxaVZkajBlc2taR2hhZHlmNkRHMkx3M3NFSDVwNmZVR2pEUHZVLU9WMDlCdzJpRVR2dkZPdWpZakluX0lCN1JFZUs2NDhHenFMNzl4RUZNeU9YU1FRblAzcUJBUGZid01MZw&b64e=2&sign=a4e95434058d985cf723748a48e5b2ba&keyno=0&ref=cM777e4sMOAycdZhdUbYHtkusEOiLu3m4cVndcRMfNuguIXI6uHFKqLdW2MKdIjovCPFB38aMAiFJGbZGavCYdloaz9PFQ9AHMpZqAdjc5mcma9hY5Jsam-MAoAU2n-YhEEgKlcEsYEfGmNASpE0UiisKqXQbNNyhemiDpb1nyC9uKbQ15op2jZ0Ri88zOgt-qXYfURLWC-131O6q62dGQiDzQRCHXt0eVPbhhZQHtOb6EAyKeNcZE426xzjLZjuG_vhSiIz6WHB4iG-2tD4eyXJTHUvQk6ip7ofh2tBhmdsuS6MRc0eqtgMkVVqMZqEat6AyLzgFwHGaYnhjJxd1YfSYr-p9eh140u2KlzPDFkd270QVJRvQpZVwVokxS_v1Fy5z8IOvSV4tMw1YQd0pahhMLB05_QWydz3s-alDJCXIDVolpdFNPNGkcBkIPAxQYdd72z27tyfNDcP4v9QBwMvc-A74xoRqVJbEQeBTwMJ3q2v4Jq2drMxCfMdh9enQ0eggo-5TdTsOp9TvqdUn2nf9LxFizLo3NMZh0qrjjuWMyNsXZGCOpQBam6iVHdTZYkvtfQbm_-VDUvnEhh7QtbT6lf4htN-tnDp8dCIivgEx10e62QC9aEmaXEb_sofYVSsUxo5lJH5qql6bf5lsOghhRjG-yxTohd7fJT_k95GVN3K4jrb5e_5xszSY-8SRPtqbyIfKOqEzNjRNjvZSctdvDe8ZRriE9dMI8btu1usaQU6Ahixz-x-VxsY8-EGx_hVpGYwxmI_RezMpX83syv01SO889MUdbLrqYNgG6uv9NpjpNlybPjMbLB3Xv9juTh-J4Wt_ymk7hRBDDBgONfqUwPThjoLlSgSoK9UvmSEJM1I7Hfy9xWPw-YkCC64n_rm4vBQ7WJaE5WMawy6Vz_vuHMfHdHTlZbOoQWypeFmsteOqvy_5hRmEWNYOdFAra5lOSnqWADIqYeDIR_c_cfapMerXQWTisXamtY-iBFek5DA8NC1KqyZ0zspqBjbDrcURvH1sDMVEmJuHYbNy-nZKr0qtjFAePOrxeg3cyIAzJyBLdOZ4h3vQrk5D2Ywbcui6yXmYciwR7hkr9UimGJqRI0ovkyqRjYm4eFcJSw3qih1UXN6IPjmLHM8JaYnejNIFekg9AdnTCfZKNpkZ38D-lG8KkBwqhKOF4nenLuQmdspoeKPhc96fyIe268S4FiGg-T5HsSM95AT_Bzj0H8ZEMps1vqsdjR4r18rHLRVr_iUNJwsvYYkyFhib2jtijxG4zg37xVnP4dY2AErRup4isjftE6Pn-S5GlHNuy_RoeiA-rH8e4I0sg3m44uqZpnJjzaW-6aF1f10806Z4Z1gZXB5hK7l3h5W5Xh6Fcn_sWp4BvU8uRuXQv0TK4Gh8NGAbixJUjr3ykFFCrpeMwjY_hFo3cGMaVZLcIvUkbg&l10n=ru&cts=1424961672937&mc=5.16702964981419

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 03/20/15 :: 9:42am
Маша Махова

А это бывает так, что сожмёшься в нолик, ан нет - всё равно нашли тебя и достали,
как будто тебе совсем не бывает больно, как будто бы ты из камня-железа-стали,

а это бывает так на последнем нерве, и смотришь сквозь этот мрак за квадрат оконный,
там Ванька как есть дурак ходит вдоль деревни, а Нюра-то дура в больничке лежит районной,
а Ванька не пропадёт – помирать не новость, а Нюрка ревмя ревёт, только кто поможет,
садись же, дурак, на печь, да за Нюркой в область, и Нюрку спасёшь, да и сам сбережёшься тоже...

И смотришь на белый свет и на это утро, и жжёт у тебя внутри, раскаляет воздух,
дались же тебе сто лет эти Ваня с Нюрой, и вся их худая жизнь, и всего совхоза,
да ты вообще совсем на другой планете, да ты вообще из камня-железа-стали,
дались тебе все деревни, все люди эти, и все их дела и далёкие их печали…

Но не оттого ли скованно это утро – внутри, в голове и в проёме стоит оконном,
что сын этой Нюрки теперь далеко отсюда, солдатиком был, да солдатиком и запомнят,
а кто его там найдёт да с земли подымет, а кто его там прижмёт – поминай, как звали,
да вон они все – зелёные, молодые, и все они не из камня-железа-стали…

Колечко уронишь камушком на крылечко, укатится тут же  камушек за ограду,
чего тебе надо в жизни-то, человече, от жизни от этой чего тебе, грешный, надо,
какой обуян ты думой да тёмным чувством, да нешто недолюбили, недоласкали,
чтоб  Ваньку да Нюрку и этих вот всех безусых засыпать, забить камнями-железом-сталью,
и чтобы вокруг всё вздрагивало, дрожало, чтоб весь белый свет стонал от твоей картечи,
да где ж у тебя находится это жало, да как же тебе заткнуть его, человече?..

Дыхания нынче ноль, никакого брода, идти напрямик, не поняв, для чего, откуда,
возможно, что это пятое время года, и, может быть, двадцать пятое время суток,
но как объяснить тебе, рассказать про это, про то, что мы все едины и все похожи,
что мы из дыханья Вечности и из света - и Ванька, и Нюрка... и ты, человече, тоже...

http://www.nika-stihi.ru/forum/index.php?topic=34850.new#new

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Эрин в 03/24/15 :: 2:40pm
  Вот, нашел. Первое - чтобы втянуться, а от второго... ну, в общем, меня пробрало основательно...

Марина Комаркевич

  Осений полет

Старый пес, камин, коврик, плошка молока.
Молоко для кошки, но она не жадна.
Слезы, молоко и дождь – все это река,
Что волна дала, что забирает волна.
Время как кошка – тоже прочь норовит,
Но быстрей и тише, кошке так не суметь,
Лучше позабыть о нем, живешь и живи,
Каждый вздох лаская, прозвучавший во тьме.
Старый пес дремлет, из-под века блестит
Млечный полумесяц, тропинка из слез,
Это ему снится, будто он все летит,
В стае крылатых псов, среди ветра и звезд.
Грудь рассекает воздух, сердце внутри
Бьется между крыльями, вокруг в облаках
Рыжие как золото в потоках зари,
Белые, как вечный свет, белей молока
Псы летят. Такое, право, чудо – хоть плачь,
Вот они и плачут на ходу, на лету.
Дождь из облаков и слезы собачь-
и ветры сплетают, может, что и сплетут.
Старый пес плачет, расплескав молоко,
Лапами перебирает, страшно спеша,
Если не заплакать – то не будет легко,
А если не лететь, то разобьется душа.
Но пока камин, коврик, плошка молока,
Руки хозяйки – лаванда, миндаль,
Раньше был жасмин, но жасмин взяла река,
И забрала куда-то в небо и вдаль,
Ходики на стенке, котелок на плите,
Кошка затаилась, жизнь идет не спеша.

Знаешь, это правда, нам ведь скоро лететь,
Может и сегодня – кто же волен решать.


Письма от ангела

1.
Господи, здравствуй. Пишет Твой ангел Фима.
То есть, Ефимий, но речь сейчас не об этом.
Мне бы пару советов необходимо –
Как обратить человека в адепта света.

Господи, я тут искренне озабочен,
Сам не пойму, как все это восприемлю –
Ей уже двадцать лет, и она не хочет
Ни в монастырь, ни в скит, ни в святую землю.

Кошку чумную добыла где-то на даче,
Кошка была на сносях и совсем плохая,
Роды прошли неудачно – сидит и плачет,
А вокруг меня котята порхают.

Кошка поправилась, кстати, и плачет тоже.
Словом – печаль, и духовность не прирастает.
Мне потерпеть? А это точно поможет?
Я запишу. Спасибо, перьев хватает!

2.
Господи, здравствуй, Ты снова мне очень нужен.
Я среди плевелов не наблюдаю злака.
Чуть отвернулся, она поссорилась с мужем,
А потом притащила домой собаку.

Я ведь ее в скуфейке так ясно вижу,
Даже на ссору с мужем махнул рукою,
Думал – от мужа подальше, к скиту поближе,
А она с собакой. Ну что ж такое!

Лечит собаку и плачет, и снова лечит,
Или изводит с собакой вдвоем печенье.
Я ведь не ангел, взирать на такое вечность!
То есть… конечно, ангел… прошу прощенья…

Может, сначала собаку, а после ссора…
Недоглядел, опять хожу виноватый.
В рай относил котят, думал – буду скоро.
Задержался. Искал им кошачью мяту.

Кошка состарилась вдруг, оказалось больно –
Видеть, как тварь перед смертью терзает страхом…
Я потерплю, я все-таки добровольно,
Все-таки, ангел, пускай не догнал с размахом…

3.
Господи, здравствуй, точнее, хорошей ночи.
Тут у нас мирно, ни знамений нет, ни знаков.
Кошка со мной, но летать упорно не хочет.
Муж вернулся и ходит гулять с собакой.

Наши пути, мне сдается ныне – тернисты,
Так что креплюсь, берегу душевные фибры.
Господи, может ей все же надо в буддисты?
Там у монахов живут премилые тигры.

Ну, разумеется, в доме коты, и много.
Про монастырь я уже и мечтать забросил.
Муж возвратился вовремя, слава Богу,
То есть, Тебе, что кошачьих три, а не восемь.

Горе-адептка моя то уснет, то плачет,
То огурец из рассола макнет в сгущенку.
Мужу приснился – пускай огурцы не прячет,
Ей-то виднее, что нужно сейчас ребенку.

Дел оказалось внезапно всяких и много,
Так что прости, побегу подправлять эфиры,
Надо к утру отвести от нее изжогу,
И уберечь от хвостатых запас кефира…

4.
Боже! У нас несчастье! Такое горе!
Вроде нелепо, но сам не могу не плакать.
Недоглядел! И устроил слезное море…
Сбило машиной бедную нашу собаку.

Господи, я виноват в безделье и лени!
Господи, гнев ниспошли мне Твой в изобилье!
Вот он, бедняга, сидит у меня на коленях,
Воет и откусить пытается крылья.

Хочет обратно. Быть может, можно обратно?
Может, как с Лазарем? Мы отчаянно просим…
С Лазарем необходимость? Что же, понятно…
Значит не нужно? Прости, мой маленький песик.

Бедный мой песик, мой старый песик печальный –
Мы – не фигуры в делах спасения мира,
Значит не промысел, Боже, значит – случайность,
Значит, я плохо вчера настроил эфиры.

Дети рыдают, мне слышно даже отсюда,
Как там она, бедолага, страшно представить…
Господи, я уж отправлюсь – с ними побуду,
Пса-то, наверно, на кошку можно оставить?

5.
Господи, извини, тороплюсь немножко!
Все напишу попозже, в деталях, с гаком!
Мы сейчас в подвал за приблудной кошкой,
А потом в приют за новой собакой!

6.
Господи, здравствуй! Давно не писал, заботы.
Выдалась пара минут, строчу на коленке.
Осень, что ныне спустилась в наши широты,
Чудно щедра изобилием рыжих оттенков.

Рыжей рябины за окнами шум нескончаем,
Рыжее солнце рассыпало блики повсюду,
Рыжий жених изнывает на кухне над чаем,
Рыжие дети родились у нашей приблуды.

Я над корзинкой сижу, воздыхая и млея,
Рыжие дети толкутся под пузом у мамы,
Господи, слушай, вот как Ты такое умеешь,
Чтобы забавно и нежно, и золото прямо?

Плачет опять. Это, кажется, неодолимо.
Свадьба – хорошее дело, чего разрыдалась?
Боже, она назвала светло-рыжую Фимой…
Ей подсказали, а, может сама догадалась?

7.
Господи, здравствуй. Как здешние дни быстротечны
В этом Творенье, подверженном тлену, и все же,
Все же прекрасном, иначе откуда о вечном
Людям известно порой больше ангелов, Боже.

Дни протекают над нами и полнятся светом,
Свет протекает сквозь все наши лета и зимы…
Муж заходил за собакой в прошедшее лето,
Так что со мною теперь только рыжая Фима.

В заводях неба, где замки из облачной пены,
Наши прогулки до райских ворот и обратно,
Фима решила дождаться ее непременно.
Это понятно. О, Господи, как же понятно…

Как же порою мне хочется, чтобы разлуки
Не было, даже на время. Но хватит, не буду.
Завтра, похоже, приедут из города внуки.
Может, мы с Фимой осилим несложное чудо.

Будет и вечер, и чай на веранде, и ветер,
Плещущий в ивах на склоне почти у обрыва,
Рыжую Фиму она краем глаза заметит,
Света коснется, и утром проснется счастливой.

8
Господи, здравствуй. Ну, как она? Привыкает?
Встретила пса и мужа и снова плачет?
Господи, у нее привычка такая.
Знаешь, конечно. И скоро будет иначе.

Просто оставила столько своих хороших,
Здесь, где страхи, и голод, и, может, муки…
Ты ей скажи, всех наших собак и кошек,
Я проследил – чтоб в самые лучшие руки.

Я еще тоже пока не привык, скучаю…
Мне без нее не то, чтобы одиноко,
Но оказалось… одна лишь нежность венчает
Каждую веху прожитого нами срока…

Господи, можно, я сразу, без проволочек –
Мне бы в шестую квартиру необходимо,
Там у них скоро ребенок родится – дочка,
И котенок – праправнучка рыжей Фимы.
 
http://shtuchki.livejournal.com/

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 04/14/15 :: 9:48pm
Про

Мы переспали случайно. Утром
я что-то делал, звонил кому-то,
и, может быть, через полчаса - заметил её глаза.
Густые волосы, высокие скулы.
Вспомнил, как мы вчера уснули.
Что было до этого, прошлым вечером.
Как долго мы болтали о вечном.

Коса. И мини. Длинные ноги.
Манера все время шутить о боге,
футболка в обтяжку, молния сзади,
стоны на автостраде.

- Наверно, хватит уже шататься.
Тебе хоть есть уже восемнадцать?
- Мне? Конечно. Намного больше.
- Прекрасно. Идти можешь?

И вот - нагая в лучах утра.
Смотрит так непривычно мудро,
так странно, что расхотелось есть.
Говорит:

- Я твоя смерть.

И почему-то поверил сразу.
забил на логику, доводы разума,
не вынул даже бритву Оккама,
а взял и спросил прямо:

- Когда?

- Не то что бы очень скоро.
Еще как минимум лет сорок.
Может и больше. Не бойся. Не съем.
Я маленькая совсем.

- А я ведь спрашивал. Спрашивал ведь!

- У тебя совершенно летняя смерть.
Не бойся. Я не хочу тебе зла.
Просто раньше зашла.

Ты так боишься, боишься меня,
ты все тупее день ото дня,
не спишь до одури, морды бьешь,
- ты так умрешь раньше, чем умрешь.

Куришь, дуешь, читаешь дрянь,
все время груб, постоянно пьян,
типа талантливый и ершистый,
а на деле - боишься жизни.

Так вот. Не надо про "смерти нет".
Я есть. Мне нравится черный цвет.
Коты. Истории. И цветы.
И мне нравишься ты.

Сейчас я уйду. Но, вы, люди, поймите
- ваш ангел смерти - ваш ангел хранитель.
Я стану иной, несущей покой -
но запомни меня такой.

Не бойся жить. И меня тоже.
У меня не такая страшная рожа.
Ну, чего чашку в руках крутишь?

- Ты останешься? Чай будешь?..

(с) Арчет

http://sir-archet.livejournal.com/281786.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Эрин в 04/15/15 :: 12:11am
  Спасибо...

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 04/28/15 :: 10:35am
izubr (Аля Кудряшова)

Всё об одном

Решка (примитивное)

Словами тяжко - получится не любыми.
Мне страшно нужно, чтобы меня любили.
Не чтобы рыдали, мучались и страдали,
А чтобы где-то пели и где-то ждали.
Не чтобы, меня кляня, из окон бросались,
Не чтобы писали, а чтобы со мной спасались
От страшного сна, от горести и от боли,
От ссоры с собою, от чьей-то чужой любови.
Я слабых утешу, бальзам нацежу ранимым,
Мне страшно нужно, чтобы меня хранили,
Хвалили за дело, ругали бы за обновки,
Чтоб рядом со мной стояли на остановке,
Не чтобы бледнели, видя меня не с теми,
Не чтобы в постели, ведь я же не о постели,
Не чтобы меня пластали на покрывале,
А чтобы со мною яблоки воровали.
Храни меня славный бог от любой печали
Мне страшно нужно, чтобы меня встречали
С работы, чтоб на ночь ласково целовали,
Чтоб рано утром дверь за мной закрывали.
Я вряд ли стану лучше, исправлю что-то,
Я вряд ли буду готовить, стирать и штопать,
Я буду бояться мышей, темноты и крови,
Но если нас поймают, то я прикрою.
Господь придумал летать воробью, оленю
Придумал бежать, огню - пожирать поленья,
Сосне - расти, вцепляясь корнями в землю,
Змее - ползти, хвостом раздвигая зелень.
Меня - хорошими снами служить твоими,
Хранить твое имя, красивое твое имя.
Я знаю это, не знаю только, зачем мне
Такое простое это предназначенье.
Я выйду из дома, руки в карманы суну,
Мороз рисует на лужах смешной рисунок.
Распахнуто утро створками голубыми
И мне так нужно, чтобы меня любили.


Орел (про метро)

Нет сил. Нет сил. Нет сил. Нет сил.
Я бы сдох сейчас, пожалуй, если б кто-то попросил.
Я бы рад, но ведь не просят,
Ветер ост, а время осень,
Юго-юг, востоко-запад, это древо Игдрасиль.

Нет слов. Нет слов. Нет слов. Нет слов.
Я вишу на тонкой леске, я дневной ее улов.
Сеньке - шапка, волку - рыбка,
Я - дурацкая открытка:
Текст, написанный вслепую, и замятый уголок.

Сто дел. Сто дел. Сто дел. Сто дел.
Я сижу на этом месте, будто вечно тут сидел.
Книжку в зубы, морду в книжку,
Нет меня и ты мне снишься,
Даже в вечном механизме есть понятие "предел".

Есть дом. В нем кот. Он не спит, он пол скребет,
Я плыву ему навстречу, мне навстречу мир гребет,
Кот голодный и когтистый.
Пищу - греть, кота - затискать,
Больше я не представляю на сегодня фронт работ.

Тик-так. Тик-так. Тик-так. Тик-так.
Я пытаюсь жить иначе, а выходит всё вот так.
Инь длиннее, ян короче,
То есть день короче ночи,
За рубашкой в шкаф полезешь - вот тебе и гутен таг.

Жди, верь, лезь сквозь. Не выходит - значит, брось,
Жили вместе, жили рядом, жили плохо, жили врозь,
Обломали, покосили
Ветки в нашем Игдрасиле,
А осенние остатки обовьет Уроборос.

Я сир. Мир синь. Колкий воздух, сладкий сидр,
Каждый день богат на встречи, о которых не просил.
Игдрасили, Игдрасили,
Выйду на Электросиле,
Может, там еще осталось для меня электросил.

Я был плохим. А теперь я мал и хил.
Запоздалый одуванчик, здравствуй, Осовиахим,
Ярко светят окна-ниши,
Нет меня и ты мне снишься.
Капли падают так редко, что домой пришел сухим.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 05/09/15 :: 2:43am
Маша Махова

Герр Штейзер

(стих не имеет прямого отношения к роману Маркуса Зузека "Книжный вор", но написан под впечатлением этой замечательной книги)
.........................
Солнце тихо встаёт на востоке, восход безмятежен,
оживают растенья и ночь рассыпается в хлам.
Невзрослеющий брат пустырей и окраин герр Штейзер
надевает свой шлем и садится в свой аэроплан.

Он летит над землёй, он летит над страною могучей,
он летит выше всех, зная несколько истин простых!
Я-то думаю, Штейзер герой однозначный и лучший,
самый смелый и самый голодный из нас и из них.

Он летит и орёт, управляя машиной упрямой,
цель ещё не видна, но ясна и зовёт за собой.
"Руди, Руди!.." - кричит на земле его бедная мама,
"Вы не видели Руди?.." (Германия, 42-ой)

Ах, как сердце двенадцатилетнего Штейзера бьётся!
Он летит на Берлин, не сдаваясь ветрам и грозе.
Руди прежнего больше не будет, когда он вернётся,
если только вернётся, и то, только ради Лизель.

"Руди, где ты?.." - зовёт его мама, но голос всё глуше.
Мама-мама, он к вам не вернётся так скоро домой.
Он летит навсегда уничтожить, развеять, разрушить
ненавистного монстра с поднятою кверху рукой.

(2011)
https://www.facebook.com/masha.mahova.1/posts/760887460677030

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Юкка в 05/25/15 :: 9:26pm
Вида серого, мятого и неброского,
Проходя вагоны походкой шаткою,
Попрошайка шпарит на память Бродского,
Утирая губы дырявой шапкою.

В нем стихов, наверное, тонны, залежи,
Да, ему студентов учить бы в Принстоне!
Но мажором станешь не при вокзале же,
Не отчалишь в Принстон от этой пристани.

Бог послал за день только хвостик ливерной,
И в глаза тоску вперемешку с немочью...
Свой карман ему на ладони вывернув,
Я нашел всего-то с червонец мелочью.

Он с утра, конечно же, принял лишнего,
И небрит, и профиля не медального...
Возлюби, попробуй, такого ближнего,
И пойми, пожалуй, такого дальнего!

Вот идет он, пьяненький, в драном валенке,
Намешав ерша, словно ртути к олову,
Но, при всем при том, не такой и маленький,
Если целый мир уместился в голову.

Электричка мчится, качая креслица,
Контролеры лают, но не кусаются,
И вослед бродяге старухи крестятся:
Ты гляди, он пола-то не касается!..

Игорь Царев http://www.stihi.ru/2010/06/18/3264

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 06/21/15 :: 12:55pm
Мишель Деза

Причины тают

Эйнштейн и Дарвин не очень любили
неуютность Дискретного Мира.
их Бог, непрерывно и честно,
соблюдает (его-же) законы.
Но прав Маккиавели:
Принц выше его-же закона;
вспомните случай Иова.
Бог - психопат: непредвидим,
случаен и беспричинен.
Причинность шкало-зависима:
тает в малости квантов или
громадности Долгого Времени.
 
Глубокое Долгое Время
рождает высшие причины
по уровням результатов
всё более редких событий.
Далёкие/редкие выживания
особей-путешественников
важнее обычного рассеяния.
Вирус “добреет” со временем
и входит в геном хозяина.
Бипеды с лучшими лёгкими,
динозавры овладели сушей.
Но Астероид Великий
опрокинул скрижали отбора:
динозавры-нептицы исчезли,
из норок выползли мы -
живое второго сорта.
А визиты звёзд
и вспышки сверхновых
стирают низшие каузальности.
 
Секс — как танец геномов —
есть у бактерий и вирусов.
Горизонтальным трансфером,
а не дисциплиной мейоза,
взметнулись хляби Живого.
Кислород — как яд удвоения,
фотосинтез, эукариоты
возникли в редчайших —
раз в миллиард лет —
судьбоносных встречах бактерий,
а не по “отбору лучшего”.
 
В пропастях Больших Чисел,
в океане Случайного,
в тоху-боху Бесформия -
сверкают жёсткие структуры,
ясные лики значения:
рокот ритма причинности
в судорогах понимания.
И каждое зёрнышко сущего
влечёт вереницы зеркал,
поколения  смыслов:
ударами осознания
через строй наблюдателей.

Как луч фонаря в ночи
лепит скульптуры из тьмы,
мы создаём рельеф
наделяя факты значением.
Внимание вырезает узоры
лазером понимания,
выжигает лик соответствия,
полупричинность мира
из массы безотносительного.
Скользя по шкале осознания
в бездну немыслимой точности,
компактности и конкретики:
от тумана к алмазам,
от галактики в атомы.
 
В трижды пустом пространстве
сеем цепочки причинностей:
известить других о себе
и себя  о своём agency.
Суеверия и знания едины,
скрывая смысл Пустоты:
тайну безотносительности.
Каузальность - только иллюзия,
в мире господствует случай.
 
Ночные средние хищники
смогли добывать падаль
в хитрых ловушках-ямах.
Это развилось по эволюции:
всего за 20000 поколений
дошли до квантовой физики.
Чем не бизонья плоть теорем?
В ловушках теорий
умерщвляем незнакомое,
добиваем усталое.
За мишурой одежды,
слов, представлений -
Голая Обезьяна
щерится, беспощадная.

Живые, т.е. вне равновесия,
умеют только расшириться,
но тянутся к  равновесию.
Уже ключевые хищники, мы
добавили к грудам органики
другие ресурсы, включая знание.
Неизлечима зараза Знанием,
безвозвратна дорога к Истине,
неутолима жажда  Причинности.
 
Тора явилась нагая
дождём из буковок
чёрного пламени.
О, как больно в глазах!
Шалью из трёх ошибок -
разве в значке над буквой -
укутали пламя Истины.
Стекает Нерастворимая
по лестницам понимания
в каменный  Сад Толкований.

Явления созданы мемами:
в рою беспорядочных встреч
знаков, значений и смыслов
рождались объекты Реальности,
осыпаясь падшими ангелами,
наказанными вновь прожить,
заслужить возврат в Небытие.
 
Продираясь на дне сквозь
груды разбитых сосудов -
одичавших с потерей функции
исходных Сил Разделения;
из бездны бентоса
через “снежинки моря” -
выделения, умирания -
от уютной плотности Зла
к невесомости Света,
надо всплывать медленно.
 
Щемящая точность пилпюля
порождает чудовищ логики:
Тьма - не отсутствие света,
а творение по умолчанию
до её названия Ночью.
Мессия придёт досрочно,
не в год 6000, а в субботу,
соблюдённую всеми
ИЛИ НИКЕМ.

Теорему, факт, наблюдение
обобщай, пока упрощается.
Непонятное руби на случаи.
Сложность -  эстетика знания,
да и его экономика
заменяет его исходные
этику и мотивацию.
По кратчайшей дороге
идём к безвопросности
по влажной густой траве.

Даже в моменты эврики -
осознав сдвиг парадигмы,
но ещё не почуяв выгоды -
мозг цепенеет в ужасе:
зверушка боится света.
Мы живём в восприятиях
как червячки в яблоках.
Реальность удобно съедобна,
пережёванная иллюзиями,
в расфасовке лже-времени
лже-пространства личности.
Какие там братья по разуму,
понять бы соседа по лестнице.

Бесконечна война со Спартой.
Всё полезное — туалеты,
оружие, пропаганду —
влечение чистить улей
(фашизм) абсорбирует.
Ну, чуть с опозданием.
На малых зазорах времени
и ревности двух фашизмов
держатся все демократии.
Фашизм быстр в эволюции,
как малые вирусы РНК,
сладок душе большинства:
страх общих врагов слабее
надежды делить добычу.
Мы - тоже не случайность,
чёрные лебеди статистики,
мутации на всякий случай.
Надолго грядущая ночь,
но только-выжить нетрудно:
держись у костров памяти.
 
Интернет возродил Поэзию Брани -
праматерь всех языков:
гейзеры горькой ненависти
бьют со строк комментариев.
Клеймят “Рашкины поцтриоты"
“жопулизм" Обаме и “украм"
“либерастов” и жидо-чего-то-там.
Но это тоже культура
и мета-мораль Поэзии:
создание мемов, мечта о чистом,
какой-то мутант любви.
 
Как и при встречах звёзд,
между съесть и не съесть ближнего
есть частичные поглощения:
в материи — как при сексе,
во времени — паразитизм.
 
Если недолог век микроба,
то у макроба жизнь сложна:
пустые хлопоты секса,
восстания раковых клеток,
много врагов, старение,
ненужная сложность мира.

Что есть личность,
союз нерушимый клеток?
Но восемь недель обновляют
всю материю тела.
А в ускоренном времени
даже полная жизнь —
случайная вспышка материи.
Как скользит смысл организма
в расщеплении метаморфоза,
в химерах и агрегатах амёб?
 
Вызывающе обнажённая
наглая тайна Живого
ещё не приручена Биологией.
Организмы, голобионты,
племена-ли, виды-ли, гены -
кто субъект Эволюции?
 
Может ли, “хочет” ли Эволюция,
как динозавров, покинуть нас,
ради чего-то нового?
Не так уж мы совершенны:
геном переполнен обломками
смертельных схваток с микробами.

