Однажды, в некий абстрактный прекрасный вечер, рухнул один не менее прекрасный абстрактный мир. Закономерно, нет ли - какая разница. Главное, что мир умер. Исчез. Развалился на кусочки. Погибли почти все. И всё.
Осталось одно окно. В котором кто-то зажёг свечку в тот вечер. Теперь это окно плавает в Межреальности, Астрале, Хумгате - как хотите, так и называйте, суть одна - Он сидит у этогго окна, на котором, может, несколько дней, может, тысячи лет, не гаснет та самая свеча. Он смотрит в окно. Во Тьму. И ждёт.
Он зажёг эту свечку, потому что к Нему обещала прийти Она. Те, кто заходит на огонёк, говорят Ему, что она не придёт, но Он с непоколебимой уверенностью тихо улыбается. "Она придёт. Я знаю."

"Годы прошли - она его ждёт..."

Время течёт мимо. Рождаются и умирают правители. Загораются и гаснут звёзды. Встают и рушатся Вселенные. Он всё так же сидит у маленького окна и смотрит во Тьму. И всё так же ровно и тихо горит на подоконнике свеча. Он Её ждёт...

Когда-то на этом сказка заканчивалась. Странная, маленькая, придуманная за пятнадцать минут при свечке, в компании двух молчаливых  дорогих мне человеков.
Недавно я закончила её. Просто так, для души написанное, ни на что не претендующее, в том числе и на свежесть образа...

Она, конечно, погибла вместе с миром. Но однажды, однажды Она придёт к нему. Потому что  -Он ведь ждёт... Потому что иначе  - какая же это сказка...