Осознание своей смертности
мы топим в надеждах
на вечность страны и вида.
Но осознав все высшие смертности,
как силы найти чтоб жить?
Не проси, не надейся, не бойся…
 
От Кембрийского взрыва жизни
идёт моя родословная
через Пермское вымирание,
Астероид и Интернет.
Я выполнил долг размножения:
четвертинки - 13 внуков
унесут семена генома
в непостижимость Будущего.
 
Люди, как и термиты,
создали касты профессий:
полезные сдвиги личности.
У нас, у воинов Знания,
абстракция  суть оружие,
троп и лопата мысли.
В Литературе-же это ново:
пугает, чешет и злит.
Но языку, включая Поэзию,
придётся освоить нашествие
наших связок и терминов.
 
Выбор из двух радостей
свободнее чем двух зол.
Свобода - это надежда,
а не детали выбора.
 
Сравнимое, но ОЧЕНЬ
большое и долгое,
кажется бессмертным,
внимательным Богом:
замыканием постижимого,
смыслом сферы присутствия.
 
Когда Жизнь металась,
в кислородном угаре,
наливаясь метаболизмом,
туда и обратно - на сушу
и в многоклеточнось…
Встреча на пожирание
трёх блуждающих клеток
скользнула в чудо слияния:
общую клетку с ядром:
первый интеллигент,
химера-эукариот,
два шага до человека.
 
Скалы, вода, СО2…
Градиенты протонов
в термальных ветрах
легко создали живое.
Эукариот к Интернету -
тоже недолгий путь.
Великим прыжком и чудом
стали сами эукариоты:
сильные и громадные, они
потянулись  к сложности.
Редкие зёрна мудрости -
ищите таких в космосе.

Геологически недавно
ушли все “другие люди”.
Геологически скоро уйдут
шимпанзе, гориллы, оранги.
Убрали себе подобных и
продолжили уточнение (войнами)
кто ж и впрямь владеет Землёй.
Без соперников и свидетелей
встретим милых братьев по разуму.
 
Конструктор ad hoc, эволюция
неоптимальна, слепа и бездумна,
без памяти, плана, изящества.
Наши геном и сознание
полны устаревших деталей.
Не несмотря на это, а в этом
Наши высшие чувства.

Бессмысленность мира -
не повод отчаяться.
Клетка -  не заперта,
остров - необитаем;
на свои опиоиды -
страха, воли и радости -
строится вся избушка.

Наука как танец дервишей,
как сладость регрессии:
услышать шепот абстракций
и жить с ними как в таборе.
Я вижу лица понятий,
их страсти и отношения.
Общение с ними и есть наука.
И мир стал уютней:
ками за каждым камнем
подругой в каждом порту.
Первобытное суеверие
очистило накипь в душе
от вяло-текущей мерзости
обычной и взрослой  жизни.
 
Строгим рисунком по мягкому
скользит мой контакт с миром.
Кисло-сладким ручьём ущелья
между Страхом и Восхищением.
Боль восприятия в сладость измерить,
на сушу Поэзии с моря Науки.
 
Старый самец человека,
крадусь по оврагам улиц,
верный законам физики,
гражданству Антропоцена,
с тем же колчаном  желаний.
В сладости догорания,
очиститься от добычи
раздачей вещей и знаний
и местью - добром за добро -
близким людям и птицам.
И на пустой желудок,
опустошив колчан и карманы,
эмигрировать вон из жизни.

Строгим рисунком по мягкому
скользит мой контакт с миром.
Кисло-сладким ручьём ущелья
между Страхом и Восхищением.
Боль восприятия в сладость измерить,
на сушу Поэзии с моря Науки.
http://7iskusstv.com/2015/Nomer6/Deza1.php

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 07/12/15 :: 11:28am
Артур Гиваргизов

МЕНЯ НЕ СДУЛО

Родители: "Ешь побольше, а то ты как ножка стула.
Тебя ведь сдует такого! Поднимется ветер!.."
И вот сегодня ветер, меня не сдуло.
А родителей сдуло. Я один остался на свете.
Стою, как мачта, а ветер свистит снастями.
Рубашка треплется на ветру, как парус белый.
Пишу письмо, отправляю по ветру, маме.
Мол, все в порядке, мама, уроки сделал.

https://www.facebook.com/lllytnik/posts/819354268134186

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 07/26/15 :: 6:36pm
И ты идешь по городу, и за тобой летят бабочки.
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

(с ) Аля Кудряшова
http://izubr.livejournal.com/218085.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 07/29/15 :: 2:38pm
Когда уходили первые - плакал всякий, кто это видел,
И всякий, должно быть ждал, что сейчас кто-нибудь выйдет
Из толпы провожающих и, перекрикивая салют,
Заорет: Не ходите, ребята, вас там убьют,
Заорет: Не пущу! Встанет поперек пути.
Но все молчали, и им удалось уйти.
Через весь город, к автоколоннам и поездам,
Окопам, траншеям, дзотам и блок-постам.

Когда пришли похоронки, не плакал уже никто,
Все знали законы игры в это лото:
Ты проиграл мгновенно как только вступил в игру;
Черным по белому в правилах написано: все умрут.
Кто раньше, кто позже, но ни один - в свой час,
Это было до нас, это будет и после нас,
Вот тебе истина, известная даже школьникам:
Вместо людей возвращаются бумажные треугольники.

Когда уводили последних - было шумно, будто в бараке,
Матерился конвой, в подворотнях выли собаки,
А всякий шедший в колонне переходил постепенно
Тонкую грань, отделяющую гражданского от пленного,
Вчерашнего горожанина от завтрашнего арестанта.
Вслед им щерились окна запертого почтамта,
И всякому шедшему было понятно: его забрали
Потому, что ушедшие первыми - проиграли.

Все они часть истории; про них уже не забудут,
Первые и последние, когда-то были, больше не будут,
Реестр потерь - неважно, чьей стороны.
На страницах учебника, в общем-то, все равны.
Кроме нас. Мы остались разве что между строк,
Проскользнули ветром в окно, водою в песок,
Никто с нами не прощался, никто вслед не кричал "Виват!",
Про нас не знали ни почтальоны, ни военкомат.

Мы уходили тихо, тихо, по одному, ночами,
У нас была темнота впереди и тишина была за плечами,
Не сказали, куда идем ни мужьям, ни женам, ни детям,
Так что по итогам, выходит, именно мы тут за все в ответе.
Потому что кто-то должен, а остальные вроде как не при делах,
Концы уходят в воду, документы лежат в столах,
И, говорят, что ни призыва не было, ни погромов.

Вероятно, надо было действовать по другому.

Мы так и не узнали о том, что война закончилась,
Что подписаны какие-то пакты, переданы полномочия,
Что в итоге решили - нет ни правых, ни виноватых,
А только гражданские жертвы и невернувшиеся солдаты.
Так что мы до сих пор сидим в лесах и у железных дорог,
Нам не шлют приказов ни маршалы, ни даже Б-г,
Воюем по памяти: поезда под откосы, листовки на столбы и под двери,
И все, не верящие пропаганде - нам почему-то верят.

Хотя никто не знает, что мы есть и что мы сами себе указ.
Впрочем, был один: гулял в лесу, случайно вышел на нас,
Ну, как случайно - говорит, искал много лет,
Все хотел сказать, что войны давно уже нет.
А потом повзрослел, послушал радио, почитал газеты,
Позадавал вопросы, не получил ответов,
Научился читать между строк и по глазам,
В общем, пока нашел нас - понял все сам.

Мы спросили его о ситуации в городе и военных частях,
А он сидел, пил чефир, горбился и молчал,
Потом поднялся и сообщил, что время, кажется, остановилось.
Все по-прежнему. Ничего не изменилось.
Мир не сдвинулся, а утверждающие обратное - врут,
И каждому положен личный крутой маршрут:
Тем, кто уходит первым и кого последним уводит полиция.
Так что мы остаемся на своих прежних позициях.

Вот, собственно, и все, о чем имело смысл писать.
Уничтожте эту листовку прежде, чем прочитать,
Развейте пепел, а после вдохните дым.
Тогда вы поймете, о чем мы здесь говорим
Мелким шрифтом, с двух сторон, на папиросной бумаге.
Мы не знаем, какие сейчас над городом флаги:
Ночью не различить цветов, а флагшток и вовсе не виден.

Судя по всему, мы никогда
отсюда
не выйдем.

http://colonel-fawcett.livejournal.com/59990.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 07/31/15 :: 2:13pm
Маша Махова

человек человеку

- Человек человеку бред, темнота и ад, -
говорит он, - смотри вокруг, если мне не веришь.
- Нет, - кричу, - человек человеку сад!
Человек человеку кит, океан и берег!

Человек человеку лето и тёплый дождь,
посмотри, как сверкает солнце в глазах и в сердце!..
- То сверкают ножи – человек человеку нож,
и удар под ребро от рождения и до смерти.

Человек человеку рана, дыра и вой,
это волк в настоящем и будущем воплощеньи.
Волк не может без стаи – покинувший стаю  волк –
это бомж, это тень, он никто никому, он кочевник.   

Мы всего лишь осколки времени, пыль, стекло.
Мы разбитые зеркала и маршрут короткий.
- Нет, - кричу, - мы друг другу движенье, полёт, крыло!
И плечо, и надёжный плот, и весло, и лодка!..

Даже если вот так – всё на грани и через боль,
даже если ушёл на дно, где темно и немо -
всё равно, навсегда – человек человеку – Бог.
Через ад, через смерть – человек человеку – небо.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 08/05/15 :: 6:56pm
Маша Махова

Ветер выжил

Ветер выжил…
Болел, по углам стекал,
только воздух глотал, разевая пасть,
но он выжил…
Затем тоска началась,
ну такая чудовищная тоска,
что и в пропасти не пропасть.
Что и в проповеди – всё стынь да дрожь,
да не выстрел он – а дорожный знак…
Всё лежал на дороге, как будто бомж,
а подняться не мог никак.
И он полз по оврагам, по сорнякам,
а подняться не мог – оседал, как дым,
будто что-то в дорожной пыли искал,
будто чьи-то искал следы…
Всё хотел скрутиться до крыш – и в рёв,
и упасть в камыш, будто вражья рать…
Да хоть след увидать каблучка её,
да хоть воздух поцеловать.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 09/06/15 :: 1:32pm
Екатерина Бушмаринова

Лебёдка

Пусть испуган, зажат, отречён, отменён по декрету,
под воздействием принципов или волшебных таблеток,
пусть сметён ураганом и даже утащен лавиной,
это всё ничего, это как-то ещё поправимо,
поднимаемо ввысь – если чуть поработать лебёдкой,
но когда человек
бьёт
в другом человеке
ребёнка,
можно только бежать,
подбирая цыганские юбки,
и стараться забыть о его бесподобном поступке,
с ней, с любовью – как с писаной торбой, как с нищей сумою –
долго-долго бежать – вплоть до самого синего моря,
а потом, добежав, не бросаться в него, словно лемминг,
а сидеть у воды и дрожать, обнимая колени,
слушать мерный прибой, вздохи ветра и чаячий гомон,
и учиться дышать по-другому и жить по-другому.

https://www.facebook.com/bushmarinova.e/posts/1636911813231919

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 09/18/15 :: 1:04pm
Балладище

(Алексей Березин)

Как-то вышел Великанище
Из Литвищи в Казахстанище,
Засадив винища кружище,
На свиданьище к подружище.

Нёс шампанище, конфетищи,
Из пяти дубов букетище...
Перепрыгивал заливище -
Уронил презервативище.

Загрустил наш Великанище -
Прикурил бычок в вулканище,
Затянулся никотинищем,
Размечтался об интимище.

Перешагивая Волжище,
Ощущал в душе тревожище -
Почему такой моментище
Портит мысль об алиментищах?..

В общем, дальше было зрелище -
Поцелуищи, постелище.
А потом, верней, потомищем
Были ЗАГСище, роддомище...

Народились карапузищи,
Позаканчивали ВУЗищи,
Переехали в Тамбовище...
Вот и сказка про любовище.
http://www.stihi.ru/avtor/marapathan

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/17/15 :: 3:01am
Мария Галина

Допивал торопясь молоко, а пенки
Относил шпионке и отщепенке,
Что немножко выжила из ума,
Вместе с хлебом и ношеными вещами,
Из нее не вытащили клещами
Ничего, поскольку была нема.
В небе голубом ни стежка, ни шрама,
И такая открывается панорама
С этого стратегического холма,
Что щемит в груди и слеза из глаза,
А она все время молчит зараза,
Несмотря что молоденькая сама.
А под вечер пахнет кошачьей мятой,
И комар танцует в луче заката,
А вокруг ни домика и ни дыма,
А ему так хочется быть любимым,
И чтобы кто-то сказал его имя.
И когда косится безумным оком,
И когда истекает любовным соком,
И когда лежит у него под боком
Все равно так страшно и одиноко,
Все равно так страшно и одиноко.








Когда она надевает свое лучшее платье
Сходят олени с коврика над кроватью
Когда она у зеркала красит губы
В подземных морях прозревают слепые рыбы
Когда она щеточкой выгибает  ресницы
Одевается перьями белый скелет синицы
А ее первый нетерпеливо стоит под дверью
Говорит опять повсюду оленье дерьмо и перья
И чертовы эти рыбы, крабы
Ползают повсюду
А мы могли бы
Вернее ты могла бы
Вымыть посуду
Собраться
Одеться
Накраситься
Как минимум полчаса назад
И вот тогда бы мы уж точно никуда бы не опоздали!
http://magazines.russ.ru/volga/2015/10/5g-pr.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/23/15 :: 12:42pm
Михаил Юдовский

Брейгель

В непросторных, но жарко натопленных хижинах,
Где уютный огонь, подружившись с камином,
Процарапывал контур фигур обездвиженных
На расплывшемся сумраке нежным кармином,
И от скуки заигрывал с утварью кухонной,
И крахмальную скатерть поглаживал робко,
И бока щекотал котелку меднобрюхому,
Где, ворочаясь сонно, ворчала похлебка –
В этих хижинах всё, от краев подлокотника
До проема окна с неприкрытою ставней,
Ожидало, застыв, возвращенья охотника,
Что ушел за добычей. А, может быть, стал ей.
Времена осыпались, белели и снежили,
Восхвалялись землей, небесами радели
И казались куда благодатнее, нежели
В неприглядной жестокости были на деле,
Разоряли дотла непокорные вотчины,
Малевали свой лик на священных иконах
И по снегу прошлись отпечатками волчьими,
Расписавшись в не менее волчьих законах.
В молчаливом лесу, где январское зодчество
Обнажает борьбу между светом и тенью,
Понимаешь, насколько сродни одиночество
Осознанью, бесстрашью и благословенью.
Забываются те, для кого ты стараешься
И по снегу шагаешь с заточенной жердью,
Словно ею черту провести собираешься
Между собственной жизнью и чьею-то смертью.
Вечный голод и холод роднят тебя с городом
И на этой дороге, суровой и длинной,
То представишь лису на плаще твоем воротом,
То оленя тушенной в котле олениной.
Из-за дальних холмов надвигаются сумерки,
Проникая под сердце зимою и тьмою.
Возвращаться с пустою охотничьей сумкою
Всё равно что по свету скитаться с сумою.
Ты спускаешься долу, следами уродуя
Этот снежный покров, этот саван Господен,
Из пустынного мира с жестокой свободою
В обитаемый мир, где никто не свободен.
Поднимаются хижины бурыми пятнами
Валит дым из трубы с величавою спесью.
И неясно, под кровлю вернуться обратно ли
Или мимо пройти и шагнуть в поднебесье.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 10/23/15 :: 7:23pm
Вера Полозкова

* * *

дед владимир
вынимается из заполярных льдов,
из-под вертолётных винтов

и встает у нашего дома, вся в инее голова
и не мнётся под ним трава.

дед николай
выбирается где-то возле реки москвы
из-под новодевичьей тишины и палой листвы

и встает у нашего дома, старик в свои сорок три
и прозрачный внутри.

и никто из нас не выходит им открывать,
но они обступают маленькую кровать

и фарфорового, стараясь дышать ровней,
дорогого младенца в ней.

- да, твоя порода, володя, -
смеется дед николай. -
мы все были чернее воронова крыла.

дед владимир кивает из темноты:
- а курносый, как ты.

едет синяя на потолок от фар осторожная полоса.
мы спим рядом и слышим тихие голоса.

- ямки веркины при улыбке, едва видны.
- или гали, твоей жены.

и стоят, и не отнимают от изголовья тяжелых рук.
- представляешь, володя? внук.

мальчик всхлипывает, я его укладываю опять,
и никто из нас не выходит их провожать.

дед владимир, дед николай обнимаются и расходятся у ворот.
- никаких безотцовщин на этот раз.
- никаких сирот.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/27/15 :: 6:42pm
Приснилось

Сергей Пагын

Он сидит за длинным ночным столом,
в одиночестве  медленно ест картофель,
посыпая солью его, потом
он глядит в окно, и вижу я только профиль

скорбный, сумрачный…
А за окном зима
или Господне лето – дождя шуршанье…
На стене пиджак обнимает тьма
нежно, как будто в немом прощанье.

Ни вина, ни хлеба нет на его столе.
В пустоте лишь горе скрипит дверями.
Он берёт картофелину всю в золе
и начинает плакать
светящимися слезами.
http://www.stihi.ru/2015/09/28/2917

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 10/29/15 :: 2:44pm
Есть горячее солнце, наивные дети,
Драгоценная радость мелодий и книг.
Если нет — то ведь были, ведь были на свете
И Бетховен, и Пушкин, и Гейне, и Григ...
Есть незримое творчество в каждом мгновеньи —
В умном слове, в улыбке, в сиянии глаз.
Будь творцом! Созидай золотые мгновенья —
В каждом дне есть раздумье и пряный экстаз...
Бесконечно позорно в припадке печали
Добровольно исчезнуть, как тень на стекле.
Разве новые встречи уже отсияли?
Разве только собаки живут на земле?
Если сам я угрюм, как голландская сажа
(Улыбнись, улыбнись на сравненье мое!),
Этот черный румянец — налет от дренажа,
Это Муза меня подняла на копье.
Подожди! Я сживусь со своим новосельем —
Как весенний скворец запою на копье!
Оглушу твои уши цыганским весельем!
Дай лишь срок разобраться в проклятом тряпье.
Оставайся! Так мало здесь чутких и честных...
Оставайся! Лишь в них оправданье земли.
Адресов я не знаю — ищи неизвестных,
Как и ты, неподвижно лежащих в пыли.
Если лучшие будут бросаться в пролеты,
Скиснет мир от бескрылых гиен и тупиц!
Полюби безотчетную радость полета,
Разверни свою душу до полных границ.
Будь женой или мужем, сестрой или братом,
Акушеркой, художником, нянькой, врачом,
Отдавай — и, дрожа, не тянись за возвратом:
Все сердца открываются этим ключом.
Есть еще острова одиночества мысли —
Будь умен и не бойся на них отдыхать.
Там обрывы над темной водою нависли —
Можешь думать... и камешки в воду бросать.
А вопросы... Вопросы не знают ответа —
Налетят, разожгут и умчатся, как корь.
Соломон нам оставил два мудрых совета:
Убегай от тоски и с глупцами не спорь.

Саша Черный

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 11/04/15 :: 5:14pm
Катя Капович

Я созерцаю тебя, однодума, мерцательно близко
в комнате выстуженной, послевоенной, английской,
с книгой в руке, внезапно ненужной, тяжелой,
в сердце разбухшем любовью – игла радиолы.
В эркерных окнах день растет до синего неба,
где-то музЫка играет то нежно, то гневно,
где-то уходит любовь, каблучки стучат глухо,
так вот игла загребает в конце после звука.
А за окошком теплынь сорвалась на свободу,
сыплют с вишен цветки и по Темзе скользят пароходы,
только природа и выживает после бомбежек
и – красота... Что прекрасна всегда и тревожна.
Послевоенная тишина, словно пауза в нотах,
и так смешны желторотой весны рифмоплеты,
и так печальна любовь, уходящая где-то,
где четыре квартала лежат, как четыре квартета.
Под оттаявшим солнцем вернулись солдаты к невестам,
ты стоишь на крыльце, зачарованный солнечным блеском,
тишину прижимаешь к губам и любовь провожаешь.
Ну, пойдем ты и я, поглядим на дымок от пожарищ.

https://www.facebook.com/katia.kapovich/posts/10152354350999778

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 11/05/15 :: 11:46am
Сергей Пагын

Вечер пахнет стираным бельём,
утро пахнет палочкой коричной.
Сколько света мы ещё найдём
в сих местах, казалось бы, безличных,

долгим взглядом стёртых до нуля,
ничего как будто не сулящих…
Мы пойдём в звенящие поля,
мы пойдём в серебряные чащи,

паутины мёрзлой не сломав,
не стряхнув с поющих веток иней…
Нам для счастья хватит птичьих прав
на земле огромной и предзимней.

http://www.stihi.ru/2015/10/28/3605

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 11/24/15 :: 1:20pm
Маша Махова

Наоборот

Она  говорит: «да, нет» А я слышу: ад, тень.
Я слышу совсем не то в прочтеньи обратных нот.
Она говорит:  ответ я дам тебе, а затем
тебе преподам урок за это «наоборот».   

А, может, я просто сплю? Но нет, у окна стою.
Стою и смотрю в окно – там тихо проходит жизнь.
Она говорит: «люблю». Я слышу её «убью».
И вижу, как гибнет дом, и падают этажи.

Я вижу совсем не то. Я слышу совсем не так.
Как будто со дна встаёт неведанное реке.
Она говорит:  «рука — ну вот вам моя рука».
Я вижу её ладонь, и камень в её руке.   

Какая ещё беда завертится в голове,
и в чём же её секрет, и в чём же её расчёт?
Она говорит мне «да». Я слышу её ответ.
И вижу наоборот. И слышу наоборот.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/01/15 :: 3:12pm
Елена Касьян

Он говорит – неси,
сколько сумеешь. Сил
хватит. Тянись ко мне,
даже когда на дне
будешь, вставай со дна.
Даже когда одна
буря другой сильней,
встань и пройди под ней.
Это твоё. Тянись
этим со всех сторон.
Если такая жизнь,
значит, таков закон.
Он говорит – смотри,
чем ты владеешь здесь?
Ноша твоя внутри,
ты – это всё, что есть
тут твоего. Неси,
сколько сумеешь. Сил
хватит.









И горела звёздочка в рукаве, и летел кулик высоко.
- Погоди-постой, - говорила, - молчи, не к тебе пришла.
Поливала мёртвой, живой водой, парным молоком,
А потом схватила
и по ту сторону унесла.

Если правда, что там ничего, ничегошеньки нет,
Если чуть разомкнул объятья – и остановлен счёт,
Припади к земле животом и цепляйся за этот свет.
Может, смерть тебя переступит
и не возьмёт.

Только видишь, какие прорехи теперь в небесах,
будто нам отправляться не порознь, а всей толпой…
И потом тебя будят затемно, словно в детский сад.
- Ну, пошли, - говорят.
И звёздочки ни одной.

http://pristalnaya.livejournal.com/518156.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/03/15 :: 6:17pm
http://topsi.livejournal.com/

Спят суслики, ежи, кроты, лягушки. Спит муравей, обнявшись с стрекозой. Спят ум, честь и совесть. Спят водители поливальных машин.

Поставь будильник на март, поставь банку меда рядом, поставь смертельный укол, поставь на своем.

У нас нет дорог, за воротами сугроб, спят деревни, спит брага в молочном бидоне, ненадолго очнувшись и взбулькнув.

Спят проселки, леса, лишь шоссе полоса, да в сельпо колбаса по два двадцать еще что-то помнят.

Спи медвежьим сном, стой на своем, зима не время для споров. Обнимемся с ежом, с лягушкой и ужом, ватным одеялом укроем наши жизни.

Дождемся тепла, откроем двери, для птиц, для бабочек, для мух.

Тогда пусть выходят разные звери, и тетя Рая с молочным бидоном, и Ринат на своей автолавке с мятными пряниками и несвежей водкой.

А пока спим, спиим, срастаясь с подушками, с о снегом, не различая, где снег, где пух. Слева кудри токаря, справа кузнеца. Толку от них - все медведи, лапу в мед и спать.

Что еще сказать, перед тем, как свернуться клубочком в деревянном доме с туго натопленной печкой?

На новый год положите мне под подушку сахарного петушка и четвертинку. На весну, на ледяной март. Я проснусь и все вспомню все, что надо делать. Как лягушка.

Что делать весной? Прыгать и петь.Петь и прыгать. Этого достаточно.

http://topsi.livejournal.com/577357.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/11/15 :: 11:53am
Сергей Пагын
***
Он говорит, смотря на осенний куст:
«Листья везде опали, а этот себе горит.
Воздух окрестный тёмен уже и пуст,
а здесь, на холме, свет-то какой стоит!

Словно со всей округи кто-то принёс свечей
и язычков печного трепетного огня.
Словно бродил я долго где-то среди ночей,
и подошёл к окну дома, где ждут меня.

Будет мне в нём светло, буду я в нём любим,
будет совсем не страшно
вслушиваться в темноту».

Он отворяет куст, входит, чтоб вместе с ним
жить от листа к листу.

http://www.stihi.ru/avtor/serghei69

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/14/15 :: 4:33am
Евгения Бильченко

Баллада о свидетеле

… И она обращала горы и реки вспять,
Как подросток, пытаясь всё ему доказать.
Что бы ей ни сулили:
Град ли, салют, тамтам –
Она вполоборота думала: как он там,
Этот странный попутчик с кличкой
«Последний ряд»?
Что его огорчает в ней − и чему он рад?
Где она ошибалась, делая то, что он
Не способен был сделать даже за миллион?
Только странник молчал, как тысячи гор и рек –
Тех, что ей (даже ей!), увы, не свернуть вовек.
Так молчат, когда кто-то умер, а служки нет.
Так молчат на вопрос, несущий в себе ответ.
Сколько ей предстоит зажечь или сжечь огней,
Чтобы он, наконец, был с ней?
Не ЗА ней, − а с ней?
Нет, конечно, же: не палач он и не злодей:
Быть свидетелем – это принято у людей.
И она выручать пыталась весь род людской,
Уставала, молила ей подарить покой –
Жалкий, сытый покой, который у них зовут
«Просветлением»,
И, опять потеряв уют,
Она шла по тропе – военной и мировой,
А потом, оказалось, − можно и без него…
Да, потом оказалось – можно и без него.

https://www.facebook.com/photo.php?fbid=920044374697340&set=a.544594465575668.1073741827.100000753587068&type=3

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 01/02/16 :: 3:49pm
Александр Дельфинов

Жан-Поль Сартр родился и вырос в Самаре,
Где асфальт проваливается внутрь себя.
В школе был троечником. Хорошо играл на гитаре.
К двадцати годам кое-как завелась семья.
А секса в Самаре не было, как не было и Монмартра,
Мужики пили белую, в перестройку кончилась и она.
Развод, алименты... Судьба не щадила Сартра,
В 94-м на новый год началась война.
Жан-Поль отслужил, пережив неприятных практик
Сполна. Но теперь, как здоровый дед,
Он решил воевать, и стал рядовой-контрактник,
И в конце тоннеля, сука, увидел свет.
Горы, равнины, зеленка и снова слякоть,
Трупы в овраге, курево, маета.
Когда оторвало руку, Сартр не начал плакать,
Последнее, что он чувствовал - тошнота.

https://www.facebook.com/alexander.delphinov/posts/1217339234947538

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 01/27/16 :: 5:30pm
Ксения Герцен

=домовой с Обводного канала=

Тихий, скромный, в меру старомодный, сам ничей, но всем соседям свой, жил да был в квартире на Обводном пожилой ученый домовой. Не замечен ни в единой ссоре, в Новый год не напивался пьян, в длинном коммунальном коридоре угловой облюбовал чулан, вечерком участвовал в беседе... Но такие начались дела: на войну ушли одни соседи, а к другим война сама пришла. Девять комнат, и везде — живые, но и холод с голодом — везде...
По законам дома домовые — те, кому спасать своих людей. Холод, братцы, это не игрушка, но растопка в печку есть у них (и откуда в этой комнатушке отыскалось столько толстых книг?) Хорошо, помог хотя бы этим, но еще забота велика: ведь в квартире женщины и дети. Детям мало хлебного пайка. Это дело делать надо рано — вот и встал пораньше старичок, вынул из скрипучего дивана маленький заветный сундучок. И бомбежка, знать, не напугала, вон пошел по улице вперед: домовых с Обводного канала никакая бомба не берет. Детям надо хлеба и картошки — обменяем по своей цене: вот они, серебряные ложки, вот часы, исправные вполне... В дом пришел к обеду, как обычно: «Все живые? Значит, хорошо». Положил у комнаты добычу и неслышно в свой чулан пошел. Вышла в коридор соседка Верка и таращит радостно глаза: не была бы Верка пионерка, точно бы сказала — чудеса...
...Домовой справлялся понемногу, тем — продуктов, а вон тем — тепла. А потом легла по льду дорога, и людей машина увезла. Предложили ехать домовому, только отказался домовой: «Ничего, — сказал, — останусь дома. Дом — он тоже должен быть живой...».
Вот письмо прислал, что всё в порядке, дом стоит, и сам он невредим...
Я вас познакомлю с ним, ребятки: приезжайте все, как победим!

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/02/16 :: 1:59am
Сергей Пагын

Время бедное, бедное время,
ничего-то с него не возьмёшь -
ни лучинки в промозглую темень,
ни шерстинки, когда бросит в дрожь.

По дворам ходит ветер-заблуда,
отрешённая светит звезда
в твердокаменном небе, как будто
не светила для нас никогда.

Время спит, и сопит, как ребёнок,
хоть бери на колени его.
Шевельнётся и всхлипнет спросонок,
«Ничего,  - говоришь, - ничего…

Спи, дитя, спи, моё золотое,
пусть никто не вспугнет твоих дрём.
Мы с тобой дорастём до покоя
и до вечной звезды дорастём».









Из какого глядим мы покоя,
если в злой суете бытия
вдруг на нас налетает такое:
«Боже мой, что здесь делаю я?!»?

Из какой тишины безмятежной
слышим гам у базарных ворот,
лай собак, одинокий неспешный
захолустного времени ход?

Значит, кто-то берёт нас легонько
в чудотворное небо своё
на секунду нездешнюю, только
нам до смерти хватает её.

http://www.stihi.ru/avtor/serghei69

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/25/16 :: 1:07pm
Дмитрий Курилов

Бабочка не убита. Птичка не умерла.
В сердце моём разбитом густо течёт смола.
В сердце моём разбитом звонко жужжит пчела.
В сердце, смолой умытом, вязнут её крыла.
Стянуто горло клеем. В пальцах - подвижный страх.
Взор мой покрыт елеем. Мёд на моих губах.
Сам себе незнакомый, вслед за пчелой жужжу,
патокой насекомой
соскальзывая по ножу.
Музыкой насекомой жизни не подсластить.
Учит мой мир знакомый - плакать, страдать, грустить.
Горло моё охрипнет. Сердце - пускай сгорит.
Горе тихонько всхлипнет. Счастье - заговорит.
Ну а когда завяну, наголову разбит,
может быть, сам предстану жертвой своих обид:
бабочкой на иголке, капелькой водяной,
пылью на книжной полке, вечною тишиной...

https://www.facebook.com/photo.php?fbid=451361888406088&set=a.283248771884068.1073741837.100005968428702&type=3

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 03/16/16 :: 5:51pm
Сергей Пагын

И в слово лёгкое вместишь ты напоследок
косматый промельк придорожных веток,
на пальце мёд и варежку в снегу…
Куда-то вдаль над местностью печальной
оно плывёт ладьёю погребальной,
а ты в траве сидишь на берегу.

Но будет день и будет ночь кривая,
и ты пойдёшь, пути не разбирая,
водой ли, глиной, воздухом во мгле.
А там зима растёт из рукавицы,
и снег встаёт, и вспорх синичий длится,
и твёрдый мёд сияет на столе.








В самих себе мы - дикая вода,
не знающая музыки и слова.
Над нею жизнь проходит без следа,
без всякого прибытка и улова.

Она нема, она глуха, как сон,
по ней скользят событья-водомерки.
И если мир в ней как-то отражён,
то это просто судорога ветки

и всплеск огня, и детский влажный рот,
скользнувший над, смеющийся, и снова
приходит смерть – и тут вода встаёт,
перетекая в музыку и слово.

http://www.stihi.ru/avtor/serghei69

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 03/16/16 :: 5:57pm
Еще раз о кошке

Александр Спарбер

Мне на колени - на подножку рая -
заскакивает кошка и читает
какой-то умиротворённый реп;
а я, её почёсывая ушко,
шепчу туда:"Жуленция, послушай:
ты знаешь, что ты кошка? Или нет?

А помнишь - ты, почти что с колыбели,
на самых, чёрт возьми, высоких елях
спасалась от поклонников своих?
Не помогло... И ты рожала ночью,
а мы встречали Бобика и Бочу
и обтирали полотенцем их.

А может быть, тебе б туда вернуться,
в свою тревожно-ёлочную юность,
где были дача, лето и коты?
Ты хочешь этого? Ты знаешь, кто ты?"
И кошка открывает с неохотой
глаза. И говорит: "А ты? А ты?"

http://www.stihi.ru/2016/03/07/3822

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 03/17/16 :: 2:54pm
Вадим Жук

Заиграл Крысолов - и по улицам - прочь - коммунисты,
В ширь убитых полей, к ядовитому духу болот.
Зазвенели цитат заржавевших мониста,
Засмеялся над ними блаженный семнадцатый год.
Заиграл Крысолов и рядами пошли крымнашисты,
На футболках кумир и в сухих неречистых устах.
Мокрый снег повалил и дорога была камениста,
Клочья ваты остались на всех придорожных кустах.
В третий раз заиграл! Потекли либералы,
Видя цель впереди через триста-четыреста лет.
С шумным спором пошли и плакаты у них отобрали.
Пять колонн номер пять. За пикетом унылый пикет.
Только дети остались. Но хлеб они печь не умеют.
Их прекрасные лица немыслимым страхом полны.
Они сгрудились в парках у заледеневших скамеек,
Невиновны в страстях и раздорах нелепой страны.
Сбор играй, Крысолов! Всех верни! Как огромна седьмая!
Всем занятье найдется на заждавшейся счастья земле.
Научи нас зачать в суматохе и ландыше мая,
Помоги нам родить в неприветливом злом феврале.
Погоди, Крысолов! Может быть, мы не так безнадежны?
Даровой не сули нам ничем не заслуженный рай.
Сбор играй, Крысолов! Если можно. А вдруг еще можно?
Заиграй, Крысолов! Заиграй! Заиграй! Заиграй.

https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=1674059342867867&id=100007914517792

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 04/09/16 :: 1:06am
Михаил Басин

Фокусник

Нет меня. Я уехал из города,
из огромного летнего короба.
Не остался досматривать сны
с чудесами на нитках цветных.
Я умчался в зеленом автобусе,
стал невидимой точкой на глобусе,
паутинкой прозрачной для глаз,
а потом пересел в дилижанс.
Куда еду - не следует спрашивать:
башмаки деревянные снашивать,
и дырявый таскать чемодан
по дорогам столетий и стран.
Есть дела исключительно важные!
Пароходики клеить бумажные!
Строить заново карточный дом!
Разговаривать с рыжим котом!...
Иногда я шатаюсь от тяжести,
но не верьте, когда вам покажется,
что исчез я уже насовсем!
Я еще к вам приеду... во сне...
Неужели меня не узнали вы?
В рваной ткани закатного зарева
я подарки из двух рукавов
раздаю, не забыв никого...
Так что вам обижаться не следует!
Так что вам огорчаться не следует!
Вы и сами досмотрите сны
с чудесами на нитках цветных.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 04/12/16 :: 6:20pm
Чупис

Про охоту

Я их забыла, старые, папка ещё был жив, –
щупаю, перекладываю стёршиеся ножи.
/в сахарной вате детское, помнишь ли, помнишь – на, –
тонко поёт и кается кукольная страна/.
Я вырезаю девочку, тоненьких две косы.
Санька, Санёк… наверное, лучше б родился сын:
нежности недоучена, храбрости через край
и, безусловно, лучшее – это в войну игра.

…Белое снится, белое, тянет к земле бинокль,
смотрит в глаза волчица мне, больно ей, папка, боль…
Но, вырезая розовый пенный последний вой,
в связке большой -и- маленький папка совсем не мой.
Как отвернуться хочется. Кружится голова.
- Я не люблю вас, взрослые.
Выросла. И права.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 04/16/16 :: 4:22pm
Маша Махова

И даже когда застучит в груди, когда вдруг внутри закрутит,
она не вернётся к тебе, не жди, такого уже не будет.
Ты видишь другое совсем кино, придумав свои сюжеты,
да нет, всех простила она давно, и дело совсем не в этом.

Забыто, размыто как дым, вода, по правилам — стыло, тало.
О, если бы ты к ней пришёл тогда, когда она подыхала,
когда она, скорчившись и дрожа, тряслась на больничной койке,
и каждое слово острей ножа врезалось в её подкорку,   

когда добивал её каждый бред, гоняясь за ней по следу,
когда выходила она на свет, пугаясь и тьмы, и света,
когда невозможно унять пожар, и трудно понять, кто рядом…
А мог бы держать её, удержать, как было давно когда-то,

как было давно, до разлук и слёз, и так и осталось где-то,
когда ты её из роддома нёс в большом одеяле с лентой,
когда ты качал её, напевал, и ей говорил тихонько
понятные только вам с ней слова, понятные вам, и только,

когда ты её выносил во двор — всё кажется, что недавно —
она это помнила до сих пор, но как-то совсем туманно,
но больше запомнилось: тень в окне, всё глуше шаги, всё дальше,
а далее — прочерк, и снег, и снег, и холод сквозной, звенящий.
https://www.facebook.com/masha.mahova.1/posts/934155756683532

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 05/04/16 :: 4:58pm
Алексей Цветков

экспромт прерванный от испуга

кто там улицей крадётся
мышцей жилист мордой груб
притаится у колодца
хвать прохожего за круп
с места вскачь как на пружинах
в дрожь бросает города
кровь сворачивая в жилах
как желток сковорода
редкозуб и низок ростом
шерстью войлочной нечист
вечно кычет над погостом
точно мент или чекист
кто коварный и противный
счастью ближнего не рад
у кого репродуктивный
весь наружу аппарат
кто несёт погибель людям
на работе и в метро
лучше мы о нём не будем
страшно жить и без него







Давыд и Юрий

о том ли песню скажу о царе давыде
о князи славнем во граде ерусалиме
как по кровле терема при слугах и свите
он гулял ввечеру с министрами своими
а на дворе баба тонок стан черны очи
голая плещет в ушате бела как лыбедь
и восхотел её царь пуще всякой мочи
похоть порты подпирает аж срамно видеть
царёву слову никто перечить не волен
министры по струнке небось люди служивы
только есть у той бабы муж юрий-воин
хоробрый зело вожатый царской дружины
давыд ему юрий поусердствуй престолу
а про себя погибни смертью и вся взятка
из хеттеян он был из русских по-простому
не жидовин как все а пришлого десятка
вот пошёл юрий на фронт саблей в чистом поле
доносят царю а уж терпёжу нет боле
мигом жертву на аркан и в храм убить богу
берёт давыд себе бабу под белы руки
кофточку с неё прочь сам сбрасывает брюки
в саду павы кричат ночь звездами богата
для царя вся правда нет её для солдата

был бог на давыда в обиде да недолго
на то и царь как решил сам и поступает
восставлю говорит бог из твоего дома
сына возлюбленного пусть всё искупает
в терему на горе тешится давыд бабой
то он так её поставит то сяк положит
пискнула сперва но куда голой и слабой
бог сказал бог сделал а беде не поможет
а где прежний твой полёг не метили вехой
во поле брехали псы вороны летали
хеттеянского роду пришёл-понаехал
служил верой-правдой да гражданства не дали
чуть если смеркнётся в ерусалиме-граде
царь персты на гусли и псалом бога ради
поют павы в саду кричат по белу свету
вся правда у бога а у нас её нету

http://yandex.ru/clck/jsredir?from=yandex.ru%3Bsearch%2F%3Bweb%3B%3B&text=&etext=1044.q0NwFcB52PfbWbky-4vbTb0FidFEQ778o7xA6QMBNTFr0fghwQa5Q0ymFOcDh2bz7HVcRHlX4yuy5LZJoGyDcg.afbced61ad7a3dd7320ae6dd78f88c3bcb89585b&uuid=&state=PEtFfuTeVD5kpHnK9lio9ZA7Np24Z20t470I-vJO_GIiNhWIhYNH5g&data=UlNrNmk5WktYejR0eWJFYk1Ldmtxak1qUnF3cjJlcXlFa2ZWREFsZ0RDcWsxWE9PWWZmdmY1UUR1bzBkdG9vOUp2UHJfQ1hZa3c1R2p5eEI3WlRReWN0VTFpLXhCNFdzdHoydUEtTGwtZ1ZCb0pXVVRsd0E1a0ZOaDRkRXR0NU9NM3FQVFlHWFRJS1cxXzZIaHRvS1RR&b64e=2&sign=b1fe80ef3318f5a978d3c69ec3fbcff1&keyno=0&cst=AiuY0DBWFJ5eVd_Onia6xlqHY6m8LX2MVJ0c41R5Tm0lhWfAw4iBwNJ-GX3S6ggizDSerMFqMmaIJP9tUKp5AwXwNqQQb4G3lE6lf11sd8VkB9tMMdPkDFizUC5CtYBJYkWq4IYNdKU98CthzN14MJTrJx-TX8weKLVAf-DHAuBbxtUPEgwDPmjMV6hnuP4AvF6mlESp1LfiV6k8XM763BIrBl7Wx_mIUQaJEZxS2ajcEfFTC6-Ul0hyiFJvhLP5xawt58PlW479BXiNf-jMp58_JqEi_5YYY9VtdDFqSi-npIO5YU8FWPSFKw_koFkvHAgi3Tpktqp8RCL3k8mRxU3NE_e5uxETYqbBhpjNkJifIOjltbggBDdUJu2qCXu40cEAHc65swVEjU-C8PnMDgt9TfTTGl_-G4FiZ1NHC074Xs611lIqWDSAYVgyYrJiuEubDZt2_xlZmggKDwkN-X6RcIwuEAA8a5XZUnc-uiepxXiUdUTaRQy-TvF4hbsMzCy6Wgbg3SKBo888Zlx9nvRgjhKq_a93NPYdWqWKB3F7HCgnYOgfxFev9PC9xWCgBmq83omvK-Q&ref=orjY4mGPRjk5boDnW0uvlrrd71vZw9kpVBUyA8nmgRGT7nGqYMoHxvqI-7naWyBo9eaAZ-dSrMcRSHGDYA9AHLyMvyN_FHTy4FRxPMbLvPWE-H8qSfx2sAcRO6Rm3x4UO6jMboRnrIRnp8UaRqih5vTbvV09UAx9Jw9toRBGAmoXgzMvolATRf2j0Rrz4vzPlkyzvVPzcJMXcEulI1f8EO-1EhgElJcGFYQdodtS5R_sT9LX_RL2vsvo9OrA-fje&l10n=ru&cts=1462366692558&mc=3.773557262275185

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 05/12/16 :: 9:27am
Александр Дельфинов

Доктор Волчек уехал в далекий Икслэнд
Продолжать свой безжалостный эксперимент -
Трансформацию чёрного снега
В утончённого Нечеловека.
Он живёт на вершине великой скалы,
С ним по-птичьи толкуют седые орлы,
Он выходит из лаборатории,
А внизу плещет дикое море.
Как безумный профессор, он чешет свой лоб,
Человечества слабости вычислить чтоб,
Но потом забывает об этом,
Наслаждаясь волшебным рассветом.
А вдали, за морями, бушуют глупцы,
Простецы и льстецы, подлецы и лжецы,
Но уходит в свой мир отвлечённый
Недоступный и жуткий учёный.

https://www.facebook.com/alexander.delphinov/posts/1311625642185563

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 05/12/16 :: 10:50am
Демьян Кудрявцев

те кто младше но умерли прежде меня
и лежат по земле отсыревшею сажей
с каждым может случиться такая херня
ничего не расскажут

те кто старше и опыт их неба белей
только проку что саваны их домотканны
что с них взять с кобелей чтобы стать посмелей
ни яиц ни сметаны

пой ровесники песню какую дают
нету ока высокого выше светила
где бы ни были были и басни а тут
песни нам бы хватило

и пускай эту дикцию портят слова
и высокие в терцию тянутся тоненько
как последнюю бритву встречает братва
доминанту и тонику

https://www.facebook.com/Damiankudriavtsev/posts/10154094421259361

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 05/16/16 :: 5:02pm
Маша Махова

Интересно, что будет, если в лодку, рассчитанную на столько-то лет и дней,
на столько-то человек, в пространство её узкое
набросать постепенно ещё камней, песка и глины и прочего груза,
и когда она будет на грани беды, всё равно ей кричать: ничего не бойся,
все выплывают, сможешь и ты, выплывать — это общее наше свойство;
а лодка молчит, не даёт ответ, но дыхание всё тяжелей и тоньше…
Интересно, что будет?.. — а мне вот нет, да и ей мало что интересно тоже,
и уже затекает за борт вода, и никто горизонта не видит чётко,
говорят, что дано всем по силам — да!
Так бегите, внушите всё это лодке,
что она всё равно не пойдёт ко дну, что она не должна, не имеет права,
что и камни летят не в неё одну, и давно перепутано лево-право,
и давно всех раскачивает, штормит, и тошнит даже самых крутых матросов, 
объясните ей что-нибудь там про миг между жизнью и смертью и сжатый воздух,
и про сжатое горло и сжатый крик, и про пальцы железные на затылке,
и про лопнувший шов у неё на стыке, как начало всех лучших на свете книг,
объясните, что дело уже не в ней,
а в идее и видимо в идеале,
что на крайний жить можно на самом дне,
впрочем, дна тоже нет, раз его убрали,
расскажите, каких ей искать надежд, на каких опираться теперь героев,
объясните абсурд этот весь и трэш, где волна накрывает опять войною,
и до берега плыть - не доплыть, не звать
никого, только плыть через смерть и стоны…
Запакуйте в бутылку свои слова
и бросайте в кипящие эти волны.

https://www.facebook.com/masha.mahova.1/posts/952357111530063

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 05/18/16 :: 11:03am
Джалаладдин Руми

О друг души моей, мой милый друг, ты без меня не уходи. О небо, без меня ты не вращайся. О месяц, без меня не заходи, останься. Земля, ты без меня не оставайся. О время, без меня не уходи, со мной останься. С тобой мне мил и этот мир и тот, Не оставайся в мире без меня, не оставайся. В холодный мир подлунный ты без меня не уходи, со мной останься. О повод, ты без меня не взнуздывай коня. О губы, вы не пойте без меня. Глаза. вы не глядите без меня. Мой друг, не уходи ты без меня. Уйдешь - не будет жизни без тебя. Светла в ночи одна луна, твоим сиянием полна... останься... Покуда смерть следит за мной, Бегу перед её клюкой Как мяч, что гонят игроки. Из глаз меня не упускай, И без меня коня не погоняй, останься. Ты - ясный месяц в небе, Я - глухая ночь, Мы рядом на бескрайнем небосводе, Не покидай меня… останься…







Когда мой труп перед тобой, что в гробе тленом станет,-
Не думай, что моя душа жить в мире бренном станет,
Не плачь над мертвым надо мной и не кричи "увы ".
Увы - когда кто жертвой тьмы во сне забвением станет.
Когда увидишь ты мой гроб, не восклицай "ушел!".
Ведь в единении душа жить несравненном станет.
Меня в могилу проводив, ты не напутствуй вдаль:
Могила - скиния, где рай в дне неизменном станет.
Кончину видел ты, теперь ты воскресенье зри;
Закат ли Солнцу и Луне позорным пленом станет?
В чем нисхожденье видишь ты, в том истинный восход:
Могилы плен - исход души в краю блаженном станет.
Зерно, зарытое в земле, дает живой росток;
Верь, вечно жить и человек в зерне нетленном станет.
Ведро, что в воду погрузишь,- не полно ль до краев?
В колодце ль слезы Иосиф-дух лить, сокровенном,
станет?
Ты здесь замкни уста, чтоб там открыть - на высоте,
И вопль твой - гимном торжества в непротяженном
станет.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 06/08/16 :: 5:54pm
Алексей Григорьев

хорошая примета

Давай, давай в июне о зиме,
ища в кармане мелочь или спички,
пока над головой стрекочет медь,
разбуженная свистом электрички.

Пока бытовка с надписью «чермет»,
пропав из глаз, выныривает где-то.
Я не адепт гаданий и примет,
но ты моя хорошая примета.

Листвой обвит июньский каземат,
наполненный любовью и простудой.
Входи и говори «придёт зима».
Входи и говори сюда оттуда.








подснежник

А мальчик пишет «снег идёт»,
потом «метель, метель, зима» и
обводит точки в букве «ё»,
а снег его не понимает.

Зачем «метель»? Что за каприз?
И «снег идёт» вполне хватило б.
И, опускаясь на карниз,
он сквозь окно глядит в квартиру.

Снег шелестит: «а ну давай,
не мельтеши в строке, потише,
я подскажу тебе слова...» —
Снег говорит, а я не слышу.

Не я, а я в двенадцать лет,
который мной когда-то станет,
который знал бы, что поэт,      
для снега белым лист оставил.

Который пишет «не сберечь»
и на полях «необратимо»,
открыв впервые, что не речь,
а снег собой заполнит зиму.

И снег стихает. Он и те
втроём молчат теперь, понеже
созрело Слово в темноте,
и распускается подснежник.

http://www.stihi.ru/avtor/barrett

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 06/21/16 :: 3:51pm
Искатций Радвиллов

Оставшихся  в живых убьют. Смешно
рассчитывать на милость - и позорно..
Мы к небу можем обратить свой взор, но
нам не поможет небо всё равно.

Пусть вера мне несёт погибель, но
я буду верить твёрдо и упорно.
Я подберу просыпанные зёрна
и суну в землю хоть одно зерно.

И солнцем праведным нальётся колос,
и счастье пронизает мир насквозь,
и люди в храм войдут, скорбя и каясь...

И я опомнюсь - это мой ли голос,
хрипя, подвизгивая, заикаясь,
всё это от сейчас вот произнёс?

http://radvillov.livejournal.com/934068.html

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 06/25/16 :: 4:56pm
Сергей Пагын

Мой сын, птенец, моих тревог наследник,
пчеле и облаку, и снегу - собеседник,
и муравьям, ползущим по листу…
С трудом сняв цоколь с лампочки стоваттной,
он целый мир, прекрасный и громадный,
в округлую вселяет пустоту.

Щепоть земли, лесного мха немного
и камушек, подаренный дорогой,
и две-три капли дождевой воды.
Еще чуть-чуть - здесь свой возникнет воздух,
и в новом небе засияют звёзды,
и свет дневной придёт из темноты,

верней, как водится – из сказанного слова.
И станет лесом мох сырой, и снова
новорождённым зеленеть холмам…
И я кричу: «Сейчас ты всё разрушишь!».
Сын отвечает: «Я вдыхаю душу»,
своё творенье поднося к губам.








Скажешь слово – становишься звуком.
И отныне непрочен твой дом -
этот воздух над скошенным лугом,
это небо над спящим прудом.

И жилец одинокий (твой голос)
замирает в смятенье, а ты
только образ теперь, только образ   
в потаённом кристалле воды.

http://www.stihi.ru/avtor/serghei69

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 07/20/16 :: 9:46am
Весь вечер собирает водяной
Туман тягучий, тонкий, ледяной.
Кладёт в мешок
Мычание коров,
И запах яблок,
Листьев и костров,
И шорох трав
Под лапами зверей,
И скрип калиток,
Окон и дверей.
И всё это в мешке,
В ночи глухой,
Висит на ветке тёплой и сухой.
Качается, мерцает на ветру,
Мешается,
Меняется к утру.
А утром
На пригорок под сосной
Со мной садится
Старый водяной
Глядеть,
Как выплывают из мешка
Большие,
Золотые
Облака.

Дарья Герасимова

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 07/26/16 :: 1:51pm
Поэт Хренов

Как дверь скрипела,
Замри, замри,
Никто не должен
Узнать, узнать.
Как ветка пела,
Соври, соври,
Меня научишь
Соврать, соврать.
Как ветер в поле,
Смотри, смотри,
Была счастливой,
Была, была.
А после, после
Сгори, сгори,
Должна остаться
Зола, зола.

https://www.facebook.com/poethrenoff/posts/684097068410241

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 08/02/16 :: 7:43am
Сергей Пагын

Когда небо будет вычерпано до дна


               «И что тогда мне жажду утолит?»
                                           Светлана Кекова

Когда небо будет вычерпано до дна,
а взамен - сияние голых звёзд,
и вода, что в тяжком облаке так темна,
станет вдруг в ладонях светла насквозь.

Когда тайны чёлн истлеет в сухой реке,
и блажное слово сойдёт на нет,
я сожму слезу стеклянную в кулаке,
не приняв безжалостный этот свет.

И не будет более тишины,
что живёт в прохладной ночной траве -
только сны из прошлого, только сны,
только сны, темнеющие в голове.

http://www.stihi.ru/2016/07/21/2979

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 08/05/16 :: 11:29am
Александр Дельфинов

Крошка Смерть к Отцу пришла,
И спросила кроха:
"Для чего же я жива?
Убивать - жестоко!"
Прилетел метеорит,
Взорвались вулканы,
Ничего не говорит
Вседержитель странный.

https://www.facebook.com/alexander.delphinov/posts/1372621386085988

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 08/11/16 :: 2:30pm
Саранча

Майк Зиновкин

Расплата неотвратима, как первое сентября.
Но люди проходят мимо, ни слова не говоря –
Уносят моё молчанье в котомках и котелках.
А я – сам себе начальник, и доля моя легка:
Её, словно масло, мажу на бублики трудодней.
А горе моё – что сажа, неиздалека видней,
А крылья мои, как руки, заломленные назад,
И в каждом кармане кукиш, и колотый лёд – в глазах.

Кресты проводов и звонниц выманивают ворон.
Я – сам себе незнакомец, а всем остальным – Харон,
Привыкший топить в кагоре не платящих за провоз.
Ведь счастье моё, как море – честнее горючих слёз
Всех правых и виноватых. Без скидок на их срока.
Любовь мою, словно вату, испачкал в крови закат,
Мои золотые годы заложены в кабаке,
И только смешная гордость не выкуплена никем.

Приходит без рыбы невод: непруха – моя сестра.
Моими грехами небо замаливает свой страх,
Моими стихами ветер обклеивает столбы.
Но больше всего на свете мне хочется просто быть –
Свою колею нашарив, ползти по ней вкривь и вкось,
Но рвётся на волю шарик, вскипает былая злость,
Вонзаются в воду вилы, нещадно мироточа.
Ведь вера моя, как вира, и имя ей – саранча.

http://www.stihi.ru/2016/08/06/7124

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 08/11/16 :: 2:34pm
Мария Махова

Лили

Прошла минута, а, может, час,
и день прошёл, чья-то тень вдали,
он пьёт из розовой чашки чай,
он пьёт из чашки твоей, Лили.
Ни дня, ни утра который год,
уже не видно ни глаз, ни лиц,
он нас не слышит, он просто пьёт,
он пьёт из чашки твоей, Лили.
Утихли речи, умолкли дни,
уплыли белые корабли,
а он молчит, синева над ним,
он пьёт из чашки твоей, Лили.
Он знает мысли твои и сны,
твои дороги, твои слова,
и нет, не будет ничьей вины,
что так и будет и век, и два.
И он скользит по большой реке
на грани сна и на край земли,
сжимая чашку твою в руке,
как будто ты рядом с ним, Лили.

https://www.facebook.com/masha.mahova.1/posts/1007187236047050

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 08/23/16 :: 10:16am
Дана Сидерос

ПОСТСКРИПТУМ
Как же это возможно? -- тихо бормочет Яша.
Нет, не может этого быть.
Мы толпимся вокруг, в смятении хмурим лбы.
Ох и скверный же день, и ладно бы день, вся наша
жизнь полгода назад скукожилась,
сорвалась да и полетела.
А теперь еще это тело.
Час назад оно было дедом,
безобразным, скрюченным, но одетым
по забытой моде -- в ливрею, то есть останки ливреи.
Мы виновато смотрим, он на глазах сереет.
Перчатки, беспомощно белые,
когда-то белый жилет --
как последний мартовский снег
на нашей бедной земле.
Мы кроемся черти где,
должно быть, уже дней двадцать.
в Харьков нельзя, уехать пока нельзя.
Каждый успел хоть раз
придумать пойти сдаваться.
Откуда всплыл этот Яша?
Волнуясь и лебезя,
сулил пустующий дом:
"Застрелен прежний владелец,
он и не жил там, издалека владел.
Вокруг были дачи, да люди куда-то делись.
Разместитесь, отсидитесь.
Выломать дверь -- всех дел".
Всех дел. Полоумный лакей
рванувший на нас из пыли --
игрушечный, жалкий нож, столовое серебро.
Пытался меня достать, но царапнул еле.
А я вот его достал -- своим стальным, под ребро.
И вот мы стоим, час назад -- офицеры,
теперь бандиты.
Где тут дворницкая? Может, целы
еще лопаты.
Как же это возможно? -- всё стонет Яша.
Верно, ему лет сто.
Как он жил здесь, что делал?
Сам себе подавал пальто?
Он тогда уж, при господах, был трухлявый, дышал едва.
Ты иди, говорю, копать уже, а не то
будем день тут с ним куковать.
Видишь, там одинокая яблоня, вот под ней.
По-людски похороним, среди корней.
Яша покорно идет
и бурчит под нос себе еле слышно:
Это вишня.

https://www.facebook.com/lllytnik/posts/1026556474080630

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 09/04/16 :: 4:41am
*
мама мыла рому,
шумного мальчика с россыпью солнц-веснушек.
на землю падали сбитые дождем спелые вишни.
соседская собака лаяла на смешную лягушку,
меркуриевый чай остывал в алюминиевой кружке.
рома смотрел на деревья вокруг большие,
лунную пыль тревожили проезжающие машины.
и дома — словно кометы, воздухом пойманные за хвост...
через четыре лета рома пойдет в первый класс.
затем научится читать книги о том, как гагарин
все земное и смертное отвергает.
через пятнадцать зим,
за первой школой спрятавшись от холода в магазин,
одетый в нелепый свитер,
рома будет ждать девочку с глазами аэлиты.
она не придет.
а через год
ему в руки дадут пулемет.
на дворе девяносто четвертый —
рассчитайтесь-ка на солдат и мертвых.
марсианское небо в дыму ночном
заменит беззвездный вакуум чечни,
на расстоянии выстрела он сравним
с горизонтом событий.
— ты представляешь, я видел,
как циолковского привязали к танку
и пó грязи волокли,
что они сделали с нами, мама?
я чувствую, как во мне
проснулись все реки моей земли!
мама мыла рому.
и никак не могла вымыть из него, неживого,
свинец войны.
мама мыла рому,
мальчика, превратившегося в неостывающую звезду,
как половина мальчиков нашей страны.
*
федор иванович просыпается заполночь,
думает, что сейчас двухтысячный.
вечно так, вечно так:
нельзя определить время.
федор иванович наравне со всеми
превращается в тишину.
— господи, я же сам выбрал себе страну,
я же в детстве стрелял рябиной
по тем, кто бездомных собак обидел.
я на твоей стороне, сын человеческий,
почему ты — вечно, а я — нет?
почему она вон тогда
внимательно чистила мандарины,
внимательно поправляла шаль,
внимательно смотрела,
как за дверьми истлевает снег,
но была так невнимательна ко мне?
помнишь раньше за несколько монет
можно было купить сахар-рафинад?
я возьму его с собой, чтоб у леты-реки
меня встретил советский ангел,
чтоб мы плыли с ним в белом как ночь челноке
мимо ада.
чтоб мы плыли туда, где воронье гнездо,
где в ситцевом платье мама,
где по телевизору князь гвидон
ведет "международную панораму".
чтоб мы плыли туда, где весеннее варево гроз
превращает тебя в листья.
отчего ты, господи, меня спас?
отчего ты, господи, понадеялся, что я выстою?
...
мне говорят: смотри, россия
надела жемчуга зимы.
вон там, вдали... мы лучше них,
вон там вдали не мы.
я говорю: смотри, россия...
в высоком яблоневом дыму
федор иванович выпил керосина,
и врастает в землю,
прадедами-подпоручиками
завещанную ему.
*
но обнимая воздух каждый раз ты обнимаешь шепот
ушедших до, пришедших после.
ты думаешь, что человек,
на самом деле остров
и океан вокруг, наполненный словами.
и ты идешь туда, где целовали,
любили где, до обморока, жадно.
на улице темно, прохладно.
надень-ка свитер чтобы не простыть.
я никогда не буду как они любить,
то, что во мне, сильнее, беспощадней.
и я стою как мир в твоей парадной
далекий неизвестный мир.
*
мы живем в стране красивой, большой-большой.
рельсы-шпалы — как свежий шов.
он нас свяжет: всех вас, меня.
во дворах так пахнет илом, как будто дно
нашей речки теперь везде.
в детстве кажется, что беда — это смерть собаки,
что не бывать беде.
в детстве кажется, что беда —
это мамино
— дядя витя, сосед,
спился и больше не принесет конфет.
и я думаю:
он не станет трясти худой рукой перезревшую алычу,
прекратит спрашивать, кем я стать хочу.
на мебельной фабрике живут мертвые деревья,
шумят станки,
фабрика пережевала сотню таких, как я.
и трубы ее железные невыносимо ржавы и высоки,
песни поют ежевечерне на новый лад.
и максим, лучше всех читающий блока,
тоже переступит фабричный порог,
и саша, прыгающий на физкультуре до неба,
и аня, считающая, что в войне севера и юга
должен был победить юг.
ветер терзает волосы,
весна, мы прогуливаем урок.
я бы сказала дяде вите,
что никем я мечтаю стать.
— дядя витя, ты ведь видел,
там, на небе, тоже подсолнухи засыпает снег?
мы живем в стране маленьких городов,
те, которые живут в огромных —
в другой стране.
___
больше тут: https://vk.com/draumar

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 09/21/16 :: 6:34pm
21 сентября (материнский реквием)

“… буква убивает, а дух животворит” (2-е Коринфянам 3:6)

1

[ad te omnis caro veniet]

для чего эта улица, лина, и смерть посреди нее,
целомудренна и пустынна, с гарденией в рукаве,
и глаза ее синие, лина, и губы синие, и ладони синие,
и лицо ее синее,
а ведь думали, травница марта ильинична с пятого, боже мой,
и навстречу ей из двенадцатой александра павловна,
а ведь думали, это любовь, любовь, любовь это, лина, думали
на реке оке, на реке москве,
и горят ее губы алые, и горит лицо ее алое,
и в руке ее роза алая,
не отринь нас, господи, не прости, прости, не оставь, оставь,
не держи больше здесь, отпусти домой...

2

[kyrie eleison]

первая говорит: мой-то, мой, совсем никакой,
душа сквозь кожу видна,
явишься с ним, засмеют, для чего мне такой,
ведь и без меня будто нет его, поживу одна,
а моя-то, моя,− говорит вторая,− маленькая, смешная,
с пяточки на носок
переступает, горя не знает, вот и походит пусть, поблажит чуток,
покривит роток, наберет жирок,
едут, вздыхая, косточки перемывая, сопя в нулевом трамвае,
сетуя, привирая, перебирая, где ухватить кусок каравая,
забросить сеть,
боже, какие дуры,− думает третья смерть,−
приду, заберу обоих… приходит и забирает...

3

[quantus tremor est futures]

что же ты смотришь в эту сторону, а не в ту,
помнишь, как жаворонок над тобою пел, что в этой роса золою,
слеза блесною, печаль стеною, а в той
в яблоневом и черемуховом время плывет цвету,
в эту не уходи, не глядись, не тянись, постой,
знаю, кто там на козлах с серебряным колокольчиком под дугой,
с ухмылкой берестяной,
знаю, не коноплянкой, не ласточкой, не синичкой станешь,
пеночкой золотой,
так же ночами будешь высвистывать надо мной:
в эту не уходи, не глядись, не тянись, постой...
4

[coget omnes ante thronum]

смерть набивает брюхо, она голодна,
волосы гладить твои, шептать чепуху, посадить тебя на колени,
упасть на медвежью доху,
гертруда к. открывает рот, спускает курок, теперь она не одна,
волосы гладить твои, шептать чепуху, целовать тебя в губы,
шептать чепуху, шептать чепуху,
гамлет п., перепутав, устав, насыпает в бокал мышьяку,
выпивает до дна,
целовать тебя в губы, шептать чепуху, шептать чепуху,
шептать чепуху,
смерть набивает брюхо, она голодна,
забудь о нас, господи, потеряй нас хотя б до утра…
там в вишневом снегу, тополином пуху...

5

[qui salvandos salvas gratis]

черными янтарями в чугунных дольках какое слово еще
ты вменишь мне в вину,
я похоронил уже стольких, что хватило б на маленькую войну,
некоторые под землей, кто чист, а кто в золотой парше,
некоторые на земле
клавишами для твоего туше, жаворонками об одном крыле,
думали, что смыкаем объятье, а это кружил когтябрь,
девочка персефона в гранатовом платье,
повремени полслога, полтакта, вздохни хотя б,
хочешь, я стану тем, что играешь ты день за днем, сон за сном,
а нет −
запечатай мои уста, но забудь, на ком белым, белым, белым
клином сошелся свет…

6

[donum fac remissionis]

ходишь, бормочешь, маменька, маменька, а она в ответ:
катманду, катманду,
полно, мой маленький, моя маленькая,
я ведь уже одной ногой по колено нигде, нигде,
помню, омыли меня ключевой водой,
обернули меня белым облаком в шестьдесят никаком году,
время смерти моей подошло к концу,
к ледяной черте, золотой кутье, подступающей темноте,
если там, куда я уйду, и впрямь темно,
если это дно, черное рядно, теневой надир,
не грусти, мой маленький, моя маленькая,
повторяй: корея, корея,− и все пройдет,
посмотрите на малых сих, сих двоих, что сейчас одно,
нет прекрасней их, они меня впустят в мир,
одного зовут иоаким, другую – анна, и ждать им неполный год...

7

[mihi qouque spem dedisti]

бритоголовое зимнее солнце,
девушка с вышколенными волосами
получает дисконтную карту,
она теперь не умрет,
побудь со мной, лина,
молодой человек получает прекрасную кружку,
прислав десять крышек от кофе,
он теперь не умрет,
побудь со мной, лина,
и никто не умрет, это, наверное, рай,
азбуку перелистай,
человек-павел говорит: глагол есть добро,
человек-петр говорит: добро есть земля,
следующей остановки не будет,
побудь со мной, лина,
тридцать четвертая буква − смерть...

8

[cor contritum quasi cinis]

проворонь ее, черная птица-ноль,
вспомни, фекла, немочь, как ела с ее ладоней,
стань, авдотья, ночь, вездесущая посторонней,
через кущи забвенья пройти позволь,
ты, аглая, зевота небытия,
ты, февронья, смерть, повернись к ней изнанкой волглой,
оберни ее хлебной камой, гречишной волгой,
и меня тонкой нитью вплети в края…

9

[lacrimosa dies illa]

посмотри на нее, зима, посмотри на нее, весна,
посмотри на нее, лето,
и ты, молодая кровь, леа, цинтия, зульфия,
видишь, глажу по волосам ее,
остаются пряди седые в моих руках, неужели это
время жатвы, жертвы, житницы твоея,
и не там еще и уже не здесь, в желтизне и прели,
больше нечем помнить, и нечем верить, и нечем сметь,
вот свое и отщебетали, вот на два голоса и отпели
птица болезна, птица железна, жизнь, смерть...

10

[ne cadant in obscurum]

поврозь или рядом −
не страшно, кому каким −
кленовым, тетрадным −
не важно, в промозглый дым −
бубновые спины,
трефовые мотыльки
на жирные глины,
под желтые каблуки...

11

[de morte transire ad vitam]

неточка, ниточка, запятая смерть, а не точка,
отчего же тогда они
до последнего, до махонького листочка
дрожат от пустяшной хни,
будто вся осенняя снулость
разом выплеснуться на них должна из небесных сит,
а ведь это просто форточка распахнулась,
вот и сквозит...

12

[pleni sunt coeli et terra gloria tua]

несомой тьмой серебряной и сим
смиренным словом, как тебе, одной,
в пределах тех, где, смертные, мы спим
к судьбе спиной,
где длящееся лишено примет,
и делится пространство немоты
на временное, но тебя в нём нет,
и то, где ты...

13

[libera me]

отпусти меня, опусти меня в немоту,
мне от голоса твоего темно, бестелесно, душно,
я − по эту сторону, ты по − ту,
замерзает пеночка на лету,
как зовут её, делия, лу, надюша,

ледяной комочек, печаль в цвету,
забери её в свой надмирный китеж,
ты − по эту сторону, я − по ту,
если долго всматриваться в пустоту,
то − увидишь...

14

[hosanna in excelsis]

а когда господь отодвинет лиру,
ты услышишь хлопанье всех дверей,
и звезду полынь поведут по миру
семь ее печальных поводырей,
и на небе маленькая прореха
разойдется, воздух вбирая весь,
ибо кончилось время для человека,
для всего, чем был он, и что он есть...

15

[dona eis requiem sempiternam]

и та же ночь, и та же кружка эля,
над стойкой слева маленький эстамп,
греми, илья, мели, мели, емеля,
всё прах, всё тлен, всё пятистопный ямб,
с моим земным небесное сшивая,
хлопочет дождь, светают зеркала,
и ты стоишь и смотришь, как живая,
входи, я знал что ты не умерла...

16

[et lux perpetua luceat eis]

дождь лил и лил, лиловы были дни,
когда тебя оплакивали в вышних,
как будто став подобием родни,
или собрав причастных на девичник,

металось пламя чёрное в груди,
и тьма росла, и звуки мира глохли,
и смерть твоя стояла посреди
осенних вод, вся в пурпуре и охре,

и смерть твоя сочилась между строк,
и корчилась, и сладко ухмылялась,
что не сумел, не смог, не устерёг,
что всё в сравненье с ней – тщета и малость,

дождь лил и лил, и словно вторил ей,
что всякое смешно обетованье,
что все слова в любом из словарей –
её земных имён чередованье,

а я твердил, что скоро им в закут,
что ты вот-вот, устав от их занудства,
шепнёшь: апрель,– и вишни зацветут,
шепнёшь: весна,– и пеночки вернутся,

пусть мы ничто и меньше, чем петит,
неотличимы от песка в пустыне,
но пеночка уже летит, летит,
летит назад из залетейской стыни…

(с) Serge Shestakov
https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=1687872178196273&id=100009205211323

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 09/24/16 :: 2:34pm
Екатерина Бушмаринова

Учебник ботаники

Осень - хорошее время, если вы не ботаник…
И. Бродский
---------------------
Если ты ботаник, осень тебе – гербарий.
Если не ботаник – дождь, посиделки в баре
и в глаза гляделки – опасные, через столик.
Если ты ботаник, так начинать не стоит.
Если ты ботаник, лучше в театр, в музеи,
в галерею ту… ну помнишь, давно хотели?
А вот это рыжее, с ноткой тревоги зелье
зажигает кровь и нежно зовётся элем.
Если ты ботаник, осень тебя не ранит –
время счёта зла, добра, и цыплят, и шансов.
А для нас опять открыли какой-то краник –
хлещет, вкусно – не напиться, не надышаться.
Если ты ботаник, осень тебе – гербарий.
Но не факт, конечно. В общем, хозяин – барин.
Танец листьев с ветром ярок, хотя недолог.
Из тебя, возможно, выйдет ещё зоолог.
https://www.facebook.com/bushmarinova.e/posts/1774882742768158

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 09/25/16 :: 10:42am
Осторожно, лексика!

Ирма Гендернис

скажется и срастётся покойником выйдет в люди
хлеб преломит и черепок проломит
будет ходить по кругу хуй разносить на блюде
за питание вычтет тем тебя и прокормит
потому что любовь крива коса и бесплодна
на игле в подбитие в нетверёзе
не на том конце и свете и ёбарю непригодна
и даёт в одной и той же загробной позе

https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=1816125385274270&id=100006304789404

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/05/16 :: 1:33am
Маша Махова

Будто уходит что-то уже навовсе.
Что остаётся? Слово, движенье, взгляд.
Знак бесконечности – это, конечно, восемь.
Ну а точнее если, то два нуля.
Это тоска по времени и по воле.
Ну а в итоге тот же опять сюжет.
Как тебе там, спокойно ли, хорошо ли?
Ладно, ответ понятен, вопросов нет.
В детстве мы что-то делали понарошку.
Даже и умирали, такой был драйф.
Взять что ль метлу и вылететь из окошка?
Лучше пойду, запрусь понадёжней в шкаф.
Вон он, ответ, вплывает почти без звука,
сыплет то мелким дождиком, то листвой.
Хочешь – поймай, упрячь на груди, баюкай.
Хочешь – тащи куда-нибудь за собой.
И непонятно, кто из нас первым сбрендит,
даже уже не помня обид и мук.
Значит окно, метла и горячий пендель.
И никаких вопросов, и никому.

https://www.facebook.com/masha.mahova.1/posts/1052425631523210

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/10/16 :: 3:48am
:)
Евгений Лукин

ПЕСЕНКА О НЕПРИКОСНОВЕННОСТИ ЛИЧНОЙ ЖИЗНИ

Цитировал кто-то кого-то,
слегка искажая строфу.
В цезурах и паузах булькала водка -
а мы целовались в шкафу.

Подглядывал кто-то за кем-то,
слегка накреняя софу.
Какого-то кто-то ругал президента -
а мы целовались в шкафу.

Показывал кто-то кому-то
прием боевого кун-фу.
Потом тишиною звенела минута -
а мы целовались в шкафу.

Гуляйте, столы накреняя!
Кричите, что лидер неправ!
Я лишь об одном, господа, заклинаю:
не суйтесь, пожалуйста, в шкаф!

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/18/16 :: 8:48am
Неровный свет

Ты же видишь: меня здесь нет –
Это просто неровный свет,
Это лишь сигаретный дым
За предчувствие до беды,
За предсердие от любви.
Не выдумывай, не зови,
Тщетно вглядываясь в туман.
А иначе – сойдёшь с ума.

Между «близко» и «никогда»
Опустевшие города,
Не попавшие в карантин
Неприкаянных атлантид
Глупых «завтра» и «не сейчас».
Это просто инертный газ,
Или, может, засохший клей.
Не надейся и не жалей.

Ты же чувствуешь: я с тобой.
Это словно тупая боль,
Это как осторожный стук,
Ночью слышимый за версту,
Заставляющий холодеть.
Это пряник, и сразу – плеть,
Не расслышавшая мольбы.
Ты ведь помнишь, каким я был.
Ты ведь знаешь, что мы ещё…
Остальное уже не в счёт,
Просто происки сентября.
Ты проснёшься, а рядом – я.

http://www.stihi.ru/2016/08/25/2705

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/20/16 :: 8:49pm
Геннадий Акимов

Солнце со льдом

Я не то что устал за лето, но тихонько схожу с ума.
Пробивает висок кастетом разухабистая зима.
Обдерёт, сатана, как липку, скинет с кручи в глухой овраг,
И поскачет, ликуя хрипло, с буерака на буерак.

Рыбий мех - неплохая штука, но не рвите губу крючком.
Голосит ледяная щука да кресты кладёт плавником.
Гул буранов и барабанов, треск морозовки на меду...
Собираю скупую манну, свежевыпавший пост блюду.

Ах, любимая, разреши мне стать узорышком на стекле.
Мы - красивые и смешные, мы последние на земле
Психотехники в красных робах, маячки аномальных зон,
Те, кто ищет грибы в сугробах, твёрдо веря: пришёл сезон.

Солнце спустится ниже, ближе, светлой долькой нырнёт в стакан.
Мы пойдём на летучих лыжах через Северный океан,
Где вмерзают киты в торосы, где у неба горят края,
Два диковинных альбатроса, льдинки беглые - ты и я...

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/21/16 :: 3:34pm
Александр Пархоменко

Знаешь, чего я боюсь?
Однажды ткнуть не туда
И по левой ссылке пройти
Куда никому бы не надо.
Где нет ни бога, ни чёрта,
Ни ангелов, ни тебя
На пылью покрытых улочках
Тихого скучного ада.
-Где все? - спрошу я у девочки,
Что сидит у дороги без ног.
-Всех, кроме тебя и меня,
Вчера помиловал кто-то.
https://www.facebook.com/parkhoman/posts/1231436893575273

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/27/16 :: 10:52pm
Ирма Гендернис

на свободе куда отправляется Далеко
где Высоко живёт на именительном этаже
где родительно выбежало молоко
и бельё застыло в звательном мятеже
где предложное сердце с творительной силой любви
склоняет кровь по всем немыслимым падежам
назови меня неизвестной землёй Земли
открывая меня глазам моим и моим слезам

https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=1832016543685154&id=100006304789404

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/27/16 :: 11:03pm
Александр Дельфинов

Жора Жопа хулиганом был отпетым,
Как дрочить, он мне поведал за бараком.
На коленях перед психотерапевтом
Я дрожал, как Авраам над Исааком.
Как-то лампочки мы для иллюминаций
Вниз бросали с чердака многоэтажки,
Взяли нас менты, а Жора стал кусаться,
Так и годы щелканули, как фисташки,
Так и жжёт язык мне вкус советской "Фанты",
Помню, с Ленкой целовался возле школы.
Жизнь прекрасна, словно антидепрессанты,
Небо жидкое с оттенком "Кока-Колы".
"Полюбить себя", - совет дал доктор Моритц,
Вот я Зевсом и залёг под круп Европы.
Нет, не псих, а просто тихий стихотворец,
Куст горящий на могиле Жоры Жопы.

https://www.facebook.com/alexander.delphinov/posts/1454181017930024

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 11/01/16 :: 3:53pm
лексика

Валентин Воронков

отрезает рыжее, мнется, челюстно-лицевой фальстарт
этот вечный рефлекс, хищный свет, говорить в кольцо
оловянные символы ждут на своих местах
отдаваться за первый снег, жеваный дым, крепдешин, вранье
отражается не лицо? отражается не лицо
две руки протянуты, затушеваны, в них полторы звезды
две руки отобраны, сердце делается мечом
до сих пор представьте готов умереть за кусок пизды
жеманниц из фиолетовой серии
шерстяные сны, последствия истерии
и помада тут ни при чем
что такое "по недосмотру", "в паузе", "наугад"
этой ночи видимо никогда, как чужой свече
эмотивный всплеск, свежеявленный кенотаф
это есть у каждого, трулавстори там, впч
тот ноябрьский ветер, ментоловый шарик, пустой рукав
говорящая кровь и молчащая кровь и любая кровь
а дорога легла на зеркало, вечный рот, нитевидный пульс
впопыхах/наотмашь, рамена, знамена, колонны и ордера
вышла бабочка, ожидаются несколько черепах
столько лет же учил наизусть где граница простыни и бедра
но внутри меня столько меня что приходится звать это экипаж
постепенно и долго и быстро рушили мы этот воздух, дом
набивали карманы сухим деревянным льдом, зажигали лодзь
слишком мало дышали, прорубь крестообразна
и всего-то осталось что смерть на правах соблазна
https://www.facebook.com/valentin.voronkov.5/posts/10211343338244435

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 11/23/16 :: 5:06pm
БОНСАЙ

Вот, к примеру, этому дубу почти сто лет,
важно сообщает экскурсовод.

Бабушка гладит кудри корней
бугристой рукой,
что ж он дохляк такой?

Так задумано, объясняю, японскими мастерами.
В корзинке, допустим, кошка, геккон в террариуме.
Представь, у тебя есть дуб, ручной, вот такая кроха.

Недокармливают, заключает бабушка.
Ну да, говорю, кормят плохо.

Час еще мы гуляем под руку
по зеленому павильону.
Я глазею на живописный вяз, поразительную лиану,
на волшебную вишню в плошке, всю в зефирном цвету.
Бабушка -- на горбуна,
голодного,
сироту.

Выходные она в тоске
поляну за домом косит.
В понедельник утром в сберкассе,
вот не смела трогать, да видно пора посметь,
просит выдать деньги, скопленные на смерть.

И в обед,
на коляске брата, почившего год назад,
ввозит маленький старый дуб
в свой маленький старый сад.
Драгоценную плошку,
отшвыривает сердито.
Посмотри, сколько здесь земли,
небось не видал земли-то.
Как там звался стиль этих пыток?
Мы им покажем стиль!

Дуб приживается через месяц
и начинает
расти.

Просыпаюсь от странных подземных толчков,
подскакиваю с кровати.
Свет небесный рассыпан на
миллионы пляшущих пятен.
Бесконечная крона
укрыла город и десяток окрестных сёл.
В месте бабушкиного дома,
в месте бабушкиного сада —
облака подпирает ствол.

На дубовом листе (формата А3) записка:
Здесь чудный вид.
Береги себя в меру, вползай, как сможешь.
Обнимаю, живи.

Берегу себя в меру. Вползти никак —
дуб у нас тут теперь святыня.
Вокруг хороводят попы, спецкоры, менты и их понятые,
биологи и туристы, коты,
русалки в зеленых побегах кос.

Кстати, осенью
с неба падают желуди
величиной с арбуз.

(с) Дана Сидерос

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 11/25/16 :: 1:57am
Екатерина Бушмаринова

Белые тигры

Не оставляй меня мертвого в поле,
даже когда мы друг друга разлюбим.
(Евгений Рейн)
----------------------------
Белые тигры по полю бегут,
и Фердинанды – по кочкам, по кочкам…
Не оставляй меня в этом снегу.
Бой не окончен.
Что-то захвачено. Аэродром?
Кто-то в пожаре хрипит от угара.
Целится в свадьбу малюточка дрон
над Кандагаром.
Запахи вельда, экран на стене…
Тигры тихонько рычат о Евфрате.
Не оставляй меня в этой войне,
в этой неправде…
В целях борьбы просветлённых со злом
и экономии боеприпасов
девушка-статуя лупит веслом
всех, кто попался.
Мне бы очнуться от страшного сна –
вовремя чтобы, не раньше, не позже!
Не оставляй меня, если война.
Впрочем…
как сможешь.
9 мая 2014

http://www.stihi.ru/2014/05/09/3893

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/01/16 :: 5:06am
Фёдор М

Прошагал. Раздвинул стулья.
Скинул торбочку с плеча.
На столе "Киндзмараули"
Воссияла каланча.
- Вот из Грузии амброзий.
Вот из Мексики портфоль.
Сам-то не был, но привозят,
Словно деятель какой.
Не одним сердечным чувством
Объясняю этот факт.
Не богато... А не пусто!
С вас закуска. Как-то так.
Принялись ножи по доскам
Зелень сечь и шпиг пластать,
Брынзу сербскую и бронзу
Пошехонского, под стать
Корнишонам патиссонец
Маринованный скрипел,
Истекая соком, солью
Адыгейской - к перлу перл
Духом трав, слезой чесночной
Увенчали. Монплезир!
Пробка прочь! - вино клокочет
Узким горлышком - эфир
Достигает совершенства
Ароматов. И Земля
Принимает это место
В рейтинг райских точек дня.

- согласно эстетике вино надо пить красиво
на практике вечно чего-нибудь не хватает
какого-то слова в тосте какого-то сыра
горы или скажем собачьего лая
далёкого будто дымок над костром на склоне
но это всё от сомелье а я за простое
пастушье пиршество оставим тропу и посох
восславим час и за счастье глядеть не косо
друг другу в душу возблагодарим верховья
небесной реки Господь напоит любовью
чин-чин от чистых истоков возьмём святое
пребудет же нечто большее там где двое

https://www.facebook.com/photo.php?fbid=342704432764296&set=a.335916263443113.1073741839.100010742255782&type=3

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/02/16 :: 2:58pm
Маша Махова

Грета, я вижу тебя
Они идиоты, Грета.
Они думают, что одержали очередную победу.
Они думают, что могут счастливыми отойти ко сну.
И что выиграли войну.
Но это не так, не верь им, им верить нельзя.
Они сами запутались в том и в этом.
Рыжие твои волосы, живые твои глаза.
Они не смогут сломать тебя, Грета.
Я сижу на большой горе, на горе есть дерево-сон.
Я держу за рога оленя.
Грета, не верь им, это ещё не всё.
Просто такое время.
Грета, ты видишь ручей? Там живая вода и свет.
Пей из него, это лучше любых таблеток!..
Грета, зачем они все говорят, что тебя больше нет,
если я вижу тебя, Грета?..

https://www.facebook.com/masha.mahova.1/posts/1106159412816498

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 12/04/16 :: 12:27pm
Мимо пройти не смог. Отсюда: http://darkness-box.livejournal.com/15239.html
Автор: Дёгред.

Кровавые маки на снегу
Нам всегда казалось, что мы такие храбрые, сильные и непобедимые. Нам всегда казалось - мы выиграли все свои войны, победив лишь в битвах. Только сквозь годы и прозрачный лед я все еще вижу эти глаза - навсегда потухшие, но сохранившие в себе гордость и веру, и эти усмешки, в которых жило превосходство. Мы выиграли ту битву - их город разрушен, они уничтожены и рассеяны по этим бескрайним равнинам. Но мы проиграли войну. Мы приходим сюда и не верим, что здесь, среди вечных ветров и снегов расцветали города, тянувшие к прозрачным небесам витые башни, танцевали клинки, высеченные из этих стальных волн, и звездами сияли камни на роскошных платьях прекрасных женщин. Теперь здесь только крик полярной совы да вой волков. А они говорили, что сами - дети волчицы. А они на свои флаги возвели черного ворона, птицу мудрости и смерти, птицу ветра. А они...
Как поля в далеком Гэлиэрне по весне покрываются маками, так кровавым цветом расцвели снега. Как звезды разбиваются, падая оземь, так в осколки обратились прозрачные стены города, который они сами называли своей "звездой". Будто хрупкие сосульки сыпались изящные башни из темного камня. Но за каждый шаг по улице, за каждую колонну и оконный проем, за каждое тело шел бой - нас было больше, мы были сильнее, но на каждого из нас приходилось по множеству мелких стычек. Не было тех, кто вернулся из этой битвы без ран, - острые клинки были в руках наших противников, клинки из ветра и льда. Да что клинки! В сердца их женщин, тех из них, что не взяли в руки оружие, вселился в бес - они направляли руки с острыми шпильками в горла наших бойцов, вгрызались зубами им в кожу и заставляли их раздирать в кровь руки об острые камни, вшитые в одежду. А над городом раздавался плач - они говорили, что танцуют с духами, а теперь те оплакивали их гибель, как плакальщицы с далекого Востока, и этот плач обращал в камень наши сердца и души. И в него вплетался вой волков - на улицах, покрытых расплавленным горячей кровью снегом, сражались не только те, кто назвался волками, но и те, кто всегда ими был. Но мы были сильнее.
Как страшно - мы снова приходим сюда и не видим ничего. Обветренные скалы, бескрайние снега, скрюченные деревья или же хрупкие и острые травы летом. Тишина, покой, земля одиночества. Кажется, мы просто не умеем видеть. Мы никогда не увидим здесь то, что видели они.
Для них эта земля была звенящей и хрупкой, будто хрусталь. Она по весне покрывалась ковром из разноцветных пахучих трав, а зимой здесь танцевали ветер и снег. Звонкая далекая земля... как там в той сгоревшей рукописи? Кажется, Erde

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/14/16 :: 4:10pm
Вероника Капустина

Так много печали в оранжевом цвете,
и в желтом, и в желтом так много печали!
Сильнее других это чувствуют дети.
Их оповещает о близком начале
учебного года настурций цветенье,
и пчелы, и шмель-одиночка с мотором –
июльские первые предупрежденья
о чем-то большом, неизбежном и скором.
Начнутся осенние кроссы на время,
заколет в боку, ярко вспыхнет дорога,
и вдруг перестанешь держаться со всеми,
начнешь отставать, отставать понемногу…
И все потеряются в желтом мелканьи.
А ты не успеешь. Тебя обманули.
Верней – умолчали, что хватит дыханья
не дальше настурций, не дольше июля.
Ведь все пробежали сияющим парком.
Ведь все уже знали и просто молчали
о том, что вот именно в светлом и ярком,
в оранжево-желтом так много печали.








В этом городе тесном, где все надоели друг другу,
И язык онемел от привычного бодрого «здрасьте»,
Где нельзя наклониться, шагнуть или вытянуть руку,
Не наткнувшись на чье-то махрово цветущее счастье,

Где годами живет у меня под окном на заборе
Объясненье в любви симпатичной соседке Наташе,
Где заплачь о себе – и придется на чье-нибудь горе,
Где приходится жить, потеснившись, и нашим и вашим,

Где приходится им враждовать и ругаться вполсилы,
Где и я так ждала и прощала, как больше не буду.
В этом городе, все получив, чего я не просила,
Говорю: «Здесь я все прожила, не хочу даже чуда.»

http://7iskusstv.com/2015/Nomer12/Kapustina1.php

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Mixtura в 12/24/16 :: 9:17pm

Когда я стану просто глиной
хочу оранжевым быть марсом
а не банальной охрой жженой
иль чопорной английской красной

бери меня к себе художник
и щедро лей в свои картины
и все что ты ни нарисуешь
все будет называться радость

и будет выглядеть как солнце
и будет по ночам светиться
все потому что улыбаться
умею я как буратино

сиять от уха и до уха
лишь потому что
ЖИЗНЬ ПРЕКРАСНА!

http://www.lyssymussa.com/single-post/2016/12/19/213

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/26/16 :: 3:05am
Лишние слёзы

Долгие проводы – повод порвать билет.
Поздно опомнилась – память сковали льды
Мутными стёклами. Смотришь сквозь них на свет:
Только царапины да сигаретный дым.

Хлипкая вешалка, тёмный дверной проём.
Пятая серия. В пальцах – всё та же дрожь.
Думаешь, думаешь. Только бы не о нём.
Словно сомнамбула: ляжешь, к утру уснёшь.

Белым по белому – мало ли было зим?
Снегу насыпало – впору терять ключи.
Ждать и надеяться? – Господи, упаси!
Кофе без сахара – сахар давно горчит.

http://www.stihi.ru/2016/12/14/8038

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/26/16 :: 5:03pm
Сергей Пагын

Не трепещи, не поддавайся страху,
когда увидишь прачку, стирающую твою рубаху,
что подарила мать, когда ты был кроткий отрок,
грезящий на песке среди осмолённых лодок.
Пусть старики бормочут, что это к смерти,
самогон заедая яблоками из клети.
Взгляд её золотой. Волосы золотые.
Кто её звал в ночах, бредил ею? Не ты ли?
Это не смерть, а жизнь шлёт нам свои посланья –
девушек златокудрых, сотканных из ожиданья,
из предрассветных снов, пахнущих льном и солнцем,
воздуха воскрешенья, полного колокольцев.
https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=1291147104283672&id=100001651830980

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/28/16 :: 5:09am
Ирина Евса

Говорит приемыш, пасынок, лишний рот:
"Ладно, я - урод, нахлебник, дурное семя,
но сарай твой скреб и вскапывал огород,
а когда повальный, помнишь, был недород,
я баланду хлебал со всеми.
Я слепым щеглом в твои залетал силки,
на твоем крючке висел лупоглазым карпом.
А когда по ребрам били твои сынки,
я в ментовку на них не капал.
Кто тебя тащил, когда ты была пьяна,
избавлял от вшей, от пуль заслонял спиною?
Что же ты меня выталкиваешь, страна,
и отхаркиваешься мною?"
А она в ответ: "Ты воду, манкурт, вари,
но из той страны, что, пасынкам потакая,
согласится слушать все эти: "твой", "твои",
не кривясь брезгливо. Что ты застыл? Вали,
если есть на земле такая".

https://www.facebook.com/irina.evsa1/posts/1362545530482947

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 12/30/16 :: 3:25pm
* * *
Я стояла на черной дороге, и весь –
лес вокруг меня был обледенелым и выжженным.
Я искала любовь свою по городам и весям.
И на миг увидела – беременной женщиной в хижине.
А потом брела – по колено в воде, не дыша ничем.
Безъязыкий ворон сидел у меня на плече.
А когда увидела снова любовь свою –
так была она куклой, плававшей в камышах.
И неправда, что тем, кто любит, тем воздают.
Им, скорее, по черной воде идти, не дыша.
Некому молиться, качай свою куклу, корми собой.
Вместо песни колыбельной протяжный вой.
Не жена, не мать, не женщина, не тепла и не горяча.
Лишь неси свою куклу да на руках качай.
А потом нашла ребенка зеленоглазого,
был живой он мальчик с ресницами золотыми.
И к себе домой привела, и песнями разными
убаюкала, и сказала – это любовь моя ныне.
только что мне делать с моей пластмассовой куклой?
она лежит на полу и тянет ко мне руку,
и смотрит на меня открытыми живыми глазами,
и тянется, словно к маме,
и что мне делать с пластмассовой этой куклой,
с моей пластмассовой куклой.

(с) Анна Долгарева

* * *
Мужайся, мать, теперь у тебя их двое.
Любовь твоя мертвая, горе твое живое, кукла пластмассовая, сын с золотыми глазами:
теперь у тебя их двое, а ты их мама.
И знаешь, природой ты устроена мудро.
У тебя две руки, чтобы качать их под утро,
когда они плачут, не могут уснуть, не могут.

Им снится, что ты одна без них на дороге,
как прежде среди огня и льда, и свободна,
и одинока, и ищешь тепло и воду.

Твоя любовь по болоту идет без брода, и тонет.

Горе твое, что было кладом когда-то,
Течет сквозь пламя к тебе расплавленным златом,
Хочет от жара укрыть тебя с головою.

Холодная кукла плывет, чтобы быть с тобою.

Какими угодно, только бы быть с тобою.
Где бы ты ни была, быть всегда с тобою до смерти, до отвращения, до запоя, до смерти верны, до рая неутолимы.
Две у тебя груди для двоих любимых,
Две - для любви и горя.
Не спишь ночами,
качаешь деток
и дети тебя качают.

(с) Iana Markova

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 01/15/17 :: 11:59am
Сергей Пагын

Т. Н.
Ну что сказать мне в тишине?
Безумный снег кружит в окне,
держа в горсти синицу.
Какой мне дать тебе ответ?
Надломишь веточку – и свет
из трещины сочится.
Дрова внесёшь – влетит она,
на кружку сядет у окна –
напуганная птаха.
У печки станешь и глядишь,
и сам всецело состоишь
из радости и страха.
И в этот миг другого нет!
Где снег юродивый, где свет,
где тьма дрожит живая?
И сам не знал бы ничего,
из смерти в тёплый сон Его
вслепую залетая.

https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=1310303292368053&id=100001651830980

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 01/26/17 :: 5:46am
Коля Сулима

love
покуда ты отравленная спишь
не дунет ветер не чирикнет мышь
покрытый пылью лунный габарит
над городом пришпиленный горит
слепая жизнь в кладовках и подвалах
мерцает словно лампа в пол-накала
когда ты начинаешь свой заплыв
фасетчатые очи приоткрыв
то одного утробного вибрато
хватает чтобы брат пошел на брата
вздыхает пуля куролесит нож
танцует кровь блестящая как брошь
кто говорит тебя на свете нет
кто говорит ты поглощаешь свет
но лишь тебе известно достоверно
о чем Юдифь шептала Олоферну
и как клопы летели с потолков
Тристану безнадежному в альков
возьми меня в наперсники свои
мое лицо чернее спорыньи
я беспощадный инструмент погубы
медлительный как зимняя пчела
я спал когда меня ты позвала
и темнота мне холодила губы
на мостовых в касторовой тени
ты где-то рядом
руку протяни -
лиловый бок трепещущие жвала
и надо только храбрости чуть-чуть
закрыв глаза решиться и шагнуть
чтоб ты меня навек поцеловала

https://www.facebook.com/photo.php?fbid=1228951290518149&set=a.104294342983855.9557.100002098684840&type=3

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 01/30/17 :: 1:10pm
Маша Махова

утро добрым не бывает...

В полдевятого. Дрель. У соседа. Кому кофе в постель, а мне вот это. Как это всё?? – побурил, разбудил красну-девицу, и затих. Хочется сказать – псих. Но тогда это будет стих. А я говорю прозой. Нет, я серьёзно…
(Секунду, сейчас отойду от рифм… Итак, за моей стеною живут Наф-Наф и Ниф-Ниф. Они любят бурить и строить. Да ну что ж такое. Я, можно сказать, в ужасе. Здоровье идёт на убыль. Но проявляю мужество. И человеколюбие)
Усё, я в трансе. Дрель с утра тем опасна, что перестаёшь нормально соображать. А жаль. Прозой говорить не могу, пойду наряжусь в бабу Ягу, возьму помело, выйду на село, залечу в окно к соседу, призову его к ответу, налечу на инструмент, в общем, берегись, сосед, потому что я затем эту дрель погану съем.

https://www.facebook.com/masha.mahova.1/posts/1164554243643681

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 01/31/17 :: 3:30am
Ирма Гендернис

место встречи время былой разлуки
жизнь из добрых рук переходит в недобрые руки
смерть встаёт спозаранку но снова не с той ноги
сегодня домашние тапочки завтра ботфорты в руках слуги
кремниевые мушкеты пушек ядро лафет
посторонний сегодня завтра потусторонний свет
сварочной искрой сыплет бенгальский бикфордов шнур
смерть девять прошлых жизней насаживает на шампур
и колечки лука между висячих мяс
шашлычком и дымом пахнет её фугас
на жаровне поля боя по щиколотку угли
вороши золу
не спи часовой
гугли

https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=1878619102358231&id=100006304789404

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/01/17 :: 6:17am
Александр Спарбер

По блюдцу с малиной, гляди-ка! –
бежит существо.
Мохнатое, дикое,
множество ног у него;
паук – не паук, и тем более не муравей;
спроси – как зовут? – не ответит.
Молчит, хоть убей.
И только, как ослик, по кругу бежит и бежит,
и каждый волосик под солнцем июльским дрожит.
И жизнь ему кажется длинной
на блюдце с малиной.

https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=1209845689134993&id=100003287203173

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/14/17 :: 7:17pm
Игорь Божко

КОЛЫБЕЛЬНАЯ В ГОЛОЛЁД

светит месяц однобокий
дети сделали уроки
все дела сложили в ранец
баю-баюшки засранец
на улице гололёд
но никто не упадёт
всех подхватит ангелок
дык под острый локоток
а кто всё же упадет
того «скорая» возьмёт
загипсует перелом
даст по жопе помелом
хватит хватит улыбаться
курица приносит яйца
футболист бьёт мяч ногой
спи засранец дорогой
на улице гололёд
по домам скользит народ
поминая «мать твою!»
баю-баюшки-баю.

https://www.facebook.com/igantbo/posts/1103389763121518

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 05/07/17 :: 4:30am
Сергей Пагын

Начало

1.
Птица взлетает – и остается тьма,
ветка пустая, подтаявшая зима.
Вот и сидишь, вот и живёшь во тьме,
будто немой светляк в холстяной суме,
Богом забытой, висящей, как на гвозде,
на золотой, на ледяной звезде.


2.
Небо уходит и музыка вместе с ним.
И тишина, словно большой налим,
пучит глаза и открывает рот –
будто вот-вот и схватит, и унесёт
в ил безъязычья,
где лишь дурёха-смерть
будет тебя любить, будет тебя жалеть.


3.
Это начало – близость вещам ночным
и в темноте снов горьковатый дым,
ветка пустая, снега живая сеть…
Небу другому мягко в тебе болеть.
И в тишине музыке быть другой,
и не смолкать,
и говорить с тобой.

http://www.stihi.ru/2017/03/23/10502

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 06/13/17 :: 6:00pm
лексика  :)

Екатерина Михайлова

Третий день покоя нету, где нордический мой нрав, -
человек из интернета мне сказал, что я неправ.
Что я предал идеалы драгоценные свои,
что лежу под одеялом и пинаю я хуи.
Дайте новую планету, ну куда же я полез, -
человек из интернета объяснил, что я подлец.
Не на ту свернул дорожку, создал крепкую семью,
чем совсем не понарошку подложил ему свинью.
Человек сказал, бледнея, что в душе его провал,
что я раньше был юнее, зеленей была трава;
что я раньше был раскован, что исполнен был огня,
что похож на Полозкову (рифма тоже у меня).
Человек отважный этот, неизвестный правдоруб,
без того противным летом вынужден читать муру.
Он не спал, дрожащий веком. Он узнал, что автор ест.
Он блевал от человека, но ценил его как текст.
Он рыдал в жилетку маме, но прощал мои грехи,
он терпел меня годами за нормальные стихи.
А теперь я Чебурашка, в смысле - тоже человек,
и не бегает мурашка, и не естся чебурек.
Я не думаю о детях, загружающих свой комп,
обновляющих соцсети в жадном поиске стихов
и теряющих однажды всю надежду, а потом -
умирающих от жажды, уплывающих с китом.
Я рыдал часа четыре о поломанной судьбе,
столько враз узнав о мире и, конечно, о себе.
И, не вынеся страданий, пред лицом людской беды
положил я в инстаграме пару фоточек еды.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 06/27/17 :: 6:55am
Геннадий Каневский

[хамишим]

1. заглянуть за угол потом за другой никого нет
2. а с этими северянами всеми швами наружу уже и так распрощались в предыдущей арке
3. здесь близ чистых прудов где череда чаепитий по анфиладам комнат
4. (старомосковские привычки купеческое ты понимаешь)
5. я научу тебя проходить сквозь стены и смотреть стоя за спиной
6. невидимо - они будут ощущать это как зуд между лопаток
7. и в районе солнечного сплетения но не обратят вниманья
8. списывая всё на нервы и необычайную засуху этого года
9. которая скажу тебе по секрету скоро сменится холодом
10. потому что круглые прозрачные глыбы воздуха ледяного уже летят с белого моря
11. мне сказал один рав со спасоглинищевского он знает
12. что значит почему только тут
13. именно в этом переулке есть первотрещина
14. портал входа в штукатурку в сырые известняки в карстовые пещеры в поры туфа в пустоты
15. по которым одним нам дозволено передвигаться
16. ничего ничего чернильное пятно на месте
17. узел на обрывке шпагата умница р. ещё вчера завязал как надо
18. просто подпрыгни и как бы ввинтись в стену
19. ощутишь пахнущий соляркой солёный ветер
20. потом жженье и мерцанье
21. а потом будто всё возможно
22. главное не давай себя целиком захватить этому чувству
23. это важно чтобы всё последующее происходило гладко
24. на земле и на прочих уровнях о которых тебе ещё рано
25. а потом тебе будет первый аксис
26. мерцающий горный город в северной галилее
27. тебя чуть не побьют камнями за нарушенье субботы
28. когда ты въедешь туда на машине вечером в неурочное время
29. но зато ты будешь входить в любые двери
30. и петь с ними вместе за фаршированной рыбой
31. и весь город будет звучать как трубы органа расстроенного после потопа
32. но играющего и это уже прекрасно
33. а потом тебе будет второй аксис
34. ты будешь трястись на подводе спасаясь от этих
35. а потом встанет старый кривой мишурис
36. и скажет я помню этих ещё по атайскому фронту
37. люди не злые культурные имеют к нам состраданье
38. вернёмся назад в свои дома они не обидят
39. а затем ты встанешь за спиной у айнзатцгруппе
40. и ты будешь пламя из которого нет возврата
41. третий аксис иной голубая хрия
42. тонкий нестерпимо гудящий дрожащий шнур света
43. паутина всего двигатель краткой боли и долгого забытья
44. ну что ты ко мне прижался
45. что дрожишь глупый неужто понял
46. да вижу понял сперва все плачут
47. но уже понимают про новый воздух
48. новое небо и землю
49. ну поплачь немного ну хватит хватит
50. слышишь хватит ну

https://www.facebook.com/gaikatool/posts/2005000766390251

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Mixtura в 07/01/17 :: 9:22am
Юнна Мориц

СЛЕД В МОРЕ

В том городе мне было двадцать лет.
Там снег лежал с краев, а грязь - в середке.
Мы на отшибе жили. Жидкий свет
Сочился в окна. Веял день короткий.
И жил сверчок у нас в перегородке,
И пел жучок всего один куплет
О том, что в море невозможен след,
А все же чудно плыть хотя бы в лодке.
Была зима. Картошку на обед
Варили к атлантической селедке
И в три часа включали верхний свет.

В пятиугольной комнате громадной,
Прохладной, словно церковь, и пустой,
От синих стен сквозило нищетой,
Но эта нищета была нарядной
По-своему: древесной чистотой,
Тарелкой древней, глиной шоколадной,
Чернильницей с грустившей Ариадной
Над медной нитью, как над золотой.
И при разделе от квартиры той
Достались мне Державин, том шестой,
И ужас перед суетностью жадной.

Я там жила недолго, но тогда,
Когда была настолько молода,
Что кожа лба казалась голубою,
Душа была прозрачна, как вода,
Прозрачна и прохладна, как вода,
И стать могла нечаянно любою.

Но то, что привело меня сюда,
Не обнищало светом и любовью.
И одного усилья над собою
Достаточно бывает иногда,
Чтоб чудно просветлеть и над собою
Увидеть, как прекрасна та звезда,
Как все-таки прекрасна та звезда,
Которая сгорит с моей судьбою.

1968

P.S.

Цитировать:
И, не вынеся страданий, пред лицом людской беды
положил я в инстаграме пару фоточек еды.

-- спасибо, хорошая сатира.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 07/05/17 :: 11:54am
Михаил Дынкин

Родились у сына две матери, два отца.
И одну-то мать укусила в плечо оса.
Вроде пустяк, а кончилось всё плачевно.
Врач пришёл, поохал -- вот тебе и лечение.
И не стало матери, попросту вышла вся.
А старшой отец погиб в двадцать лет на Сомме.
Не успел надеть противогаз спросонок.
Он вернулся призраком с той войны,
в глазницах роятся мухи.
И скелет служанки готовит ему блины
из чистой муки.
Что тут будешь делать? Зажили они втроём.
Да младшенький-то отец (кажется, всё при нём --
красаве́ц каких поискать, царственная осанка)
утонул в реке, ходит теперь к русалкам,
чуть ли не каждой ночью, а то и днём.
Время мчится вскачь, кубарем дни по склону.
Хороша ты, мать, да чересчур сурова --
тот тебе не этак, этот тебе не так,
скоро и охотников не найдётся.
Мать сидит на кухне, курит отборный мак,
смеётся.
"Замуж? Ну ты сказал! -- слепит его коленями.--
Ох, уж мне это старшее поколение..."
Он сглотнёт слюну. Снова сглотнёт. Исчезнет.
(Шёл по воде, сам становился синим.)
A под платьем-то у неё только цветные бездны.
Вот оно где, фамильное место силы.

https://www.facebook.com/simbadva/posts/1395753367145155

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Mixtura в 07/20/17 :: 9:11pm
Снова Юнна Мориц  https://www.facebook.com/yunna.morits?pnref=lhc.friends

БРОДЯЧИЙ МОТИВ

Игра не стоит погребальных свеч.
Едва успеешь в гроб глазурный лечь,-
уж тут как тут вовсю идет примерка
твоей судьбы на каждое бревно,
которое само себе равно,
и твой покрой на нем глядится мелко.

Ты - ватник, фрак, охапка барахла,
тебя напялить может хоть метла,
чтоб небеса мести на том участке,
где огурцы искусства таковы,
что желтизна их клянчит синевы
для полученья огуречной краски.

Ты пущен с молотка, о том и речь.
Игра не стоит погребальных свеч,
и суеты вокруг себя, и спешки
на торжества посмертные свои,
на те концерты "пушкинской струи",
где ложь воспоминаний - хуже слежки.

Кто виноват?.. Что делать?.. Против лома
приема нет и в штате Оклахома.
Тебя за ручку тащат школяры,
футболят, на тебе съезжают с горки...
Прощай! Забвенье лучше и задворки,
и уличная песня для дыры.

1998



Дивный какой я зверь -
весь в золотом руне.
Шкура моя в цене -
завтра, вчера, теперь!..

Мимо идут потомки
в шапках, сделанных из меня.
Их красотки стройны и тонки
в шубах, сделанных из меня.

...Снег на исходе дня
делается небесней.
Кто-то промчался с песней,
сделанной из меня.

1998


Тут всех на старость повело строчить донос:
не той красы у ней власы, коленки, нос,
а также зубы,- и пора ей в гроб со сцены.

Да что вы знаете о прелестях ее,
о тайных силах, презирающих нытье
и вашу книгу жалоб?.. Драгоценны

ее мгновенья, а тем более - года!
О старости, возлюбленной - о да! -
о ней, красавице, я говорю, играя

с ее подругами - со стайкою камен,
и в нежный возраст их впадаю без подмен,
как та река, что в край течет из края...

1998

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 07/24/17 :: 1:11pm
Тед Хьюз

песнь любви

Он любил ее и она любила его
Его поцелуи высосали из нее все прошлое и будущее или пытались
сделать это
У него не было иного аппетита
Она кусала его, глодала его, всосала его
Она хотела полностью вобрать его в себя
Чтоб обезопаситься и быть уверенной всегда и вечно
Их маленькие вскрики взлетали на занавески

Ее глаза хотели, чтоб ничего от них не укрылось
Ее взгляды прибили его руки запястья локти
Он крепко сжал ее чтобы жизнь
Не уволокла ее из этого мгновения
Он хотел будущее отменить
Он хотел обвив ее руками отбросить
Край этого мгновения в ничто
Или остановить навечно или что-то еще
Ее объятия были мощным прессом
Который впечатал его в ее кости
Его улыбки были мансардами сказочного дворца
Куда реальному миру не было входа
Ее поцелуи были паучьими укусами
Чтобы он смирно лежал пока она была голодна
Его слова были армиями захватчиков
Ее смешки были покушениями убийцы
Его взгляды были пулями и кинжалами мести
Ее взгляды были привидениями в углу с ужасными тайнами
Его шепоты были бичами и сапогом насильника
Ее поцелуи были усердно пишущими адвокатами
Его ласки были последней зацепкой изгоя
Ее любовные уловки были перетиранием локонов
А их глубокие крики ползали по полу
Как животное, волочащее большой капкан

Его обещания были зажимом хирурга
Ее обещания срезали верхушку его черепа
Она бы сделала из него брошку
Его обещания тянули из нее жилы
Он показал ей как завязывать узел любви
Ее клятвы клали его глаза в формалин
В глубине ее потайного ящика
Их крики прилипали к стене
Их головы засыпали, расщепившись как две половинки
Разрезанной дыни, но любовь трудно остановить

В клубке сна они обменивались руками и ногами
В их сновидениях умы брали друг друга в заложники

Поутру каждый надевал лицо другого

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 07/26/17 :: 3:37pm
Нашел у Алины Ребель: https://www.facebook.com/alina.rebel/posts/10155626037614559
Ирина Терентьева
25.01.2010
Было у кошки девять жизней....

первую из любопытства
променяла кошка на бумажный кораблик,
весенним ручьем, под птичий звон,
можно было доплыть на хлипкой лодчонке
от привычного дома
до самого Моря,
в общем ничего бы и не случилось,
но так любопытно было
переплыть само Синее Море
на бумажном кораблике...

вторую забрала белая машина,
противный визг тормозов,
встревоженные голоса людей вокруг,
неестественное ощущение полета
и словно смотришь сверху, что происходит.
в общем, кошка сама виновата,
разве ж можно переходить дорогу
в неположенном месте?

третью кошка выменивала у Огня,
который ест, все, что хочет,
в том огне маленькая собачка
задыхалась от дыма и лаяла,
не спрашивала почему,
а от упрямства: ну не бывает же так,
чтобы совсем не было выходов....
кошка терлась об огонь,
вела переговоры:
забери мою, у меня много, отпусти собачку.
забрал. и не отпустил...

четвертую кошка сдала в ломбард по дешевке.
толку-то в них, этих жизнях....

пятая пригодилась по назначению,
какие-то хулиганы избили,
что-то там себе думали,
даже смеялись,
кошка потом долго-долго
боялась людей.

шестую жизнь
кошка нечаянно забыла в электричке,
когда выходила на последней станции,
суета,шумно, людно,
все толкаются,
кошка хотела просто тишины,
и забыла по совершенной случайности,
а когда вернулась снова в тот вагон,
там уже ничего не лежало,
кто-то забрал себе...

про седьмую жизнь кошка вспоминать не любит,
ну была и была. кончилась.
старая бытовая магия:
то, о чем ты не говоришь и не вспоминаешь -
не существует.

восьмая потерялась от страха,
не за себя, за котенка,
мелкий котенок, бояться не умел,
вот и попался,
конечно,
у котенка - маленькой кошки -
тоже девять жизней,
но все равно страшно....

девятая? ну и хорошо.
есть опыт. есть навыки.
есть осторожность и разумная недоверчивость.
и откуда-то появилась
невозможная жажда жизни.
это так странно -
просыпаться с улыбкой,
радоваться простым вещам,
хотеть многого....

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Mixtura в 07/27/17 :: 9:31pm
Чувствую, придется для Юнны Мориц отдельную тему заводить

Когда просвета нет, его достань
Усилием отсутствия усилий,
Лучистым дурачком и простофилей,
Младенцем, излучающим сиянь!

Когда просвета нет, достань просвет,
Как достаёшь стакан воды спросонок,
Как рот ногами достаёт ребёнок,
Имея возраст месяцев – не лет.

Когда просвета нет, его достань
Таким заоблачным, заяблочным путём,
Которым лебеди, летящие с дитём,
Сверкают сквозь действительности грань.

Просвет – он вечно сквозь, он – изнутри!..
Просвет – наивный гений первоклетки,
Чутьё наивное, которым наши предки
Нас выручают, – их благодари!

http://owl.ru/morits/stih/off-records464.htm

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 07/31/17 :: 12:15am
Дарина Никонова: https://www.facebook.com/darina.nikonova/posts/1404227716327342

богу кошек кошки-крошки ночью падают в ладони,
кошки падают в ладони из мохнатых облаков.
бог вздыхает. полотенцем вытирает поступивших,
чешет ласково за ухом, достает для кошек корм.
насыпает пищу в миски, говорит - вы ешьте, ешьте,
вы с дороги утомились, надо вам передохнуть.
полежите у камина, у меня в камине солнце
согревает, лечит души - словно поит молоком.
бога кошек кошки-крошки окружают облаками,
и урчат, урчат как тучи, у которых гром внутри.
бог смеется, чешет кошек, чешет ласково за ухом -
у него на всех хватает корма, ласки, рук, воды.
кошки рады: мнут колени, выпускают в ногу когти,
разноцветные глазищи щурят кошки в упоенье -
кошкам нужно много ласки. много, что ни говори.
бога кошек кошки-крошки покидают на рассвете.
ускользают между пальцев, как песок или вода.
подрастают по дороге, попадают к нам на землю,
попадают к нам на землю теплым меховым десантом.
их задача - ждать хозяев. кто хозяев не дождался -
возвращается обратно, хорошо, не навсегда.
бог кошачий привечает всех в режиме ожиданья -
каждый так или иначе встретит нужного ему.
бог не в силах удержать их -
говорит - идите, кошки.
говорит - идите к людям.
а потом сидит и плачет. сам не знает почему.

30.07.2017 dn

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 08/02/17 :: 9:36pm
затмение

Аюна Аюна

Стакан с водой медленно падает.
О чем же я думала когда выпускала его из рук?
В оцепенении затмения смотрю как протяжно выплескивается из него вода.
Сколько он уже падает ...
неделю, две или все три?
Я помню эту секунду, но точную дата не определяется.
Остается только ждать момента когда стакан разобьется.
Я стою гадаю прозрачная в нем вода или соленая.
Он ведь неминуемо разобьется?
Разве что случится чудо.
Ты стоишь рядом. Где ты.
Если стакан разобьется, я кинусь собирать осколки. Непременно порежу пальцы.
Вид собственной крови отрезвляет.
Затмения уходят.
https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=885135671640640&id=100004326457690

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 08/10/17 :: 7:46am
Александр Дельфинов

НОГИ

Утром проснулся, взглянул на ноги -
Как устроены эти конечности!
Откуда они вообще взялись?
Я думаю, однажды они убьют меня.
Ноги убили моего отца -
В сосудах образовался тромб,
Оторвался, поплыл, поплыл,
Как каравелла Колумба
Через кровеносный океан,
Достиг Америки сердца...
И открыл её.
Безноженька, безрученька
Вползла ко мне домой.
- На, миленькая, супчику,
А кушай головой!
Сижу на кровати,
Смотрю на ноги.
Они могли бы переписываться,
Обмениваясь приветственными посланиями,
Сплетничать по поводу хозяйского нрава,
Обсуждать и ругать меня.
“Госпожа Левая Нога!
Позвольте от всего колена
Пожелать вам мягкой поступи в это утро!”
“Доброй пятки, уважаемая Правая!
Как вам наш-то?
Вчера опять завалился спать
В носках!
Ни вздохнуть, ни охнуть!
А ещё двуногое называется!”
“Вы совершенно правы, госпожа Левая!
Неслыханная обезноженность!”
И обе ноги начинают дёргаться
И демонстративно не слушаться,
Того и гляди, в пляс пустятся!
Уведут по кривой дорожке!
А я что, товарищ начальник?
Я ничего!
Они саааааами!
Вам знакомо щемящее чувство,
Как земля уходит из-под ног?
В животе вдруг томительно пусто,
И всплывают буквы между строк.
Ты, шатаясь, бредёшь по дороге,
Вкус металла и соли во рту.
О, закрой эти бледные ноги,
Ощущая боль и тошноту.
Ноги подкашиваются.
Вчера опять слишком много ничего не делал.
Ног своих не чувствую.
Доктор, скажите, я ещё пройду через чей-то труп?
“Ноги иногда словно потягивает, врубись, чувак”, -
Сказала огромная Голова богатырю Руслану.
Руки-ноги отдельно, остальное отдельно -
Такой был заказ, а вы что устроили, дилетанты?!
Ноги куриные - ох и ни хуя себе!
Да это что за куры у вас, из баскетбольной сборной?
Ноги по ошибке ему после аварии пришили лошадиные -
Он очнулся да и ускакал в поле, только его и видели!
Утром проснулся.
Ноги наблюдаю.
Такое ощущение, что “я”
Расположено принципиально в другом месте.
Нет никакой возможности
Идентифицировать себя
С этими штуками.
Пальцы шевелятся вдалеке.
До них километров десять по прямой.
Если начать путь с кончика носа,
Идти минимум два часа,
Это без привалов,
Без песен у костра,
Одним переходом.
На голени деревенька расположилась,
Мужики пьют, бабы работают,
Председатель шашни с врачихой крутит,
Хлеба давно не завозили,
В июне заморозки были -
Вот тебе, Пеле, и эпиляция!
Вот тебе, Марадона, и марафет!
Всех безногих собрали со всех городов -
План был выполнен строго и просто -
И этапом свезли без особых трудов
На далёкий, болотистый остров.
Там в развалинах древний стоял монастырь,
И паслись по оврагам коровы,
Лес имелся, бараки да лысый пустырь,
Расползайтесь и будьте здоровы.
Люди были видавшие виды - ого!
Но иной вдруг испытывал зависть:
За обедом удобней тому, у кого
Нету ног, но хотя бы рука есть.
Геометрию тел описать нелегко
В данном случае даже Евклиду.
Там, вдали, за холодной и тёмной рекой
Помирать с огоньком инвалиду.

https://www.facebook.com/alexander.delphinov/posts/1786019878079468

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 08/10/17 :: 6:34pm
Екатерина Михайлова

Ослепительная сирена на чёрных скалах,
ядовитый цветок с повадками соловья;
плачет горько — устала, устала, я так устала,
не поймёт ничего, говорит — где моя семья?

Эй, проезжие, проплывающие, прохожие,
мои братья и сёстры, паства моя и корм!
Где вы, где же вы, кто мой голос любил до дрожи,
где же дети мои, не врите, что я их — тоже;
подойдите ближе — что встали так далеко?

Прикоснитесь ко мне, согрейте меня, посмейте,
полюбите меня, примите такой, как есть;
пятьдесят шипов ядовитых и запах смерти,
и смыкание вод под сияньем чужих небес.

Эй, случайный, родной, ненужный, отважный, лишний,
просто сделай меня счастливой, хоть раз обняв!
Приходи к нам жить, — полюби моё пепелище
и всесилие победительного огня.

Любишь мёд — тогда распробуй и привкус дёгтя.
Есть ли сердце, приём-приём, — эй, на том конце?
Вы предатели, — говорили, что вы придёте,
но опять, опять, опять пришли
на концерт.

https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=10213165882879368&id=1163943447&pnref=story

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 08/12/17 :: 12:36pm
Морнэле

«Янтарь и солнце –мое спасение» (с)

От переправы –
в осоку, тенью, и…
Покой и травы –
моё смятение.

На косогоре
деревья – шпилями.
Звезда и море –
мое бессилие.

Дорога вьется...
Уйти - посмею ль я?
Янтарь и солнце.
Весна. Эс-Тэллиа.

https://m.vk.com/wall-60828062_1075?post_add#comments

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 08/16/17 :: 8:20pm
Игорь Булатовский

не дорогá твоя ложка господь стальной
если каша опять станет страной-войной

и серебра у меня во рту не ищи
как там рубят рубают в капусту в щи

как там в детстве когда говорят ешь
а ты смотришь в тарелку и чуть не блюёшь

и тогда начинаешь медленно наступать
на твою небесную манку тятятать

хоть она и лезет назад изо рта
главное чтобы тарелка была чиста

от перлов твоих и пó лбу и сарацин
потому что я тебе не сcыкун не ссын

потому что отец мой кривая рта
потому что мать моя пустота

потому что я бля и сука я дым плевок
и звезда и спора грибок бобок

я дыханье речь ржач сухая кровь
мокрая кровь морок морква морковь

редька тыква баба репа каша душа
я живу киша и умру киша

я слова слава сила слева справа кругом
а тебе слабо кишка тонка не в подъем

у меня своя ложка и молитва к тебе одна
топором да не станет каша и войной страна

да не встанет в горле сердце сухим пайком
когда больше не о ком ни о ком

https://www.facebook.com/igor.bulatovsky/posts/10212497988298233

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 09/05/17 :: 2:37pm
Алексей Исхаков

Ледовитый участок звука в акустическом океане
растворяется постепенно, оставляя куски озноба
на пути проходящих мимо. Бесконечно ревёт Титаник
затонувших на дне маршрутов, никуда не ведущих снова.
Середина в таких масштабах не всегда пролегает ровно.
Если рана в районе рая, если голос болит от спама,
пожелай мне спокойной ночи, не касаясь, почти условно,
разверни теплоту ладони с белой дыркой феназепама.
https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=1968195360088747&id=100006949067940

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 09/24/17 :: 9:19am
Ночью я чинила глобус,
Словно слесарь, как хирург.
Я поймала аэробус
И вернула в Петербург.

Ничего не пишут в прессе
Про волну народных масс:
Про трагедии в Одессе,
Про Донецк и про Донбасс.

Порыбачить едут вместе
Лидеры двух крупных стран.
Башни-близнецы на месте.
Мы не знаем про Беслан.

Нет японского цунами.
Землю больше не трясёт.
Нет бесплодия. А с нами
Дочь приёмная живёт.

В Баренцевом море гордо
Курск плывёт к родной земле.
Цою пятьдесят три года.
Он даёт концерт в Кремле.

Кармадонское ущелье
Снял в кино Сергей Бодров.
Лечат рак монахи в кельях.
Быстро и без докторов.

Не ведём дедов на площадь.
С сединою на висках.
Я чинила глобус ночью.
Я проснулась вся в слезах.

Светлана Бондарь

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/09/17 :: 12:24am
Михаил Дынкин

НЕЗНАКОМКА
Вечерами за барною стойкой дрожжевая старуха сидит,
прорастая такой Незнакомкой, что становится тесно в груди.
Пожирает старуха пространство, пополняя запас дрожжевых,
словно вышла из мёртвого царства поохотиться в мире живых.
Перья страуса (прямо по Блоку) и причудливый профиль тройной
порождают тоску и тревогу в завсегдатаях местной пивной.
Пахнет тлением, глиной и воском. И заправившись скверным вином,
алкаши выбегают на воздух и кричат: "Родион, Родион!"
И выходит в сияющих нимбах, томагавк в мускулистой руке,
Родион из ближайшего Лимба с головами старух в рюкзаке.
И садится за барную стойку. И даёт паникёрам леща.
И толкует всю ночь с Незнакомкой о каких-то сакральных вещах.
https://www.facebook.com/simbadva/posts/1481341365253021

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/14/17 :: 8:09pm
Мария Махова

стрела
Что мне делать, говорит,
с этой мудростью в голове,
с этой глупостью в рукаве?
Мне, лягушке премудрой,
царевне прекрасной,
самой сотворившей утро,
самой сочинившей сказку?
Что мне делать, говорит –
тку, пряду, сна не зная.
Обращалась и в цветы,
и в молчащих рыб,
и в прозрачную птичью стаю.
А улететь всё равно не могу никуда,
по воде круги – всё теперь вода –
бросай в неё камушки, крошки.
Сиди у реки да считай года,
собирай в ладошку.
Сама и стрелу поймала, сама наряд себе сшила.
Поле дождиком поливала, ветром травушку ворошила.
Родила семерых ребят,
да спросила, чего хотят –
разошлись у семи дорог,
отпустила всех за порог.
Ну а первым ушёл мой Иванушка –
на лихом скакуне,
побеждать на войне –
не лежать мне с Иваном рядышком.
А сегодня ночью, да в шкуре волчьей, у ворот стояла старуха.
Всё глазами водила, да по-волчьи выла, а в глазах – темнота-разлука.
Напророчила, не отсрочила.
Всю беду мою, всё, что думаю.
Ну а та беда вся седым-седа, будто дым-вода, будто дни-года.
Ну а та стрела не имела зла, и беды сильней, всё летит ко мне.
Не уйти от неё, не сбежать от неё,
налетит вороньё, покружит над жильём,
унесётся выше.
Ну а где та стрела, да кого сберегла?
Не отдам я её, она в сердце моём –
не вынешь.

https://www.facebook.com/masha.mahova.1/posts/1407039222728514

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Mixtura в 10/14/17 :: 11:12pm

Цитировать:
Вечерами за барною стойкой дрожжевая старуха сидит,
прорастая такой Незнакомкой, что становится тесно в груди.

Ух ты, ответ Блоку! (его "Незнакомке")
____________________________________


Цитировать:
Я чинила глобус ночью.
Я проснулась вся в слезах.

:'(
____________________________________

Юнна Мориц https://www.facebook.com/yunna.morits?pnref=lhc.friends

За гранью

Когда сознание из тела
Уходит, но со знаньем дела,
Которым ведает Господь, -
Тогда из тайного предела,
Куда Психея прилетела,
Блаженства ей дают щепоть:
Такого отдыха от гула,
От гула, где не взять прогула
От жизни, чья грохочет плоть, -
И в оглушительном звучанье,
И в оглушительном молчанье,
Которым ведает Господь!

Душа, Психея, мы там были –
За гранью жизни, мы там плыли
В такой глубокой тишине,
Где ни костей, ни сухожилий,
Ничто не требует усилий, -
Там так легко тебе и мне,
Что тяжесть навалилась мигом,
Когда одним, но резким сдвигом
Оттуда вытащил сюда
Нас воздух жизни!.. Громом, криком
(Я это знаю не по книгам!)
Гвоздила здешняя среда.

Убавьте звук, душа сказала,
Здесь грохот, скрежет, гул вокзала,
А там – блаженство тишины,
Где ни костей, ни сухожилий,
Ничто не требует усилий,
И все опасности смешны!
Но главное – какая громкость,
Когда вернёшся в эту ёмкость,
Где воздух жизни столь гремуч, -
А человеческая тонкость
И человеческая ломкость
В кармане жизни – тайный ключ!

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Seras Victoria в 11/05/17 :: 4:47pm

Татибана Акэми. Из цикла "Мои маленькие радости".

Как хорошо,
Когда просидел целый день
Дома за книгой –
И вдруг у ворот раздались
Близких друзей голоса.

Как хорошо,
Когда, при своей нищете,
Чашки расставив,
Можешь спокойно сказать:
«Ешьте и пейте, друзья!»

Как хорошо,
Когда проникаешь один
В истинный смысл
Книги, чью скрытую суть
Прочим постичь не дано.

Как хорошо,
Когда на циновку приляжешь
В хижине горной
И отдыхаешь душой
От повседневных забот.

Как хорошо,
Когда выберешь день потеплее
И дотемна
Осенью либо весною
Бродишь в горах окрестных.

Как хорошо,
Когда, на рассвете проснувшись,
Выглянешь в сад —
И увидишь вдруг, что бутоны
превратились в цветы на вишне.

Как хорошо,
Когда между делом вздремнешь
После полудня —
И проснешься от струй дождевых
В освеженном, влажном саду.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 11/16/17 :: 12:15pm
Михаил Дынкин

Как уплыл Иван за четыре глубоких майи,
села ждать его прекрасная дева Марья,
да не дождалась (такая, наверно, карма)
и вступила в связь с потомственным магом Карлом.
Вот живут они не хуже других, а что им?
Вызывают духов, задернув на окнах шторы.
А в иные дни смотрят в кристалл волшебный.
А в кристалле том ходит Иван по щебню.
Кличет птицу Рух – прячется Рух, двурушна.
Всё, что есть вокруг – видимость, дым, ловушка.
В рукаве кинжал, ждёт за углом наёмник.
Погребен Иван в птичьих глазах зелёных...
Скажет Марья: стоп! Сбросит халат атласный.
Оставайся, Карл (он бы и так остался).
На кровать костьми лягут они, обнявшись.
Птица Рух летит, сносит в полёте башни.

https://www.facebook.com/simbadva/posts/1519936078060216

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Mixtura в 11/25/17 :: 11:44pm
Елена Заславская  http://zaslavskaja.com/

Когда-нибудь
ты вылепишь из глины
лицо мое,
и шрам, и родинку, и каждую морщину,
свидетельницу болей и тревог,
ты влажными и тёплыми руками
коснёшься острых скул,
быть может Бог
вот так лепил Адама
и жизнь в него вдохнул.
Твори меня – средь смерти и войны,
жизнь на любви замешанная глина,
ведь чтобы выжить нам нужна причина,
и чтобы умереть – нужна причина,
а для любви причины не нужны.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 11/26/17 :: 2:23pm
Ольга Старушко

- ...Вы простите, что с личным я:
в списках здесь
тридцать тысяч - без отчества.
Вероятно,
здесь его фамилия.
Имя есть.
Я отца своего тут искал.
Лопатина.
Если можно,
я вот что у вас хотел
уточнить:
способен ли кто в архивах
между сотен фамилий
на букву “Л”
обнаружить,
пока мы помним и живы,
пусть не отчество - адрес,
откуда был
призван он.
И сразу станет понятнее:
там в деревне у нас из любой избы
ты кого ни возьми - это мы, Лопатины...
Старика провожает экскурсовод.
Солнце в мае слепит глаза,
но не греет.
Двадцатиметровый бетонный свод.
Тридцать
пятая
батарея.
Этот батюшка,
в чёрном,
седой,
худой,
слушал молча,
лишь горбил сильнее плечи.
И спросил ещё:
правда, что под водой
здесь стояли погибших тела,
как свечи -
вертикально -
что не было места вдоль
берегов,
чтоб не в море,
а в землю лечь им?
- Я о них и у старца просил молитв:
за отцов,
за бесчисленные утраты
пусть Россию когда-нибудь
бог простит...
Он ответил:
уже простил.
В сорок пятом.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 11/27/17 :: 1:32pm
Ольга Старушко

Эта ночь от дождя соловеет, влажно дышит сиреневым ртом, машет кистью - правее, левее - не жалея о том, что потом.
Чтобы с нею теснее обняться и увлечь её под локоток, загибают коленца два братца: слева - вовчик, а справа - витёк.
И сирень поразвесила уши и дрожит их томлению в такт, не гадая, кто хуже, кто лучше, и не мучаясь - так ли, не так...
Вот и нам под разбойничьи трели, чью-то дрожь ощущая плечом, зачастить, ни о чём не жалея, ни о чём, ни о чём, ни о чём...

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 11/27/17 :: 4:15pm
Ольга Старушко

Аничке

Камнетёс завидует гончару:
мой резец по мрамору твёрже рук,
слабых рук, которыми месят глину.
Что же нем и холоден мрамор тот,
что граню я истово, а поёт
тёплым голосом свисток его соловьиный?
Жажду я гармонии на века.
Мрамор отшлифовывает рука:
чтобы ни погрешности, ни щербинки.
А у него в руках - прах. Комки.
У него - безделицы, черепки,
что едва домой донесёшь от рынка.
Камень устоит. Всех переживёт.
И граню его я за годом год
яростнее, чтобы стал совершенней.
И твержу себе: не напрасен труд.
Пусть не вдруг, не сразу - когда умру,
кто-нибудь уменье моё оценит.
Вспомнит, как я правил свои резцы,
мерил плиты, чтоб вознеслись дворцы,
чтобы храмы высились горделиво.
Только дразнит звук на чужих устах,
этот свист насмешливый: к праху прах,
всё одно когда-нибудь станем глиной.
От неё тепло домовой печи,
из неё и кровля, и кирпичи,
и свистулька, сделанная с любовью.
Глина оттого льнёт к простым рукам,
что сулит бессмертие простакам.
Мрамор окончателен. Он - надгробье.
Даже если тёсанную плиту
водрузят на должную высоту,
то пропорций, строгости и симметрии
не оценит ветер, набравший в рот
праха: посвистит, да и занесёт
глиной труд того, кто боялся смерти.
…А гончар выходит на солнцепёк.
Гладят руки глину, берут в комок:
и готова, точно живая, птаха.
И в неё достаточно подышать,
и она поёт, как поёт душа,
что сильнее зависти или страха.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 11/28/17 :: 7:27pm
Ольга Старушко

Дмитрию Мельникову

Травой взойти в сени высоких, светлых,
травой и быть - нехоженой, лесной.
И слушать скрип стволов, их споры с ветром,
расти под солнцем, пахнущим сосной.
Под утро обомлеть, как грянут птицы
немалым хором славных певчих сил.
И видеть снизу блики: свет дробится
и колется сквозь мириады игл.
А если дождь случится, то по капле
ловить, и бить поклоны, навзничь лечь -
и снова встать, и жадно пить. Не так ли
мы открываем рты, ловя родную речь?

Последнее дело - идти по горячим следам.
Листва облетела, курчавясь, у стриженых дам.
И город любимый - не мел, а желтушен и сер.
Крошится лепнина с эмблемами эс эс эс эр,
ржавеют и ядра, и якорь, покинувший дно.
И горького яда, и сладкого дыма полно.
Равны ли мы в смерти? Прощён ли, кто гибнуть готов?
Что снится в Бизерте эскадрам из царских флотов?
Ответь мне, отчизна, желательно - прямо сейчас -
что стоило жизни? Так важно ли, чья теперь власть?
Что ярче горело над зеркалом синей воды?
Где красный, где белый в пути от орла до звезды?
Ты видишь: опять надвигается облачный фронт,
и надо стоять, коль последний парад настаёт,
коль два с половиной столетья твои берега
в снарядах и минах, и мир - от врага до врага,
орлы бастионов и звёзды у братских могил,
кто был непреклонней и кто тебя крепче любил,
зачем эти звенья цепи, чей тут след по водам,
кому здесь отмщенье - и аз, многогрешный, воздам

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/15/17 :: 6:57am
Собачика

Александр Курбатов

— Собачика, собачика,
Скажи, пожалуйста, собачика, собачика,
А где тут улица Лобачика, Лобачика,
А то никак я не найду.

Задумалась собачика:
— Ты ж не поймёшь, коли скажу я по-собачьему…
И стала носом в праву сторону покачивать:
— Пойдём со мной, я доведу.

Идти нам неудобыно,
По ледяным да по колдобинам, колдобинам,
Мы осторожно ставим ноги, наши ноги на-
-ши ноги, чтоб не поломать.

Места здесь неухоженные,
Промзонно-железнодорожные, дорожные,
Здесь бродят немцы отмороженные
И по-немецки говорят.

— Собачика, собачика,
Чего-то долго нету улицы Лобачика.
Мы правильно идём, собачика, собачика?
Смотри, совсем уже темно!

Задумалась собачика:
— Наверно, раньше надо было поворачивать..
Мужик, а что тебе на улице Лобачика?
Пойдём со мной ко мне домой!

— Там фабрика Бабаевска..
Мне там конфет… 8-е марта надвигается.
В подарок женщинам чего-то полагается…
Вот я конфет хотел купить..

— Наплюй ты на конфеты те!
Дарить конфеты никакого смысла нетути.
Вот ты всю жизнь дарил конфетыки, конфетыки,
А до сих пор живёшь один.

— Собачика, собачика,
Признайся, ты ж на самом деле не собачика,
Ведь ты ж на самом деле Лена, Лена Данченко,
Не бойся, я тебя узнал.

Расплакалась собачика:
— Мужик, ты в самом деле помнишь Лену Данченко?
Её уж сорок лет как нету, Лены Данченко,
На сорок лет ты опоздал.

И вот они, обнявшися,
Друг друга радостно узнавши и обнявшися,
Про детский сад развспоминавшися,
Куда-то медленно бредут.

В бермудском треугольнике,
Там где Мелькомбинат «Сокольники», «Сокольники»,
И где бесследно исчезают алкоголики,
Быть может, счастие найдут.
http://www.stihi.ru/2015/09/05/251

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 12/18/17 :: 12:43pm
Фёдор М

на этом поле самолёты
сажали
выросли дома
они произвели пехоту
другим полям на семена
когда земля явила всходы
в отложенные времена
с полей взлетели самолёты
за тем чтобы убрать дома
ландшафт меняется с годами
то лепота то лебеда
не в камне - значит под парами
et cetera et cetera








ОКЕАН (текст для сейшн-проекта "Зелен-Бел")

океан был тихим
до поры до времени
выхвачен из книги
он лежал на темени
где просохла ящеркой
кровь с пореза косо
паренька ледащего
бритого в матросы

океан был крохотным
что-то вроде бантика
налепили с хохотом
вот и вся романтика
что-то вроде бантика
на холодной коже

он попал на балтику
он не долго прожил

до десанта первого
где и лёг он прямо
в бездну неизвестного
горя-океана
тихого
великого
взявшего полмира
в книгу душ несчитанных
в братскую могилу

там
на самом донышке
бескозырка где-то

на её околыше
золото победы

https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=521360281565376&id=100010742255782

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 12/28/17 :: 6:17pm
КАК СТАКАНЧИК ВИНА У БРАТИКА
ТАК Я МИЗЕР ПРОШУ У ВЕЧНОСТИ
НИ ФОНЕТИКИ
НИ ГРАММАТИКИ
ЧЕЛО-ВЕЧНОСТИ
ЧЕЛО-ВЕЧНОСТИ

МОЖНО В ХАТАХ ЧТО СКРАЮ ПРЯТАТЬСЯ
МЕЛКИЙ СОР ИЗ СВОИХ ХАЛУП МЕСТИ
И ПО ТЕЛЕКУ КУШАТЬ ПРЯНИКИ
ЧЕЛО-ЗВЕРСТВА
И ЧЕЛО-ГЛУПОСТИ

А НА РАДИО СПЛОШЬ ПОЭЗИЯ
И КРАСИВЕНЬКО ТАК ИЗЛОЖЕНА
ЧТО Ж ПИАРИТЬСЯ ЭТО ВЕСЕЛО
В ЧЕЛО-БЛЯДСТВЕ
И В ЧЕЛО-ПОШЛОСТИ

СКОЛЬКО В ЦЕРКВИ ПОСТАВЯТ СВЕЧЕЧЕК
НА ПРОЩЕННОЕ ВОСКРЕСЕНИЕ
ДАЙ ИМ ГОСПОДИ
ЧЕЛО-ВЕЧНОСТИ
ВЕЧНОЙ ЧЕСТНОСТИ ВОЗНЕСЕНСКОГО

МНЕ ПРОТИВНО ОТ ВАШЕЙ СЫТОСТИ
ВАШЕЙ СОВЕСТИ ГУТТАПЕРЧЕВОЙ
ВАШЕЙ КОМНАТНОЙ ЛИТ-КРАСИВОСТИ
ТАМ ГДЕ БЛИЖНЕГО БЬЮТ ПО ПЕЧЕНИ

Я КРИЧУ В ТИШИНУ И ТЕСНО МНЕ
В НЕБЕ АНГЕЛЫ КРУТЯТ ГАЛИЧА
ПОДАВИТЕСЬ СВОИМИ ТЕКСТАМИ
О ПРИНЦЕССАХ И ПОПУГАЙЧИКАХ

ДОБРЫЙ ДЯДЯ ИГРАЕТ В ГОСПИТАЛЬ
В НЁМ СТУДЕНТИКА ИЗУВЕЧИЛИ
ДАЙ НАМ ГОСПОДИ
ДАЙ НАМ
ГОСПОДИ
ЧЕЛО-ВЕЧНОСТИ

ЧЕ
ЛО
ВЕЧ
НОС
ТИ

(с) Евгения Бильченко

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 12/31/17 :: 3:09pm
Ольга Старушко

Пол-срока - здесь, и даже боле.
Но всякий раз, когда пейзаж
под шпалы подсыпает соли,
и ты опознаешь Сиваш,
пол-возраста - долой! От дыма
першит в носу, глазам - теплей.
Полусухие реки Крыма
настояны на кизиле.
Домчать до них, и ледяную
настойку эту пить с руки!
Летят ошую, одесную
лишь волны и солончаки.
За край небесного порога
в рассвет уходит, далека,
чумацкая Батый-дорога,
просыпав звёзды из мешка.
Ни сон, ни явь. Лишь брёвен точки
на мелководье. Не дыша,
глазами провожаешь строчки
линялых джинсов Сиваша.
Стучат колёса. Ждут тоннели.
Ты помнишь: шесть! Их будет шесть.
На Сиваше светлеют мели
и ковыля степного шерсть.
И с каждым новым оборотом
железных сдвоенных колёс
над ухом тихо шепчет кто-то:
прости, что солоно пришлось.

...Ищу Сиваш из самолёта.
Тоннели ждут. Скорей бы мост!

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 01/05/18 :: 6:00pm
Ольга Старушко

На зиму наложены санкции:
не дали ни снег, ни мороз.
В гараж не заходишь за санками -
на улице сыро до слёз.
Пылятся и лыжи с ботинками,
а время течёт и течёт.
Следишь из окна за снежинками,
которые наперечёт.
Над лесом туман атлантический,
и веток намокшая сеть
тебя пропускает - практически
немого, как мятая сельдь.
Дома запотевшими окнами
под вечер сигналят во тьму.
Зима немосковская, мокрая -
как будто ты в детстве, в Крыму,
и ждешь в плюс семнадцать январские,
что снег - хоть на пару часов.
Скорее, рванувши за санками,
на горку, и ветер в лицо,
и белая невидаль дальняя
всё сыплет, восторги продля…
А после взорвутся миндальные
цветы - под конец февраля,
и будут тюльпаны и ирисы
ковром по зелёной степи…
А снег - это блажь. Или вымысел.
До солнца дожить бы. Терпи.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 01/06/18 :: 1:33pm
Ольга Старушко

Послушай, тебе говорили
взахлёб и почти не дыша,
про мачты, ревущие крылья
и тонущий солнечный шар,
про вытертые башмаками
ступени, что к пирсу ведут,
про то, что разобран на камень
твой Лазаревский акведук,
про то, как внезапно и резко
хватает жара за плечо,
про стайку девчонок соседских,
что лазают за алычой,
про чаек, гогочущих с крыши,
про то, как чернеют, тихи,
от павших шелковиц и вишен
отбитых дворов языки,
про то, что затягивать раны
и память узлами нельзя?
А я говорить не устану:
ведь кто-то же должен сказать.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 01/10/18 :: 8:12pm
Ольга Старушко

А ему и в этом веке
было б страшно одиноко:
те же ветхие заветы,
зуб за зуб, за око - око.
Вопиют от горя камни:
да не хлебом же единым!
Но молотят кулаками
убивающие сына.
Не о мире вы молили,
не за жизнь вставали грудью,
не любовь - себе могилу,
свой венок шипами внутрь.
Сеют смерть, пожнут проклятья.
Чернозёма полны горсти.
И горит клеймом небратьев
не звезда, а жгучий фосфор.
Как ему не быть убиту,
если просят только зброю?
Градом косит ваше жито,
окропляемое кровью.

Поле взрыто и унавожено:
здесь не пахарь прошёл - мясник.
Да на что же вам сына божия -
тем, кто поедом ест своих?

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 02/16/18 :: 2:13pm
Ольга Старушко
На город туман опустился впотьмах,
туман молоком заливает дома,
и каплями жёлтого масла
уже растворяются в нём фонари
да теплится пара окон изнутри:
погасли... и это погасло...
И где тут вперёд и куда тут назад?
И папе бы время опрыскивать сад,
да только беда - нездоров он.
Пахнуло весной из февральских окон,
и поит миндальным своим молоком
голодную землю корова,
и влажно дыханье её у щеки,
глотает дорогу и съела шаги:
вот чайка заплакала где-то,
а где она, чайка - поди отыщи,
и сливочной пеной цветы алычи
стекают на кончики веток.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 02/19/18 :: 4:50pm
Сергей Пагын

В белый сон вторгается чёрный бык,
тяжко дышит, лижет горящий иней…
Её будит собственный острый крик,
от быка оставив лишь пару линий.

«Мама, он мне снится, опять, опять…».
Мать её целует, берёт на руки
и качает, зная, что умирать
час пришёл кому-то в глухой округе.

Так не раз бывало…
Во тьме она,
убаюкав дочку, о чём-то немо
молит Бога, смотрит в проём окна,
где зима несёт нам молчанье неба.

https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=1700395796692132&id=100001651830980

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 02/20/18 :: 8:38pm
Ольга Старушко

Павел Степанович, разве стоять спиной
к морю и флоту пристало грозе Синопа?
Графская пристань на доски плеснёт волной:
помните, как вас приветствовал Севастополь?
Год – и нахлынут враги к его берегам.
Но о Синопской баталии повествуя,
рапорт Нахимов пишет царю: фрегат,
что недостоин флага, более не существует.

Порох сухим держали, а шторм крепчал.
Павел Степанович скажет матросам хмуро:
нам осадить бы французов да англичан,
братцы, а так кого мы побили – турок…
Знают на флоте ещё с петровских времён -
царь произнёс, а стало народное, до озноба -
старое кто помянет, тому глаз вон,
а ежели кто забудет – тому, брат, оба.

Памятник, снятый однажды - нам на беду -
был возвращён, и почти в неизменном виде.
Павел Степанович клялся в том роковом году:
я ни живым, ни мёртвым отсель не выйду!
Флотский палаш вместо сабли Осман-паши –
можно трофей заменить, но забыть - едва ли.
На постаменте щербины: стрелял фашист.
С кем в Севастополе только не воевали…

Смотрит Нахимов не на воду, корабли,
не на колонны белым парадным строем.
Кровью полита каждая пядь земли,
и на граните плиты - имена героев.
Вновь на Малаховом будет огонь зажжён.
Если спиной, то и не увидать знамёна,
место ранения, белой башни донжон
и артиллерию каждой отчаянной обороны.

Время вернуть основы, а без основ
как устоит Севастополь в извечном споре?
Сколько нахимовцев, флотских его сынов,
новые вахты несут в Средиземном море?
Многое надо и ныне встречать в штыки,
город отстаивать, и не на поле брани.
Холм беззакония крепко пустил ростки
в залах советов, правительств, иных собраний.

Там, за спиною – Адмиралтейство, морской завод
криком кричит о служении, о работе.
Знали бы вы, как бесславно оно гниёт,
если шпакам позволяют судить о флоте
в мире, где явственно пахнет большой войной
и ничему не учит дым революций.
Павел Степанович молча, с прямой спиной
смотрит на город – и силится обернуться.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 03/07/18 :: 9:53am
Ольга Старушко

Ветер в соснах - долгим гулом.
И дождя напившись всласть,
тёплая земля вдохнула,
выдохнула: дождалась.
Столько в воздухе истомы,
обещанья - вот оно!
На ветру чуть слышно стонет
незакрытое окно.
Стук по стёклам: дождь заладил.
А с утра приход весны
по стволам отстукал дятел,
дятел красные штаны.
Вновь кизильник жёлтым брызнет
и нарцисс - а там держись,
словно ждёт за этой жизнью
что-то большее, чем жизнь.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 03/11/18 :: 7:04pm
Ольга Старушко

Девятая, долго зревшая

Стоит титанических усилий
не ожесточиться на войне.
...Мы судьбу такую не просили,
но земля покорна нам вдвойне.
Вечными хранителями мира
нас когда-то выковал титан,
и ваяли молот и секира
Ульдум, Ульдуар и Ульдаман.

Шестерёнки меленьки,
грани стёрты.
Были мы земельники -
станем дворфы.

Опустели звёздные дороги,
и титаны канули во тьму.
Что же, дворф, когда уходят боги,
выстоять придётся самому.
Наши залы вырублены в скалах.
Племя рудокопов-кузнецов,
закаляясь в битвах, поставляло
на-гора отчаянных бойцов.

Вновь привал, дозор нести:
как живёте?
Как вам бремя смертности,
бренность плоти?
Но за мир мы всё ещё в ответе,
и под рёв истерзанной земли
обуздать Пылающие степи
горные вставали короли.
Ни на пядь не сдвинемся, как горы.
И создатель наш не виноват,
что из сталевара и шахтёра
вышел несгибаемый солдат.

А под тяжестью невзгод
мы и стали
твёрже каменных пород,
крепче стали.

День за днём в пожарах и раздорах.
Кто поставит демонам заслон?
Дворфы-оружейники, сапёры
и седьмой крылатый легион.
Мы врага плечом к плечу встречали
и не опускали головы.
Дошагали до Болот Печали
и заморских Топей Пылевых.

Дым ползёт или туман:
дни лихие.
Созывай на бой, шаман,
все стихии.

Так, покуда плавилось железо
и драконий близился оскал,
понял я, чем буду здесь полезен
и обрёл ту силу, что искал.
Древние стихии помогли мне
щит из молний удержать в беде,
насылать целительные ливни
и ходить спокойно по воде.

Твердь земная, расступись:
шахты-копи.
Шторм подымет тучи ввысь
стрел и копий.

Помня про своё предназначенье,
мы опять спасаем Азерот.
Мы дойдём до самого Подземья -
подпереть его пробитый свод.
И тотемы, и элементали:
помогаю в битвах чем могу -
если есть оружие из стали,
надо бы подбавить огоньку.

Закипят у вражьих ног
реки лавы,
чтобы трепет, чтобы шок -
скалы плавлю.

Пусть война грозит железом чёрным,
пусть конец сраженьям не пришёл,
мы ещё вернёмся к нашим горнам,
возрождая к жизни Грим-Батол.
Ездовых баранов и грифонов
выпустим гулять в густой траве.
Снова дёрном выложим зелёным
крыши лесопилок и таверн.

Есть пивка на два глотка
в доброй кружке.
И пока не коротка
нам кольчужка.

Нету краше дев, чем сёстры наши,
братьев в целом свете нет смелей.
Победим - и пусть дворфийки пляшут
танец чаши горных королей.
А земля… земля залечит раны
и затянет трещины, когда
через верх плотины Лок Модана
забурлит весенняя вода.

Поднимайте же клинки,
помня твёрдо:
были мы земельники,
стали - дворфы.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 03/12/18 :: 11:58am
Ольга Старушко

Восьмая

Час недобрый, волчий. Смотри, Вериса:
в деревнях окрестных чумным-чумно.
По ночам повсюду шныряют крысы,
разнося отравленное зерно.

Ни предостеречь, ни спасти - куда мне…
Рыцарь смерти. Прячу своё лицо.
Изумруд, сапфир и рубин: три камня
выбрали когда-то вам мать с отцом.

Ветрокрылым сёстрам не жить под шпилем:
орки, разорение, пустота.
Первую из них на века забыли -
изумрудом тёмный закрыт портал.

А чума вернулась из Запределья,
и сражён в бою Лор’Темар Терон.
Синий камень выпал из ожерелья -
королевой нежити в Лордерон.

Не гони меня, я гожусь для боя.
У меня ведь тоже сестра была.
О её судьбе хладный ветер воет
над паучьим городом Энки’ла.

Я теперь последней живу надеждой:
защитить бы Свет после стольких лет...
Никогда не стать мне таким, как прежде.
Есть сраженья, коли спасенья нет.

В штормовых пределах - орлы и грозы,
наблюдает небо глазами звёзд.
Синей тенью ненависть Синдрагосы
на драконий падает на погост.

Порван плащ из меха полярных лисов,
затупились косы и топоры.
С ледяного трона - смотри, Вериса -
я возьму шкатулку твоей сестры.

В ней рыданье, стон Высокорождённых,
горький яд предательства и позор.
Синий самоцвет потерять, зелёный -
и погибший с Ронином Терамор.

Серебром в фонтане блестит монета,
и пылает кровью на серебре
сердце-камень, алый: во имя Света,
Дети Крови. Fallah na. Sin’dorei.

***

Пятая

Свита туманами колыбель.
Спишь, подложив ладони
к левой щеке. Мягко ль тебе
в смятой траве на склоне?

Скачет кузнечик. Следы в пыли.
Снова шагать с рассветом.
Над головой в чаше долин
веют четыре ветра.

День угасает: спадёт жара,
негой поля объяты.
С юга летит алый журавль,
крылья горят закатом.

Ты - продолженье моё, Лили,
спутница хмелевара.
Пройденный путь в тысячу ли
сделал меня старым.

Я не бегу от своей судьбы,
и накануне битвы,
ночи темней, западный бык
землю рыхлит копытом.

Ты для сражений мала ещё,
спи же пока спокойно…
Дядюшка Чень с дядюшкой Чо,
верным его драконом

встанут на страже - твой сон хранить.
Не повзрослей до срока.
Даль зелена, словно нефрит
мудрой змеи востока.

Вновь чужеземные корабли,
воины у порога
наших твердынь - там, где нашли
тёмное сердце бога.

Мраку теперь нам давать отпор.
Выстоять - дело чести.
Северный тигр прыгает с гор,
снежной сияя шерстью,

чтобы отчаянье не впустить
в дом и в приют монаха,
чтоб избежать в долгом пути
злобы, сомнений, страха,

чтобы тебе в безмятежный день
зелень Юйлунь мерцала,
алый Чицзы, белый Сюэнь,
чёрный, как смоль, Нюцзао

нас поведут, как и прежде вели,
как в старину бывало...
Ночь. Караван яков вдали
скрылся за перевалом.

Спи же, дитя древней земли,
на травянистом склоне.
Пусть лепестки розовых слив
ветер несёт в ладони.

***

Шестая

Против демонов, Совета Теней,
разрушителей цветущих миров
в одиночку и не выстоять мне.
Не косись на слуг моих, Хмуробров.

Книжки чёрные? Да выбора нет,
и не книги вовсе сводят с ума.
И в одной моей руке будет свет,
а в другой руке моей будет тьма.

Адским пламенем пылает портал,
так на выручку друзьям поспешим.
Сколько лет я тёмных слуг собирал,
что ж бояться похищенья души?

Как притягивает зло Азерот,
как они нас уничтожить хотят!
И теперь в одной руке моей мёд -
для приманки - а в другой будет яд.

Пусть приходят: с топорами, с плетьми.
Я прислушиваюсь к их голосам.
Нам бы демонов чужих не кормить,
а своих-то я уж как-нибудь сам...

Ты во тьме ко мне поближе держись,
я верну из тьмы, я должен успеть!
Я весы: кому отмерена жизнь,
а кому неодолимая смерть.

По-над бездной да на хлипком мосту,
из-под ног крошатся камни моста.
Если пристально смотреть в пустоту,
взгляд в упор тебе вернёт пустота.

У неё уже ревнителей сонм,
заклинания на них и направь,
стрелы тьмы: несёт одна из них сон,
и несёт другая светлую явь.

Лишь бы сердце не запнулось в груди,
лишь бы пламя не хлестало в глаза.
Лишь бы демонов чужих не будить,
а своих-то я уж как-нибудь сам...

***

Третья

Мы ступаем
след
в след,
чуя шелест стали.
Свиста ждём, припав к земле.
Мы - его стая.

Вот натянут
лук.
Звук
тетивы - к бою!
Кровь слизать с усталых рук,
заслонить собою.

Вновь команда
«Взять!» -
рвать!
Ну-ка, ногу в стремя,
не склоняйся, голова,
не дави, бремя.

Каждого
не раз
спас.
Пестует и любит.
Да ему любой из нас
ближе вас, люди.

Каждый будет
сыт.
Спит,
им укрыт от бури.
И рука его скользит
по моей шкуре.

Острый коготь.
Клык.
Рык.
Хитрость и свирепость.
В поле и в лесах сырых
мы - его крепость.

Одному ему
тьму
не рассеять ночью.
Против чар и против мук,
против адских гончих,

против нежити
идти -
воет баньши, плачет.
Мы за ним
скользим, летим,
стелемся и скачем.

Крыльями
зардей,
рей,
змей чешуекрылый.
С повелителем зверей
Мы одна сила.

Ты ему не раб,
краб,
не слуга птица.
Кто безроден был вчера -
породнится.

От любого толк.
Щёлк -
свист стрелы долгий.
Призрачный спасённый волк
носит меч в холке.

И щенок подрос:
нос,
хвост и шерсть по ветру.
И звериное слилось
с человеком.

Не смотри назад,
хант.
Не вернуть время.
Люди верно говорят:
мы - твоё племя.

***

Четвертая

Рифы оскалены: ждёт капкан,
насторожил челюсть.
Вновь подползают к твоим берегам
гниль и туман, Гилнеас.

Серым загривком встаёт стена,
холодно - не согреться…
Нынче луна будет кровью пьяна,
словно моё сердце.

Помнишь её? Были вдвоём,
кровные узы святы.
Прячешь под сталью проклятье своё
ты, надевая латы.

Меч подлиннее выбери, взвесь,
выжить и не надеясь,
кровью омой эту волчью шерсть,
горе моё, Гилнеас.

Вижу багровую зверь-луну.
Лижет волна щепки.
В море с командой я кану. Тону,
запертый в трюме-клетке.

Нас опалит рассвет на песке:
глянь же, что с нами стало...
Шепчем в тоске о твоём маяке
и меловых скалах.

Вновь на войну. Ты любил одну,
клялся хранить ей верность.
Пей же затмение, кровь и луну,
помня, как пал Гилнеас.

И подхватив тон и мотив
скорби, стыда, расплаты,
воет в ночи одичалый мастиф,
знавший меня когда-то.

Пятна на стенах твоих дворцов
память моя не стёрла.
Я не забуду кольцо и лицо,
кровь из её горла.

Смыть этот грех и смертью нельзя.
Снова луна зарделась,
так затмевай же мне кровью глаза:
гневом моим, Гилнеас.

***

Я был в одной из дальних стран -
в бою, не славы ради,
когда вознёсся Даларан
над кратером в Арати.
Я из людей, кто принял дар
из рук Ночнорождённых.
Меня учили Зандалар
и синие драконы.
Я почвой был и был зерном,
и жажду знал, и голод.
Я за утерянным письмом
нырял под мост Тандола,
пустыню видел и чуму,
слыхал и плач, и песни.
Всю силу магов одному
не выдюжить, хоть тресни.

Пускай огонь, мороз, аркан,
моей послушны воле.
Я возвращаюсь в Даларан
для передышки, что ли…
Приятель мой, так что бы нам
не выпить на балконе?
Он дверь закроет по часам
и прочь клиентов гонит.
Пусть лавка древностей полна -
не занятый делами,
он караулит у окна:
забьёт ли ночь крылами?
Карниз. Трёхпалые следы.
Шесток устроен низкий.
Стоят для корма и воды
две жестяные миски.

Как мирно здесь журчит фонтан!
А у тебя под дверью,
напомнив мне про Каражан,
лежат вороньи перья.
Пусть ворон ест. Я молча пью
и проиграть рискую:
он опрокинул мне ладью
и короля ворует.
Вот и не верь своим глазам:
почти в привычном виде
сюда явился мастер сам,
и я его не выдам.
Но что в углу? Чей фамильяр
возник, послушный зову?
Ах, это ты!.. Привет, Кадгар.
Но я-то ждал другого…

Он был не бог и не титан,
но, помнишь, сын титана?
Похоже, ты, как и Гул’дан,
стал только частью плана.
Теперь не спросишь - мёртв Медив.
Гордишься ли заслугой?
Как хрустнул твой клинок в груди
учителя и друга?
А мощь не выпьешь и не съешь,
и с нею одиноко.
Смотрю, ты носишь Атиеш
с его вороньим оком.
Но в толк никак я не возьму:
а ты не понял, что ли,
что он ушёл лишь потому,
что сам себе позволил?

Используй шанс, который дан.
А ты всё бредишь башней
и снова входишь в Каражан,
побеспокоив баньши.
Не принимай лукавый дар,
не трогай эту книгу,
пусть и хотел бы эредар
тобой как пешкой двигать,
пускай тебя сверлит зрачок
с обложки - вещей птицы.
Ты чуешь силу? За плечом
душа его клубится
и как-то сдерживает тьму,
невидима, безвестна.
Всю силу магов одному
не вынести. Хоть тресни.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 03/13/18 :: 8:46pm
Десятая

Ты была дрянной королевой,
прохрипит напоследок огр.
Над ущельем пронзают небо
островерхие зубы гор.
Джунгли, топи, пески и льдины,
ветром пепел несёт и снег.
Посвящённая в паладины,
будь готова стоять за всех.

До сих пор в ушах отдаётся:
ко-ро-ле-вой… Была, ну да,
покоряла драконоборцев
и забытые города.
Пусть я дева – меня с мужчиной
уравняет в правах доспех.
Свет укажет на паладина.
Паладин защищает всех.

Мир подземный и мир подлунный,
боль и ужас знакомы мне.
Я роняла слезу Элуны
над Изерой в Кошмарном Сне.
Сколько было ударов в спину,
столько в старом плаще прорех.
Длань защиты над строем вскину:
паладин исцеляет всех.

Смерть и храбрых берёт, и мудрых,
чем я, дева, отвечу ей,
если Вариан или Утер
погибают за сыновей?
И оплакивая кончину,
и сыновний смывая грех,
уповайте на паладина.
Паладин и воздаст за всех.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 03/16/18 :: 12:04am
Ольга Старушко

Дописано вступление к балладам

Снега Дун-Морога. Седлать ледопарда,
грифона поднять на крыло.
Стальгорн за спиной остаётся громадой:
таверной, где дышит тепло,
и сводчатым залом, высоким и чёрным,
где эхо на стук молотка,
и пышет литейка, и братья у горна,
и возглас: не хочешь пивка?

Тут скажут: да к чёрту подробные планы,
давайте взорвём что-нибудь!
Сегодня, подруга, мы живы - и ладно.
Пора: отправляемся в путь.
Мы будем идти от победы к победе,
пусть ветры летят за спиной.
Добыта броня аманийских медведей
и Артаса змей костяной.

Готов к путешествиям тундровый мамонт,
поводья сжимает рука.
И яростный феникс, текучее пламя,
сквозь бури несёт седока.
А в стойлах рычанье, и ржанье, и клёкот,
шипение, свист и слова.
И Стражу на тёмную крагу по локоть
ночная слетает сова.

И маг на ковре, и кожевник на лосе,
алхимик с фиалом песков.
Хрустят под копытом обломки колоссов,
осколки разбитых оков.
И чоппер с ключом, и очки анжинера,
и стремя морского конька.
Послушна словам ювелира пантера,
готов ветролёт для прыжка.

Скакун Ривендера, метла Тыквовина,
король-повелитель ворон.
Пантара мерцает и, выгнувши спину,
янтарный бежит скорпион.
Дерюга и кожа, кольчуга и латы,
к седлу притороченный стяг.
Элекки и вепри, зангарские скаты,
и ящер, и груммельский як.

Без вызова, боя, отваги и риска
не жизнь, а мучительный сон.
И клювом трясёт гиппогриф кенарийский,
и тьму выдыхает дракон.
Пусть медные косы метель Дун-Морога
осыплет крупой ледяной.
Давай, головной, потихонечку трогай,
и все остальные - за мной.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 03/17/18 :: 8:50pm
Ольга Старушко

Тринадцатая по общему счёту (ещё две не дописаны)

О тебе, мой мальчик, расскажу я последней,
оторву от свитков, карт и книг:
это льву Штормграда был ты сын и наследник,
для меня ты друг и ученик.
Ты исчез в туманах, безрассудный и юный –
никаких вестей от флота нет.
Твой отец зажал в ладони компас латунный:
в крышке твой младенческий портрет.

От боязни, гнева, от гордыни, сомнений
ты очистил вечности родник.
Видел император и монах пандаренов:
ты к нему пришёл как ученик.
В юности отец твой был рабом и солдатом,
предан был, похищен и пленён.
Но сражался Вариан, боец-гладиатор,
чтоб вернуть для сына львиный трон.

По плечу ли юноше отцовская сила?
Ты в раздумьях головой поник.
Помнишь, ты спасал у материнской могилы
короля – как сын и ученик?
Вот печатка Ринна на письме Седогриву.
Там, где он просил тебя беречь.
Ты застыл в молчании, столицу покинув.
Подними отцов упавший меч.

Бьёт соборный колокол, и кличут к обедне.
Отложи прочитанный дневник.
Мечется в покоях тень убитого Ллейна:
ты отчасти дедов ученик.
Про сраженья с орками и Душу Дракона,
про деянья деда и отца
помни: и предательство у львиного трона,
и клинком пронзённые сердца.

Уходили Ринны чередой поколений.
Не сдавался ни один из них.
Мстить за павших в нашей неспокойной Вселенной
клялся каждый новый ученик.
Мы с тобою, Андуин, сражались на пару:
тьма вокруг, но Свет во тьме горит.
Там, где латник выдержит и сотню ударов,
жрец живёт всего секунды три.

Но за те исполненные боли мгновенья –
помня всё, что ты уже постиг –
ты барьером Света окружи для спасенья
тысячи товарищей своих.
Не в холодной стали наша главная сила:
Свет горяч, лишь он живёт во тьме.
Слушать голос Света я тебя научила.
Им горит отцовский Шаламейн.

Новая утрата – незажившая рана,
у тебя за всех болит душа.
Мраком обернувшись, налетает Сильвана.
И войскам на выручку спеша,
примешь ты наследие минувших столетий,
предков – королей и королев.
Так иди же, мальчик мой, в сияющем Свете.
Да хранит тебя штормградский лев.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 03/22/18 :: 12:15pm
Елена Берсон

Если родился собакой – уйдешь красиво.
В пыльные лапы обоссанных мать-и-мачех.

Что у тебя за имущество? Мяч и миска.
Ладно, пускай не миска, а только мячик,
Ты, никуда не деться, святей Франциска,
Только, пожалуй что, без французских песен,
Да без сомнений, выбитых лбом на камне,
Да без родства, терзающего как плесень,
Без недоверия к собственной тёплой ткани.

В общем, что называется, всем спасибо.

У нас барахла, ты знаешь, намного больше.
Мы прячем ключи в карман, опасаясь кражи.
А сколько любви и боли? Любви и боли
Не больше, чем у собаки.
Примерно так же.
https://www.facebook.com/lena.berson/posts/1804056676293079

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 03/26/18 :: 3:48pm
Сергей Пагын

Когда сползает корка ледяная,
земля нежна, как ранка на руке.
И мягко-мягко тьма идёт живая,
неся звезду в залатанном мешке.

Земля нежна, душа легка, как будто
тяжёлой и не знала пустоты –
лишь высоту,
лишь беглый воздух чуда,
лишь детский взгляд мерцающей воды.

https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=1736874706377574&id=100001651830980

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 04/05/18 :: 4:51am
Ольга Аникина

Звонок

Он сказал: бросайте всё и езжайте к нам.
Железнодорожная травма. Ребёнок, двенадцать лет.
Машинист заметил поздно, рванул стоп-кран.
Пострадала рука. Другого хирурга нет.
Не приедете – повезём из района в Москву.
Это время и кровь. И пробки. И мёртвый час.
Больше некому. Во-первых, по-старшинству,
во вторых – артерии, нервы. Кто сделает лучше вас?

Кидаюсь к трубке; так сука Павлова ждёт по звонку еды.
Будь проклят билайн, нокиа и мой условный рефлекс.
Даже если сорваться – два с половиной часа езды
до нашей районки по объездной. Справа поле, а слева лес.
Это мой долгожданный отгул, мой нежный, последний свет.
В гостинице на Белорусской,
он проездом, всего полдня,
он больше не врёт, у него давно уже куплен билет,
он больше не говорит, что якобы любит меня,

и что мне больница, работа, и прочие все дела,
когда я ждала – мне больше уже не придётся ждать.
Над нами витают чужие разорванные тела,
и пахнет чужой любовью гостиничная кровать.
Но я не поеду, нет, никуда, вы слышите, никуда,
старая дура, держи своего последнего дурака.
Вижу во сне рассечённые рельсы, обугленные провода.
И девочку лет двенадцати. И улыбка её легка.

https://www.facebook.com/olgabelanik/posts/1846956978683134

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 04/09/18 :: 9:35am
Ольга Старушко

Овраг засыпан Доковый
в младенчестве моём.
Здесь Даши Севастопольской
был прах упокоён.
А всё вокруг по-новому
за девяносто лет,
мелькнувших между войнами.
Следов могилы нет.
Сестрица милосердия
и мужества пример,
от выживших в последнюю
прими-ка в память сквер.
Года шестидесятые,
героев имена.
Полковники с лопатами,
сержанты, старшина…
Уже моих ровесников,
платанов тесный строй
волнует синь небесную
над здешней сиротой.
Южак над Корабельною
пронзителен, хоть режь:
ветрами или временем
в строю пробита брешь.
Вот здесь не стало дерева…
Вон там пробел в строю.
Над этими потерями,
поникшая, стою.
А у Марии Карповны
взошёл побег весной.
А вот на фотокарточке,
склонившись надо мной,
она, мои родители:
мы в загсе городском.
И я в руках, невидима,
матерчатым кульком.
Когда двумя Мариями
земной начертан путь,
держись за это имя и
беспамятной не будь.
А город в мае месяце
цветеньем напоён.
И подпись «Байда» светится
в свидетельстве моём.
У бастиона пятого
теперь её плита.
И тень ложится пятнами
от ближнего креста.
Заботясь до последнего
о тех, кого спасли,
они уходят в землю - и
растут из-под земли.
И в дымке абрикосовой,
выравнивая ряд,
солдатами, матросами,
медсёстрами стоят.
И золотом – купальница
среди геройских звёзд.
А юный ствол качается
и продолжает рост.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 04/13/18 :: 10:52am
Ольга Старушко

Наши ветви полыхнут белым или розовым,
и от сладости такой - кругом голова.
Пусть прихватывает март поздними морозами,
но сначала завязи, а потом листва.

Просыпалась сон-трава, светом изумлённая,
и весну на севера звали журавли.
Даром что внезапный снег и туман просоленный:
мы ветрам наперекор раньше всех цвели.

С нами горлица и дрозд, с нами хлопоты у гнёзд:
смел миндаль и абрикос, алыча смела.
Столько жизни, столько сил - вон акацию спроси -
что бутоны, что шипы прямо из ствола.

А вдогонку всё дружней яблони с черешнями,
мы роняем лепестки: собирай в горсти!
Что бы ни было потом, помни пору вешнюю:
прежде чем зазеленеть, надо отцвести.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 04/26/18 :: 11:24pm
Ну значит не случилось. Не сбылось. Вода по капле подточила камень. И фоном,с грозовыми облаками, твой дождь стучит в оконное стекло. Мое. Когда-то бывшее неважным, встает расправив плечи и идет. Какое-то, наверное, чуть старше. Наверное отчаянней, мое, былое чувство смотрится нелепо. Штормит. Порывы ветра веют мне что предыдущий, он скончался также. На том же самом жертвенном огне.
А говорили мне не будет страшно.
Не может быть.
Не говори.
Не мне.

(с) Тася Степанищева

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 04/30/18 :: 10:22am
Ольга Старушко

Одиннадцатая, подзадержавшаяся.

Заведу хронометр на пружину —
крышка и закроется со щелчком.
Растворюсь в ночи во главе дружины:
как обычно, крадучись и молчком.
Где-то там, вдали, в позабытой жизни,
по горам метель, по земле туман…
Часовым отлаженным механизмом
неустанно тикает Гномреган.

Парашют и планер на случай бегства,
и смертельным ядом покрыт клинок.
Сварен яд аптекарем по соседству,
что немногословен и одинок.
Правда, старика выдают манеры,
но и я не промах — пришлось же мне,
дочке гномреганского инженера,
перенять повадки плохих парней.

И вино отменно, и сыр здесь лаком,
но не сыр прилип к моему ножу.
К потайной двери позади прилавка
знак Некоронованных приложу.
Подбирать отмычки, искать ловушки,
часовых снимать, обчищать карман:
я и в инженерах была бы лучшей,
но не ждёт разбойницу Гномреган.

Вот моя работа — кинжал, гаррота.
А взяла контракт, хоть умри — держись.
И ложатся веером с разворота
острые метательные ножи.
Отведи замах абордажной сабли,
первой за борт прыгни, коснись земли.
Надо мною падают дирижабли,
и горят у берега корабли.

Молодцы вокруг на расправу скоры —
шаг из тени за спину, и удар! —
Братство справедливости, Чёрный Ворон
и Валира-кровница Сангвинар.
Вьются перекупщики и банкиры:
скинь трофеи да наливай стакан…
Лишь во снах моих, словно сердце мира,
часто-часто тикает Гномреган.

Враг ошеломлён, ослеплён, придушен,
он неповоротлив, хоть и сильней.
Я и в этом деле одна из лучших —
танцевать, накинувши Плащ Теней.
От меня врагу никуда не деться,
на любую хитрость найду ответ:
бью точней — туда, где у жертвы сердце,
даже если сердца у цели нет.

Подлый трюк, по почкам — и мясорубка,
и врагу поджилки подсечь в шагу.
И кинжалы с ядом ложатся в руку:
эй, аптекарь, я у тебя в долгу.
На переднем крае рискую жизнью,
не прощу предательство и обман.
Я из тех отлаженных механизмов,
что на совесть делает Гномреган.

Финал

Идущие в Свете осилят дорогу –
и ливни, и стужу, и зной.
Мы вышли из северных врат Дун Морога:
пусть ветры поют за спиной
про скорость погони и радость полёта,
про взятый разведчиком след,
охоту на Древних Богов Азерота,
мучителей юных планет.

И жерла вулканов, кипя, разогрелись
до самых глубинных пород.
И призрак в Азшаре, седой Азурегос,
ещё бережёт Азерот.

Уже и не вспомнить, что было в начале:
Ониксия, К'Тун, Рагнарос,
и бездны Вай'шира, и выси в Хиджале,
престолы туманов и гроз.
И город в огне, и на пажитях уголь,
забыты покой и уют.
Находят бойцы на пожарищах кукол
и слёзы горючие льют.

Наш мир содрогнулся – разлом Катаклизма,
бушующий Водоворот.
Преследуем зло: за угасшие жизни,
за прошлое. За Азерот.

Мы молча скорбим или сыплем проклятья,
родные темнеют лицом.
И всё тяжелее оплакивать братьев,
мужей, сыновей и отцов.
Когда поднимается из преисподней
Саргерас – гробница пуста –
ответим: пусть мы и умрём. Не сегодня!
У нас ещё дел до черта.

Любимых утешить, лелеять и нежить,
отпраздновать Солнцеворот…
Но вновь попытаются демон и нежить
себе подчинить Азерот.

Изгнанники мы, беглецы и скитальцы.
Мы мстители. Мы – Авангард.
Мы – Длани А'дала. Мы цепкие пальцы,
что стиснули горло врага.
Мы ценим науки, ремёсла, искусства.
Но главное, в чём мы сильны:
найти Помрачённых, спасти Пеплоустов
из самого пекла войны.

Мы стали одним крепко спаянным целым –
такого ничто не берёт.
В туманах Пандарии громом гремело:
за выживших. За Азерот!

Нарушив приказ самого Пантеона,
планету спасал Алгалон.
Клонилась к закату эпоха драконов.
Повержен Пылающий Трон.
Вот сполох полярный, и гибельный сумрак,
и молнии над головой.
Вот лук и колчан, и пищаль и подсумок,
и травника вьюк полевой.

За нами столица, и ферма, и пристань,
привал, гарнизон и оплот:
казалось бы, что ещё нужно для жизни?
Но снова в беде Азерот.

Добыли мы с честью трофеи такие,
что можно заполнить музей,
и гербовых семьдесят с лишним накидок
от старых и новых друзей.
Доспехи титанов из кузни Нордскола,
и два легендарных кольца,
и посох киражей, и огненный молот,
клыки Смертокрыла-отца.

И шаг за предел, и чертоги для смелых,
и Магни наш Бронзобород:
оживший кристалл, камертоном гудел он,
и с ним говорил Азерот.

Сплетённые ветви, могучие корни –
так будем держаться корней.
Мы гномы и люди, мы дворфы и ворген,
мы эльф, пандарен и дреней.
Здесь каждый отдельной баллады достоин,
в порыве с другими един.
Спиною к спине чернокнижник и воин,
друида прикрыл паладин.

Мы знали отребье бандитской Клоаки,
пиратов и всяческий сброд –
но даже они поднимались в атаки,
поскольку страдал Азерот.

В строю мы увидим знакомые лица:
обнимемся, други, скорей.
Охотник на демонов рядом со жрицей.
Шаман. Повелитель зверей.
Когда нас теснят, не уступят, поверьте,
назад не сдадут ни на шаг
монах, исцеляющий рыцаря смерти,
разбойник-проныра и маг.

В броню мы одеты, ветрами отпеты
посланники разных широт,
и с нами земельники и неферсеты,
пока ещё жив Азерот.

Закрыли порталы в извечную темень
и дали Аспекту отпор.
Очистили, вспять повернувшие время,
от скверны железный Дренор.
Свой гнев собирая и выплеснув ярость
за сотни погибших планет,
за Веленом вслед мы пробились на Аргус,
рывком устремляясь на свет.

Сойдёмся на суше, в воде, средь эфира.
Сам Один нам воронов шлёт,
и Хелию ждёт копьеносица Хирья,
чтоб выжил титан-Азерот.

Создания тени, создания Света –
и солнца, и звёзд, и луны.
Титан пробуждается в недрах планеты,
и мы Азероту нужны.
Грядущее снова темно и неясно,
к нам тянется эфириал.
Но Ронин сказал: мы живём не напрасно! –
и жизнь за любимых отдал.

Листва Тельдрассила уже обгорела,
и северный плавится лёд.
Вперёд, мои братья и сёстры. За дело!
За общее. За Азерот!

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 05/12/18 :: 4:43pm
Девочке три, она едет у папы на шее.
Сверху всё видно совсем по-другому, чем снизу.
Папа не верит, что скоро она повзрослеет.
Папа готов воплощать в жизнь любые капризы.

Девочке шесть, на коленках у папы удобно.
Он подарил ей щенка и большую конфету.
Папа колючий, как ёж, и как мишка огромный.
Папа умеет и знает вообще всё на свете.

Девочке десять, и ей захотелось помаду.
Сперла у мамы, накрасила розовым губы.
Папа ругался, кричал, что так делать не надо.
Папа умеет бывать и сердитым, и грубым.

Девочке скоро пятнадцать, она повзрослела.
В сумочке пачка «эссе» в потаённом кармане.
Папа вчера предложил покататься на шее.
Девочка фыркнула: ты же не выдержишь, старый.

Девочка курит в окно и отрезала чёлку.
Девочка хочет тату и в Египет с подружкой.
Папа зачем-то достал новогоднюю ёлку.
Девочке это давно совершенно не нужно.

Девочке двадцать, она ночевала не дома.
Папа звонил раз пятьсот, или может быть больше.
Девочка не подходила всю ночь к телефону.
Папа не спал ни минуты сегодняшней ночью.
Утром приехала, папа кричал и ругался.
Девочка злилась в ответ и кидалась вещами.
Девочка взрослая, так говорит ее паспорт.
Девочка может бывать, где захочет, ночами.

Девочка замужем, видится с папой нечасто.
Папа седой, подарил ей большую конфету.
Папа сегодня немножечко плакал от счастья:
дочка сказала, что он превращается в деда.

Девочке тридцать, ей хочется к папе на шею.
Хочется ёлку, конфету и розовый бантик.
Девочка видит, как мама и папа стареют.
В книжке хранит от конфеты разглаженный фантик.
Девочка очень устала и плачет ночами.
Папа звонит каждый день, беспокоясь о внучке.
Девочка хочет хоть на день вернуться в начало,
девочка хочет домой, хочет к папе на ручки.

Девочка-женщина с красной помадой и лаком.
Девочка любит коньяк и смотреть мелодрамы.
Папа звонил, и по-старчески жалобно плакал.
В ночь увезли на карете в больницу их маму.

Мама поправилась, девочка ходит по кухне.
Пахнет лекарствами и чем-то приторно сладким.
Девочка знает, что всё обязательно рухнет.
Девочке хочется взять, и сбежать без оглядки
в мир, где умеют назад поворачивать время.
Где исполняются влёт все мечты и капризы.
Где она едет, как в детстве, у папы на шее,
и ей всё видно совсем по-другому, чем снизу.

© Мальвина Матросова

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 05/25/18 :: 1:57pm
Он говорит " ты больше не нужна", а я считаю - облако, стена, окно, бутылка с красным, подоконник. Мне слышится "одна, одна, одна", во веки, ныне, присно, ночь темна, часы пересыпают времена, а мы из них, не думая, уходим. Такой расклад, такой простой режим, влюбляемся, ругаемся, бежим, бездумно пьем, блокируем контакты. И параллельно воем по ночам, синхронно, как по кнопке на ключах, пока второй не спросит тихо "как ты?"
А я считаю дождь, балкон, окно, мне странно, безразлично, все равно, мне легче оставаться безучастной. Мне легче оставаться неживой, чтоб прекратить весь этот крик и вой, я разберусь, но позже, станет ясно.
Что как обычно, виноваты все, и каждый по отдельности косячил, и чувства если есть, куда не прячь их, не сбросятся на взлетной полосе, а полетят с тобой на край земли, в надежде там найти свои ответы.
Ещё одно потерянное лето,
как плач о неслучившейся любви.
(с)Тася Степанищева

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 05/27/18 :: 9:20pm
Раздумывает - сохнуть ли? - трава,
пока ещё не колются колосья,
и мнётся мак, и шёлков, и кровав,
то выгибаясь, то кидаясь оземь.
Медовый дрок, пуховый тамариск
пронзительней в лучах на фоне тучи.
С изнанки тополиный замшев лист,
и у платанов кроны ветер пучит.
Сгустилось время поздних майских гроз.
И так они желанны, эти грозы,
пока сочится смолкой абрикос
и бронзов жук во рту у чайной розы.
От молнии, шарахнувшейся вниз,
гремуча смесь пыльцы, озона, пыли.
Вскипел асфальт от пузырей и брызг,
и в ужасе кричат автомобили.
И треск, и трепет. Ливень наконец
припал к земле - и жадную целует.
Так долго шёл к тебе, и вот он здесь.
Он ломится вовсю, напропалую,
раздвинув лозы, ветви и листы -
не груб, но так настойчив, так поспешен,
так полон жизни, что от полноты
полопается шкурка у черешен.

(с) Ольга Старушко

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 06/09/18 :: 5:17pm
На пустыре вольготно ежевике:
дожди прошли, она и зацвела.
И на цветах дрожат в горячем блике
двух бабочек сложённые крыла.

Задень её - и не избегнешь плена,
и каплю крови вытрешь рукавом:
она когтит плечо или колено
любым назад отогнутым шипом.

И кобальтовый шершень пулей дикой,
и медленного золота пчела,
и бабочки кружат над ежевикой,
не в силах оторваться от тепла.

Её крючки - на листьях по изнанке.
Её железо зреет в лепестках.
Ты не завидуй бабочке-белянке:
ей мёд, а у тебя шипы в руках.

Как ни уйдёшь - со стоном или криком,
земельным комом, прахом и золой -
а поутру очнёшься ежевикой,
и бабочкой, и бликом, и пчелой.

(с) Ольга Старушко

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 06/14/18 :: 9:42am
Четыре строенья в начале заложит
над бухтой по разным её берегам:
дом, пристань, и кузню для флота, и Божий -
пускай и простого обличия - храм.
Ему до лампады и ранги, и вензель.
Он городу первым подставит плечо.
И Томаса, сына шотландца МакКензи,
зовёт Севастополь Фомой Фомичом.
Обжить эту землю, и воды, и берег,
где льды никогда по зиме не стоят,
морских офицеров Мекензи и Грейга
Архангельск послал и отправил Кронштадт.

В потёртых мундирах, с отвагой немалой
стяжавших победы, не знавших потерь -
откуда Россия брала адмиралов?
Смоленск, Ярославль, Владимир и Тверь.
Просолены морем, надёжные - в доску -
как первый, два века видавший причал,
здесь градоправители были из флотских,
отсчёт начиная с Фомы Фомича.
И здесь не искали почёта и славы,
высоких чинов и сановных наград
ни немец Тотлебен, рождённый в Миттау,
ни франков потомок Бертье де ла Гард.

Так что ж в Севастополе праздничным утром
в день города возле фальшивой стены
начальство приезжее кличут удмуртом
к позору огромной и дружной страны?
Он Графскую пристань закрыл - и не ахнул,
молчит Севастополь, не встал на дыбы?
Казарскому памятник, вход на Малахов -
забор на замок? Запечатать? Забыть?
Ломать, а не строить приезжим по кайфу,
и силится клерк, что под руку подлез,
согнуть Севастополь в какую-то Хайфу
с айфонами красными наперевес.

Командовать флотом, начальствовать портом,
гражданским полезны, любимы в войсках -
таких за дела окружали почётом
и с пристани Графской несли на руках.
Здесь всех, кто Отчизне на совесть служили,
Андреевский флаг подставляя ветрам,
ещё никогда не считали чужими
ни пристань, ни дом, ни корабль или храм.
Любое возьми легендарное имя:
и с края земли, Антарктиды во льдах -
сюда приходя, становились своими
и контр-адмирал, и матрос, и солдат.

Мы флотская база - какие тут, к чёрту,
дресс-коды для бала в стенах батарей,
ландшафтен-дизайны, вино и фудкорты?
Мы город-воитель. Мы стражи морей.
Здесь пламя пожара листало страницы
у собранных Грейгом и флотскими книг.
И городу дважды пришлось возродиться,
он, видно, бессмертным таким и возник.
Пусть выстоит в эту лихую годину.
Но только своим - не с чужого плеча -
пошли нам, Господь, настоящего сына
России: второго Фому Фомича.

Ольга Старушко

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 06/16/18 :: 3:15pm
Встала из мрака богиня соленых вод,
На Пастернака, метеоролог, труби поход,
Хлещет потоп, зеленый, фиолетовый, золотой, от начала времен параллельно ничьей земле,
Это все он со своей неуверенной правотой и контрабандными чернилами в феврале,
Встала его обида от Антарктиды, от солнечных ледников,
Город чихнул и пропал из виду, а также из писем и дневников,
У остановки – автобусов нет, остается ждать бригантин,
Дышит ливнёвка на ладан, на чубушник и на жасмин,
Встало, объяло дымом, не формалином – так янтарём,
Ной проплывает мимо – говорит, непарных мы не берём,
Он не владеет рифмой, новой привычкой средних веков, промежуточных мокрых дней,
Он уже взят в кавычки, вычтен вместе с ковчегом, землей и всем, что плывет над ней,
Дождь хлынул – не остановишь, но невозмутим юго-восточный встречный пассат,
Сонмы морских чудовищ привычно плывут на работу сквозь райский сад,
Пусть он, как хочет, пишет, но видишь, между чернильных грив
В море слоями вышит – и лезет выше – на красный свет, как обычно, - барьерный риф.

Елена Михайлик
https://www.facebook.com/molchalivayatvar.antrekot/posts/2082509432028735

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 06/25/18 :: 10:18am
Я не знаю о чем еще тебе написать.
За моею спиной, мой город сбавляет шаг,
Закрывает глаза, и дальше летит, летит...
Никогда.
Никогда.
Не случись на моем пути.

Я не знаю, когда еще тебе позвонить.
Напороться на ритм, налететь на прибрежный риф,
Опуститься на дно, превратиться в морской прибой.
- Для чего?
- Для чего?

Для того чтоб побыть
с тобой.

(с) Тася Степанищева

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 07/09/18 :: 12:10pm
и если всё, что она могла рассказать, уже пропето бесчисленные разы -

ну там "трава пробивается сквозь асфальт",
ну там "в конце концов побеждает жизнь",

и чувствам в конце пути превращаться в вал и в перевязь букв с листа на её столе -

она построила город средь белых скал, а после его хранила пять сотен лет.

и голос её был звонок, а меч - остёр, и дети смеялись в комнате у окна, а ночью на главной площади жгли костёр, и пламя плясало в чашах, не видя дна. и можно ценить покой, создавать уют, но если ты жил без веры, попробуй сам:

нет знания выше, чем то, что ещё споют о городе башен, рвущихся в небеса.

и это всё, что она могла подтвердить, пока собирала детям в грядущий бой три слова про смерть и ещё полтора про жизнь с отличным от города временем и судьбой. в изломе лета в пламени между стен не важно, пойдёт ли счёт удержавшим стоны,

ведь вся история вместится в гобелен,
где он стоит не павшим, но осаждённым.

(с) Хельхейм - отсюда: https://m.vk.com/witchsraven

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 07/25/18 :: 6:47pm
Забудешь про алые блики,
которыми сосны горят,
когда аромат земляники
согреет июньский закат.
И радуги завтра, и громы,
грибницы дразнящяя прель -
а нынче такая истома,
дрозда запоздалая трель
в сосновых нечёсанных лапах
да тени до края тропы.
Не краски, не звуки, а запах,
который собой затопил
поляны. И ягодным соком
измазаны пальцы - бери!
И мёдом от липы высокой
цветущая ветка дарит.
В безветрии лес источает
заветный, хмельной аромат.
И в россыпях стрел иван-чая
берёзы по пояс стоят.

***

Далёкий гром и звон колоколов
венчают полдень.
А в старом здании из всех углов
хрипит и стонет.
Как много влаги в вате облаков,
как мало в ветре.
Больничная палата стариков
теснее смерти.
Ползёт гроза над Розой Люксембург
и над Рабочей,
и в небесах рокочет хриплый звук.
А этой ночью
здесь чья-то мама выгорит дотла
в углу, в котором
твоя на койку узкую легла
из коридора,
казённого белее полотна,
что шьют и порют.

Дай Бог, чтоб смерть была им не длинна,
а ровно впору.

***

На кораблях играют зорю,
звук бронзовеет над водой,
и серебрится край у моря:
светлей небес, почти седой.
А Корабелка ловит рыбу
и окунает в воду чад.
Шершавы каменные глыбы,
и чайки - как без них? - кричат.
Над бедной нашею стороною
прошепчет бриз: господь велик.
И солнце прячет за волною
свой умиротворённый лик.
Подай мне, отче, соль и камни,
и птиц, и рыб, и новый день:
и я приму его, пока мне
играют зорю по воде.

***

 Млечным младенчеством, сонным и жадным,
хлебной опарой, зерном на току,
пахнет мускатом лозы виноградной
знойная женщина в самом соку.
Пусть жестковата махра полотенца:
мокрую прядь убирая с лица,
палец скользит её, весь в заусенцах,
с незагорелой полоской кольца.
Разве забудешь такие объятья?
Сможешь ли выкинуть из головы
запах её креп-жоржетовых платьев,
"Рижской сирени" и "Красной Москвы",
дух от простынок полынный и горький,
мыло и пудру, и утренний свет?

Тальк и клеёнка. Зелёнка и хлорка.
Но не утрата. Пока ещё нет.

***

А бредить - на исконном языке,
прикушенном с ухода самых близких.
Ей, стиснутой у Господа в руке,
осталось умирать на украинском,
когда феназепам и фентанил,
каких она не выговорит сроду,
когда вдохнуть не остаётся сил,
и губы судорожно ловят воду,
когда отёкшей согнутой ногой
собьёт простынку, снова пить попросит,
в железной койке выгнется дугой
и выдохнет на материнском: досыть!

Ольга Старушко

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 07/30/18 :: 7:51pm
И когда обстоятельства обретают настоящий романный размах,
Выселяя в статистику облака, истопника и историка,
В городских лакунах, в щелях между плитами и, конечно, в уцелевших домах
Поселяются совы, лисицы и силлабо-тоника.

Чем держать, кроме рифмы и ритма,
Какой верлибр,
Если главный параметр - плотность дыханья на гекалитр -
Уступает пермскому,
Если помнить, кто ты, слишком тяжелый труд,
И огонь сохраняют, чередуя кремень и трут –
Или сено-солому?

Несвободный стих, млекопитающая шпана,
Наделен весельем и звонким разумом грызуна –
Паразит, прохиндей, подхалим, под любою крышей
Проживает, свинец перемалывая на медь,
Потому что обмен веществ, потому что петь –
Это значит выжить.

А потом, когда слово снова стоит на самом себе
Словно лист в траве,
Никакому Иванушке не пройти,
Как туман над рекой,
Не тускнея, не рассыпаясь, не каменея,
Ты читаешь в газете – или в небе – или в сети:
Император встает из гроба в девять вечера по Москве…
То есть, в пять утра по Сиднею…
И смыкаешь рифму как раковину над строкой,
Отсекая все, что за нею.

Елена Михайлик
https://www.facebook.com/molchalivayatvar.antrekot/posts/2128895044056840

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 08/01/18 :: 6:32pm
на самом деле у Бога есть стареющая жена.
она печёт ему пироги, варит кислые щи,
носит сандалии и платья из тонкого льна,
начищает иногда ржавеющий божий щит.

Бог приходит после своих божьих дел,
очень уставший, крылья висят на плечах;
она говорит ему - Господи, ты был где?
утомился ли ты, велика ли твоя печаль?

Бог рассказывает ей, мол повсюду бардак,
люди ждут его, когда плохо, когда хорошо - не ждут.
"я, - говорит, - им нужен, только если пришла беда
если сломались, и необходимо наложить жгут.

я им говорю - делайте так, учитесь тому-то,
но они живут, как им диктует Стив Джобс и плоть.
а потом приходит их самое злое утро,
и пожалуйста - "за что оставил меня, Господь?"

что я им, добрый волшебник, сказочный джин?
мажу коленки йодом, шнурочки вяжу узлом;
переходный возраст планеты, попробуй их накажи
сразу ведь подорвут себя - мне назло"

так проходит вечер, жена слушает Отче,
стелет облачную перину, дождливую простынь;
а когда и небо сдаётся бездонной весенней ночи
долго смотрит в зеркало на свою раннюю проседь.

складывает устало вещи, убирает божью тетрадь,
поправляет ему одеяло, набирает святую воду
и морщинистыми руками протирает табличку "рай"

а потом до рассвета
сидит
у входа.

(с) Серафима Ананасова

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Элхэ Ниэннах в 08/20/18 :: 5:17pm
Странно, что у них, при круглосуточной их работе,
Остается время играть на гуслях, петь в любительском хоре.
Но, при этом, то, что у нас forgotten, у них – verboten,
А то, что у нас forgiven, у них – verloren.

Странно, что у них такие большие крылья,
Почти все перья – маховые, remiges, и недостаток пуха,
Как они выстилают гнезда, как борются с пылью,
Как их добыча не ловит постоянный шорох на грани слуха?

Да, и глаза… вероятно ночные species, но выглядят очень красиво, особенно тот, вчерашний,
С горящим мечом, все бригады глазеют вверх, все камеры пишут, когда он проходит прямо над нашей башней,
Перемешивая языки по четыре раза за смену, сдвигая числа и – заодно – нотный ряд на полтакта,
Разлагая на море и степь бетонную пену – мы не видали еще такой попытки контакта (или теракта?),

И хотя для проектной группы все крылатые серы,
Даже там на планерках требуют объяснений:
Как они приживутся в верхних слоях атмосферы? –
А мы туда точно выйдем за несколько поколений.

Мы чиним трансляторы, они говорят как щеглы, и скворцы, и зяблики,
Рожаем детей, кормим их молоком – они так дольше растут и много лучше считают,
Ругаем этих, крылатых - и оставляем на платформах хлеб, и грибы, и яблоки –
Даже немного мяса. Пусть только летают.

Елена Михайлик

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 08/22/18 :: 12:37pm
этот город в меня пророс
и обратно не вырастает.
тянутся к свету башни.
течёт река.
я смотрю на него и думаю о вчерашнем.
я смотрю на него и думаю "на века".
там, посреди веков, городов хватает,
там не хватает силы задать вопрос.
только
долго ли оставаться
знающему ответы?
лето
жаркое лето, последнее наше лето
выжгло меня изнутри, я горю
неподвластная пламени, будто бы январю
и холодному льду неподвластный во мне остался,
будто бы выжил - наперекор судьбе.

я отсчитаю добрый десяток станций
и запишу, что меряю по себе.
и перестану мерить, когда до крика
выгорит сердце, и травы - до черноты,
и на кургане горном опять цветы
переплетутся с памятью.
будет дико.

город растёт по рёберной мелкой клетке.
городу тесно внутри -
ну конечно, город
сколько домов собирал,
сколько создал песен,
сколько знамён поднимал выходя на битву,
сколько потом уместил красоты и скорби.
разве такое вместится между рёбер?
разве свернуть историю как улитку?
разве такое выдержать человеку?

тут, понимаешь, клетка.
и в клетке тесно -
взгляд не уместит ветер, не спрячет камень,
сталь не споёт сквозь горло, как под руками.
я не спою иначе.

город не вынести белому человеку.
человек для такого просто не предназначен.

а город не предназначен для забывания.
только для памяти,
песенок сквозь века.
нашли, понимаешь ли, дурака

и покорили с первого же касания,

и прорастили -
больше не будет прежним.

город не предназначен для забывания,
только для смерти

и капельку - для надежды.

(с) Хельхейм

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано eotvi в 10/03/18 :: 11:17am
Дмитрий Артис

Дороти, я напишу стихотворение о том,
что ты самая красивая женщина в нашем городе.
Будешь читать его вслух перед сном,
ведь лучшего лекарства от бессонницы
ещё не придумали, Дороти.

В холодильнике спрятано
семь шоколадных конфет,
в самом дальнем углу
пол кило пастилы замуровано.
Если ночью открыть холодильник,
то ласковый свет
пробежит по лицу твоему,
несравненная Дороти.

Восемнадцать овечек
пасётся на жёлтой стене,
девятнадцатой фикус понравился
на подоконнике –
можно всех разглядеть хорошенько,
хрустя обо мне,
как о самом любимом своём
безупречном поклоннике.

По ночам так чудесно
ходить и ходить босиком,
будто чувствуешь море,
и волны расходятся в стороны
чуть касаясь тебя,
так иди же скорее бочком,
задевая прибрежные скалы,
бессонная Дороти.

Никому не скажу –
этой тайной одной на двоих
пропитаю любовь,
а конфетами ты пропитаешься.

Вкусно пахнет рассвет
у неё на губах золотых,
потому что сластёна
прекрасная Дороти, та ещё.

https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=1842883639080012&id=100000751818702

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 10/11/18 :: 10:07pm
Ольга Старушко

Каштановый, глубокий, влажный глаз:
зелёное пупырчатое веко,
дав трещину, открылось, и сейчас
дракон с мольбой глядит на человека.
Драконьих глаз навыкат и не счесть,
когда каштаны валятся на камни
и лопаются. Двор усыпан весь.
Они уже хрустят под каблуками.
Забронзовела, скрючена листва:
сырой асфальт царапай, не царапай -
ни жив ни мёртв, дракон едва-едва
подергивает онемевшей лапой.
Слетел на землю, покружившись, лёг,
теряя ветер, обессилел. Замер.
И только дождь пузырится у ног
горючими драконьими слезами.
Не туча виснет в небе, а крыло,
и гнутся ветви, и когтят балконы.
Всю ночь без сна, пока не рассвело,
я слушаю дыхание дракона.

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 10/15/18 :: 11:38am
Диана Коденко

не могу больше твердит не могу больше
это все началось тобой и боюсь тобой же
и закончится схлопнется сложится оригами
вот тогда и наступит свобода двумя ногами

этот бред во мне расползается как ризома
ну какая твердит еще чертова аризона
ну какой берлин ну что там еще за прага
ты еще про китай скажи что и он взаправду

не могу больше твердит не могу хватит
посмотри наверх там обычное солнце катит
посмотри вокруг обычные листья лужи
чем тебе здесь хуже скажи мне ну чем здесь хуже

ничего там нет нам не вырваться за кулисы
я не знаю не знаю откуда ты к нам свалился
почему свистишь на ключе и идешь по леске
бортовой огонь болотный огонь библейский

почему в глазах твоих все песок да камень
почему не поймать тебя ни песнями ни руками
почему не заживаешь не прирастаешь
почему летаешь о боже зачем летаешь

Заголовок: Re: Тексты разных авторов
Создано Гильбарад в 10/15/18 :: 11:42am
Ольга Старушко

Каштановый, глубокий, влажный глаз:
зелёное пупырчатое веко,
дав трещину, открылось, и сейчас
дракон с мольбой глядит на человека.
Драконьих глаз навыкат и не счесть,
когда каштаны валятся на камни
и лопаются. Двор усыпан весь.
Они уже хрустят под каблуками.
Забронзовела, скрючена листва:
сырой асфальт царапай, не царапай -
ни жив ни мёртв, дракон едва-едва
подергивает онемевшей лапой.
Слетел на землю, покружившись, лёг,
теряя ветер, обессилел. Замер.
И только дождь пузырится у ног
горючими драконьими слезами.
Не туча виснет в небе, а крыло,
и гнутся ветви, и когтят балконы.
Всю ночь без сна, пока не рассвело,
я слушаю дыхание дракона.

***

Ветер снял урожай: и орех, и айву.
Собираю наощупь - так больно вглядеться
в запустение сада, в дурную траву.
Рдеет лист виноградный надорванным сердцем.
Засыхает малинник, завялен кизил -
август был огнедышащим, горьким и чёрным,
и осыпавшись, ягоды преют в грязи
да сирень, обезумев, рванула повторно.
Только угли и пепел в дырявом тазу,
лист и ветки сгорают бездымно и быстро.
А как падает ночь, скачут в правом глазу
и мелькают, мелькают последние искры.

WWW-Dosk » Powered by YaBB 2.5 AE!
YaBB © 2000-2009. Все права защищены.

Localization by mySOPROMAT.ru